CAPÍTULO OCHO #2

Pero cuando lo hace, la oigo por encima de todo.

Griffin también la oye. Lo pillo mirándola más de una vez, no posesivo, no exactamente.

Algo más pesado. Algo que no quiere nombrar.

Conozco la forma de un secreto cuando los veo.

Al final, el diner se vuelve demasiado cálido.

Demasiado brillante. Demasiado lleno de un ruido que no se queda fuera de mi cráneo.

Dejo la mesa y salgo al callejón junto a Halley’s con un cigarrillo que no debería tener.

El paquete lleva meses en la guantera de mi coche, casi intacto, ahora más talismán que hábito.

Aun así, enciendo uno y dejo que el humo se asiente, amargo, en mi lengua.

La puerta se abre detrás de mí. No me vuelvo.

—Si vienes a sermonearme, al menos hazlo con creatividad —digo.

Griffin entra en el callejón y deja que la puerta se cierre suavemente a su espalda. —Lo que hiciste anoche fue peligroso.

—Nada creativo.

—La encontré caminando hacia el estadio.

Se me tensa el estómago.

Doy otra calada. —Eso ya lo dijiste.

—No sabía dónde estaba. Estaba enfadada, sola y demasiado orgullosa para llamar a nadie. —Se apoya en el ladrillo a mi lado, con los brazos cruzados—. Podrían haberle hecho daño.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

Sacudo la ceniza en el bote metálico junto a la puerta. —Sí.

La palabra sale más afilada de lo que pretendo. Griffin me estudia. La luz del callejón convierte su cara en ángulos, toda la suavidad arrancada. Esta es la versión de él que ven los otros equipos sobre el hielo. La versión que hace que la gente olvide que es amable.

—Me contó lo del dormitorio —dice.

Lo miro.

—No todo —añade—. Lo suficiente.

—¿Mencionó la parte en la que me golpeó?

Una comisura se le mueve. —No.

—Lo hizo.

—Bien.

Se me escapa una risa antes de poder contenerla. No tiene humor. —¿Esa es tu postura de capitán?

—Esa es mi postura como alguien que conoce a Parker. —Griffin se separa de la pared—. Ella no golpea primero a menos que alguien se lo haya ganado.

—Dije algo feo.

—Me lo imaginé.

El humo me quema la garganta. Apago el cigarrillo antes de tiempo, aplastándolo en el cenicero con más fuerza de la necesaria.

La voz de Griffin se suaviza, lo cual es peor. —Parker no está hecha para la humillación silenciosa, Beckett. Actuará como si lo estuviera. Hará bromas. Alzará la barbilla y retará a todo el mundo a mirar. Pero aquí la gente toma señales de ti, te des cuenta o no.

No respondo. Él continúa.

—Avergüenzas a alguien delante de una multitud, y de repente cada persona mezquina del campus cree que tiene permiso para terminar el trabajo.

—No le pedí a nadie que la molestara.

—No hizo falta.

El callejón parece más frío. Recuerdo a Parker en el porche. Su cara cuando le dije que se fuera a casa. Ese destello de dolor antes de convertirlo en arma. Recuerdo haberlo descartado porque era más fácil enfrentar la ira que la vergüenza.

—Me mantendré lejos de ella —digo.

—Puede que eso no lo arregle.

—¿Qué quieres de mí?

—Intenta no empeorarle la vida.

Vuelvo la cabeza. —¿Crees que necesito instrucciones sobre decencia básica?

—Sí.

Justo. La puerta se abre otra vez, y Tessa sale, con Parker detrás. Parker se detiene al vernos. Durante un segundo, sus ojos se encuentran con los míos. El aire cambia de una forma que me estoy cansando de fingir que no noto.

Tessa, ajena o fingiendo estarlo, avanza con una sonrisa brillante. —Ahí estáis.

Griffin se endereza. —¿Lista?

—En un segundo. —Me mira—. Tu mejor amigo invitó a salir a mi mejor amiga.

Frunzo el ceño. ¿Miles hizo qué? Miro por la ventana. Miles sigue en el reservado, recostado como un gato satisfecho. Alza dos dedos hacia mí en un saludo. Ese idiota.

—Bien por él —digo.

La sonrisa de Tessa se vuelve más afilada. —Parker todavía no ha dicho que sí.

Parker dice: —Y estoy aquí mismo.

Tessa la ignora. —Pero si dice que sí, pensé que quizá podríamos hacerlo una cita doble.

El callejón se queda en silencio. La cabeza de Griffin gira despacio hacia su hermana.

Los ojos de Parker se abren. —Tessa.

—¿Qué? —dice Tessa—. Es eficiente.

La miro durante un largo segundo. Es hermosa.

Lo sabe. Está acostumbrada a que los hombres quieran acercarse a ese brillo, al coqueteo que ofrece como una bengala antes de dejarla caer en el agua.

Quizá el año pasado, durante medio segundo borracho, se preguntó cómo sería apuntarlo hacia mí. Yo nunca lo hice.

—No voy a salir contigo —digo.

La franqueza cae con fuerza.

La cara de Tessa vacila antes de que el orgullo se apresure a recomponerla. —Guau.

Parker inhala suavemente. La expresión de Griffin se cierra. Debería suavizarlo. No lo hago.

—Tú preguntaste —añado.

—Lo hice —dice Tessa, con una sonrisa quebradiza—. Y tú contestaste como un hombre criado en una cueva.

—No eres mi tipo.

En el segundo en que lo digo, sé que fue demasiado. Se le sonrojan las mejillas.

Griffin se coloca entre nosotros antes de que pueda cometer otro error. —Vamos, Tess.

Ella alza la barbilla. —Encantada.

Mientras Griffin la guía hacia el aparcamiento, ella empieza a hablar con las manos, enfadada y avergonzada. Parker se queda un segundo atrás. Me mira a mí, luego a la ventana del diner, donde Miles observa, y luego vuelve a mirarme.

—¿No te cansas nunca de usar la honestidad como excusa para ser cruel?

No digo nada. Ella niega con la cabeza y sigue a los Hart hasta el coche de Griffin.

Me quedo en el callejón hasta que se van.

Dentro, Miles me pregunta más tarde si estoy enfadado por su invitación.

Le digo que no. Eso, al menos, es casi verdad.

Lo que me molesta no es que haya invitado a salir a Parker. Es que me importe si dice que sí.