CAPÍTULO CUATRO #2

Pero mi mirada se arrastra por la curva de su cuello, el destello de piel en su estómago, la tensión firme de sus muslos al girar.

El sudor brilla a lo largo de su clavícula.

El dobladillo de la falda ondea lo bastante alto como para que el calor se enrosque en mí con una fuerza humillante.

Lo odio. Odio que mi cuerpo reaccione como si hubiera estado esperando permiso.

Odio que mis manos recuerden su forma del pasillo cuando apenas la toqué.

Odio el impulso repentino y feroz de cruzar la habitación y ponerle las palmas en las caderas, de bajarla, de averiguar si su boca sabe tan afilada como suena.

—Se va a caer —dice Griffin.

Su voz está tensa al borde de romperse.

Miles mira por la puerta. —A mí me parece bastante estable.

—Ha estado bebiendo.

Miro el vaso abandonado en la mesita junto a la puerta. Medio lleno. Quizá más. —Apenas.

Griffin me lanza una mirada dura. —¿Desde cuándo defiendes a Parker Wren?

—No la estoy defendiendo.

Parker se gira entonces. Me ve. A través de la habitación llena, del calor, el movimiento y el ruido, sus ojos se clavan en los míos.

No deja de bailar. Ni siquiera reduce el ritmo.

Su sonrisa cambia. Se afila. Sabe que estoy mirando.

Más que eso, decide hacerme sufrir por ello.

Sus manos se deslizan en su pelo. Su cuerpo sigue el ritmo pesado, la columna arqueándose, las caderas moviéndose en una burla lenta y deliberada que me saca todo el aire de los pulmones.

Me sostiene la mirada como si cada movimiento fuera una palabra que es demasiado lista para decir en voz alta.

La sala lo nota. Claro que sí. Los chicos silban.

Alguien grita. Un móvil se alza sobre la multitud, la pantalla brillando. Eso es lo que me hace moverme.

No celos. Yo no hago celos. Los celos requieren pertenencia, y no tengo ningún derecho sobre Parker Wren.

Es el teléfono. Esa es la historia que me cuento mientras le encajo la cerveza a Miles en el pecho y entro.

La multitud es densa y húmeda de sudor, cuerpos apretados hombro con hombro, codos golpeando costillas, perfume, cerveza barata y calor de verano atrapados bajo un mismo techo.

La gente se aparta cuando me reconoce. Antes, esa clase de apertura instantánea habría acariciado algo arrogante en mí.

Esta noche siento como si caminara directo por el pasillo central hacia mi propia ejecución.

Parker me ve venir. Su sonrisa desaparece. Bien.

Me detengo bajo la plataforma y la miro hacia arriba. —Baja.

Se lleva una mano detrás de la oreja. —¿Perdón?

—Me has oído.

—En realidad, he oído la música y el eco trágico de tu personalidad. Tendrás que ser más claro.

Unas pocas personas cercanas se ríen. Mi temperamento estalla blanco.

—Baja, Parker.

Su nombre la golpea. Lo veo en sus ojos, el destello rápido y brillante antes de que lo ahogue. Luego apoya una mano en la cadera.

—No.

Una sílaba. Una cerilla encendida. El espacio a nuestro alrededor cambia.

Las cabezas se giran. La fiesta se inclina hacia nosotros.

A todo el mundo le encanta un espectáculo, sobre todo cuando hay una posibilidad de que Beckett Vale se convierta en uno.

Parker se dobla por la cintura para acercarse más a mi altura, el pelo cayéndole hacia delante, el aroma de algo cálido y dulce rozando el aire rancio a cerveza entre nosotros.

—No puedes ladrarme órdenes solo porque tu compañero lo intentó y fracasó.

—Griffin no es la persona de la que deberías preocuparte.

—¿No? —Le brillan los ojos—. ¿Entonces quién? ¿Tú?

—Sería un comienzo.

—No estoy de humor para el buen juicio.

La canción cae en el estribillo, más fuerte, más sucia.

Parker lo oye, y esa sonrisita peligrosa vuelve.

Entonces levanta ambas manos y me hace una peineta con alegre precisión.

La sala estalla. Risas. Gritos. Mi nombre.

El suyo. Alguien coreando alguna estupidez desde el fondo.

Durante un segundo peligroso, casi me río.

Casi. En lugar de eso, me acerco, pongo las manos en su cintura y la bajo.

Ella jadea. Sus palmas caen sobre mis hombros, los dedos hundiéndose en mi camisa.

Está más caliente de lo que espero. Es más pequeña de lo que parece desde lejos, pero fuerte bajo mi agarre, puro músculo tenso y respiración furiosa.

Al bajarla, su cuerpo se desliza por el frente del mío, pecho con pecho, estómago con estómago, muslo con muslo, y el contacto es tan repentino e íntimo que todo en mí se bloquea.

Su respiración se engancha. La mía también.

Sus botas tocan el suelo, pero ninguno de los dos se mueve durante medio segundo.

Sus ojos se alzan hacia los míos, grandes, oscuros y ardientes.

Hay ira, sí. Pero también conciencia. La clase que vive bajo la piel.

La clase que admite que nuestros cuerpos se notaron aunque nuestras bocas estuvieran ocupadas sacándose sangre.

—No —dice.

Eso debería bastar. Basta. Suelto su cintura. Casi del todo.

Luego le agarro la muñeca —no fuerte, no cruel, solo con la firmeza suficiente para guiarla— y tiro de ella hacia el pasillo.

Ella clava los talones. —Beckett.

Mi nombre en su voz es una mala idea con dientes.

—Camina.

—Arrogante…

—Guárdalo para afuera.

—No voy a salir contigo.

—Sí —digo, ya moviéndome—. Vas a salir.

Se retuerce contra mi agarre, pero el pasillo está atestado y la gente sigue mirando, sonriendo, susurrando, grabando con la mirada si no con los móviles.

Sus mejillas están encendidas. El pelo le cae salvaje alrededor de la cara.

Su boca es una línea apretada y furiosa, pero debajo de la furia hay una humillación que es demasiado orgullosa para dejar ver del todo.

Eso debería detenerme. No lo hace. Me muevo más rápido.

La puerta principal cede bajo mi mano, y la noche entra de golpe, fresca y húmeda, lavándonos a ambos. Solo entonces la suelto.

Parker tropieza un paso, recupera el equilibrio y se vuelve contra mí. —¿Has perdido la cabeza?

—De forma habitual.

—Acabas de sacarme como si fuera un mueble.

—Estabas bailando sobre un mueble.

—Eso es tan agresivamente irrelevante que ni siquiera es el punto.

—Querías que todos te miraran. —Las palabras salen afiladas antes de que pueda volverlas decentes—. Felicidades.