CAPÍTULO TREINTA Y UNO

LAS CONDICIONES DEL DIABLO

PARKER

A las tres de la tarde, sigo en el apartamento de Beckett.

No es una decisión inteligente. Una mujer inteligente se habría ido después del desayuno.

O después de la primera vez. O, desde luego, después de la segunda, cuando aún le quedaba dignidad suficiente para caminar sin tener que pensarlo.

Ahora mismo no estoy aceptando solicitudes de mujeres inteligentes.

Después del sexo, almuerzo y una ducha que casi se convierte en un problema de seguridad pública cuando Beckett entró para «ahorrar agua», acabamos en el sofá viendo una serie de detectives porque, al parecer, compartimos el gusto por los hombres emocionalmente dañados que resuelven crímenes mientras se niegan a hablar de sus sentimientos. Muy apropiado.

Beckett está sentado detrás de mí, con la espalda apoyada en el brazo del sofá y las piernas encuadrando las mías.

Yo estoy encajada entre ellas, con sus brazos rodeándome la cintura y la cabeza echada hacia atrás contra su hombro.

De vez en cuando, su pulgar se cuela bajo el dobladillo de mi camiseta y dibuja patrones distraídos sobre mi estómago.

Debería ser demasiado. En cambio, resulta aterradoramente fácil.

—¿Qué haces cuando no estás aterrorizando hombres? —pregunta junto a mi oído.

—Leer.

—Evidentemente.

Miro hacia la pequeña estantería que hay cerca del pasillo. Hay unas cuantas novelas gráficas, algunos libros gruesos de crímenes y la biografía de un jugador de hockey con un bigote aterrador. —Tú lees asesinatos.

—Prefiero misterio.

—Mismo esqueleto. Más gabardinas.

Su risa me calienta el cuello. —¿Género favorito?

—Romance.

Hace un sonido pensativo. —¿Por qué?

—Porque los hombres ficticios me decepcionan menos que los reales.

—Estoy aquí mismo.

—Sí.

Me pellizca suavemente el costado.

Suelto un chillido y le doy un manotazo. —Grosero.

—¿Tus hombres ficticios pueden hacer esto?

—¿Hacer cosquillas sin consentimiento? Por desgracia, sí. El género es amplio.

—¿Pueden hacer esto? —Su mano sube más, me cubre el pecho por encima de su camiseta, la que volví a robarle después de la ducha. Su pulgar se mueve una vez, lento y deliberado.

Se me corta la respiración.

—¿O esto? —Me besa el lateral de la garganta, rozándome apenas con los dientes, lo justo para que se me encojan los dedos de los pies.

—Los novios literarios pueden hacer muchas cosas.

—¿Pueden hacer que te corras cuando ya estás cansada?

El calor me atraviesa tan rápido que me giro para mirarlo. Está sonriendo. No con suficiencia. Con ternura, casi. Eso es peor.

—Cuidado —digo.

—Estoy teniendo cuidado.

—No, estás siendo tentador.

—¿Hay diferencia?

—Sí. Una cosa es responsable. La otra eres tú.

Me deja girarme entre sus brazos hasta que quedo estirada sobre él, pecho contra pecho. Sus manos se posan en la parte baja de mi espalda.

—¿Y tú? —pregunto—. Aparte del hockey.

—El hockey es casi todo.

—Eso no es una respuesta.

—Es la respuesta principal. —Me coloca un mechón de pelo detrás de la oreja—. Películas a veces. Buenos thrillers. Series policíacas. Cualquier cosa con un enigma.

—Películas animadas —añado.

Entorna los ojos. —No empieces.

—Has visto El emperador y sus locuras tantas veces que aparece en Continuar viendo.

—Miles usa mi cuenta.

—Miles no pausó en la misma escena de la llama tres veces distintas.

Me mira fijamente. Yo sonrío.

—Me tendiste una trampa.

—Reuní pruebas.

—Eso es manipulador.

—Eso es investigación.

Sacude la cabeza, pero está sonriendo. Sonriendo de verdad. De esa forma que le cambia toda la cara y lo hace parecer más joven, casi infantil, dolorosamente hermoso.

—Mi película animada favorita no es esa —dice.

—¿Ah, no?

—No.

—¿Cuál es?

—Información clasificada.

—Beckett.

—Si te lo cuento todo el primer día, te aburrirás.

—Suposición audaz.

—Tienes una mente inquieta.

—Y tú tienes secretos.

Su sonrisa se apaga un poco, pero no se aparta.

—Algunos —dice.

Lo dejo pasar. Eso también parece un avance.

Las horas se desdibujan con pereza. Vemos la serie, hablamos, nos besamos, nos reímos.

Me cuenta la primera vez que jugó al hockey sobre un estanque y se hundió en el hielo hasta las rodillas.

Yo le cuento que mi padre intentó construirme una casa en el árbol y acabó necesitando puntos.

Él admite que toma el café solo porque su padre considera el azúcar «infantil», y yo le informo de que construir tu personalidad en torno a oponerte a tus padres sigue siendo influencia paterna.

Amenaza con tirarme al suelo. Le digo que le robaré su mejor sudadera.

Él me besa en su lugar. El mundo fuera del apartamento se queda en silencio.

Entonces mi teléfono suena desde su habitación. Gruño contra su pecho.

—Déjalo —dice.

—No puedo. Podría ser Tessa.

Afloja el abrazo. Me separo de él, recojo mi ropa de la silla de camino y encuentro el móvil en el bolso. Tessa. Por supuesto.

—Hola.

—Hola —canturrea—. Estoy en tu cuarto.

—¿Por qué?

—Porque soy tu mejor amiga y poseo la mitad de tus bienes emocionales. Tú no estás aquí.

—No.

Una pausa.

Luego: —Interesante.

—Estoy viva.

—También interesante.

Miro hacia el pasillo. Beckett está ahora en la puerta del dormitorio, sin camiseta, con el pelo revuelto y los brazos cruzados. Me observa con una expresión que dice que sabe exactamente quién está al teléfono y exactamente qué está deduciendo.

—¿Podemos vernos? —pregunta Tessa.

—Claro. ¿Cuándo?

—Ahora más o menos. ¿Foxglove?

Miro la hora. —¿Cuarenta minutos?

—Perfecto. Y, Parker.

—¿Qué?

—Si apareces con cara de culpable, lo sabré.

Cuelgo antes de que pueda explayarse.

Beckett arquea una ceja. —¿Convocatoria de cotilleo?

—Deber de mejor amiga.

—¿Sobre nosotros?

—Probablemente.

Me sigue al baño mientras me lavo la cara. —¿Quieres que te lleve?

—No, iré andando.

—Hace frío.

—Tengo sangre.

—Parker.

Lo miro en el espejo. —Me gusta caminar.

Apoya un hombro en el marco de la puerta. —A mí me gusta saber que has llegado bien.

Las palabras me golpean con suavidad. Me seco la cara y me giro.

—Te escribiré.

—Bien.

Me visto rápido, aunque dejar su camiseta atrás resulta extrañamente íntimo, como abandonar una prueba. En la puerta, me calzo las botas y me pongo la bomber que me dio semanas atrás. Sus ojos bajan hasta ella.

—Me sigue gustando verte con eso —dice.

—Lo sé.

—Mocosa.

Sonrío y me acerco, rodeándole la cintura con las manos. —Gracias por hoy.

Su expresión se suaviza. Odio lo mucho que me gusta esa suavidad.

—¿Por el desayuno? —pregunta.

—Entre otras cosas.

Sus brazos se cierran a mi alrededor. Me besa como si no quisiera que me fuera. Con la lentitud suficiente para hacer que el tiempo se porte mal. Con la profundidad suficiente para que reconsidere todo el concepto de las obligaciones de amistad.

Cuando baja hacia mi mandíbula, me río sin aliento. —Tengo que irme.

—Déjame llevarte.

—No.

—Terca.

—Coherente.

Apoya la frente contra la mía. —Escríbeme.

—Lo haré.

—Parker.

—¿Qué?

Parece que quiere decir algo más grande.

En cambio, dice: —Adiós.

Lo beso una vez más porque puedo.

—Adiós, Beckett.

Me voy antes de hacer algo imprudente, como quedarme.

De camino a Foxglove, el frío me despeja la cabeza lo bastante para que se forme un pensamiento claro.

Hice un trato con el diablo. Enemigos con beneficios.

Exclusivos. Sin promesas de futuro. Sin sentimientos reconocidos más allá de lo que podamos sobrevivir.

Razonable. Peligroso. Estúpido. El diablo nunca ha tenido mejor aspecto a la luz de la mañana.

Llego diez minutos tarde porque paso por mi residencia para cambiarme.

No hay forma de que entre en Foxglove con la ropa de ayer y la camiseta de Beckett mientras Tessa Hart espera para realizar una autopsia emocional.

Aunque conservo la bomber. Al parecer, ahí termina mi autocontrol.

Tessa ya está en nuestra mesa cuando llego.

Me empuja un flat white sin decir palabra.

—Leche de almendra —dice.

—Me quieres.

—Actualmente indecisa.

Me siento. —Hola.

—No me vengas con hola. —Se inclina hacia delante—. Anoche creé una distracción para que Beckett pudiera seguirte mientras Griffin estaba ocupado amenazando con asesinato, ¿y tú pretendes llegar diez minutos tarde con su chaqueta y decir hola?

—¿Creaste una distracción?

Sus ojos brillan. —De nada.

Me cuenta lo que pasó después de que me fuera de la casa de Preston.

Griffin dándole un puñetazo a Beckett. Tessa metiéndose entre los dos.

Beckett marchándose. Miles entrando en espiral en una esquina hasta que Griffin lo obligó a sentarse y beber agua.

Preston, al parecer, negándose a bajar hasta que su compañero de cuarto lo rescató y luego gritando sobre demandas hasta que alguien le recordó por qué existía la foto. No debería sonreír. Lo hago.

Tessa se da cuenta. —Oh, tuviste una buena noche.

—Hablamos.

—¿Hablasteis?

—Sí.

—¿Con pausas para la desnudez?

—Tessa.

—Solo intento entender la línea temporal.

Bebo un sorbo de café y me niego a contestar.

Su sonrisa se vuelve maliciosa y luego se suaviza. —¿Fue amable?

La pregunta me sorprende. Bajo la vista a la taza que sostengo entre las manos.

—Sí —digo—. Más o menos.

—¿Más o menos?

—Sigue siendo Beckett.

—Eso encaja.

Le cuento lo de la disculpa. Lo de dormir en su habitación mientras él se quedó en el sofá. Lo del desayuno. Lo del acuerdo, aunque lo envuelvo con la vaguedad suficiente para proteger las partes tiernas de la luz del día.

—Enemigos con beneficios —dice despacio.

Hago una mueca. —Suena peor cuando lo repites.

—Suena a dos personas que se gustan intentando construir una laguna legal.

—Tal vez.

—Parker.

—Estamos siendo realistas.

—¿Lo estáis?

—Él se gradúa. Quiere ser profesional. Yo estaré aquí tres años más. No pienso meterme en un desamor a distancia con un hombre que solo hace poco aprendió que las disculpas vienen en frases completas.

La expresión de Tessa se vuelve dolorosamente dulce.

—Lo entiendo —dice.

—¿Sí?

—Sí. —Alarga la mano sobre la mesa y me aprieta la mía—. También creo que los sentimientos van a ignorar tu hoja de cálculo.

—No tengo una hoja de cálculo.

—Tienes un sistema de archivo emocional. Es lo mismo.

Me río a mi pesar. Después de eso, deja el tema, porque es mi persona favorita y a veces tiene piedad.

Pasamos el resto de la tarde hablando de las vacaciones de invierno, de los libros que quiero leer, de la sudadera que quiere comprarle a Griffin aunque él dice que no quiere regalos, y de si Miles con vestido fue más trágico o icónico.

Durante un rato, todo parece sencillo. Durante un rato, me lo permito.