CAPÍTULO QUINCE #2

Para la tercera partida, la gente se ha reunido detrás de nosotros. Miles se deja caer al suelo cerca de la mesa de café con un bol de pretzels y empieza a narrar con la voz dramática de un comentarista venido a menos intentando salvar una cadena en crisis.

—Y Hart empieza fuerte, impulsada por la rabia, la cafeína y asuntos fraternales sin resolver…

—No soy su hermana —suelta Tessa.

—Emocionalmente, eres la hermana de todo el mundo —dice Miles—. Vale contraataca con eficiencia de mirada muerta. Señoras y señores, no veía unos pulgares tan fríos desde que le escribió a su último lío un «suena bien».

Beckett no aparta la vista de la pantalla.

—Voy a hacer que duermas en el pasillo.

—Vale la pena por el periodismo.

Alguien empieza a corear el nombre de Tessa.

Alguien más grita por Beckett y de inmediato lo abuchean por tener valores pobres.

Durante todo eso, la mano de Beckett sigue rozándome el muslo.

No de forma obvia. No lo suficiente para que alguien más lo note.

El dorso de sus nudillos roza mi piel cuando se mueve.

Su rodilla golpea la mía cuando el sofá se sacude.

Una vez, su pulgar baja entre rondas y descansa durante medio aliento cerca del dobladillo de mi falda antes de que parezca darse cuenta y lo aparte. Accidental. Probablemente. Quizá.

Cada roce diminuto enciende otra cerilla bajo mi piel.

La habitación parece más cálida a cada segundo.

El sofá parece demasiado pequeño. Beckett parece demasiado presente después de semanas de ausencia, como si mi cuerpo hubiera guardado su forma en una habitación cerrada con llave y él acabara de entrar con la llave. Durante una pantalla de carga, me mira.

—¿No animas?

—Mi devoción le pertenece a Tessa.

Su mirada sostiene la mía.

—Devoción. Cosa peligrosa.

Me pongo rígida.

—¿Se supone que eso significa algo?

—¿Lo significa?

Ahí está. Esa sombra bajo las palabras. Griffin. Tessa. Secretos. Se me tensa el pecho. Antes de que pueda decidir si apuñalarlo con la esquina de un cojín, Tessa le lanza uno a la cabeza.

—Deja de coquetear con mi mejor amiga el tiempo suficiente para que pueda destruirte —dice.

Beckett atrapa el cojín con una mano.

—Soy versátil.

—A mí no me están coqueteando —digo con brusquedad.

Sus ojos vuelven a deslizarse hacia mí. Despacio.

—¿No?

Se me detiene el aliento. Me pongo de pie demasiado rápido.

—Necesito beber algo.

Tessa pausa el juego.

—¿Pip?

—Estoy bien.

Escapo antes de que nadie pueda mirarme demasiado de cerca.

La cocina está vacía, gracias a Dios, salvo por una nevera portátil abierta llena de hielo derritiéndose, una encimera atestada de patatas y salsas, y el zumbido mecánico y bajo del frigorífico.

La luz del techo es demasiado dura después de las lámparas cálidas del salón, pero al menos aquí hay aire que no contiene a Beckett Vale.

Abro la nevera y saco una botella de sidra porque está fría, cerrada y parece poco probable que tenga opiniones.

Durante un momento, aprieto el vidrio contra mi mejilla sonrojada.

Ridícula. Esto es absolutamente ridículo.

Un hombre se sienta a mi lado después de ignorarme durante semanas y de pronto olvido cómo funcionan los pulmones.

Me toca el muslo por accidente y actúo como si mi piel llevara esperando a que él recordara que existe.

Conducta patética, Parker Wren. Profundamente fuera de marca. La puerta se oscurece.

—¿Necesitas ayuda?

Preston Cole se apoya en el marco como si lo hubieran vertido allí a base de whisky caro y exceso de confianza. Su sonrisa es laxa. Sus ojos bajan de mi cara a mis piernas, deteniéndose el tiempo suficiente para que se me erice la piel. Cada parte relajada de mí se pone en alerta.

—No.

—¿Segura? —Entra en la cocina de todas formas.

—Mucho.

Señala la botella.

—Al menos deja que te la abra.

—Puedo con una tapa de rosca.

—Estoy siendo útil.

—Eso debe de ser nuevo para ti.

Su sonrisa vacila. Bien. Debería quedarme con la botella.

Debería decirle que se vaya. No debería darle nada a un hombre borracho que mira a las mujeres como habitaciones en las que piensa entrar sin llamar.

Pero el salón está a tres metros. Hay gente por todas partes.

Si dejar que haga un acto diminuto e inútil consigue que se aburra más rápido, está bien.

Le paso la sidra. Desenrosca la tapa con un suave chasquido.

Luego no me la devuelve. Extiendo la mano.

—Preston.

—¿Siempre eres así?

—¿Hidratada?

—Fría.

—Con motivo.

Da un paso más cerca.

—No estoy intentando empezar nada.

—Eso es lo que suele decir la gente justo antes de empezar algo.

—Estoy siendo amable.

—Deberías practicar en otra parte.

Su sonrisa se vuelve fina.

—Sabes, no eres tan intocable como finges.

Mi pulso se queda inmóvil y luego se afila.

—No finjo ser intocable —digo—. Finjo estar desinteresada. Error común.

Durante un segundo, la ira le corta la expresión. Luego vuelve a sonreír, más feo esta vez, todo dientes y orgullo magullado.

—Esa boca va a traerte problemas.

—No paro de oír eso de hombres que ya son el problema.

Se mueve antes de que pueda retroceder. Su mano se cierra en mi cintura. Todo en mí se queda helado. Lo empujo en el pecho.

—No me toques.

—Relájate.

—No.

Sus dedos bajan, clavándose en el costado de mi falda como si me hubiera confundido con algo que puede acercar a tirones porque le apetece. Su aliento huele a whisky y a chicle de menta perdiendo una batalla.

—Serías más divertida si dejaras de actuar como si cada habitación fuera un escenario —murmura.

—Suéltame.

—¿Qué? —Su agarre se aprieta—. ¿Guardando todo ese fuego para Vale? ¿O Hart sigue recibiendo trato especial?

Se me revuelve el estómago. Me retuerzo hacia un lado con la fuerza suficiente para que sus dedos resbalen. Mi cadera golpea la encimera, y el dolor chispea en el hueso, brillante e inmediato.

—Vuelve a tocarme —digo, con la voz baja y firme de furia—, y romperé algo a lo que tengas apego emocional. Suponiendo que poseas algo tan complicado.

Su risa sale tensa. Me voy sin la sidra.

El pasillo nada durante medio segundo cuando me golpea la adrenalina.

Sigo avanzando, con la barbilla alta y las manos temblando a los costados.

El ruido del salón vuelve a caer sobre mí —risas, música de videojuego, el comentario dramático de Miles—, pero todo se siente amortiguado, torcido, demasiado brillante en los bordes.

A medio camino por el pasillo, choco contra un pecho amplio. Unas manos me sujetan los brazos antes de que tropiece hacia atrás.

—¿Parker?

Griffin. El alivio me golpea con tanta fuerza que mis rodillas casi olvidan su trabajo. Inclina la cabeza, los ojos recorriéndome la cara, bajando luego hasta donde sus manos sujetan mis brazos y volviendo a subir.

—¿Qué ha pasado?

Inhalo una vez. Dos.

—¿Puedes hablar con Preston?

Su expresión cambia al instante.

—¿Por qué?

—Está borracho. Me agarró en la cocina. Me fui, estoy bien, pero necesito que se mantenga lejos de mí.

Toda suavidad abandona el rostro de Griffin.

—Te agarró.

—Griffin.

—¿Dónde está?

—En la cocina.

Empieza a moverse. Le agarro la muñeca.

—No.

Sus ojos saltan a los míos.

—Parker.

—No así.

—Voy a estamparlo contra una pared.

—Eso no es una conversación.

—No estaba planeando una conversación.

A pesar del hielo que todavía me corre por las venas, casi se me escapa una risa débil.

—Me he dado cuenta.

Se le tensa la mandíbula.

—¿Te hizo daño?

—No.

Su mirada baja brevemente a mi cintura, como si pudiera ver huellas dactilares a través de la tela.

—¿Te asustó?

Odio más esa pregunta.

—Me cabreó.

—Eso no fue lo que pregunté.

—Mañana —digo—. Habla con él mañana, cuando esté lo bastante sobrio para recordarlo y tú lo bastante tranquilo para no acabar arrestado.

—No prometo tranquilidad.

—Prométeme mañana.

Parece que la palabra le cuesta sangre.

—Está bien.

—Gracias.

Su mano se alza hasta mi cara, tan delicada al rozar justo bajo mi ojo, aunque no estoy llorando.

—¿Seguro que estás bien?

Asiento. Entonces la voz de Beckett corta la habitación como una hoja encontrando hueso.

—Hart.

La mano de Griffin cae de inmediato. Se me hunde el estómago.

Beckett está cerca del sofá, con el mando abandonado en una mano, los ojos fijos en el espacio entre Griffin y yo.

Su cara es casi agradable, lo que lo empeora.

Beckett pareciendo agradable es como ver sonreír a una nube de tormenta. Su mirada se desplaza hacia mí.

—Tú también, Parker.

Mi columna se endereza.

—Ah, bien. Has recordado mi nombre.

Su expresión no cambia.

—Cambiamos de juego.

—¿A qué?

Se da la vuelta.

—Verdad o reto.

Oh, no. En absoluto. Para cuando volvemos al salón, han vuelto a reorganizar los muebles.

La gente se ha desparramado en un círculo amplio alrededor de la mesa de café.

Tessa está sentada con las piernas cruzadas en el sofá, demasiado encantada ante la perspectiva de destrucción social.

Miles está en el suelo con el bol de pretzels en el regazo.

Un par de chicos arrastran sillas desde el comedor.

Alguien apaga el juego y baja la música.

Beckett se deja caer en un sillón como un rey acomodándose para una ejecución.

Me siento al lado de Tessa porque es mi mejor amiga y, potencialmente, un escudo humano.

Griffin permanece de pie junto a la pared, con los brazos cruzados, la atención aún desviándose hacia la cocina cada pocos segundos.

El juego empieza de forma bastante inofensiva.