CAPÍTULO VEINTISÉIS

ADRIAN

—Te lo estoy diciendo —dice Matteo entre dientes—, Nolan está en la casa. Dante lo llevó allí. Harrison lo vio subir las escaleras. Isabella lo confirmó por mensaje. Tu amante no está muerto en una zanja.

—No he dicho que estuviera muerto en una zanja.

—Insinuaste varias variaciones.

—Quiero verlo.

—Tienes una conmoción.

—Soy consciente.

—Deberías estar en una cama de hospital.

—Odiaba la cama del hospital.

—Odias cualquier cama que no venga con vistas a tu propio techo y, al parecer, a Nolan Ward.

Lo fulmino con la mirada.

Sería más efectivo si el interior de mi cráneo no palpitara con cada latido de mi corazón.

Estamos sentados en el aparcamiento del hospital porque me he dado el alta contra el consejo médico, y Matteo se ha nombrado a sí mismo conductor y fiscal.

Tiene un aspecto terrible. Un moratón le oscurece un pómulo.

Un corte le cruza la boca. La pierna herida sigue encerrada en una férula bajo el pantalón, aunque la ha ocultado mal.

Una mano aprieta el volante como si fuera a estrangularlo en mi lugar.

—Insististe en conducir —digo—. Conduce.

—Insistí en conducir porque intentaste quitarle las llaves a una enfermera mientras sangrabas a través de una venda.

—No fue tan dramático como lo haces sonar.

—El cirujano dijo que necesitabas observación.

—El cirujano era tímido.

—El cirujano señaló tus escáneres cerebrales y dijo las palabras traumatismo craneal.

—Y los escáneres estaban limpios.

—Limpios no significa que puedas tratarlos como decoración. Te golpeaste el cráneo lo bastante fuerte para olvidar en qué década estamos.

—Me acordé.

—Llamaste a Dante con el nombre de nuestro padre.

Hago una pausa.

—Fue táctico.

Matteo me mira fijamente.

Cierro los ojos. —Conduce.

Murmura algo obsceno, enciende el motor, activa por accidente los limpiaparabrisas aunque seguimos dentro del aparcamiento, maldice y por fin nos pone en marcha.

Me reiría si no doliera.

Todo duele.

Sobre todo la cabeza, un latido profundo y brillante detrás del vendaje en la sien, donde las grapas tiran cuando frunzo el ceño.

Me duelen las costillas. Tengo el hombro magullado por el impacto.

Hay cortes en mis manos y antebrazos por el cristal.

Me siento débil, lo cual me enfurece más que el dolor.

La debilidad es información.

Si mis hombres la ven, se preocuparán. Si mis enemigos se enteran, calcularán.

Si Valentina se entera, correrá más rápido.

Aunque quizá ya esté corriendo.

Kieran fue capturado en el aeródromo privado hace tres horas, temblando y sangrando, alegando que una mujer con mejores instintos de supervivencia que él lo había engañado. Ahora mismo está en una sala sin ventanas bajo mi almacén, reconsiderando cada decisión que ha tomado en su vida.

Valentina sigue desaparecida.

Eso es un problema.

Uno temporal.

—Rafe tiene tres equipos buscando —dice Matteo, como si siguiera mis pensamientos—. Felix vigila las cuentas. Valentina no ha tocado su pasaporte principal. Puede que intente por agua.

—Le gusta que la subestimen.

—Se le da bien.

—Contactará con alguien para pedir ayuda.

—Ya estamos vigilando los nombres obvios.

—Vigila los no obvios.

—Gracias. No se me había ocurrido hacer mi trabajo hasta que llegó tu sabiduría conmocionada.

Abro un ojo.

Él mantiene la atención en la carretera, con la boca apretada.

La ciudad se desliza ante nosotros en colores húmedos de amanecer. Ahora la lluvia golpea suavemente el parabrisas, lluvia real esta vez, convirtiendo las farolas en largos borrones pálidos. Cada bache en la carretera me manda dolor a través del cráneo.

No me arrepiento de haberme ido.

Me habría arrastrado fuera si hubiera sido necesario.

Necesito ver a Nolan.

La necesidad no es racional. Sé que Dante lo trajo. Sé que Harrison lo confirmó. Sé que la finca está asegurada, las puertas bloqueadas, los hombres duplicados, los perros en rotación por el perímetro. Sé todo eso.

Nada de eso importa.

El último pensamiento claro que tuve antes de que la negrura me tragara en aquel coche destrozado fue Nolan.

No la venganza.

No mi familia.

No la traición de Valentina.

Nolan.

Su boca. Su voz. Su cuerpo cálido contra el mío antes del amanecer. La forma en que dijo que le daba miedo admitir lo que sentía porque entonces sería real.

Desperté con su nombre a medio salir de la garganta.

Al parecer, según Matteo, exigí saber dónde estaba antes de preguntar si Danny había sobrevivido.

Me sentiría avergonzado si tuviera espacio para algo aparte del dolor y la urgencia.

—Eres alarmante —dice Matteo.

—Estoy sentado en silencio.

—Por eso. Normalmente, a estas alturas ya habrías dado doce instrucciones de asesinato e insultado el linaje de tres personas.

—Estoy conservando energía.

—Estás pensando en Nolan.

—No me psicoanalices mientras conduces un vehículo con una pierna funcional.

—Mi pierna está bien.

—Tu pierna está llena de metal.

—Metal temporal.

—Estupidez temporal.

Me mira de reojo. —De verdad nunca has estado así con nadie.

No.

No lo he estado.

Podría decirlo en voz alta. No lo hago.

Los sentimientos son más fáciles de confesar cuando uno no está nauseabundo y grapado.

En cambio, digo: —Puede que no esté a salvo hasta que encuentren a Valentina.

—Está dentro de tu casa.

—Eso no le impidió pegarme con una lámpara.

—Cierto.

—O llamar a emergencias.

—También cierto.

—Tiene malos instintos de autopreservación.

—Me salvó la vida.

Lo miro.

La mandíbula de Matteo se tensa.

Luego dice: —Sé por qué necesitas verlo. Solo digo que quizá tu cerebro preferiría descansar.

—Mi cerebro prefiere obediencia.

—Tu cerebro está herido.

—Se adaptará.

Matteo exhala con tanta fuerza que empaña el parabrisas.

La lluvia se espesa mientras salimos del centro.

Harbor City se difumina en verjas de hierro, viejos muros de piedra, árboles mojados, la larga carretera al norte hacia la finca.

El giro familiar por la puerta exterior afloja algo dentro de mí, a pesar del visible sobresalto del guardia cuando me ve erguido en el asiento del copiloto.

Me enderezo más.

El dolor chispea.

Lo ignoro.

Los hombres están mirando.

Estoy vivo. Necesitan verlo. Necesitan ver que puedo entrar andando en mi propia casa sin desplomarme. La historia debe ser simple: Adrian Voss fue atacado, Adrian Voss sobrevivió, Adrian Voss responderá.

En los escalones de entrada, Harrison abre la puerta antes de que lleguemos.

Por una vez, la sorpresa resquebraja su expresión pulida.

—Señor.

—No empieces.

—Jamás.

—Ibas a hacerlo.

—Iba a decir bienvenido a casa.

—Puedes decir eso.

—Bienvenido a casa. —Sus ojos van al vendaje, a los moratones, a la forma en que me inclino ligeramente a pesar de mis mejores esfuerzos—. Y quizá siéntese antes de caerse sobre mi mármol.

Matteo emite un sonido ahogado que podría ser una risa.

Los fulmino a ambos con la mirada.

—Voy a acostarme —digo.

—Excelente —responde Harrison—. ¿Informo a la señora Voss?

—¿Está dormida?

—Descansando, por fin. La señorita Isabella también.

—Déjalas dormir.

Harrison inclina la cabeza. —El señor Ward está arriba.

Esas palabras son todo lo que necesito.

Matteo dice: —Voy a coger una habitación de invitados antes de empezar a alucinar.

—Deberían vigilarte.

—A ti también.

—Harrison —digo.

—Me encargaré de que el señor Matteo se instale —dice Harrison con suavidad.

Matteo me señala. —Si te desmayas, dejaré que tu madre te mate por mí.

—Descansa.

—Tú primero.

Se aleja cojeando con Harrison, murmurando sobre tiranos, médicos y la injusticia estructural de las escaleras.

Subo despacio.

Es humillante.

La barandilla se vuelve esencial para el segundo rellano.

Mi cuerpo quiere inclinarse hacia la izquierda.

La visión me palpita en los bordes. Una vez me detengo bajo el retrato de mi padre y casi me río, porque si Silas Voss pudiera verme ahora —ensangrentado, medio dado de alta, arrastrándome escaleras arriba para ver a un jugador de hockey en mi cama—, o me desheredaría póstumamente o se levantaría de la tumba para darme un sermón sobre prioridades.

Mis prioridades están perfectamente claras.

Ese es el problema.

Llego al ala este y casi voy directo a la habitación de Nolan.

Entonces me detengo.

Huelo a antiséptico de hospital, sangre seca y miedo que me niego a reconocer.

Mi camisa está arruinada bajo la chaqueta, aunque alguien en el hospital me dio un jersey negro para reemplazar la blanca empapada de sangre.

Necesito lavarme la cara. Cepillarme los dientes.

Ponerme algo que no lleve el accidente encima.

Entro en mi habitación.

Y me detengo.

Nolan está en mi cama.

Durante un absurdo instante, pienso que la conmoción por fin ha empezado a producir alucinaciones lo bastante generosas para ser peligrosas.

Entonces él se mueve dormido, un brazo alrededor de mi almohada, el hombro desnudo visible por encima de la sábana, el pelo revuelto sobre la frente. Tiene la boca ligeramente abierta. Ronca suavemente.

Real.

A salvo.

En mi cama.

Algo cálido y devastador se mueve a través de mí tan rápido que tengo que agarrarme al respaldo de una silla.

Vino aquí sin saber que yo volvería.

Vino aquí porque estaba preocupado.

Porque mi cama le daba consuelo.

Porque alguna parte de él me buscó cuando yo no estaba.

Ninguna victoria que haya tomado jamás parece esto.

Me quedo allí demasiado tiempo, herido y necio, mirando a un hombre dormido como si fuera prueba de Dios.

Entonces el dolor me recuerda que no soy invencible, solo terco.

Voy al baño.

La ducha es cuidadosa y miserable. Mantengo seco el vendaje, fallo dos veces, maldigo en voz baja y luego me las arreglo lo bastante bien.

El agua escuece en cada corte. Los moratones florecen feos a lo largo de mis costillas y mi cadera.

Mi reflejo luce peor de lo esperado: un ojo ensombrecido, la sien vendada, mal color, la boca apretada por el dolor.

Me cepillo los dientes, me pongo boxers de seda porque cualquier cosa más parece trabajo y regreso a la cama.

Nolan no se ha movido.

Me siento con cuidado en el borde, a su lado.

El colchón se hunde.