CAPÍTULO TREINTA Y OCHO #3

—No tiene gracia.

—No estaba bromeando.

Pone los ojos en blanco, pero se coloca sobre mí.

Le agarro las caderas y la guío hacia abajo.

La primera vez que la saboreo, todos los pensamientos de mi cabeza desaparecen.

Parker se estremece sobre mí, las manos apoyadas en el cabecero, los muslos temblando a ambos lados de mi cara.

Mantengo una mano en su cadera, la otra extendida sobre su muslo, sin permitirle que se quede suspendida con incertidumbre.

—No te escondas de mí —murmuro contra ella.

Ella maldice en voz baja. Bien. La quiero ruidosa.

Honesta. Sin miedo. Empieza con cautela y luego menos.

Sus caderas se mueven con un ritmo tentativo, y yo la sigo, aprendiendo el compás que le fractura la respiración.

El cabecero golpea la pared. Sus dedos se enredan en mi pelo.

Amo su peso, la confianza que hay en él, la manera en que su cuerpo me da verdad incluso cuando su mente intenta negociar todo en formas más seguras.

—Beckett —jadea.

Mi nombre así podría arruinarme. Quizá ya lo ha hecho.

La acerco más y la devoro hasta que le tiemblan las piernas, hasta que deja de preocuparse por ser demasiado y toma lo que quiere.

Echa la cabeza hacia atrás. Una mano deja el cabecero y se cubre un pecho a través del sujetador, y los celos me atraviesan tan afilados y absurdos que gruño contra ella.

—Mío —digo.

Abre los ojos. Su sonrisa es perversa.

—Entonces haz algo al respecto.

Lo hago. El orgasmo la golpea con fuerza, todo su cuerpo bloqueándose sobre mí, un sonido roto escapándole de la boca.

La sostengo durante todo, alargando cada réplica hasta que se desploma hacia delante, sin aliento y riendo, una palma apoyada en la pared para estabilizarse.

La ayudo a bajar a mi lado y beso el interior de su rodilla.

Tiene las mejillas rosadas. La sonrisa aturdida.

—Eso —dice— ha sido injusto.

—Me siento cómodo con eso.

Se cubre la cara. Le aparto las manos.

—No.

—¿No qué?

—No te escondas cuando te estoy mirando.

Su sonrisa titubea y se vuelve algo más suave. Entonces se incorpora.

—¿Qué quieres ahora? —pregunto.

Me mira durante un largo momento. Luego alcanza el borde de mi camiseta y me la quita por la cabeza. El corazón empieza a golpearme antes incluso de que toque mi piel. Sus dedos descansan contra el pulso de mi garganta.

—Estás nervioso —susurra.

—No.

—Mentiroso.

—¿Contigo? —Trago saliva—. Siempre.

Se inclina y me besa el pecho, justo sobre el corazón.

Luego busca mis pantalones de chándal. La siguiente vez que nos unimos, es lenta.

Tan lenta que casi me deshace peor que los momentos frenéticos.

Me cabalga con la frente apoyada en la mía, las rodillas rodeándome las caderas, el aliento derramándose en mi boca.

Le sostengo la cintura y dejo que marque el ritmo hasta que se impacienta, hasta que siento su cuerpo pidiendo más antes de que lo haga su voz.

—Más hondo —susurra.

Se lo doy. Sus manos se aferran a mis hombros.

Le beso la garganta, la clavícula, el punto bajo la oreja que la hace estremecer. Cuando cierro una mano suavemente alrededor del costado de su cuello —sin presionar, solo sosteniendo—, sus ojos aletean y su cuerpo se tensa alrededor de mí.

—Te gusta eso —digo.

Asiente, sin aliento.

—Dímelo.

—Me gusta.

Mi control se astilla. La beso con fuerza, y ella se mueve más deprisa, su cuerpo húmedo y perfecto alrededor del mío, sus sonidos rompiéndose contra mi boca.

Cuando se corre, dice mi nombre con una especie de asombro que me arrastra al borde.

Después, nos quedamos enredados bajo la colcha, ambos sudados, ambos callados. El silencio está lleno. No vacío.

Al final, pasa un dedo por mi pecho. —Estás pensando demasiado fuerte.

—Quiero preguntarte algo.

—Peligroso.

—Lo es.

Levanta la cabeza. La decisión para la que esta mañana no estaba preparado se asienta en mi pecho, pesada y cierta.

—¿Vendrás conmigo a ver a mi madre en Navidad?

Parker se queda inmóvil. Me preparo para preguntas. Dudas. Esa cara cuidadosa que pone la gente cuando sabe que la están invitando a algo triste. No me da nada de eso.

—Sí —dice.

Se me aprieta la garganta. —No es sencillo.

—Nada de ti lo es.

—Te lo explicaré.

—Lo sé.

—Quiero decir de camino. Todo. O tanto como pueda.

Me toca la mejilla. —Iré contigo.

—No tienes que cambiar tu Navidad.

—Mi padre lo entenderá.

La atraigo contra mi pecho y la sostengo con fuerza.

—Gracias.

Me besa, y durante un momento olvido cada cosa fea que espera fuera de esta habitación. Un poco más tarde, caminamos hacia la casa de los Hart tomados de la mano, el aire lo bastante frío para picar, la nieve de las aceras compactada bajo nuestros zapatos.

—¿En qué piensas? —pregunta Parker.

—En que me alegra haber venido.

Su mano aprieta la mía. La miro y sonrío. Por primera vez desde que el coche de mi madre atravesó aquel puente, no cuento los días por lo que he sobrevivido. Los cuento por lo que quiero recordar.