CAPÍTULO VEINTISIETE

CREÍ QUE SÍ

BECKETT

Doy un trago de una cerveza que no quiero y finjo escuchar a Griffin hablar del tercer período.

Miles está a su lado, interviniendo de vez en cuando, pero tiene la atención partida.

La mía se ha ido por completo. Parker está al otro lado de la sala con Tessa, Naomi y Caleb.

No cerca. Lo bastante cerca. No he leído su mensaje.

Sé que es infantil. Sé que es cobarde. Sé que ignorar un mensaje porque la vi con Griffin me convierte exactamente en el tipo de hombre que odio: reactivo, celoso, cruel en silencio.

También sé que, si lo leo y es amable, puede que me rompa.

Esta noche está preciosa. Claro que lo está.

Falda blanca. Jersey negro. Chaqueta de cuero.

El pelo suelto sobre los hombros. Parece un problema que alguien intentó envolver en dulzura y no lo consiguió.

Le dice algo a Tessa y luego se dirige sola a la mesa de las bebidas.

Preston se mueve casi de inmediato. Mi mano se cierra con más fuerza alrededor de la botella.

Se coloca detrás de ella y le pone las manos encima.

Todos mis pensamientos se quedan en silencio.

Doy un paso hacia delante. Luego me detengo.

Porque Miles está más cerca. Porque la apuesta es suya y él debe confesarla.

Porque, si llego antes que él a Preston, no estoy seguro de limitarme a las palabras.

—Miles —digo.

Me mira. Señalo a Parker con un gesto. Su rostro cambia y se aparta de la pared.

—Tengo que arreglar algo.

—Sí —dice Griffin distraído, todavía mirando la repetición del partido en el móvil de alguien—. Claro.

Lo sigo a cierta distancia. Demasiado tarde. Oigo la voz de Parker cortar el ruido.

—¿Qué apuesta?

Miles parece querer que el suelo se abra bajo sus pies.

Preston parece haber pagado por este momento.

Acelero el paso. Para cuando Preston dice mi nombre, Parker ya se está volviendo hacia mí.

Sus ojos se clavan en los míos. Hay cien cosas que podría decir.

Lo siento. Debería habértelo contado. Intenté detenerlo.

Nada de eso cambia la verdad. Yo lo sabía.

—¿Qué gana el vencedor? —pregunta.

—Una botella —digo en voz baja—. La botella que elija.

Ella cierra los ojos. Toda la habitación parece contener el aliento.

Luego los abre y hace lo único que ninguno de nosotros espera.

Le pide a Preston su habitación. Mis pulmones dejan de funcionar.

Miles la agarra. Le suplica. Ella lo abre en canal con unas cuantas palabras y deja que Preston la guíe escaleras arriba.

Todos miran. Yo miro. Su mano en la de Preston.

Su espalda recta. Su furia tan absoluta que parece calma.

Cuando vuelve la vista hacia mí, sé exactamente lo que quiere. Quiere que sufra. Funciona.

—Miles —digo.

Tiene las dos manos hundidas en el pelo.

—Joder. Joder. Joder.

—Deberías habérselo contado.

Se vuelve hacia mí de golpe.

—No te atrevas.

—Tuviste semanas.

—Vete al infierno, Beckett.

Sale hecho una furia y da un portazo tan fuerte que hace temblar los cristales.

Me quedo en el salón con una cerveza en la mano y una fiesta moviéndose a mi alrededor como si no me hubieran abierto el pecho.

Pasan treinta y dos minutos. Los cuento.

Los cuento porque, si no lo hago, subiré y arrancaré una puerta de las bisagras y demostraré todas las cosas horribles que Parker piensa de los hombres como yo.

A los treinta y dos minutos y pico, dejo de contar.

Entonces ella baja. Sola. Compuesta. Ahora lleva el pelo suelto, desparramado sobre los hombros.

El pintalabios sigue intacto. La ropa está en su sitio.

No hay triunfo en su cara. Ni brillo. Ni suficiencia.

Solo agotamiento. El alivio me golpea con tanta fuerza que casi se me bloquean las rodillas.

Luego llegan los celos, venenosos y estúpidos, porque todavía no sé qué ha pasado arriba.

Tessa corre hacia ella. Parker se inclina, dice algo y le enseña el móvil.

Tessa mira. Y entonces estalla en una carcajada tan fuerte que se tapa la boca con las dos manos.

Parker se lleva un dedo a los labios, pero ahora sonríe.

Apenas. Maliciosa. Devastadora. ¿Qué has hecho, pequeña tormenta?

Se encamina hacia la puerta principal. La sigo.

Griffin me intercepta antes de que llegue.

—¿Adónde vas? —pregunta.

—Fuera.

—Parker también.

—Apártate.

—No.

Lo miro fijamente.

—Tú no me dices lo que tengo que hacer.

—Al parecer, alguien debería haberlo intentado antes. —Su voz es baja, pero letal—. Sabías lo de la apuesta.

—Miles hizo la apuesta.

—Y tú lo sabías.

—Sí.

—Dejaste que Preston siguiera persiguiéndola.

—No.

Da un paso más cerca.

—Le puso las manos encima por culpa de esa apuesta.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

Mi control se astilla.

—¿De verdad le resulta tan difícil meterse en su cama? —digo—. A ti no pareció costarte mucho.

Griffin me pega. El puñetazo me gira la cabeza hacia un lado. El dolor me estalla en la boca. La sala reacciona con jadeos y vítores, porque la gente borracha es carroñera. Noto el sabor de la sangre. Griffin sigue con los puños cerrados.

—Vuelve a hablar de ella así.

Tessa aparece entre nosotros, pequeña y furiosa.

—Griffin, para.

—Apártate, Tess.

—No. —Le empuja el pecho con las dos manos—. Ella no necesita esto. No de ninguno de los dos.

Me limpio la sangre del labio. Ella vuelve la mirada hacia mí.

La decepción en su rostro duele más que el puñetazo de Griffin.

Me marcho antes de que cualquiera de los dos pueda detenerme.

Parker está en el porche, con el móvil en la mano.

Levanta la vista cuando se abre la puerta.

Su expresión se vuelve plana. Luego guarda el teléfono y baja los escalones.

La sigo. Durante unos minutos, ninguno de los dos habla.

La noche es fría, húmeda; las farolas dibujan halos pálidos sobre la acera.

Camina deprisa, con la barbilla alta y las manos cerradas alrededor de la correa de su bolso.

—¿Adónde vas? —pregunto.

—A cualquier sitio donde no estés tú.

—Quiero asegurarme de que estás a salvo.

Su risa es afilada.

—Llegas tarde.

—Lo siento.

No se detiene.

—Siento lo de la apuesta —digo—. Siento no habértelo contado. Siento…

—Me da igual.

—Parker.

—Me da igual —repite, más alto.

—Miles quería decírtelo.

—Ah, estupendo. Eso lo arregla todo.

—Se sentía fatal por ello.

Ella se tapa los oídos con las dos manos. Pierdo la paciencia y le busco la muñeca, pero me detengo antes de tocarla.

—Por favor, deja de cerrarte conmigo.

Las palabras salen antes de que pueda matarlas. Sus ojos se abren. Luego se estrechan.

—¿Yo? —dice, suave y letal—. ¿Cuándo fue la última vez que te conociste a ti mismo?

—No quería decir…

—Claro que no. Tú nunca quieres decirlo. Solo abres la boca y sangras daño.

—Estoy intentando disculparme.

—Muy mal.

—Debería habértelo contado —digo—. Preston no merecía…

Se vuelve hacia mí como un látigo.

—¿Qué?

Lo sé al instante. Demasiado tarde.

—¿Qué has dicho? —exige.

—Quería decir que no merecía tocarte.

—No, lo que querías decir era que me rebajé. Que le di algo a alguien indigno. Como si todos estuvierais ahí plantados calificando quién merece acceso a mi cuerpo.

—No.

—Pensaste que me había acostado con él.

Silencio. Su rostro cambia. Ya no es ira.

Es algo peor. Abre el bolso y saca el teléfono.

Unos toques, y luego me lo planta en la mano.

Miro. Y se me congela todo el cuerpo. Preston está en su cama, con los ojos vendados con lo que parece una corbata de seda, las manos sujetas al cabecero con dos cinturones.

Está desnudo salvo por un guante de hockey colocado de manera muy deliberada sobre su regazo.

En el pecho, con pintalabios rojo, Parker ha escrito: EL CONSENTIMIENTO NO ES UN REGALO DE CUMPLEAÑOS.

Durante un segundo, olvido cómo se respira. Ella recupera el teléfono.

—No me acuesto con hombres que no me respetan —dice—. Dejé que creyera que iba a conseguir lo que quería el tiempo suficiente para tomar su dignidad como rehén.

Una risa intenta abrirse paso a través de mi conmoción. No lo consigue. Porque ella me mira como si yo fuera igual que él.

—Parker…

—No puedo creer que pensara que me gustabas.

Las palabras golpean más fuerte que Griffin. Pensara. En pasado. No. No, en absoluto. Invado su espacio y le rodeo la cintura, atrayéndola hacia mí antes de que la sensatez me alcance. Sus manos se apoyan en mi pecho, sin empujar del todo, sin ceder del todo.

—Mientes —digo.

Sus ojos destellan.

—No.

—Sí, mientes.

—Físicamente, eres mi tipo. Enhorabuena. ¿Personalmente? —La boca se le tuerce—. Eres un desastre del que tendría que haber huido hace semanas.

—No me conoces.

—Sé lo suficiente. —Sus palmas siguen contra mí, cálidas a través de la camisa—. Sé que atacas cuando tienes miedo. Sé que haces suposiciones porque preguntar exigiría vulnerabilidad. Sé que quieres ser cruel antes de que alguien pueda demostrar que eres blando.

Mi agarre se tensa. Ella se da cuenta.

—Sé —dice en voz baja— que no debería tener que sobrevivirte para acercarme a ti.

La garganta se me cierra. La levanto antes de convencerme de no hacerlo. Ella jadea cuando sus piernas se cierran alrededor de mi cintura.

—¿Qué haces?

—Te llevo conmigo.

Sus ojos se abren de par en par.

—¿Perdona?

—Aquí no vas a escuchar.

—¿Así que tu plan es secuestrarme?

—Reubicación temporal.

—Beckett.

Echo a andar. Me agarra de los hombros.

—Bájame.

—No.

—Te juro por Dios que…

—Puedes gritarme en mi apartamento.

—Puedo gritarte en la acera.

—Te irás.

—Debería.

—Lo sé.

Eso la calla. No por mucho tiempo.

—Te odio —murmura.

—No, no me odias.

Mira mi boca. El labio partido me palpita. Sus dedos se levantan antes de que parezca pensarlo y rozan la piel hinchada. Me contraigo.

—¿Griffin? —pregunta.

—Sí.

—Bien.

Suelto una risa, a pesar de todo. Sus labios se contraen. No es perdón. Ni siquiera se acerca. Pero es algo.