CAPÍTULO QUINCE #4

—¿Cuándo ocurrió?

Miro la acera mojada. Una hoja se pega a la punta de mi bota.

—Dos veces.

Se le abre la boca.

—¿Dos veces?

Trago saliva.

—La primavera pasada. Y luego después de la primera fiesta.

Durante un segundo, solo me mira. Luego emite un sonido a medio camino entre un jadeo y un grito estrangulado.

—¿Mi hermano?

—Sí.

—¿Mi hermano Griffin?

—No, Tessa, el otro capitán de hockey gigante con el que crecimos.

—No te pongas sarcástica conmigo ahora. —Me señala con un dedo, temblando un poco—. Estoy viviendo una traición en tiempo real.

Las lágrimas me nublan la vista, calientes y humillantes.

—Lo sé.

—¿Cómo lo supo Beckett antes que yo?

—No lo sabía. Lo adivinó. —Me limpio bajo un ojo con la base de la mano—. Me vio salir de la residencia de Griffin aquella mañana. Ató cabos.

—Así que estaba siendo celoso y cruel.

—Sí.

—Y tú respondiste besando a Griffin delante de todo el mundo.

—Estaba bajo presión.

—Elegiste la violencia.

—Entré en pánico.

—Tú no entras en pánico. Normalmente haces que otros entren en pánico.

—Usé mal mis armas, ¿vale?

Se cubre la cara con las dos manos, inspira y luego las deja caer.

—¿Estás enamorada de él?

—¿De Griffin? —Sacudo la cabeza deprisa—. No.

—¿Él está enamorado de ti?

—No.

—¿Estás segura?

La pregunta corta más hondo de lo que esperaba.

Pienso en las manos de Griffin en mi cintura esa noche, cuidadosas incluso cuando la mandíbula se le tensaba por la contención.

En su voz en el baño de la fiesta de Preston, diciendo solo televisión y queriéndolo decir porque yo necesitaba que lo quisiera decir.

En su cara cuando le pedí que me besara esta noche, resignada, como si ya supiera que dolería y aun así hubiera elegido ayudarme a cargar la hoja.

Pienso en la forma en que a veces me mira, como si la amistad fuera una línea por la que sigue caminando porque cruzarla sería fácil. Y mucho peor.

—No lo sé —susurro.

Tessa cierra los ojos.

—Parker.

—Nunca quise hacerle daño.

—Lo sé.

—No te lo conté porque sabía que esto pasaría.

Sus ojos se abren.

—¿Qué pasaría?

—Que le darías importancia.

Su rostro se suaviza. Eso es lo que me rompe. Las lágrimas se derraman antes de que pueda detenerlas.

—Ay, niña tonta, tonta —dice, con la voz temblorosa, y me atrae a sus brazos.

Me aferro a ella bajo el resplandor húmedo de la farola, con la cara apretada contra su pelo y el aliento quebrándose como si tuviera algo afilado alojado en el pecho.

—Lo siento —susurro—. Debí habértelo contado.

—Sí —dice con fiereza—. Por supuesto que debiste.

—¿Estás enfadada?

—Sí.

Se me hunde el estómago.

—Pero no como crees. —Me abraza más fuerte—.

Estoy enfadada porque pensaste que tenías que esconderte de mí.

Estoy enfadada porque Griffin tampoco me lo contó, porque al parecer todas las personas que quiero han decidido que comunicarse es opcional.

Estoy enfadada con Beckett porque parece físicamente incapaz de pasar un solo día sin convertirse en un ejemplo de advertencia.

Y estoy enfadada porque te he imaginado como mi cuñada desde que teníamos trece años, y acabas de demoler años de delirio privado.

Se me escapa una risa húmeda.

—Tessa.

—Tenía paletas de colores.

—No estás bien.

—Estaba involucrada.

—Griffin y yo somos amigos.

—Amigos que se han acostado juntos dos veces.

—Ya no.

Se aparta. Sus ojos buscan los míos, serios ahora bajo el brillo de las lágrimas.

—Bien.

Trago saliva.

—¿Bien?

—Sí. Porque si sigue pasando, alguien va a caer más hondo. Y no creo que vayas a ser tú.

Las palabras se asientan frías en mi pecho.

—No —digo en voz baja—. No quiero hacerle daño.

—Entonces detente antes de hacerlo.

—Lo haré.

—Prométemelo.

Sostengo su mirada.

—Lo prometo.

Asiente una vez y luego me limpia debajo de los ojos con ambos pulgares como si volviéramos a tener diez años y me hubiera raspado la rodilla al caerme de la bici. La ternura de eso duele casi tanto como la ira.

—¿Y Beckett? —pregunta.

Todo mi cuerpo se queda quieto.

—Lo odio.

—Esa no era la pregunta.

—Es la respuesta que estoy poniendo a disposición en este momento.

Tessa me dirige una sonrisa triste y sabia.

—Mentirosa.

Aparto la mirada deprisa. Ella enlaza su brazo con el mío, anclándonos juntas.

—Vamos. Las residencias están por aquí.

—¿Estás segura?

—Sí. A diferencia de cierta gente, presté atención durante la orientación del campus.

—Yo estaba ocupada siendo misteriosa.

—Estabas ocupada quejándote de los juegos para romper el hielo.

—Se lo merecían.

Caminamos bajo las farolas hombro con hombro, intercambiando insultos cansados hasta que mi respiración se estabiliza y el temblor de mis manos se desvanece.

La lluvia se acumula en nuestro pelo y nuestras chaquetas.

La noche huele a pavimento mojado y hojas, y para cuando los edificios de las residencias se levantan ante nosotras, he tomado la imagen del rostro de piedra tallada de Beckett y la he empujado al rincón más oscuro de mi mente.

Ahí es donde pertenece. Ahí puede quedarse. Para siempre.