CAPÍTULO CUATRO #2

No había sido Mason ninguna de las veces que miré. Lo sabía porque le había enviado tres mensajes después de coincidir con él dos noches antes, cada uno más encantador y menos desesperado que el anterior, lo cual significaba que probablemente todos eran desesperados sin remedio.

No había contestado.

Pero tampoco había deshecho la coincidencia.

Eso también era coqueteo.

Posiblemente no.

Abrí su perfil otra vez porque disfrutaba sufriendo.

Mason Hale, treinta y nueve. Una foto en la que estaba sentado al aire libre, en algún sitio soleado, sosteniendo un sándwich y con aspecto de estar ligeramente irritado con quien le hubiera hecho la foto.

Tenía el pelo más corto que en la vida real.

Su antebrazo, visible en la parte inferior del encuadre, mostraba una franja de tatuaje que no había visto en su consulta porque el hombre insistía en vestirse como un modelo de catálogo estirado.

Una pequeña línea negra de algo se curvaba cerca de su muñeca. Quería saber adónde iba.

Color favorito: azul, aunque seguía convencido de que eso había sido cosa de Lena. Música favorita: rock. Deporte favorito: hockey.

Eso me molestaba.

No porque le gustara el hockey. Claro que le gustaba. Mason miraba el hielo como si alguna vez hubiera sido una amante, un campo de batalla y una iglesia. Pero había algo herido en la forma en que observaba. Algo atrapado.

Le había preguntado a Knox por él en la ducha el día anterior, porque Knox conocía los chismes como los bosques antiguos conocen los secretos.

—Jugó —dijo Knox, con el agua corriéndole sobre los nudillos amoratados.

—Eso lo sé.

—Entonces sabes suficiente.

—Sé que se lesionó.

A Knox se le tensó la mandíbula. —Mal. Fin de carrera. No lo toques.

—¿Te parezco el tipo de hombre que toca heridas?

—Sí —dijeron Knox, Theo y Owen al mismo tiempo.

Groseros.

Desde entonces, intentaba no mirar a Mason como un misterio que quisiera resolver. Fracasaba constantemente.

Después del almuerzo —sándwiches, porque Estados Unidos funcionaba a base de sándwiches del tamaño de ladrillos— volvimos para hacer pesas.

Aguanté casi toda la sesión antes de que el hombro volviera a pincharme en un press por encima de la cabeza.

Lo oculté. Probablemente. Más o menos. Cambié los ángulos, reduje el peso, bromeé en voz alta sobre preservar mis delicados brazos de celebridad y nadie me lo echó en cara.

A las tres, los chicos se dispersaron. Algunos a las duchas. Algunos a los reconocimientos médicos. Algunos a lo que fuera que hacían los hombres heterosexuales con tardes libres y pantalones cortos horribles.

Yo tenía una cita con Mason dentro de treinta minutos.

Una cita real esta vez, técnicamente. La había reservado por «molestia en el aductor», que sonaba lo bastante médico si uno no sabía que la había elegido principalmente porque implicaba que me tocaran cerca de la ingle.

¿Era esto maduro?

No.

¿Era efectivo?

Ya lo veríamos.

Me duché, me cambié a unos pantalones cortos y una camiseta holgada, y caminé hacia la consulta de Mason sin ensayar nada, porque el encanto ensayado siempre acaba rozando lo de asesino en serie. Mejor ser espontáneo. Mejor ser brillante e insoportable e imposible de ignorar.

Su puerta estaba entreabierta.

Llamé una vez y entré antes de que respondiera.

Mason levantó la vista de su escritorio.

Hoy llevaba azul pálido. Una camisa de botones con las mangas remangadas hasta medio antebrazo.

Remangadas.

Hasta medio antebrazo.

Casi olvidé mi propio nombre.

Sus antebrazos eran indecentes. Gruesos, bronceados, surcados por venas de una forma que me hacía pensar cosas inapropiadas para un lugar de trabajo.

El tatuaje era real: tinta negra que se enroscaba por la cara interna del antebrazo izquierdo, casi oculta por el doblez de la manga.

Alcancé a ver el borde de unas olas, quizá. O montañas. Algo austero y hermoso.

—Mirar fijamente es de mala educación —dijo.

—También lo es aparecer con ese aspecto sin avisar.

Entornó los ojos. —¿Qué pasa ahora?

—¿Ni un hola? ¿Ni un Calder, qué maravilla verte vivo y no escribiéndome por una aplicación que me niego a contestar?

Su bolígrafo se detuvo.

Ah.

Ahí estaba.

Impacto directo.

Su rostro se volvió cuidadosamente inexpresivo. —Tienes una cita.

—La tengo.

—Por molestias en el aductor.

—Aye.

—Otra vez.

—Mi cuerpo es un instrumento complejo.

—Tu cuerpo es un mentiroso.

—Qué duro.

—Preciso.

Cerré la puerta y crucé hasta la camilla. —Podría ser grave.

—No lo es.

—No me has examinado.

—Te examiné la semana pasada.

—Las cosas cambian. La tragedia golpea. Las ingles son frágiles.

—Maduro.

—Contengo multitudes.

Su mirada me recorrió. No como en el bar. No como la primera vez en su consulta. Esta era evaluadora, controlada, frustrantemente eficaz. Aun así, se enganchó brevemente en mis caderas cuando bajé una fracción la cinturilla de los pantalones, puramente para señalar la relevancia anatómica.

Se le tensó la mandíbula.

Victoria.

Entonces dijo: —Quítate los pantalones.

Parpadeé.

La temperatura de la habitación cambió.

—¿Perdón?

—Quítate los pantalones —repitió, levantándose de la silla—. Si informas de dolor inguinal recurrente, voy a evaluarte correctamente.

Lo miré fijamente.

Él estaba ahí, enorme, tranquilo y profesionalmente despiadado.

Abrí la boca.

No salió nada.

Una curva tenue rozó la comisura de sus labios. —¿Hay algún problema?

—No.

—Bien.

Ese no había sido el plan.

El plan había sido provocarlo. Bromear. Tal vez un masaje. Tal vez que Mason se alterara lo suficiente para llamarme Calder con esa voz áspera y hacer que pensara en ello más tarde en la ducha.

El plan no había sido que yo estuviera de pie en su consulta, de pronto consciente de que había llorado fuera de un bar, había coincidido con él en una aplicación, le había mandado mensajes sedientos y ahora me presentaba con una falsa lesión en la ingle como un payaso de circo con abdominales.

—En realidad —dije, buscando dignidad y encontrando solo pelusa—, probablemente se me está pasando.

—Excelente. Entonces el examen será rápido.

Cruzó hasta el lavabo y empezó a lavarse las manos.

El sonido del agua llenó la habitación.

Miré la puerta. La huida seguía siendo posible. Poco digna, pero posible.

—Mason.

Se secó las manos. —¿Sí?

—Puede que haya exagerado el problema.

—¿Sí?

—Un poco.

—¿Cuánto es un poco?

Tragué. —Un poco escocés.

Tiró la toalla de papel a la papelera. —Eso no es una unidad de medida.

—Significa que quizá no hay problema.

—Quizá.

El silencio se alargó.

Entonces su expresión cambió. No se endureció exactamente, pero se puso seria de una forma que le arrancó el juego a la habitación.

—Calder —dijo—, ¿estás lesionado?

Se me apretó el pecho.

Porque lo estaba.

No ahí.

No donde había dicho.

Y de pronto la mentira parecía más grande que un coqueteo. De pronto se sentó entre nosotros con todos sus dientecillos feos.

—No —dije.

Mantuvo mi mirada.

Yo aparté la vista primero.

—Vamos a bajar el ritmo —dijo, más bajo.

—¿Te has perdido la parte en la que dije que no?

—Te he oído. —Su voz se mantuvo pareja—. No tienes que hacer nada. Pero si estás informando de dolor inguinal, necesito evaluarlo correctamente o terminar la cita.

—No estoy…

—Solo respuesta básica de cadera y abdominal. Por encima de la ropa interior. Puedes detenerme en cualquier momento. Luego vamos a hablar.

El borde amable de su voz era peor que la irritación. Con la irritación podía batirme. La amabilidad me hacía sentir de doce años y pillado robando galletas antes de cenar.

Salí de los pantalones.

Nunca en mi vida había sido menos sexy en ropa interior.

Me tumbé en la camilla y miré el techo. Había una mancha de humedad cerca de la rejilla con una forma vagamente parecida a Irlanda.

Mason apareció en mi campo de visión, a mi lado. —¿Qué lado dijiste que te molestaba?

—Esa es una forma horrible de formularlo.

—¿Qué lado?

—El izquierdo.

Asintió. —¿Entumecimiento? ¿Dolor agudo? ¿Sensación de tirón?

—No.

—¿Dolor al toser?

—No.

—¿Dolor al cambiar de dirección?

—Ahí no.

Se le afiló la mirada.

Idiota.

Cerré la boca.

Lo pilló de todos modos. Claro que lo pilló. Pillar cosas era toda su personalidad.

—Ahí no —repitió.

—Quiero decir, en general.

—Mmm.

Dio un paso más cerca. —Voy a palpar cerca de la línea inguinal. Dime inmediatamente si algo duele. ¿Entendido?

La parte ridícula que aún quedaba en mi cerebro quiso hacer una broma.

El resto de mí estaba demasiado ocupado intentando no arder.

Asentí.

Sus dedos presionaron a lo largo de la cadera izquierda, sobre la tela de mis calzoncillos, con cuidado, clínicamente, con más respeto del que yo merecía.

Todo mi cuerpo hizo cortocircuito.

—Oh —dije, humillantemente pequeño.

Se detuvo. —¿Dolor?

—No.

Su boca se movió apenas.

—Ni se te ocurra —advertí.

—No he dicho nada.

—Lo has pensado muy alto.

Continuó con el examen. Tenía las yemas frías por haberse lavado, firmes contra una piel que al parecer había decidido volverse salvajemente sensible.

No debería haber resultado agradable. Era médico.

Era controlado. Estaba ocurriendo porque yo había mentido para conseguir exactamente eso, lo que significaba que cualquier disfrute venía envuelto en varias capas de vergüenza.

Mi cuerpo, leal a absolutamente nadie, empezó a reaccionar de todos modos.

Despacio al principio.

Luego no lo bastante despacio.

Los ojos de Mason bajaron una vez hacia mi ropa interior.

Solo una.

Su rostro cambió en una demostración heroica de profesionalidad que lo empeoró todo.

—¿Quieres un minuto? —preguntó.

La risa salió de mí como una tos.

Una risa terrible. Un resoplido, un jadeo, una risa absolutamente indigna que rompió la tensión con tanta violencia que tuve que cubrirme la cara con las dos manos.

La camilla tembló.

No por mí.

Mason se había dado la vuelta, con una mano apoyada en la encimera y los hombros moviéndose.

—Te estás riendo —lo acusé entre los dedos.

—No me estoy riendo.

—Sí. Doctor Hale, ¿cómo se atreve a reírse de un paciente en crisis?

Eso lo remató.