EPÍLOGO #3

—Tu turno —dice Adrian por fin, acercándome la tabla a nado—. Ya que al parecer eres un experto.

—Prepárate para sentirte humillado.

—Estoy preparado.

La memoria muscular se encuentra con el agua y el viento.

Subo a la tabla, izo la vela y encuentro el equilibrio más rápido de lo esperado.

La tabla se desliza hacia delante, primero despacio, luego cogiendo impulso.

El viento llena la lona. La laguna se abre a mi alrededor.

Durante unos minutos, rozo el cristal azul, con el sol sobre los hombros, el agua salpicándome las pantorrillas, todo el mundo reducido a equilibrio y respiración.

Sin Copa.

Sin funeral.

Sin cámaras.

Sin habitación de hospital.

Solo movimiento.

Cuando doy la vuelta, Adrian me espera en la playa con una toalla.

Su expresión es abiertamente orgullosa.

—Te veías hermoso —dice.

Bajo al agua hasta las rodillas, de pronto tímido. —Años de práctica.

—Y un talento natural exasperante.

—Eso también.

Me envuelve los hombros con la toalla y me besa un lado de la cabeza mojada, sal y todo.

—¿Cena? —pregunta—. El chef mencionó mero a la parrilla y algo con coco que no terminé de entender.

—En un minuto.

Me siento en la arena caliente y doy unas palmaditas en el espacio a mi lado.

Se sienta sin quejarse, que es como sé que el paraíso también lo ha cambiado a él.

El sol empieza a descender, dorando el agua.

Las olas avanzan suavemente sobre la playa.

En algún punto de la costa, alguien ha encendido un pequeño fuego, y el débil olor a humo se mezcla con la sal y el protector solar.

La arena se me pega a las pantorrillas húmedas.

El hombro de Adrian presiona contra el mío.

—Esto es perfecto —digo.

—Me han dicho que planifico de manera adecuada.

Sonrío. —Gracias por traerme.

—He querido huir contigo muchas veces.

—El secuestro no cuenta como romance.

—Dije huir. No sustraer.

—Progreso.

—Notable, ¿verdad?

Apoyo la cabeza contra su hombro.

Durante un rato, no decimos nada.

El silencio aquí es distinto. No el silencio aturdido después de una mala noticia. No el silencio pesado de las salas funerarias. Este silencio respira.

—Es extraño —digo por fin—. Antes pensaba que ganar lo era todo.

La mano de Adrian encuentra la mía en la arena. —¿Y ahora?

—Todavía quiero ganar. El año que viene. El siguiente. No creo que esa parte de mí desaparezca.

—No.

—Pero cuando luchábamos por el octavo puesto, pensé que si conseguíamos entrar, estaría bien. Luego, cuando entramos, pensé que si ganábamos una ronda. Luego la siguiente. Luego la Copa. —Observo cómo un pequeño cangrejo desaparece junto a una concha—. No dejaba de mover la línea.

—Así funciona la ambición.

—Sí. Pero después de que mamá muriera… —Se me vuelve áspera la voz, pero sigo—. La Copa es todo lo que soñé. Importa. Siempre importará. Pero no me salvó de perderla. No hizo el duelo más pequeño.

—Ningún trofeo podría.

—Ahora lo sé. —Aprieto los dedos alrededor de los suyos—. Pero tenerte allí lo hizo soportable.

Se vuelve hacia mí.

Su rostro está desprotegido de una manera que muy poca gente llegará a ver.

—Cuando compré los Storm —dice despacio—, quería influencia. Legitimidad. Ingresos. Acceso al distrito del estadio. —Su boca se curva sin humor—. Se suponía que tú eras un obstáculo que debía manejar.

—Yo era extremadamente manejable.

—Me golpeaste con una lámpara.

—Te lo ganaste.

—Sí.

Ambos sonreímos.

Luego su expresión se suaviza.

—No esperaba esto —dice—. A ti. Una familia. Un equipo que me importa a pesar de mis repetidos intentos de evitarlo. Una vida con victoria, duelo y humillación en windsurf.

—Ha sido un año raro.

—Una subestimación espectacular.

Miro hacia el horizonte donde el azul se encuentra con más azul.

—Creo que hay más de una forma de ganar —digo.

—¿Como enseñarle al jefe de un imperio criminal que el viento no puede ser amenazado?

—Intentar enseñar —corrijo—. Tenemos un largo camino por delante.

Se inclina y me besa.

Su boca sabe a sal.

Cuando se aparta, sus ojos son cálidos.

—Bien —dice—. Prefiero los caminos largos contigo.

El pecho me duele, pero ahora suavemente.

—¿Sí?

—Sí. —Su pulgar se mueve sobre mis nudillos—. El resto de nuestras vidas, como mínimo.

Me río. —¿Como mínimo?

—Si crees que la muerte te librará de mí, has malinterpretado mi compromiso.

—Eso suena a amenaza.

—Es un voto.

Sonrío y vuelvo a acomodarme contra él.

Quedan dos semanas antes de que la realidad nos encuentre.

Antes de que regresen los entrenamientos.

Antes de las banderas, las expectativas y la defensa de un campeonato.

Antes de que el duelo se alce sin aviso en los pasillos del supermercado, en canciones viejas y en el olor a chocolate caliente.

Antes de que el mundo de Adrian nos recuerde que todavía tiene dientes.

Pero aún no.

Por ahora, hay arena cálida bajo nosotros, un azul interminable delante y el regalo imposible de amar algo más que ganar.

La mano de Adrian permanece en la mía mientras el sol desciende.

Y por primera vez en mucho tiempo, dejo que el futuro llegue sin prepararme para el impacto.

FIN