CAPÍTULO CUARENTA Y UNO

TU CASTIGO

PARKER

Todavía voy tarareando al ritmo de la música de cuerda cuando entro en el baño.

Eso debería decirte cómo ha ido la noche.

Contra todo pronóstico, me lo he pasado bien.

No por la gala en sí. La gente rica haciendo ruidos educados mientras finge que la economía es un caballo doméstico que entrenaron personalmente no es mi forma preferida de entretenimiento.

Pero Beckett ha sonreído esta noche. Sonrisas de verdad.

Torcidas y sorprendidas y calladamente orgullosas cuando no me derrumbo bajo el encantador interrogatorio de su padre.

Grant Vale es exactamente lo que esperaba y, al mismo tiempo, nada de lo que esperaba.

Frío, sí. Arrogante, sin duda. Pero no estúpido.

No desdeñoso de la manera perezosa que imaginé.

Me observaba como si estuviera poniendo a prueba mis bordes, y cuando no me doblé, pareció casi complacido. Eso me inquietó.

Ese hombre ayudó a arruinarle la vida a su esposa.

Hizo daño a su hijo. Mantuvo a Vanessa cerca de él como un trofeo o un castigo, o ambas cosas.

Nada de su aprobación debería importar. No importa.

Creo. Me lavo las manos y me miro en el espejo.

Vestido azul pálido. Mejillas encendidas.

Pelo todavía comportándose, milagrosamente.

Ojos demasiado brillantes. Pareces una chica cayendo en algo.

Cierro el grifo. La puerta se abre detrás de mí.

—Por fin solas.

Vanessa entra y deja que la puerta se cierre.

El cuarto parece más pequeño con ella dentro.

Es hermosa. Odio que sea hermosa. Pelo oscuro y liso, vestido plateado, boca roja, ojos que saben exactamente cómo hacer que los hombres se sientan elegidos y las mujeres, evaluadas.

Si no supiera lo que hizo, quizá admiraría el estilismo.

Saberlo hace que todo en ella parezca podrido.

Tomo una toalla de papel y me seco las manos despacio. —¿Me seguiste al baño para ser dramática, o hay un horario?

Su sonrisa se afina. —Eres atrevida.

—Me lo dicen mucho.

—Deberías tener cuidado con el atrevimiento. Algunas salas lo recompensan. Otras lo castigan.

—¿Aquí es donde me dices que estoy fuera de lugar?

—Iba a decir joven.

—Viniendo de ti, eso suena a investigación de mercado.

Las aletas de su nariz se abren apenas. Bien.

—Beckett te cuenta cosas —dice.

—La gente hace eso cuando confía en alguien.

—¿Y qué te ha contado?

—Lo suficiente.

—¿Lo suficiente para odiarme?

—No necesito un archivo completo para formarme una opinión sobre una mujer que se acostó con el marido de otra.

Su rostro se queda inmóvil. Tiro la toalla.

—Y antes de que me digas que es complicado, no lo hagas. Complicado son los impuestos y las viejas recetas familiares. Esto es simplemente feo.

—Crees que entiendes porque Beckett te dio la versión trágica.

Suelto una risa seca. —¿Hay una alegre?

—Él no fue un simple espectador inocente.

Las palabras caen mal. No porque le crea. Sino porque algo en su tono sugiere que sabe dónde cortar.

—¿Qué significa eso? —pregunto.

Vanessa se apoya contra el lavabo y cruza los brazos sobre las costillas. —Pregúntale a él.

—Te estoy preguntando a ti.

Sus ojos me recorren. —¿Nunca te lo contó?

El frío me trepa por la espalda. La odio por notarlo.

—Lo de ayudarme —dice—. Lo de las citas médicas. Las noches en que lloré en aparcamientos porque su padre quería esconderme, su madre no lo sabía y yo llevaba dentro a una bebé que nadie quería reconocer a la luz del día.

—Elise —digo.

Su expresión cambia. Así que Beckett me contó eso. Bien.

—Elise —repite Vanessa. Más suave—. Grant se aseguró de que no tuviera ningún derecho legal salvo que él decidiera dárselo. Papeles. Acuerdos. Dinero colgando como caridad. ¿Sabes qué se siente al sostener a tu hija y darte cuenta de que su padre ya la ha colocado al otro lado de la verja?

Mi rabia titubea durante un segundo peligroso. Entonces recuerdo a Evelyn. A Beckett en el coche, llorando mientras me hablaba de una llamada perdida.

—Pudiste haberte ido —digo—. Pudiste aceptar manutención y mantenerte lejos de Evelyn. De Beckett. De todos ellos.

—Lo dices como si dejar a hombres poderosos fuera sencillo.

—Lo digo como si hubieras tenido opciones y hubieras elegido las que te mantenían más cerca del daño.

Su boca se tuerce. —No planeé quedarme embarazada.

—Pero sí planeaste lo que vino después.

—Quería que mi hija existiera —espeta.

—Eso no es lo mismo que querer la vida de su padre.

Vanessa da un paso hacia mí. —No sabes lo que quería.

—Sé que sigues aquí.

Sus ojos centellean. Sé que he dado en algo real.

Entonces sonríe, lenta y cruel. —Beckett solía ser más blando de lo que parece.

¿Te lo dijo? Todo culpa y promesas. Me llevaba a las citas médicas.

Ayudaba con las cosas de la habitación de la bebé que Grant mandaba por medio de asistentes.

Sostuvo a Elise una vez como si pudiera romperse y lloró cuando pensó que yo no miraba.

Me duele el pecho. No porque eso haga peor a Beckett. Sino porque lo hace mejor de una manera que no confió en contarme.

—¿Y antes de eso? —añade Vanessa.

La habitación se inclina. Me quedo completamente inmóvil. Ella ve la pregunta en mi cara. Por supuesto que la ve.

—Ah —dice, casi encantada—. Tampoco te contó eso.

No me muevo.

—Una vez —dice—. Antes de saberlo. Antes de la bebé. Antes de toda la gran agonía moral. —Me mira de arriba abajo—. Es muy bueno cuando se permite dejar de odiar lo que desea.

El mundo se queda en silencio. La cara me arde, pero el cuerpo se me enfría.

No porque Beckett se acostara con ella. Yo tengo un pasado.

Él tiene un pasado. La gente existe antes de chocar entre sí.

Porque me trajo a esta sala a ciegas. Porque entré preparada para defenderlo de una mujer que ya había tocado partes de su vida sobre las que él nunca me advirtió.

Porque Vanessa pudo verme enterarme por su cara en lugar de por la de él.

Eso es lo que me hace sentir estúpida. Pequeña. Odio sentirme pequeña.

—Estás enferma —digo.

La sonrisa de Vanessa se desvanece.

—No porque te acostaras con él. Ni porque tuvieras una hija. Porque viste arder a su madre y aun así encontraste la manera de quedarte lo bastante cerca para calentarte las manos.

Me marcho antes de que pueda responder. El pasillo se difumina a mi alrededor.

Estoy tan furiosa que apenas puedo ver. No una furia ruidosa.

Peor. De esa que se vuelve precisa, silenciosa y lo bastante afilada para cortarme desde dentro.

Cuando Beckett aparece frente a mí, casi lo odio por ser hermoso.

Por parecer aliviado. Por tenderme la mano como si no supiera que sus secretos tienen dientes.

—Te estaba buscando —digo.

Extiende la mano. No quiero tomarla. Lo hago de todos modos porque no confío en que mi rabia no se vuelva injusta si empiezo haciéndole daño.

—¿Lista para irnos? —pregunta.

—Sí.

El trayecto al hotel es corto e insoportable. Reservó una habitación cerca porque se negó a dormir en la casa de su padre. En ese momento pensé que era práctico. Ahora lo agradezco. Necesito paredes que no pertenezcan a Grant Vale antes de hacer preguntas que podrían romper algo.

—Déjame entrar, por favor —dice Beckett en un semáforo en rojo.

Su voz es lo bastante áspera como para dolerme. Cierro los ojos y apoyo la cabeza contra el asiento. Quiero castigarlo. Quiero trepar a su regazo y olvidar la voz de Vanessa. Quiero exigirle cada detalle. Quiero no oír nunca nada de eso.

—Hablaré cuando estemos arriba —digo.

Su mano encuentra la mía, cuidadosa pero firme, abriendo con suavidad el puño que no me había dado cuenta de que había cerrado.

—Está bien.

Fuera del hotel, el viento me atraviesa de inmediato. Me rodeo el cuerpo con los brazos. Antes de que pueda quejarme, la chaqueta de cuero de Beckett cae sobre mis hombros.

—Te dije que más tarde la necesitaríamos —dice.

Lo miro de reojo. Lo está intentando. Está asustado y lo está intentando. El nudo dentro de mí se afloja medio centímetro.

—Es enero —añade—. En Michigan. Te vestiste como si el clima fuera un rumor.

—Gracias, profesor Clima.

—De nada, señorita Hipotermia.

Le hago un corte de mangas mientras entramos en el vestíbulo.

La comisura de su boca tiembla. Maldito sea.

Para cuando llegamos a la habitación, mi rabia ha cambiado.

No se ha ido. Jamás. Pero es menos explosiva, más enfocada.

Beckett cierra la puerta tras nosotros. La habitación está en penumbra, cálida, impersonal.

Cama king. Luces de la ciudad detrás de las cortinas.

Su bolsa de deporte junto a la cómoda, de antes.

Mi bolso de noche al lado. Él se quita la chaqueta del traje.

Luego la corbata. Después se desabrocha la camisa blanca con precisión mecánica, como si se quitara una armadura pieza por pieza.

Esto es injusto. Se supone que debo interrogarlo, no quedarme mirando los planos duros de su pecho mientras la tela se abre sobre una piel que conozco demasiado bien. Él sabe que lo estoy mirando. Me deja.

—¿Qué pasó? —pregunta.

—Vanessa me encontró.

Sus manos se quedan quietas en el último botón.

Se le tensa la mandíbula. —¿Qué dijo?

—Su versión.

Cierra los ojos un segundo. Cobarde, pienso. Luego me odio por pensarlo.

Salgo de su chaqueta y la dejo sobre la silla. —¿Por qué no me dijiste que la ayudaste?

Me mira. —Porque no es sencillo.

—Eso no es una respuesta.

—Lo prometí.

Las palabras salen duras. Parpadeo.

—¿Cuándo?

—Antes de saberlo todo. Antes de saber que la bebé era de mi padre.

—Su voz es baja, controlada, pero la furia arde debajo—.

Estaba llorando fuera del edificio de sus oficinas.

La encontré por accidente. Estaba embarazada, sola y aterrada.

Pensé que mi padre solo estaba siendo mi padre: frío, cruel, generoso con el dinero y con nada más.

Le dije que la ayudaría si lo necesitaba, porque no hago promesas que no tenga intención de cumplir.

Me acerco sin querer. Él sigue el movimiento con la mirada.

—¿Y después de saberlo? —pregunto.

—Entonces pasó a tratarse de Elise.

—Elise.

—Mi hermana. —La garganta se le mueve—. No Vanessa. Elise. Un bebé no merece ser castigado porque todos los adultos a su alrededor hayan fracasado.

Esa respuesta es tan Beckett que duele. Leal con los inocentes. Brutal consigo mismo. Aun así, la rabia no se va. Deslizo uno de los tirantes del vestido por mi hombro. Su mirada cae al instante. Bien.

—¿Qué estás haciendo? —pregunta.

—Escuchando.

—Parker.

—¿Seguiste ayudando después de lo de Evelyn?

Un músculo salta en su mejilla. —Durante un tiempo.

Me bajo el otro tirante. Su respiración cambia.

—No podía mirar a Elise sin ver a mamá —dice—. Luego me odiaba por eso porque Elise no había hecho nada. Al final, dejé de ir. No la he visto en meses.

Empujo el vestido hasta la cintura, quedándome con el sujetador sin tirantes que me puse porque el vestido exigía sacrificios. Beckett se inclina hacia delante en el borde de la cama. Sus ojos ya no están fríos. Están desesperados.

—¿Por qué —pregunto— no me dijiste que te acostaste con Vanessa?

Su rostro se cierra. Ahí está.

—Una vez —dice—. Antes de saber lo del embarazo.

—No te pregunté cuántas veces.

Levanta los ojos hacia los míos.

—Pregunté por qué me dejaste entrar en ese baño sin estar preparada.

Parece destrozado. Bien. No está bien. Odio esto.

—Lo supe cuando la vi esta noche —dice—. En cuanto os vi a las dos en la misma sala, supe que debería habértelo contado. Lo siento.

Salgo del vestido y lo dejo acumulado en el suelo como agua derramada. Sus ojos siguen cada centímetro. Me siento en la silla junto a la ventana. Parece confundido durante medio segundo. Entonces deslizo la mano por mi vientre. La comprensión lo golpea.

—Parker.

—Me hiciste sentir estúpida —digo.

Se le mueve la garganta.

—Lo sé.

—Ella disfrutó de eso.

—Lo sé.

—Odio que supiera algo de ti que yo no sabía.

Sus manos se curvan alrededor de sus rodillas.

—Lo siento.

Me desabrocho el sujetador y lo dejo caer junto al vestido. El aire se le escapa en una exhalación ronca.

—Te creo —digo—. Y aun así necesito estar enfadada.

Sus ojos se oscurecen.

—Está bien.

—No me toques.

El dolor le cruza el rostro. Luego el calor.

Porque ahora lo entiende. Esto no es rechazo.

Es castigo. Paso los dedos sobre mi pecho, haciendo círculos lentos.

Mi cuerpo responde demasiado rápido, ya preparado por la rabia, los celos, el deseo y la visión de él apenas manteniéndose quieto. Las manos de Beckett se tensan.

—Parker.

—No.

La lengua le roza el labio inferior. Deslizo la otra mano más abajo, bajo el encaje de mis caderas. La habitación queda en silencio salvo por nuestra respiración.

—Cuéntame el resto —digo.

Su voz es áspera cuando responde. —No hay nada más que no te haya prometido ya contarte.

—Promételo otra vez.

—Te lo contaré todo. No porque Vanessa me haya forzado la mano. Porque tú lo mereces.

Mis dedos se mueven. La cabeza se me inclina hacia atrás. Beckett emite un sonido bajo en la garganta y se pone de pie.

Abro los ojos. —Siéntate.

Se detiene. Despacio, se sienta. Buen chico. El pensamiento me hace arder de golpe.

—Estás disfrutando esto —dice.

—Sí.

—Estás furiosa.

—Sí.

—Sigues siendo mía.

Mis dedos titubean. Su mirada arde.

Me recupero y sonrío. —No si no te portas bien.

Se deja caer de rodillas frente a la silla. Se me corta la respiración.

—Por favor —dice.

La palabra me atraviesa como una cerilla encendida.

—Déjame.

No. En absoluto. Si me toca ahora, lo perdonaré antes de terminar de estar enfadada.

Mantengo los ojos fijos en los suyos y me llevo al límite sin sus manos, sin su boca, sin darle lo que más quiere.

Su rostro cambia mientras me ve deshacerme.

El control tensándose. La necesidad afilándose.

El arrepentimiento y el hambre guerreando en la oscuridad.

—Parker, por favor.

Llego al orgasmo con su nombre atrapado detrás de los dientes. Cuando puedo respirar de nuevo, lo miro a través de las pestañas pesadas.

—No —susurro—. Ese es tu castigo.

Durante varios segundos, no se mueve. Luego se pone de pie de golpe, toma una sudadera de su bolsa y se la pone como si necesitara una armadura otra vez.

La puerta se cierra tras él un momento después.

Me quedo sentada allí, en silencio, con el cuerpo aún temblando y el corazón todavía acelerado.

Entonces suelto una risa suave. No porque sea gracioso.

Porque Beckett Vale, cuando le niegan algo, es peligroso.

Y voy a pagar por eso. Que Dios me ayude, no puedo esperar.