CAPÍTULO TREINTA

PERFECTA

PARKER

Beckett besa la parte interior de mi muslo como si tuviera todo el tiempo del mundo.

Con suavidad. Con lentitud. Como si esto no fuera una victoria, ni un trato, ni la prueba de nada salvo deseo ofrecido y respondido.

Mis manos se retuercen en sus sábanas. Cada nervio de mi cuerpo parece despertar bajo el calor de su boca, bajo el roce áspero de sus palmas sobre mis piernas mientras las abre un poco más.

La luz de la mañana se derrama pálida por su dormitorio, prendida en su pelo oscuro, en la línea fuerte de sus hombros, en el borde amoratado de su boca por el puño de Griffin.

Levanta la vista hacia mí desde entre mis rodillas.

La imagen me roba todo lo ingenioso que he sabido decir alguna vez.

—¿Sigue estando bien? —pregunta.

Su voz es lo bastante baja para sentirse contra mi piel. Asiento, y entonces recuerdo lo que me dijo anoche: no te quedes callada si quieres algo distinto.

—Sí —susurro—. Sigue estando bien.

Algo cambia en su rostro. No suficiencia. No triunfo. Alivio. Entonces baja la boca. El primer roce de su lengua hace que mi espalda se arquee sobre el colchón.

—Oh, Dios.

Sus manos se tensan en mis muslos, no para inmovilizarme, solo para sostenerme con la confianza serena de un hombre que piensa aprenderme a fondo.

No se apresura. No trata mi cuerpo como una puerta cerrada que tenga que forzar.

Explora, escucha, ajusta cuando mi respiración cambia.

Su paciencia resulta casi insoportable. Me han tocado antes.

Me han deseado antes. Esto es distinto. Beckett hace que mi placer parezca importarle de una manera que no tiene nada que ver con su ego.

Como si cada sonido que arranca de mí fuera algo que se ha ganado, algo que quiere entender antes de pedir más.

Sus dedos se deslizan bajo el dobladillo de su camiseta, que todavía llevo puesta, y encuentran mis pechos.

Mis pezones se tensan contra sus palmas.

Él gime contra mí cuando jadeo, y la vibración de ese sonido me manda una oleada de calor por el vientre.

Miro hacia abajo. Tiene los ojos puestos en mí.

Oscuros. Concentrados. Destrozados. Quiere verme deshacerme.

Eso debería darme vergüenza. Me hace arder.

—Beckett —respiro.

Se detiene, no por completo, solo lo suficiente para alzar más la mirada.

—Mírame.

—Te miro.

—No. —Su pulgar dibuja un círculo lento en mi muslo—. Quédate conmigo.

La garganta se me cierra por razones que no tienen nada que ver con el sexo.

—Vale.

Vuelve a mí, y la habitación se disuelve.

Solo están su boca, sus manos, el ritmo desordenado de mi respiración, las sábanas enredadas alrededor de mis puños.

El placer crece en una espiral lenta y despiadada.

Aprende demasiado deprisa. Encuentra los puntos que hacen que mis caderas se muevan sin permiso, el ritmo que me arranca sonidos de los que me avergonzaría si me quedara espacio para la vergüenza.

Cuando añade los dedos, cierro los ojos.

—Parker.

Los obligo a abrirse. Sigue mirándome.

—No desaparezcas de mí.

—Intento no hacerlo.

Su boca se curva contra mi piel.

—Inténtalo más.

Me río, y luego gimo cuando elige ese preciso momento para curvar los dedos exactamente como debe.

—Beckett.

—Ahí estás.

Las palabras rompen algo. Mi cuerpo se tensa, tembloroso, y él no me deja apartarme de ello.

Me mantiene ahí, en el calor, en la mirada, en la intimidad terrible de ser vista mientras pierdo el control.

El orgasmo me atraviesa con fuerza y luz.

Me aferro a su pelo, su nombre atrapado en mi garganta, todo mi cuerpo elevándose hacia él.

Él permanece conmigo, suavizando solo cuando me desplomo contra las almohadas, sin aliento, aturdida y casi sin huesos.

Me besa el muslo. Luego la cadera. Luego la piel suave bajo el ombligo.

—Te quedas callada cuando te abruma —murmura.

—Normalmente soy más elocuente.

—Qué pena. Me gustaba la blasfemia devota.

Una risa se me escapa, débil, feliz y vergonzosa.

—Te odio.

—No, no me odias.

Sube gateando por la cama, y mi mirada cae antes de que pueda evitarlo.

Sigue en bóxers. Duro. Muy duro. Su forma me seca la boca.

Lo nota, porque claro que lo nota. Su expresión cambia, se afila, pero no se acerca más hasta que lo alcanzo con la mano.

Deslizo la palma sobre él a través de la tela. Se le contrae la mandíbula.

—Parker.

—¿Mmm?

—Si no quieres que esto vaya más lejos, dilo ahora.

Lo miro.

—¿Tú quieres que vaya más lejos?

Su risa suena tensa.

—Eso no está en duda.

—Entonces, ¿por qué lo haces sonar como una negociación contractual?

—Porque estoy intentando con todas mis fuerzas no ser la peor versión de mí mismo.

La honestidad cae cálida en mi pecho. Me incorporo y paso la mano por la cintura de sus bóxers.

—Te quiero a ti.

Sus ojos se cierran medio segundo.

—Pero —añado.

Los abre de inmediato.

—Vas despacio.

—Sí.

—Y escuchas.

—Siempre.

—Y, si necesito un minuto, me lo das.

Se inclina, apoyando una mano junto a mi cadera, y me besa. Lento. Profundo. Sabiendo todavía a mí de una forma que hace que todo mi cuerpo se encienda.

—Puedes tener todos los minutos —dice contra mi boca.

Eso no debería hacer que lo desee más. Lo hace.

Se pone de pie el tiempo justo para desnudarse, y mi cerebro pierde varias funciones importantes a la vez.

Beckett Vale desnudo es injusto. No hay otra palabra.

Es todo músculo magro y líneas largas, hombros anchos, caderas estrechas, muslos fuertes.

Ese tipo de belleza que no parece decoración, sino peligro diseñado con una precisión injusta.

Busca un preservativo en el cajón. Yo sigo mirando. Echa la vista atrás.

—¿Estás bien?

—No.

La boca se le contrae.

—¿Un no malo?

—Un no de enfado.

—¿Con?

—El universo. Tu genética. Los programas deportivos masculinos. Muchas cosas.

Se ríe, y el sonido casi me desarma más que su cuerpo.

Se coloca el preservativo y vuelve a la cama, acomodándose entre mis piernas con una contención que siento temblar en él.

Me quito su camiseta por encima de la cabeza y la tiro a un lado.

Sus ojos recorren mi cuerpo. No deprisa.

No con educación. Como si no pudiera decidir dónde mirar primero y le molestara tener solo una vida.

—Eres preciosa —dice.

Las palabras son sencillas. Sin actuación. Las siento en todas partes. Vuelve a besarme mientras se guía hacia mí. La primera presión es cuidadosa y lo bastante superficial para que se me corte el aliento sin doler. Se queda inmóvil al instante.

—¿Bien?

—Sí.

—¿Más?

—Sí.

Entra en mí despacio, centímetro a centímetro, dándole tiempo a mi cuerpo para aceptarlo.

Le rodeo el cuello con los brazos y atraigo su boca de nuevo a la mía porque mirarlo es demasiado, sentirlo es demasiado, y de algún modo besarlo hace soportable ese demasiado.

Me llena por completo. Mis uñas se clavan en su espalda. Él tiembla.

—Parker —dice, con la voz ronca hasta volverse irreconocible.

—Muévete.

—¿Estás segura?

—Beckett.

Se mueve. Despacio al principio. Un deslizamiento cuidadoso, una retirada paciente, y luego más profundo otra vez.

La sensación es plena, dolorida e íntima hasta asustarme.

Mantiene una mano apoyada junto a mi cabeza y la otra en mi cadera, el pulgar acariciando allí como si me recordara que está presente, que escucha, que aún tiene control de sí mismo aunque su respiración se vuelva áspera.

Es la ternura lo que me arruina. Esperaba calor.

Esperaba intensidad. No esperaba ternura de él.

No así. No en la manera en que besa mi hombro entre embestidas o revisa mi cara cuando me quedo callada.

No en cómo desacelera cuando mi respiración se quiebra demasiado y luego espera hasta que vuelvo a atraerlo.

—Qué bien te siento —susurro.

Sus ojos destellan. Un poco de ese control se rompe.

Bien. Yo también quiero verlo deshecho. Levanto las caderas para encontrarlo, y su cabeza cae sobre mi cuello con un gemido.

El ritmo cambia. No más brusco, sino más profundo.

Más urgente. La cama se mueve bajo nosotros, las sábanas se enredan alrededor de mis pantorrillas.

Mi cuerpo trepa hacia otro borde, esta vez más rápido porque él está en todas partes: dentro de mí, alrededor de mí, en los espacios que mantengo demasiado protegidos para otras personas.

Su boca se cierra sobre mi pecho, y jadeo. También aprende eso. Lo usa.

—Mírate —murmura, la voz destrozada contra mi piel—. Recibiéndome como si estuvieras hecha para esto.

Las palabras me empujan al abismo. No sabía que las palabras pudieran hacer eso.

Quizá no las de cualquiera. Quizá las suyas.

Mi cuerpo se cierra alrededor de él, el placer rompiéndome con tanta ferocidad que aprieto la boca contra su hombro para ahogar el sonido.

Él maldice en voz baja, luego embiste más profundo, más fuerte, perdiendo el último borde limpio de su control mientras me sigue.

Se corre con la frente apoyada en la mía.

Los ojos abiertos. Mirando. Lo siento como un voto que aún no está preparado para hacer.

Después, permanece sobre mí, todavía dentro de mí, con cuidado de no aplastarme.

Su respiración se calma contra mi mejilla.

Mis manos vagan por su espalda, sus hombros, el calor húmedo de su piel.

Siento el impulso ridículo de memorizarlo con las palmas.

Me besa la punta de la nariz antes de apartarse. Es tan inesperadamente dulce que casi entro en pánico. Luego se levanta, se deshace del preservativo y vuelve con otro. Lo miro fijamente.

—¿Ya?

Su sonrisa es puro peligro.

—Dijiste que teníamos todo el día.

—Dije que tenía la agenda libre.

—Lo mismo.

Se tumba boca arriba en la cama y me mira.

Lo entiendo sin que diga una palabra. Un escalofrío me recorre.

Me subo sobre él despacio, acomodándome a horcajadas sobre sus caderas.

Sus manos aterrizan en mi cintura, luego suben por mis costillas, sobre mis pechos, sus pulgares rozando mis pezones hasta que se me entrecorta la respiración.

—Tu cuerpo —dice, casi para sí— va a arruinarme la vida.

—Eso suena inconveniente.

—Merece la pena.

Desciendo sobre él, y sus ojos se cierran. El sonido que emite es bajo, desprotegido y tan honesto que enciende algo feroz dentro de mí. Beckett Vale, que se esconde detrás de la frialdad, la crueldad y el silencio, no puede esconderse aquí. No de mí. No así. Muevo las caderas. Sus manos se tensan.

—Eres perfecta —dice.

Me quedo inmóvil. Abre los ojos, y en ellos ya no hay burla.

—Eres perfecta —repite.

Me duele el pecho. Me inclino hasta apoyar la frente en la suya.

—No digas cosas así si no las sientes.

—Lo digo en serio.

—Beckett.

Su mano se desliza hasta mi nuca, firme y cálida.

—Muévete, Parker.

Así que lo hago. Y vuelvo a perderme en él.