CAPÍTULO TREINTA Y SIETE

PARA A UN LADO

PARKER

—Vosotros dos sois repugnantes.

Tessa dice esto en el baño mientras se retoca el pintalabios, lo cual tiene gracia viniendo de una mujer que se ha pasado media noche fingiendo que no busca a Miles Rowan en cada notificación del teléfono.

Me lavo las manos y me niego a morder el anzuelo. —¿Quiénes?

—Tú y Beckett.

—No hay un tú y Beckett.

—Ah, perdona. Tú y el hombre que no ha dejado de tocarte la cintura, el pelo, la mano o la espalda del jersey desde que entró en mi casa esta tarde.

—Es táctil.

—Es feral.

—Está en una habitación llena de desconocidos.

—Está en una habitación llena de desconocidos y aun así ha conseguido mirarte como si cometería fraude fiscal si se lo pidieras con dulzura.

Me muerdo una sonrisa.

Tessa la ve en el espejo y me señala. —Ahí. Esa cara.

—¿Qué cara?

—La cara de una mujer que está en problemas.

—Me gusta —admito, porque mentirle a Tessa es agotador y, además, ella ya lo sabe.

Se le suavizan los ojos. —Lo sé.

—Me alegra que esté aquí.

—Eso también lo sé.

—Pero nada ha cambiado.

Levanta las cejas.

—No estamos saliendo.

—Parker.

—No. Lo digo en serio. —Me aparto del lavabo—. Esto tiene fecha de caducidad. Él se gradúa. Se va. Yo me quedo. No voy a construir un futuro con un hombre que ya tiene un pie fuera del estado.

—¿Y si quiere intentarlo de todos modos?

—No.

—No sabes…

—No —repito, más seca de lo que pretendía.

Ella cierra la boca. El baño zumba a nuestro alrededor. Alguien se ríe en el pasillo. El bajo de la música del salón vibra en el suelo.

Bajo la voz. —No puedo volver a hacer eso.

La cara de Tessa cambia. Sabe qué significa. Jefferson. La pista. La chica en la que me convertí porque un chico me convenció de que amar significaba encogerme hasta caber en la forma que él prefería.

—No puedo —digo—. No con alguien que tiene el poder de hacerme daño así.

—¿Lo tiene Beckett?

La pregunta sale en voz baja. Terrible. Aparto la mirada. Eso basta como respuesta.

Tessa se acerca y me abraza de lado. —Vale.

Me apoyo en ella un segundo. Luego me aparto porque si me quedo en esa ternura, lloraré, y este no es el baño para derrumbes emocionales. El suelo está pegajoso.

—Quiero irme pronto —digo.

—Entonces nos iremos.

Salimos juntas al pasillo. Y lo veo. Jefferson Hale está junto al arco del salón, con un vaso rojo en la mano y los ojos ya puestos en mí.

Durante un segundo estúpido, vuelvo a tener diecisiete años.

Aire frío. Luces de la pista. Su mano alrededor de mi muñeca.

Su voz diciéndome que lo estaba avergonzando, que nadie quería a una chica que montaba escenas, que debía agradecer que él soportara mi boca.

Entonces parpadeo. Tengo veinte años. No soy suya.

—Parker —dice.

—No.

Me muevo para rodearlo. Él se planta en mi camino. Tessa se tensa a mi lado.

Jefferson sonríe. Siempre supo hacer que la crueldad pareciera encanto para cualquiera que estuviera lo bastante lejos. —Sigues siendo dramática.

—Tú sigues bloqueando puertas como un mueble.

Sus ojos me recorren. —Te ves bien.

—Lo sé.

—He oído que sigues con los jugadores de hockey.

Se me enfría la piel.

Tessa dice: —Lárgate, Hale.

Él la ignora. —¿Vale, eh? Qué gracioso. Siempre te gustaron los que trataban a las personas como trofeos.

Aprieto las manos.

—No hables de él.

Levanta las cejas. —Protectora. Qué mona. ¿Él sabe lo leal que te pones antes de volverte aburrida?

Las palabras golpean viejos moretones. Odio que todavía puedan hacerlo. Odio que mi cuerpo recuerde antes de que mi mente le dé permiso.

—Tú ya no sabes nada de mí —digo.

—Sé lo suficiente. Beckett Vale se ha pasado por la cama a media órbita femenina de la liga. ¿De verdad crees que eres distinta?

Tessa me agarra la mano. Apenas la siento.

Jefferson se inclina más cerca. —O quizá ese es el punto. Quizá después de mí decidiste que lo tuyo era que hombres famosos te usaran.

El mundo se estrecha hasta convertirse en una línea limpia y única.

—Nadie te quiere aquí —digo.

Se le borra la sonrisa. Lo rodeo. Me agarra del codo.

El contacto me detona. Me libero de un tirón y lo empujo con todo lo que tengo.

Trastabilla hacia atrás y choca contra dos chicos detrás de él.

Se derraman bebidas. Alguien grita. La música sigue sonando porque las fiestas son estúpidas e indiferentes.

—No me toques —digo.

Su rostro se retuerce. —Sigues siendo una zorra.

—Bien.

Me giro antes de que alguien pueda detenerme, agarro mi chaqueta y salgo de la casa.

El frío golpea como una misericordia. Camino rápido por el camino de entrada y luego más rápido por la calle.

No sé adónde voy. A casa, probablemente.

A cualquier lugar que no sea allí. A cualquier lugar donde la voz de Jefferson no pueda metérseme bajo la piel y hacerme sentir como la chica a la que entrenó para disculparse por ser difícil.

—Parker.

Beckett. Claro. No me detengo.

—Parker.

—¿Qué? —Me doy la vuelta tan bruscamente que el pelo me azota la cara—. ¿Qué, Beckett?

Se detiene a unos pasos, el aliento visible en el frío. Sus ojos me recorren con rapidez, buscando daños. —¿Qué ha pasado?

—Nada.

—¿Quién es?

—Nadie.

—¿Qué te dijo?

—Nada.

Se le tensa la mandíbula. —¿Por qué lo empujaste?

—Porque se lo merecía.

—¿Por qué?

—Porque no todo te pertenece saberlo.

Sus ojos destellan. —Si te hace daño, me importa.

Las palabras golpean demasiado cerca. Demasiado rápido. Lo odio por decirlas con esa voz.

—No —digo.

—¿No?

—No. No puedes convertirte en alguien importante justo ahora.

Da un paso hacia mí. —Ya soy importante.

Arrogante. Exacto. Exasperante. Me doy la vuelta y sigo caminando.

Me alcanza. —Déjame llevarte a casa.

—Puedo caminar.

—Hace un frío de muerte.

—Tengo chaqueta.

—Estás temblando.

—Estoy enfadada.

—Parker.

—Deja de decir mi nombre como si tuvieras derecho a detenerme.

Se queda callado durante un paso. Luego otro.

—No voy a dejar que vuelvas sola a casa en este estado —dice.

—¿No vas a dejarme?

—Lo estoy pidiendo mal.

Me detengo. Él también. Su aliento empaña el aire entre nosotros. Las manos se le flexionan a los costados, como si cada instinto en él quisiera agarrar, sostener y obligar al mundo a ponerse en orden, pero se estuviera forzando a quedarse quieto. Eso importa. Maldita sea.

—No quiero hablar —digo.

—Entonces no hables.

—No quiero consuelo.

—Vale.

—No quiero preguntas.

Se le mueve la garganta.

—Vale —dice otra vez.

Odio lo mucho más fácil que resulta dejar que me acompañe hasta su coche cuando deja de intentar abrirme a la fuerza.

El trayecto dura tres minutos antes de que el silencio se vuelva insoportable.

Conduce con las dos manos en el volante, la mandíbula rígida, los ojos en la carretera.

Yo voy en el asiento del acompañante con los brazos cruzados, la furia todavía raspándome por dentro, ahora acompañada por la humillación y la peor clase de dolor.

Las palabras de Jefferson se repiten en bucle.

Vale se ha pasado por la cama a media órbita femenina.

¿De verdad crees que eres distinta? Quizá no. Quizá ese es el problema.

—Para a un lado —digo.

Beckett me mira de reojo. —¿Qué?

—Para a un lado.

Lo hace. De inmediato. El coche se desliza hasta el bordillo junto a un parque cerrado, con nieve acumulada bajo las farolas y árboles desnudos, negros contra el cielo.

Pone el coche en punto muerto y se vuelve hacia mí.

Salgo antes de que pueda hablar. El aire frío me abofetea la cara.

Camino hasta el borde de la acera, me llevo ambas manos a la nuca y respiro.

La puerta del conductor se abre detrás de mí.

—Parker.

—No preguntes.

—No lo haré.

—Quieres hacerlo.

—Sí.

—Al menos eres honesto.

Se acerca, pero no demasiado. —Dime qué necesitas.

La pregunta rompe algo dentro de mí. No porque no lo sepa.

Porque sí lo sé. Me doy la vuelta. Está de pie bajo la farola, el abrigo oscuro abierto, el pelo agitado por el viento, el rostro tenso de contención.

Beckett Vale parece todas las malas ideas que he tenido en mi vida y la única que quiero seguir teniendo.

—Necesito sentir que estoy aquí —digo.

Su mirada se afila. —¿Conmigo?

—Sí.

—Parker…

—No me manejes como si fuera frágil.

—No creo que seas frágil.

—Bien.

—Creo que estás alterada.

—Puedo estar alterada y aun así quererte.

Cierra los ojos medio segundo. Cuando los abre, el calor que hay en ellos casi me roba el aire.

—Dime sí otra vez —dice.

—Sí.

—Dime que quieres esto, no una pelea, ni un castigo, ni una vía de escape.

Doy un paso hacia él. —Te quiero a ti.

Su control empieza a quebrarse por los bordes.

Acorta la distancia, una mano deslizándose en mi pelo, la otra en mi cintura, y me besa como si llevara toda la noche esperando permiso para desmoronarse.

Le devuelvo el beso con la misma fuerza.

La rabia se quema y se convierte en deseo, el deseo en algo más oscuro y más limpio, algo que nos pertenece a nosotros y a nadie más.

Él se separa primero, respirando con dificultad. —Asiento de atrás.

La orden me enciende. Abro yo misma la puerta trasera.

Sus ojos se oscurecen. Dentro, el coche es cuero frío y ventanillas empañándose.

Me sigue, cierra la puerta, y el mundo se contrae al espacio estrecho entre nuestros cuerpos.

Me subo a su regazo antes de que pueda preguntar, a horcajadas sobre él, con las manos ya en su pelo.

Me agarra de las caderas. —Podemos parar.

—Lo sé.

—En cualquier momento.

—Lo sé.

—Parker.

Me inclino, con los labios rozando los suyos. —Necesito que dejes de tener cuidado por un minuto.

Sus manos se tensan.

—No de ser cuidadoso —dice.

—No. —Beso la comisura de su boca—. Nunca de eso.

Eso es todo lo que necesita. Nos gira en un movimiento brusco y fluido hasta dejarme debajo de él, tendida sobre el asiento trasero, la falda subida, las medias arrastradas por mis muslos con manos impacientes.

Solo se detiene para sacar un preservativo de la consola y abrirlo de un tirón, la respiración entrecortada, los ojos volviendo a los míos una y otra vez.

Todavía comprobando. Todavía aquí. Asiento.

Entra en mí con una embestida lenta y dura que nos hace gemir a los dos.

Me aferro a sus hombros. Durante un momento, ninguno de los dos se mueve.

La sensación de apertura es intensa, casi demasiado, exactamente suficiente.

Él tiembla sobre mí, y me doy cuenta de que incluso ahora se está conteniendo.

—Beckett —respiro.

Apoya la frente contra la mía.

—¿Qué?

—Muévete.

Lo hace. No hay nada suave en el ritmo que sigue, pero tampoco hay nada cruel.

Es crudo. Desesperado. Honesto de una forma en que las palabras no lo han sido esta noche.

Las ventanillas del coche se empañan. Mis dedos se clavan en su espalda.

Su boca encuentra la mía, luego mi garganta, tragándose mis sonidos y entregándome los suyos.

Cada embestida empuja a Jefferson más lejos.

No borrado. No arreglado. Pero más pequeño.

Beckett no es él. Beckett escucha cuando digo sí.

Se detiene cuando necesito aire. Afloja cuando mi respiración se rompe mal.

Acelera solo cuando lo atraigo más cerca y le suplico sin palabras.

—¿Me sientes? —raspa contra mi oído.

—Sí.

—¿Aquí?

—Sí.

—¿Conmigo?

Un sollozo se me atrapa en la garganta, mitad placer, mitad otra cosa. —Sí.

Su mano se desliza entre nosotros, y mi cuerpo se abre alrededor de él.

El orgasmo golpea con tanta fuerza que me roba la vista.

Me aferro a él, diciendo su nombre demasiado alto, temblando cuando él me sigue, enterrando la cara contra mi cuello con un sonido que parece arrancado de algún lugar profundo.

Después, nos quedamos enredados y respirando en la penumbra del coche, con el motor zumbando apenas, el mundo exterior helado e inmóvil.

Beckett se mueve primero, cuidadoso y silencioso.

Me ayuda a arreglarme la ropa antes que la suya.

Envuelve el preservativo en una servilleta de la consola y vuelve a sentarse a mi lado.

Luego me atrae a su regazo, rodeándome la cintura con ambos brazos. Esta vez, lo dejo.

—¿Lo intentamos otra vez? —pregunta en voz baja.

Apoyo la frente contra la suya.

—¿Intentar qué?

—Qué pasó.

Se me escapa una risa cansada. Claro. Hombre persistente e irritante.

Cierro los ojos. —Ese era Jefferson.

—Lo sé.

Los abro. —¿Lo sabes?

—Griffin me dijo su nombre. No los detalles.

Mis dedos se tensan contra su abrigo. —Jugaba para Kingsport.

—Eso también lo sé.

—Nos vio juntos. Dijo que había caído bajo. Que tú eras peor que él. Dijo… —trago saliva—. Dijo que básicamente era estúpida por creer que sería distinta de todas las demás.

El rostro de Beckett se inmoviliza de una forma que ahora reconozco como peligrosa.

—¿Te llamó cosas?

—No importa.

—Importa.

—Puedo ignorar palabras.

—¿Puedes?

Aparto la mirada. Su mano sube, no para obligarme a mirarlo, solo para descansar cálida contra mi mejilla.

—Odio que me toque —susurro—. Odio que mi cuerpo lo recuerde antes de que yo decida qué siento. Odio que una mano en el brazo pueda hacerme sentir como si volviera allí.

—¿Allí dónde?

La pregunta es suave. Niego con la cabeza. Ahora no. Los recuerdos están demasiado cerca, brillantes como hielo y afilados.

—En otro momento —digo—. Por favor.

Me estudia. Luego asiente.

—¿Lo prometes?

—Sí.

Su pulgar se mueve sobre mi pómulo. —Lo empujaste con fuerza.

—Se merecía más.

—Me sentí orgulloso.

Eso me hace reír, una risa pequeña y acuosa.

—Por supuesto.

—También tuve miedo.

—¿Por qué?

—Porque si hubiera levantado la mano antes de que Griffin o yo llegáramos… —Su voz se vuelve áspera—. No habría llegado a tiempo.

Algo en mí se ablanda contra mi voluntad.

Apoyo la frente en la suya. —Perdón por saltar.

—Me merecía parte.

—No todo.

—No. No todo.

Nos quedamos sentados en silencio. Sus brazos se sienten demasiado bien alrededor de mí. Demasiado seguros. Demasiado parecidos a la respuesta de una pregunta que tengo miedo de hacer.

—¿Me llevas a casa? —susurro.

—¿A la tuya o a la mía?

Levanto la cabeza. Su boca se curva, pero sus ojos siguen serios.

—Mi padre me espera antes de la una.

—Entonces a la tuya.

Me inclino y lo beso. Suavemente esta vez.

Agradecida y asustada y llena de cosas que no sé decir sin cambiarlo todo.

Beckett me sostiene el rostro como si lo supiera.

Como si pudiera esperar. Como si esperar doliera y aun así fuera a hacerlo.

Este hombre es un espejo y un extraño. Una advertencia y un refugio.

Una mala decisión con manos cuidadosas. Creí que estaba haciendo un trato con el diablo.

Tal vez lo estaba. Pero cuando me devuelve el beso en el asiento trasero de su coche, bajo una farola de invierno, no logro arrepentirme de las condiciones.