CAPÍTULO VEINTISÉIS

ARRIBA

PARKER

—No sé quién le ha meado en los cereales a Vale —dice Caleb, inclinándose hacia delante con ambos codos sobre las rodillas—, pero está jugando como si alguien le hubiera prometido dinero para la fianza.

Naomi, acurrucada a su lado con una sudadera de Lakehaven, asiente sin apartar la mirada del hielo.

—Ya ha estampado a dos tipos contra la valla con tanta fuerza que me duelen los órganos.

Mantengo los ojos en Beckett. Sobre el hielo, es puro movimiento.

Sin vacilación. Sin suavidad. Ni un segundo desperdiciado.

Juega como si cada cambio fuera una amenaza y cada rival lo hubiera ofendido personalmente al respirar.

Al público le encanta porque, claro, cómo no.

La violencia es más fácil de aplaudir cuando todos están de acuerdo en llamarla deporte.

Yo sé más. No sobre hockey. Sé lo suficiente de hockey.

Habiendo crecido con Griffin y Tessa, pasé media infancia en pistas frías con cacao de máquina y dedos congelados.

Sé reconocer a un buen jugador cuando lo veo.

Beckett no es bueno. Beckett es devastador. Y esta noche está furioso. Conmigo.

No necesito que nadie me lo confirme. El martes por la noche, fuera de la pista, lo vi verme con Griffin y decidir lo que decidiera.

Le escribí el viernes por la mañana antes del partido como una idiota.

Suerte este fin de semana. Espero que estés bien.

Ni siquiera lo abrió. Precioso. Maduro. Muy evolucionado emocionalmente por parte de ambos.

Debería sentirme lo bastante ofendida para dejar de mirarlo.

En cambio, sigo cada corte de sus patines, cada pase duro, cada línea de tensión en sus hombros.

Marca una vez en el segundo periodo y no lo celebra.

Marca de nuevo en el tercero y parece que sigue sin ser suficiente. Mi rodilla rebota. Naomi se da cuenta.

—¿Estás bien?

—Fantástica.

No me cree. Hay que reconocerle que no lo dice.

Tessa está sentada con sus padres unas filas más abajo, así que estoy temporalmente a salvo de sus comentarios.

Griffin también está en el hielo, y cuando él y Beckett se mueven juntos, entiendo por qué gana Lakehaven.

Leen el partido como un idioma compartido, Griffin firme y estratégico, Beckett afilado y despiadado.

Con diez minutos por jugarse, ya no puedo seguir sentada.

—Esperaré fuera —le digo a Naomi.

Frunce el ceño.

—¿Ahora?

—Necesito aire.

Caleb mira hacia mí.

—Te perderás el final.

—Sobreviviré.

Me levanto con cuidado, ignorando los gruñidos irritados de la gente que tiene que moverse para dejarme pasar.

La pista está ruidosa esta noche, llena después de una racha de victorias y con la fiesta de cumpleaños de Preston esperando luego como si al campus le hubieran prometido un segundo partido con más alcohol.

Cuando llego al pasillo, la multitud ruge.

Miro atrás. Griffin vuela por el hielo con Beckett a su izquierda.

Un defensa se dirige hacia Griffin. Griffin pasa en el último segundo.

Beckett recibe, dispara, marca. Seis a dos.

El estadio estalla. Y Beckett levanta la vista.

Hacia mí. Durante un segundo suspendido, todo se queda en silencio en mi cabeza.

Sus ojos sostienen los míos a través de la distancia.

Oscuros. Ardientes. Enfadados. Algo más debajo que me cierra la garganta.

Luego se vuelve y patina de regreso a su equipo.

Bien. Salgo. El aire frío fuera del estadio me golpea la cara, y respiro como si hubiera escapado de algo.

El aparcamiento está lleno, los faros dispersos en la oscuridad, grupos de estudiantes holgazaneando junto a los coches y riendo demasiado alto.

Me apoyo contra la pared de ladrillo e intento localizar mi sentido común.

¿Qué haré si esta noche está con otra? La pregunta sale de la nada y cae con fuerza.

La odio. Odio saber que la respuesta probablemente es nada.

Sonreír. Fingir. Dejar que sea prueba de que lo que sea que es esto nunca fue lo que temí que pudiera convertirse.

Dejar que lo vuelva sencillo otra vez. Otro hermoso error.

Otro jugador arrogante que quería lo difícil hasta que se volvió inconveniente.

Me separo de la pared y camino hacia el coche de Naomi.

Beckett Vale no tiene permiso para ocupar tanto espacio en mi mente.

Ya no. La fiesta de cumpleaños de Preston Cole es exactamente tan terrible como se esperaba.

La casa de sus padres parece diseñada por alguien que cree que el dinero debería hacer eco.

Paredes de cristal. Escaleras flotantes.

Mármol por todas partes. La clase de muebles frágiles en los que no debería confiarse cerca de atletas borrachos pero que, al parecer, serán sacrificados por la causa de cumplir veintidós años.

Lakehaven ha ganado, Preston está ruidoso, y toda la casa parece a una mala decisión de venirse abajo.

Estoy intentando llegar a la mesa de bebidas sin que me dé un codazo un tipo con camiseta del equipo cuando una mano se cierra alrededor de mi cintura.

—¿Adónde huyes, chica guapa?

Se me cae el estómago. Preston me atrae contra su costado, sonriendo como si fuéramos viejos amigos en lugar de un argumento legal a punto de ocurrir.

—No —digo, zafándome de su agarre.

Su mano atrapa la mía en cambio.

—Es mi cumpleaños.

—Trágico para el calendario.

—No me has deseado nada.

—Te deseo autoconciencia.

Se ríe como si estuviera coqueteando y empieza a tirar de mí hacia las bebidas.

—Vamos. Una copa.

—Preston. Para.

Hay gente por todas partes. Eso ayuda. No intentará nada serio en medio de una habitación llena, no con testigos, no cuando le importa su imagen. Así que dejo que me guíe hasta la mesa porque resistirme más montará una escena, y estoy tan cansada de ser la escena.

—¿Qué quieres? —pregunta.

—Que me dejen en paz.

—Aparte de eso.

Cojo una cerveza porque está cerrada y es simple.

—Esto.

Él se sirve tequila y se lo bebe de un trago, luego me pasa el brazo por los hombros.

—Lo complicas todo.

—Tengo un don.

Su rostro baja hacia mi cuello. No. Le hundo el codo en las costillas. Gruñe y me suelta.

—¿Qué demonios?

—Espacio personal —suelto—. Aprende la expresión.

Antes de que pueda responder, Miles aparece entre nosotros. No es el Miles encantador. No es el Miles ridículo. A esta versión le han borrado todo el humor de la cara.

—Ha dicho que no.

La mandíbula de Preston se tensa.

—¿Ahora eres su guardaespaldas?

—Amigo.

La palabra cae con tanta fuerza que miro a Miles. Amigo. Mi rabia titubea medio segundo. Preston resopla.

—Amigo. Claro. Más bien un tipo que intenta no perder.

Miles se queda inmóvil. La habitación se inclina. Miro de uno al otro.

—¿Perder qué?

—Parker —dice Miles en voz baja.

—¿De qué está hablando?

Preston sonríe. Lo está disfrutando.

—De una apuesta —dice.

Mi pulso se vuelve frío. El rostro de Miles está pálido ahora.

—Iba a decírtelo.

—¿Cuándo?

—Antes. Lo intenté. Siempre pasaba algo…

—¿Qué apuesta?

Se le caen los hombros.

—Fue antes de conocerte. En Halley’s. Preston dijo que podía llevarte a la cama antes de las vacaciones de invierno. Yo dije que no podía.

La habitación a mi alrededor se desvanece en un borrón bajo y pulsante. Mi voz suena lejana cuando pregunto:

—¿Qué estaba en juego?

Miles cierra los ojos. Preston responde por él.

—El perdedor se presenta en la clase de la mañana con un vestido y maquillaje completo. El ganador se lleva una botella.

Una botella. Un vestido. Mi cuerpo. Una broma con etiqueta de premio. Miro a Miles. Se estremece como si le hubiera pegado.

—Lo siento —dice—. De verdad. Debería habértelo dicho de inmediato.

—Pero no lo hiciste.

—No.

—¿Quién más lo sabía?

Ninguno de los dos contesta lo bastante rápido. Preston gira la cabeza.

—Vale.

Siento a Beckett antes de verlo. Está de pie a unos pasos, el cuerpo quieto, la expresión controlada, los ojos para nada controlados. Pánico. Hay pánico en los ojos de Beckett Vale. Eso casi duele más que la rabia.

—Lo sabías —digo.

Traga saliva.

—Sí.

Me arden los pulmones. La sonrisa de Preston se ensancha.

—Rompió nuestro apretón de manos como un novio celoso, si eso ayuda.

No ayuda. Lo empeora todo. Cierro los ojos y tomo una respiración lenta. Luego otra. Cuando los abro, la habitación está clara. También el camino. Me vuelvo hacia Preston y extiendo la mano.

—¿Dónde está tu habitación?

La sonrisa se le resbala, luego regresa, más brillante y más fea.

—Arriba.

—Parker —dice Miles con brusquedad.

No lo miro. Preston toma mi mano y entrelaza nuestros dedos. Su piel me resulta desagradable contra la mía. Miles me agarra la muñeca.

—No hagas esto.

Me vuelvo hacia él.

—¿Te preocupa el vestido?

Su rostro se retuerce.

—Me da igual el vestido.

—Debería importarte. Te va a quedar fatal el colorete.

—Parker, por favor.

—Deberías haber usado el por favor antes de que descubriera que yo era entretenimiento.

Me suelto. Mientras Preston me conduce hacia las escaleras, miro una vez por encima del hombro. Beckett está inmóvil entre la multitud, la mandíbula dura, los ojos ardiendo. Bien. Que duela. Se lo ha ganado.