CAPÍTULO TREINTA Y DOS #4

A veces el cuerpo pide presión porque el corazón ya no tiene paredes.

A veces el placer no es tanto escape como prueba de que la sangre todavía se mueve, la respiración todavía llega, la piel todavía puede sentir algo que no sea pérdida.

Nolan no necesita que yo vuelva hermoso el duelo.

Necesita que lo encuentre con honestidad dentro de él.

Doy un paso adelante y le tomo el rostro entre las manos.

—Nada que te rompa —digo.

Un escalofrío lo recorre.

—Vale.

—Y si cambia, me lo dices.

—No cambiará.

—Nolan.

—Lo haré.

Entonces me besa.

No es suave.

No hay un despliegue lento, ninguna ternura paciente. Es dientes y desesperación, sus manos fuertes en mi pelo, su cuerpo presionándose contra el mío como si pudiera salir de su duelo a través de mi piel. Lo atrapo. Tomo lo que me da. Devuelvo la fuerza suficiente para que gima contra mi boca.

La ropa desaparece en piezas impacientes.

La chaqueta de su traje cae sobre la silla. Mi camisa aterriza cerca de la puerta. Él está temblando cuando lo guío hasta la cama; no de miedo, no de frío, sino por contener demasiado y no tener dónde ponerlo.

Termino de desnudarlo.

Se pone boca abajo antes de que se lo pida.

—Nolan —digo, grave.

Mira atrás por encima del hombro, con los ojos oscuros y húmedos. —Por favor.

Eso es todo.

Me arrodillo detrás de él y arrastro una mano por su columna.

Se arquea hacia el contacto, hambriento y tembloroso.

Abro el cajón, me lubrico los dedos y lo preparo con más cuidado del que su impaciencia quiere.

Maldice contra las sábanas, empuja hacia atrás contra mi mano, pide más con una voz rota que me atraviesa directamente.

No hay nada casual en esto.

Nada simple.

Quiere dureza, pero le doy cuidado dentro de la fuerza. Control. Peso. Presión. La certeza de que puede hacerse pedazos y yo no dejaré que toque fondo solo.

Cuando entro en él, grita.

Me detengo al instante. —¿Dolor?

—No. —Sus dedos se retuercen en la sábana—. Sigue.

Lo hago.

Despacio al principio, pese a su inquieto empuje hacia atrás, hasta que su cuerpo me recibe.

Hasta que su respiración cambia. Hasta que la tensión en sus hombros se afloja en algo más honesto.

Luego más profundo. Más fuerte cuando me lo pide.

La respiración se le rompe con cada embestida, y el sonido llena la habitación: duelo y placer enredados hasta que ninguno puede separarse limpiamente.

Le sujeto las caderas y entro en él con la fuerza que me suplicó, viendo cómo se tensan sus hombros, cómo sus manos arañan la ropa de cama, cómo su cuerpo se abre alrededor del mío.

—¿Así? —pregunto, con la voz ronca.

—Sí.

—¿Más?

—Sí. Dios, Adrian. Más.

Le doy más.

No para arruinarlo.

Para recordarle que no está arruinado.

Su cuerpo se tensa, la espalda se arquea, una mano se desliza bajo él.

La cubro con la mía, envolviendo su polla con los dedos, acariciándolo al ritmo de mis embestidas.

Se estremece. La cabeza se le vuelve contra las sábanas.

Tiene la boca abierta, la cara mojada, y el sonido que sale de él es parte sollozo, parte gemido, enteramente humano.

Me inclino sobre él, mi pecho contra su espalda, mi boca junto a su oído. —Te tengo.

Asiente frenético, la respiración ya hecha jirones.

—Te tengo —repito.

Su control se hace añicos.

Se corre con el rostro enterrado en las sábanas, el cuerpo temblando con fuerza alrededor de mí, el alivio derramándose sobre nuestras manos unidas. El mío llega después con violencia, el placer arrancándome el aliento mientras me entierro hondo y tiemblo sobre él.

Me desplomo a su lado en lugar de encima de él, y lo atraigo de inmediato a mis brazos.

Durante varios segundos, permanece rígido.

Luego llegan los sollozos.

Lo sostengo a través de ellos.

Al principio, sin palabras. Las palabras serían vulgares.

Presiono la boca contra su pelo húmedo y mantengo una mano moviéndose despacio por su espalda mientras su cuerpo se abre en pedazos contra el mío.

El duelo por fin se precipita por el lugar que el placer despejó, y dejo que llegue.

No lo mando callar. No le digo que todo está bien. No lo está.

—Te tengo —murmuro cuando empieza a calmarse.

Se aferra con más fuerza.

—Se ha ido.

—Lo sé.

—Se suponía que iba a ver el desfile.

—Lo sé.

—Vio la Copa.

—Sí.

—Pero se ha ido.

—Sí.

La verdad es cruel.

No lo insultaré suavizándole los bordes.

Al final, su respiración se estabiliza. Su frente descansa contra mi garganta. Una pierna está enredada con la mía. Su piel está caliente, pegajosa, viva.

—¿Estuvo bien? —pregunta, con la voz destrozada.

Cierro los ojos un instante.

—Sí.

—¿No te usé?

—No. —Le beso la sien—. Confiaste en mí.

Sus dedos se curvan contra mi pecho.

—No sé cómo hacer esto.

—Nadie lo sabe.

—No dejas de decir eso.

—Sigue siendo verdad.

Un exhalo tembloroso sale de él.

Fuera, la lluvia por fin empieza en serio, golpeando contra el cristal.

Lo sostengo hasta que se duerme.

Y como sigo siendo un hombre egoísta, me permito una pequeña gratitud en medio de toda esta ruina.

Cuando Nolan se rompió, me buscó a mí.