CAPÍTULO DOS — DECLAN

Llevaba unos cuatro minutos sentado en mi camioneta en el aparcamiento del restaurante, aproximadamente tres minutos y cincuenta segundos más de lo previsto.

Olía a resina de pino, a lluvia y a algo que era total, específica, devastadoramente suyo.

Había entrado en el local de Mae a por una hamburguesa y un café, y en su lugar había encontrado a mi compañera sentada en la barra, con barro en las botas, una bolsa de cámara a sus pies y sin la menor idea de lo que me estaba provocando.

Compañera.

La palabra se asentó en mi pecho como una piedra arrojada al agua quieta. Ondas en todas direcciones.

Sabía que ocurriría tarde o temprano. Le pasaba a todo el mundo, antes o después: el reconocimiento, la atracción, el lobo que de repente adquiría una certeza absoluta.

Mis padres se habían encontrado a los veinticinco.

Mi madre todavía hablaba de ello como si fuera lo más obvio que le había pasado en la vida.

—Lo sabrás —me había dicho unas cuarenta veces en la última década—. No es sutil, Declan. No es un sentimiento que tengas que analizar.

Tenía razón. No tenía que analizarlo.

Lo que tenía que hacer era decidir qué iba a hacer con una bióloga de fauna salvaje que había instalado una estación de monitoreo en medio de nuestro territorio y que, por lo visto, estaba consiguiendo imágenes excelentes de mis lobos.

Incluido yo.

Saqué el móvil y llamé a Finn.

Contestó al segundo tono, lo que significaba que ya estaba despierto a pesar de ser casi las nueve de un viernes, y eso a su vez significaba que estaba en The Burrow o que ya se había enterado.

—Es guapa —dijo Finn a modo de saludo.

Cerré los ojos un instante.

—Dime que no has estado pasando por delante de su puesto de observación.

—No he estado pasando por delante de su puesto de observación —dijo Finn.

—Finn.

—Vale, puede que haya pasado por delante de su puesto dos veces. Pero solo para recopilar datos.

—¿Sobre qué?

—Sobre ella. Se le da muy bien quedarse quieta. Tiene una técnica excelente para construir puestos de observación. No se inmuta cuando un lobo se acerca.

—Hizo una pausa—.

Te habló como a un lobo normal. Sabes que la mayoría de la gente no hace eso.

—Es bióloga.

—Es tu...

—No.

—...compañera —terminó Finn, completamente imperturbable—. Mags lo predijo hace tres días, por cierto. Dijo que podía oler la inevitabilidad. No sé qué significa eso, pero estaba encantada de la vida.

Claro que Mags lo había predicho. Mags lo predecía todo. Seguro que ya había elegido las cortinas para la hipotética futura casa de Wren en territorio de la manada.

—Está investigando a la manada —dije—. Tiene una estación de monitoreo, cámaras trampa, lleva tres semanas registrando los movimientos de los lobos. Si es buena en su trabajo —y parece que lo es— va a empezar a notar cosas que no cuadran.

—¿Como que nuestro territorio tiene una densidad de lobos inexplicable según los datos de población?

—Como que nuestras rutas de patrulla están demasiado organizadas. Los lobos no se coordinan así sin dirección humana. Es una profesional, lo verá.

Finn guardó silencio un momento. De fondo se oía el ruido familiar de The Burrow: música baja, voces, la acústica particular del lugar que había absorbido décadas de reuniones de la manada.

—Entonces, ¿qué vas a hacer?

—Voy a acercarme a ella —dije—. Controlar la situación. Averiguar qué sabe y qué piensa hacer con ello.

Hubo una pausa.

—¿Y lo otro?

—No hay nada más.

—Declan.

—Buenas noches, Finn.

—Es tu compañera —dijo Finn con el tono paciente que usaba cuando pensaba que estaba siendo obtuso—. No puedes decidir sin más que eso no va a pasar.

—No estoy decidiendo nada. Estoy controlando un riesgo para la manada.

—Claro —dijo Finn—. Por supuesto. Seguro que es solo eso.

Colgué.

No se equivocaba. Era consciente de que no se equivocaba.

Pero Wren Calloway me había mirado desde la barra del restaurante con ojos agudos y curiosos, sin tener ni idea de que el hombre con el que hablaba era el mismo lobo que llevaba tres semanas fotografiando.

Y lo que fuera a hacer con el vínculo de compañeros tendría que esperar a que resolviera la situación profesional.

En teoría.

En la práctica, me quedé otros dos minutos sentado en la camioneta, observando a través de la ventana del restaurante cómo se inclinaba sobre su portátil con una intensidad concentrada que hacía estragos en mi capacidad de pensar, e intenté recordar la última vez que algo me había descolocado tanto.

No pude.

Arranqué la camioneta y conduje a casa, diciéndome que la tensión que me oprimía el pecho era simple instinto territorial.

Mi lobo no me creyó.