CAPÍTULO CUATRO

MUEBLES

BECKETT

Miles la ve primero. Lo sé porque el idiota a mi lado se queda antinaturalmente quieto, la cerveza suspendida a medio camino de su boca, la sonrisa extendiéndose con la amenaza perezosa y encantada de un hombre al que acaban de entregarle una granada viva y piensa mirar cómo otro saca la anilla.

—Bueno —murmura, los ojos fijos al otro lado del patio—. Ahí está mi razón para salir de casa.

No quiero mirar. Esa es la primera advertencia.

Miro de todos modos. Parker Wren está de pie bajo la hilera caída de luces del patio junto a Tessa Hart, una mano curvada alrededor de un vaso rojo y la otra enganchada casualmente en el bolsillo trasero de su falda como si esa fiesta, ese campus, esa maldita noche entera se hubieran organizado para su comodidad.

El suave vestido azul de esta tarde ha desaparecido.

En su lugar, negro. Un pedazo de top pegado a sus costillas y hombros, una falda vaquera que le sube por los muslos, botas que hacen que sus piernas parezcan injustamente largas.

El pelo le cae suelto y oscuro alrededor de la cara, brillando cada vez que se gira bajo las luces. Se ríe de algo que dice Tessa.

El sonido aterriza en mí como una cerilla lanzada en algún sitio seco.

No porque sea bonito. Lo es. Claro que lo es.

Pero lo bonito no es el problema. El problema es lo fácil que parece.

Lo luminosa. Lo intacta por lo que pasó entre nosotros anoche.

Después de irrumpir por aquel pasillo como furia justiciera con un vestidito, después de mirarme como si yo fuera algo pegajoso que hubiera encontrado en la suela del zapato, debería sentirme aquí.

Debería echar un vistazo, tensarse, prepararse.

En cambio, se lleva el vaso a la boca y se inclina más cerca de Griffin como si lo conociera de toda la vida. Que, por lo visto, así es.

Miles tararea a mi lado. —¿Crees que se pasó el día soñando conmigo?

—No.

—¿Ni un poquito?

—Probablemente olvidó que existes.

—Duro.

—Generoso.

—Tal vez le guste la persistencia.

—Le gusta mandar a la gente al infierno.

—Perfecto. Adoro la comunicación clara.

Tessa nos ve antes de que pueda contestar. Su rostro se ilumina. —¡Miles!

Se desliza entre dos chicas que bailan cerca de la nevera y se lanza hacia él. Miles la atrapa con floritura, inclinándola hacia atrás lo justo para que la atención de Griffin se afile al otro lado del patio.

—Me rompes el corazón, Hart —dice Miles, levantándola—. ¿Me saludas así y todavía tengo prohibido adorarte en público?

—Lo superarías —dice Tessa, riéndose mientras se aparta.

Sus ojos se mueven hacia mí. Su sonrisa permanece dulce, pero hay una advertencia escondida detrás. Tessa Hart es sol hasta que alguien toca lo que le pertenece, y al parecer Parker Wren ha sido archivada bajo las cosas por las que enterraría un cadáver.

—Beckett —dice.

—Tessa.

También me abraza a mí. Una fracción demasiado largo.

No porque me quiera. Eso quedó aclarado hace meses, después de que se emborrachara lo suficiente con vodka rosa como para confundir que la llevaran arriba con romance e intentara besarme en el pasillo.

La metí en la cama, le dejé agua en la mesita y nunca volví a mencionarlo.

Me cae bien Griffin. También me gusta tener una mandíbula que se abre bien.

Pero Tessa se aprieta ahora porque le gusta poner a prueba los límites.

Quiere saber dónde están las fronteras y si todavía aguantan.

Aguantan. Doy un paso atrás. Parker está mirando.

Su rostro está compuesto, impasible, casi aburrido.

Pero sus dedos se tensan alrededor del vaso. Interesante.

Miles, porque nunca ha conocido una mala idea que no quisiera llevarse a casa y presentarle a su madre, se coloca en dirección a ella. —Y ahí está.

Parker lo mira por encima del borde de su bebida. —¿Ahí está quién?

—La mujer que me privó de una presentación anoche.

—No te privé de nada. No se te debía una.

Su sonrisa se ensancha. —Miles Rowan.

—Lo sé.

—¿Me investigaste?

—No. Por desgracia, tu reputación llegó antes y ocupó sitio.

Tessa resopla. Griffin mira su cerveza como si estuviera escondiendo una sonrisa dentro.

Miles se lleva una mano al pecho con dramatismo. —Segunda herida de la noche. Me prometieron una fiesta, no una masacre.

Yo permanezco callado. Parker todavía no me ha mirado directamente. Me irrita más de lo que debería. Más que cualquier cosa que pudiera haber dicho.

Tessa enlaza su brazo con el de Parker y nos dedica al resto su sonrisa de anfitriona más luminosa.

—Como todo el mundo está haciendo un trabajo terrible fingiendo normalidad, vamos a hacerlo oficial.

Parker Wren, este es Miles Rowan, amenaza encantadora y responsabilidad a tiempo completo.

Beckett Vale, nube de tormenta ambulante y jugador ocasional de hockey.

Chicos, esta es Parker, mi mejor amiga. Lo que significa que cualquier cosa que hagáis para molestarla se convierte automáticamente en mi problema, y mis problemas suelen convertirse en problemas de todo el mundo.

Miles alza su vaso. —Aterrador. Lo respeto.

—Deberías —dice Tessa.

Griffin se acerca hasta que su sombra cae sobre el hombro de Tessa. —Y no está aquí para que el equipo se meta con ella.

Parker vuelve la cabeza hacia él. Despacio.

Tessa cierra los ojos. —Griffin.

—¿Qué? —Su voz es suave. Demasiado suave—. Lo estoy dejando claro.

Parker lo estudia un latido. —¿Dejando claro qué?

Miles se inclina hacia ella en tono conspirativo. —Felicidades. Te han colocado detrás de un cristal reforzado. Objeto sagrado. Prohibidas las huellas de jugadores de hockey.

Sus cejas se elevan. Veo cómo le llega la comprensión. No vergüenza. No gratitud. Irritación. Afilada, inmediata, eléctrica.

—Perdón —dice, enfrentándose por completo a Griffin—. ¿Me sacaron de circulación sin informarme?

Griffin exhala. —Pip.

—No, en serio. Me encantarían los detalles. ¿Hay un formulario? ¿Un código de barras? ¿Tengo que firmar una autorización antes de hablar con alguien que use patines?

Tessa murmura: —Allá vamos.

La expresión de Griffin se suaviza de una forma que casi nunca he visto en él. —No es eso lo que estoy haciendo.

—Sonó exactamente a eso.

—Dije que los chicos están fuera de límites.

—Sí, oí el decreto.

—Es por tu bien.

La sonrisa de Parker se vuelve delicada y letal. —Curioso. Los hombres siempre dicen eso justo antes de tomar una decisión que nadie les pidió tomar.

Miles tose dentro de su vaso.

La mandíbula de Griffin se tensa. —Eres nueva aquí. No sabes cómo son estos tipos.

—Estoy aprendiendo rápido.

Su mirada por fin corta hacia mí. El resto de la fiesta parece apagarse en los bordes.

—Ya conocí a uno que tiene problemas con la palabra vete.

Ahí está. El gancho bajo mis costillas. La chispa contra mi temperamento. La necesidad irracional e instantánea de acercarme solo para ver si arde con más fuerza. Así que lo hago.

—Probablemente uno de nosotros debería mencionar que algunas novatas no saben cuándo se están metiendo en aguas demasiado profundas.

Parker deja que sus ojos recorran mi cuerpo como si evaluara daños y encontrara la estructura irrecuperable. —Sigues confundiéndote con algo profundo.

Miles susurra, encantado: —Nunca voy a graduarme.

La mano de Griffin se cierra con más fuerza alrededor de la botella. —Basta. Los dos.

Parker no aparta la vista de mí. —Encantada.

Luego se gira hacia Tessa. —Baila conmigo.

Tessa mira entre Parker y su hermano. —¿Ahora?

—Inmediatamente.

—Pip…

—O bailo, o digo algo que tu hermano reproducirá en terapia.

Tessa lo considera medio segundo. —Bailar suena saludable.

Desaparecen entre los cuerpos que se mueven cerca de los altavoces del patio. Griffin las ve marcharse, con los hombros bloqueados.

Miles se mueve a mi lado. —Es divertida.

—Es un problema.

—Beckett, así llaman las personas sin imaginación a pasarla bien.

Bebo mi cerveza y me ordeno no buscarla con la mirada.

Duro doce segundos. Parker ya no está en el patio.

A través de las puertas de cristal abiertas, la veo dentro con Tessa, abriéndose paso por el salón abarrotado.

La música cambia a algo bajo y sucio, un bajo que late con suficiente fuerza como para hacer temblar los cristales.

Toda la casa responde, la multitud se agita, los cuerpos se aprietan, risas y calor derramándose en la noche.

Tessa queda atrapada en la órbita de un chico al que reconozco del equipo de fútbol.

Se ríe, deja que sus manos se posen en sus caderas y se mueve al ritmo como si supiera exactamente lo que hace.

Griffin no mira a su hermana. Mira a Parker. Y eso confirma lo que ya sospechaba.

No hay nada fraternal en su expresión. Está demasiado quieto.

Demasiado contenido. La clase de control que usan los hombres cuando un movimiento equivocado expondrá todo lo que han estado intentando enterrar.

Se me seca la boca. Parker se sube a la plataforma baja que hay bajo la ventana delantera.

No es realmente un escenario, solo un banco empotrado ancho que la gente usa después de demasiadas copas y poca vergüenza.

Una chica a su lado grita de entusiasmo y le ofrece la barra de la cortina para equilibrarse.

Parker la toma con una mano, riendo mientras sube.

Entonces empieza a bailar. No borracha. No desordenada. Peor.

Baila como si oyera algo dentro de la canción que nadie más puede oír.

Sus caderas se mueven lentas y seguras bajo esa diminuta falda negra.

Levanta los brazos, cruzando las muñecas sobre la cabeza, dejando al descubierto la línea suave de su cintura cuando el top se le sube.

El pelo se le desliza sobre un hombro. Echa la barbilla hacia atrás, la boca entreabierta en una risa que no puedo oír por encima del bajo pero siento de todos modos, en alguna parte baja e inconveniente.

La miro. Sé que debería tener más sentido común.

Sé todas las razones para apartar la vista.