CAPÍTULO CINCUENTA Y OCHO

Cuando llegué a la escena del crimen de Belle Isle, lo primero que noté fue la ausencia de cinta policial.

Un recordatorio visual que no quería ver.

Aparqué unas plazas más allá de donde recordaba que había estado el coche de Becker y bajé del coche.

Respiré hondo y examiné la zona. Volver a la escena del crimen me había puesto la piel de gallina.

El camino hasta el lugar del aparcamiento se me hizo interminable.

Tampoco ayudaba el peso que sentía en el estómago vacío.

Pasé quince minutos dando vueltas alrededor de las dos plazas donde habían estado aparcados sus coches, esperando que algo en el suelo me saltara a la vista, pero nada.

Aunque había cubierto la zona bastante bien, seguí insistiendo.

Deja de dar largas.

No estaba lista para enfrentarme a la zona donde cayó Wilkinson.

Pero tenía que hacerlo. Estaba al otro lado del aparcamiento, junto al borde de césped.

Caminé hasta llegar al mismo lugar exacto donde había estado aquella noche.

Como siempre, imágenes de Wilkinson tendido a mis pies me asaltaron.

Hice lo que pude para apartarlas de mi mente hasta que me di cuenta de que necesitaba verlas.

Tenía un caso que resolver. Por muy difícil que fuera, tenía que mantener la compostura.

No ayudó ver las manchas de sangre en el césped.

Cuando terminé, dejé que mi mente evocara pensamientos más felices, como Wilkinson llevándome en coche de aquí para allá.

Solté una carcajada de inmediato, espantando a una bandada de gansos que pastaban cerca.

No sé por qué pensé en eso. Le irritaba tener que conducir.

Pero estaba tan mono cuando hacía pucheros.

Si me hubiera visto conduciendo un coche de trescientos caballos...

Madre mía, la pelea que habríamos tenido.

La verdad es que tenía muchas ganas de que Wilkinson me enseñara a conducir. Estaba preparada para fingir.

Saqué un pañuelo del bolso y me sequé una lágrima. Me gustaba pensar que lloraba de alegría.

Para cuando llegué a la zona bajo los árboles, había recuperado casi toda la compostura. Dejarme llevar por las emociones no ayudaría. Lo mejor que podía hacer por Wilkinson era atrapar a su asesino.

Me agaché en el lugar donde había dejado a Wilkinson aquella noche. Una buena cantidad de hojas secas y ramitas cubrían casi todo el suelo. Dejé el bolso en el suelo, orientándome hacia donde habría estado el coche de Becker, y retrocedí unos tres metros.

Cada paso que daba crujía, incluso con el gran cortacésped cerca. No había árboles detrás de él. Ningún sitio donde esconderse si alguien hubiera querido. Quien se le acercara tuvo que venir por detrás. Pero si fue así, los habría oído, ¿no? Tenía que haberlos oído. ¿Qué pasó, Wilky?