CAPÍTULO TREINTA Y UNO #3

El disco va a la esquina, donde Weston me estrella contra la valla con tanta fuerza que se me llena la visión de chispas. Lo saco con la patada, alcanzo a tocarlo con el palo lo suficiente para mandarlo hielo abajo.

No es icing.

Quince segundos quemados.

Se reorganizan.

Un minuto.

Mis piernas ya no están.

Mi corazón sí.

Un intento de despeje cae en mi palo cerca de la línea azul. La red, al otro extremo, bosteza vacía. Tengo carril. Patino, cargo, disparo.

Weston se lanza.

Su palo atrapa el mío en el último segundo.

El disco se va desviado.

Treinta segundos.

Vuelven.

San Francisco entra con velocidad. Anders bloquea un disparo desde la línea, pero el disco rebota hacia Weston. Él dispara entre el tráfico. Golpea algo —Deck, quizá, o el palo de Eli— y flota hacia el lado abierto mientras Sutter se mueve en la dirección contraria.

El mundo se ralentiza.

El disco golpea el interior del poste con un crac metálico que corta diecisiete mil voces.

Cae.

Sobre la línea.

Sin cruzarla.

Sutter gira y lo barre con la pala del palo.

Deck despeja.

Diez segundos.

San Francisco no logra reiniciar limpio.

Weston cruza nuestra línea azul con tres segundos por jugar y lanza un disparo desesperado a portería.

Sutter lo atrapa.

Suena la bocina.

Durante un segundo, no entiendo.

Entonces Deck choca contra mí.

Jax nos golpea a los dos.

Eli salta sobre mi espalda, gritando. El banquillo se vacía. Vuelan los guantes. Los palos se dispersan. Sutter levanta ambos brazos hacia las vigas y desaparece bajo una montaña de hombres que han sangrado, se han golpeado y han roto pedazos de sí mismos por este momento exacto e imposible.

Lo hicimos.

Los Harbor City Storm han ganado la Stanley Cup.

Intento respirar.

No puedo.

En lugar de eso, me río.

O quizá sollozo.

Alguien me agarra el casco. Alguien besa un lado de este. Jax llora abiertamente, cosa que nunca dejaré que olvide si alguno de los dos sobrevive a esta euforia. Deck parece destrozado. Anders está de rodillas, con la cabeza echada hacia atrás como si rezara.

Entre el caos, levanto la vista hacia el palco del propietario.

Adrian no está allí.

Solo hay un vaso vacío en el saliente y varias personas abrazándose detrás.

Un destello de inquietud me atraviesa.

Entonces Jax casi vuelve a tirarme al suelo, y los oficiales de la liga empiezan a extender la alfombra, y la Copa aparece bajo las luces como un mito hecho metal.

Después de eso, todo se emborrona.

Las filas de apretón de manos. Felicitaciones. Flashes de cámaras. El comisionado diciendo palabras que apenas proceso. Los ojos del entrenador Calder brillando cuando nos mira. Sutter tocando la Copa primero, luego apartándose cuando me la traen.

Es más pesada de lo que imaginaba.

Y, de algún modo, más ligera.

Cuando me la ponen en las manos, el ruido de el estadio se convierte en una fuerza física.

La levanto por encima de la cabeza y, durante un segundo perfecto, todo el dolor desaparece.

Mi hombro. Mis costillas. Mi espinilla. El miedo por mi madre.

El camino complicado e imposible que me trajo hasta aquí.

Todo se consume en el resplandor plateado de esta cosa que he perseguido durante la mayor parte de mi vida.

Mamá, pienso.

Espero que estés mirando.

Luego se la paso a Deck.

La Copa pasa de hombre en hombre, y cada celebración parece su propia religión. Sutter cae sobre una rodilla. Jax besa el metal y solloza. Eli patina un círculo salvaje con ella mientras la multitud ruge. Anders apoya la frente contra ella y cierra los ojos.

Los reporteros se me echan encima cuando salgo del hielo.

Las preguntas llegan desde todos los ángulos.

Capitán Ward, ¿cuándo creyó que este equipo podía lograrlo?

¿Dudó alguna vez?

¿Qué dijo el entrenador Calder antes del tercero?

¿Qué significa esto para Harbor City?

Respondo por instinto. Compañeros. Fe. Resiliencia. Un cambio a la vez. Palabras que siento, pero que no puedo sentir del todo porque todavía estoy en algún lugar del hielo, en algún lugar bajo la bocina, en algún lugar dentro del chico que mi madre creía que algún día haría esto.

Una reportera pregunta:

—¿Pensó alguna vez que esto era posible en enero, cuando los Storm estaban a diez puntos y la propiedad acababa de cambiar de manos?

Miro hacia el túnel.

Adrian sigue sin estar.

Trago saliva.

—Todos los días nos preguntábamos si teníamos lo suficiente —digo. Tengo la voz áspera—. Eso es lo que hace que esto importe. Nada estaba garantizado. Peleamos por cada centímetro.

Más preguntas.

Más luces.

Más ruido.

Pero debajo de todo, una sola cosa sigue tirando de mí.

¿Dónde está?

Cuando por fin logro escaparme, la Copa está abriéndose paso por la sala y el vestuario se ha convertido en un caos.

Salpica el champán. Retumba la música. Los hombres gritan, lloran, ríen, se desploman.

Alguien le ha puesto a Calder una gorra de campeones torcida en la cabeza.

Maya Reed llora mientras intenta coordinar a los medios.

Russell King me abraza con tanta fuerza que me deja sin aire.

Me río.

Celebro.

Lo siento todo.

Y aun así, busco a Adrian.

Encuentro primero a Matteo, apoyado cerca de la entrada del vestuario con una muleta y una expresión tan cuidadosamente neutra que me asusta.

El corazón se me desploma.

—¿Qué ha pasado?

Sus ojos se afilan. —Nada malo.

—Eso no es una respuesta.

—Tu madre está viva —dice de inmediato.

Las rodillas casi me fallan.

—¿Adrian?

—También está vivo.

—Entonces ¿por qué pones esa cara?

—Tengo muchas caras.

—Matteo.