CAPÍTULO VEINTISÉIS #2

No se despierta.

Lo observo.

Esto se está convirtiendo en un hábito. Nolan dormido es una extraña clase de misericordia.

Despierto, pelea. Cuestiona. Fulmina con la mirada.

Quiere, niega y desafía cada palabra que digo.

Dormido, la tensión lo abandona. Parece más joven.

No inocente —Nolan nunca será suave de esa manera—, pero sí desguarnecido.

La primera noche que lo vi así, ya estaba planeando cómo usarlo.

Ahora quemaría media ciudad para mantenerlo respirando.

Alargo la mano y le aparto un mechón de la frente.

Sus ojos se abren de golpe.

Durante un segundo, el pánico los atraviesa.

Luego el reconocimiento.

—¿Adrian? —susurra.

Su mirada se fija en mi vendaje. Todo su cuerpo se incorpora de golpe. —¿Qué demonios haces aquí?

—Volver a casa.

—Se supone que deberías estar en el hospital.

—Probablemente.

—¿Probablemente? —Su voz sube y luego baja rápido, como si recordara que la cabeza podría abrírseme en dos si grita—. ¿Estás loco?

—Se alega con frecuencia.

Me mira como si pudiera besarme o asfixiarme con mi propia almohada.

—Tienes un aspecto horrible.

—Buenos días para ti también.

—No es de día.

—Casi lo es.

—Ese no es el punto. —Empuja la sábana hacia abajo y se sienta del todo, llevando solo boxers negros, la piel cálida por mi cama, los ojos brillantes de un miedo que aún no ha ocultado—. ¿Por qué te dejaron salir?

—No me dejaron. Me fui.

—Naturalmente. —Se pasa ambas manos por el pelo—. Por supuesto que sí. ¿Por qué iba una lesión cerebral a frenar al gran Adrian Voss?

—Los escáneres estaban limpios.

—Tienes un vendaje del tamaño de un posavasos en la cabeza.

—Es un vendaje de buen gusto.

—No lo es.

Su enfado tiembla.

También sus manos.

Le atrapo una antes de que pueda esconderla.

Sus dedos se cierran alrededor de los míos al instante.

El contacto me deshace más que el choque.

—Estabas preocupado —digo.

Se le tensa la cara. —No sabía qué estaba pasando. Isabella me mandó un mensaje terrorífico. Dante me contó media nada. No me permitían verte.

—Así que viniste a mi cama.

El color le sube al rostro. —No podía dormir.

—En tu habitación.

—No lo hagas raro.

—No tengo intención de hacer de esto otra cosa que profundamente satisfactoria.

Me fulmina con la mirada, pero vacila.

Luego sus ojos bajan al moratón cerca de mi clavícula, los cortes a lo largo de mi hombro, la rigidez que no logro ocultar.

Su expresión cambia.

Me toca con la punta de los dedos, cuidadoso como un aliento. A lo largo de las costillas. Alrededor de un moratón morado. Cerca del borde del vendaje, pero no sobre él.

La rabia se mueve por su rostro.

Ya no miedo.

Rabia.

—No pensé que nadie fuera a llegar a ti de verdad.

—Muchos lo han intentado.

—Eso no consuela.

—Pocos llegaron tan cerca.

—Tampoco consuela.

—No.

Me mira, los ojos oscurecidos por cosas que ninguno de los dos sabe nombrar.

—¿Quién fue?

—Valentina Riva lo organizó. Kieran Doyle ayudó. Varios hombres lo ejecutaron. Algunos están muertos. Algunos desearán estarlo.

Cierra los ojos brevemente. —Odio tu mundo.

—Lo sé.

—Odio que una parte de mí quiera que les hagan daño.

Se me tensa el pecho.

Esa confesión le cuesta. Lo oigo.

Levanto su mano y apoyo la boca en sus nudillos.

Abre los ojos.

—No necesito que te conviertas en mí —digo.

—No lo haré.

—No.

—Pero cuando pensé que podrías morir… —Se le quiebra la voz, apenas. Suficiente—. Quise que alguien pagara.

—Pagarán.

—Eso no debería hacerme sentir mejor.

—¿Lo hace?

Traga.

—Un poco.

Asiento porque lo entiendo demasiado bien.

Me estudia la cara. —De verdad podrías haber muerto.

—Sí.

La palabra queda entre nosotros, contundente y sin adornos.

La garganta de Nolan se mueve.

—No dejaba de pensar que no llegaría a tiempo.

—¿A tiempo para qué?

—No lo sé. —Mira nuestras manos unidas—. Para verte. Para oír tu voz. Para decirte… —Se detiene.

El corazón me late dolorosamente contra las costillas magulladas.

—¿Para decirme qué?

Suelta una risa sin humor. —No hagas preguntas difíciles cuando tienes una conmoción. Es injusto.

—Quizá lo olvide. Mejor dilo ahora.

Casi sonríe.

Casi.

Luego el rostro se le vuelve serio.

—Me importas —dice.

Las palabras son ásperas. Reacias. Reales.

Me quedo inmóvil.

Parece esperar que me burle, que retroceda, que lo convierta en arma. Quizá merezco esa expectativa.

No hago ninguna de esas cosas.

—Bien —digo, porque mi voz no puede sostener más de forma segura.

Su boca se tuerce. —¿Esa es tu respuesta?

—Me duele la cabeza.

—Conveniente.

—Y me importas demasiado para ser elegante.

La irritación lo abandona.

Despacio.

Con cuidado.

Se acerca más, dejándome espacio para tumbarme. —Necesitas dormir.

—Sí.

—Deberías haberte quedado en el hospital.

—No.

—Adrian.

—Necesitaba verte.

Su expresión cambia.

Mi orgullo protesta contra la admisión, pero demasiado tarde.

Las palabras ya salieron, y estoy demasiado cansado para recuperarlas.

—Necesitaba saber que estabas a salvo —digo—. No a través de Dante. No a través de Harrison. Con mis propios ojos.

Aparta la mirada, pero no antes de que vea cuánto lo afecta.

—Estoy a salvo —dice en voz baja.

—Por ahora.

Me lanza una mirada.

—Perdón —murmuro—. Hábito.

Retira la sábana. —Métete antes de que te caigas.

Obedezco porque mantenerse de pie se ha convertido en un pasatiempo sobrevalorado.

La cama está tibia donde él estaba acostado. Su olor está por todas partes, entretejido en mi almohada, mis sábanas, mi propia habitación ocupada ahora por él de una forma que parece menos intrusión que como llegada.

Me acomodo con un gemido que no logro reprimir.

Nolan se inclina sobre mí de inmediato. —¿Dolor?

—Sí.

—¿Debería llamar a alguien?

—No.

—Adrian.

—Necesito dormir. Eso es todo.

—Necesitas supervisión médica.

—Eres bienvenido a supervisar.

—No soy médico.

—Eres lo bastante mandón.

Resopla, pero su mano permanece en mi pecho, ligera como una pluma sobre mi latido.

Ese contacto me estabiliza más que cualquier medicamento.

Se instala a mi lado, cuidando de no sacudirme las costillas. El hecho de que esté intentando tener cuidado hace que algo en mí duela peor que los moratones.

—Puedes volver a tu habitación si quieres —digo.

Se queda quieto.

Me odio al instante.

No porque lo diga en serio.

Porque sí.

Porque debo.

Sus ojos se levantan hacia los míos. —¿Me estás echando?

—No.

—Entonces ¿por qué dices eso?

Porque casi morí y entendí con demasiada claridad lo que significaba querer a alguien que solo estaba aquí porque lo habías atrapado.

Porque si sigo sujetándote con miedo, acabaré perdiendo la parte de ti que vino a mi cama cuando yo no estaba.

Porque quiero que te quedes, y querer me vuelve honesto de maneras que detesto.

Respiro despacio. Duele.

—Puedes irte —digo—. Si quieres. De la habitación. De la casa. De mí. No te detendré.

Nolan se congela.

—¿Qué?

—Estoy terminando esa parte de nuestro acuerdo.

Sus ojos buscan mi rostro como si intentara encontrar la hoja escondida. —Hablas en serio.

—Sí.

—¿Si quisiera volver a mi apartamento?

—Aumentaría la seguridad alrededor.

—¿Si quisiera salirme de todo esto?

Las palabras cortan.

Me obligo a sostenerle la mirada.

—Entonces estarías fuera.

Su mano sigue sobre mi pecho. Estoy seguro de que puede sentir lo rápido que me late el corazón.

—¿Por qué? —pregunta.

—Porque no quiero que estés en mi cama porque tienes miedo de abandonarla.

Sus labios se entreabren.

No sale ningún sonido.

Continúo antes de que me abandone el valor. —Usé amenazas para mantenerte cerca. Las justifiqué porque el peligro era real. Todavía lo es. Pero ya no quiero que el miedo entre nosotros sea lo que te mantenga aquí.

—Me estás dando una elección.

—Sí.

—Eso es nuevo.

—Sí.

—¿Estás seguro de que no te golpeaste la cabeza más fuerte de lo que creen?

La boca se me curva, y el dolor castiga el movimiento. —No me hagas reír.

Él tampoco se ríe.

Tiene los ojos demasiado brillantes.

—Si elijo quedarme —dice despacio—, ¿qué significa eso?