CAPÍTULO TRECE #2

—Estaba bien antes de que decidieras nombrarte mi encargado de reputación.

—No. —Su voz es baja—. No lo estabas.

La certeza de sus palabras me desarma. Más lágrimas se derraman antes de que pueda detenerlas.

Maldito sea. Maldito sea por darse cuenta.

Maldito sea por tener razón. Maldito sea por quedarse ahí de pie como si quisiera arreglar algo y no tuviera ni idea de qué herramienta usar.

Me suelta la muñeca. Luego alza la mano despacio, dándome todas las oportunidades de retroceder.

No lo hago. Sus dedos me rozan el mentón con una delicadeza imposible y me inclinan el rostro hacia arriba.

El pasillo se reduce al calor de su mano, a la oscura concentración de sus ojos, a la línea cautelosa de su boca.

Detrás de él, la fiesta sigue rugiendo, pero ahora suena lejana, submarina e irrelevante.

—Dímelo —dice.

—No.

—Parker.

—Bailar contigo fue una estupidez.

Algo le cruza el rostro.

—Puede ser.

—No me gusta que me usen.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

Su pulgar acaricia la lágrima acumulada cerca de la comisura de mi boca. El contacto es tan suave que acalla cada parte de mí que estaba haciendo ruido.

—Estoy intentando saberlo —dice.

Durante un aliento, olvido por qué debería odiarlo.

Me mira como si la ternura fuera un idioma que nunca aprendió y le enfureciera descubrir que lo necesita.

Como si mi llanto se hubiera convertido en un problema que no puede resolver dando un puñetazo, diciendo algo cruel o patinando hasta sangrar la emoción.

—Odio llorar —susurro.

Se le tensa la boca.

—Sigues siendo irritantemente guapa.

Se me escapa una risa húmeda y sobresaltada.

—¿Se supone que eso iba a ayudar?

—Entré en pánico.

—Claramente.

Durante un segundo, la comisura de su boca casi se mueve.

Durante un segundo, casi le perdono todo.

Entonces una sombra cruza rápida el pasillo.

Arrancan a Beckett de mi lado. No muy lejos, pero con la fuerza suficiente para que su hombro choque contra la pared de enfrente con un sonido sordo y feo.

Tropiezo hacia atrás. La parte trasera de mi cabeza golpea el marco de alguna espantosa lámina abstracta.

—Ay. —Me llevo una mano al cráneo—. ¿Qué demonios?

Griffin Hart está entre nosotros, con el pecho subiendo y bajando, la expresión tallada en pura furia.

Parece más grande cuando se enfada. Más ancho.

Menos parecido al chico que una vez me ayudó a colarme en la habitación de Tessa y más a alguien construido para ponerse entre el peligro y la gente que quiere, al diablo con las consecuencias.

—¿Te ha hecho daño? —exige.

Beckett se endereza despacio.

—Piensa bien lo que haces.

Griffin ni siquiera lo mira. Sus ojos siguen clavados en mí.

—Parker. ¿Te ha tocado?

—No.

—Estás llorando.

—Sí, gracias, me he dado cuenta.

—¿Qué te ha hecho?

—Nada.

Detrás de Griffin, Beckett suelta una respiración cortante y sin humor.

—Por una vez en tu vida, escucha antes de pegar.

Griffin se vuelve hacia él.

—Entro en un pasillo y ella está llorando mientras tú tienes la mano en su cara. Perdona que use las pruebas disponibles.

—Estaba ayudando.

—Sería una afición encantadora y nueva para ti.

Los ojos de Beckett se aplanan, y el aire cambia. Me coloco entre ellos antes de que sus niveles de testosterona provoquen daños materiales.

—Basta. Los dos.

Griffin baja la mirada hacia mí y su expresión se suaviza lo justo para que la culpa se me retuerza bajo las costillas.

—Beckett no ha hecho nada —digo—. Estaba siendo… —Trago saliva—. En realidad, no terrible.

—Crítica entusiasta —murmura Beckett.

Le lanzo una mirada. Cierra la boca. Griffin vuelve a estudiar mi cara: las mejillas mojadas, los ojos rojos, la boca que no consigo mantener firme por mucho que apriete la mandíbula. Su furia no desaparece, pero cambia de dirección. Me rodea en lugar de atravesarme.

—Vamos —dice.

—Estoy bien.

—Al baño.

—Puedo ir sola.

—Lo sé. —Su voz no deja espacio para discutir—. Voy contigo de todas formas.

La mandíbula de Beckett se tensa. Durante un instante extraño y dilatado, los tres nos quedamos allí, en un triángulo hecho enteramente de cosas que nadie dice.

La mano de Griffin flota cerca de mi espalda, protectora pero cuidadosa.

Los puños de Beckett están cerrados a sus costados, el rostro despojado de cualquier cosa fácil, como si quisiera derribar las paredes y aún no hubiera decidido quién merece quedar enterrado bajo ellas.

Y yo, atrapada entre ellos, queriendo desaparecer entre las tablas del suelo y reconstituirme más tarde como alguien menos complicado. Al final, Beckett da un paso atrás.

—Ve —dice.

En voz baja. Lo miro. Su expresión ha vuelto a ser indescifrable, pero sus ojos no. Hay algo en carne viva ahí, algo que se esfuerza mucho en no dejarme ver.

—Gracias —digo.

Se le mueve la garganta.

—De nada, Parker.

Mi nombre. Sin insulto añadido. Sin novata.

Sin mueca. Solo mi nombre, bajo en su boca.

Aterriza como algo privado. Griffin abre la puerta del baño al final del pasillo y me deja entrar primero.

Esta vez no discuto. El baño es agresivamente luminoso: todo azulejo blanco, accesorios cromados, espejos impecables y ese tipo de jabón perfumado que probablemente tiene notas.

El espejo sobre el lavabo es enorme, lo cual es desafortunado, porque me ofrece una vista panorámica de lo destrozada que parezco.

Excelente. Justo la estética que buscaba.

Griffin cierra la puerta con pestillo y se apoya contra ella, con los brazos cruzados.

Abro el grifo, me salpico agua fría bajo los ojos y evito su reflejo.

—Antes de que empieces, quisiera anunciar formalmente que en este momento no acepto sermones.

—Eso nunca me ha detenido antes.

—Lamentablemente cierto.

—¿Por qué llorabas?

—Porque la gente es horrible.

—Inténtalo otra vez, pero con sustantivos útiles.

Cojo una toalla del pulcro montón sobre la encimera y me la presiono con cuidado bajo las pestañas.

—Naomi ha dicho algo que me ha molestado.

Alza las cejas.

—¿Naomi?

—No quería hacerlo. —Me doy toques bajo un ojo y luego bajo el otro—. Cometió el delito imperdonable de tener probablemente razón.

—¿Qué dijo?

—Que me escondí en vez de pedir ayuda.

Griffin se queda muy quieto. Suspiro.

—No.

—¿Ayuda con qué?

Dejo la toalla y me encuentro con sus ojos en el espejo.

Ahí está. El momento que he estado esquivando durante dos semanas porque sabía qué haría su cara.

Primero la preocupación. Luego la ira. Luego esa culpa horrible y tierna, como si cada cosa mala que ocurriera cerca de él se convirtiera en algo que debería haber impedido.

Griffin no solo se preocupa. Asume responsabilidades como si fueran una religión.

—Después de que Beckett me ordenara salir de la fiesta —digo despacio—, la gente empezó a tratarme distinto.

Su rostro se endurece.

—¿Distinto cómo?

—Mal.

—Parker.

—Susurros. Ignorarme. Apartarse de mí en clase. Sloane haciendo su mejor imitación de un demonio patrocinado por una marca de cuidado facial. —Manoseo el borde de la toalla—. Ahora está mejor.

—¿Por Beckett?

—Porque entró justo cuando Sloane me estaba tirando un batido por la camiseta y por fin entendió la relación causa-efecto.

Los ojos de Griffin destellan.

—¿Hizo qué?

—Estaba frío. Mi camiseta murió con valentía. Celebramos un pequeño funeral privado.

—Esto no es una broma.

—No. —La voz se me quiebra antes de poder suavizarla—. Pero si no lo convierto en una, quizá empiece a gritar.

Se aparta de la puerta.

—¿Por qué no me lo contaste?

—Porque no quería esto.

—¿Qué?

—Que me mires así.

—¿Así cómo?

—Como si estuvieras a punto de ir a echar abajo la puerta de alguien.

—Lo estoy considerando.

—Exacto.

Se le tensa la boca.

—Te habría ayudado.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué no me dejaste?

—Porque me daba vergüenza. —La admisión sale más pequeña de lo que quiero—.

Porque no estoy acostumbrada a entrar en una habitación y darme cuenta de que nadie me quiere allí.

Porque Tessa estaba enferma y estresada, y tú tienes el hockey y tu propia vida, y no quería convertirme en otro desastre en torno al que todo el mundo tuviera que organizarse.

La ira se drena de él. Lo que queda es peor.

—Pip —dice con suavidad.

Bajo la mirada deprisa.

—No lo digas así.

—¿Así cómo?

—Como si fuera algo que puede romperse.

Da un paso hacia mí y se detiene.

—No eres algo que pueda romperse.

—Bien.

—Pero tienes derecho a estar herida.

Las palabras se cuelan bajo mi armadura y encuentran piel. Cierro los ojos.

—No quiero estarlo —susurro.

—Lo sé.

El silencio llena el pequeño baño luminoso, roto solo por el golpe amortiguado de la música a través de las paredes y el agua corriendo. Alargo la mano y cierro el grifo. Griffin se acerca, con cuidado ahora. Tanto cuidado que casi me hace llorar otra vez.