CAPÍTULO VEINTICINCO #4

Otra parte de mí, una parte que no reconozco y que no me gusta especialmente, quiere que Valentina Riva y Kieran Doyle sufran por haber puesto a Adrian en la UCI.

El pensamiento se me asienta mal en el estómago.

No soy violento fuera del hielo. No quiero sangre. No quiero tortura ni venganza ni toda la maquinaria horrible que vive bajo el apellido de la familia de Adrian.

Pero si alguien intentó arrebatármelo…

Detengo el pensamiento ahí.

Demasiado revelador.

—¿Cuánto tiempo estará en el hospital? —pregunto.

—El médico quería un par de días.

—¿Quería?

Dante me mira de lado. —Conoces a mi hermano.

—Está intentando marcharse.

—Lo intentó antes de que yo saliera. Matteo amenazó con hacer que lo sedaran, lo cual es hilarante porque Matteo apenas puede mantenerse en pie.

—¿Matteo estaba allí?

—Sí.

—¿Está bien?

—Golpeado. Peor humor que heridas. Danny recibió un roce en el hombro, pero está bien. Todos han tenido suerte.

Suerte.

No me siento afortunado.

Todavía no.

El teléfono de Dante vibra. Lo mira y luego murmura algo entre dientes.

—¿Qué?

—Adrian sigue preguntando si ya estás en casa.

Se me aprieta el pecho.

—¿Preguntó?

—No se callaba. Medio consciente, cubierto de sangre, y aun así exigiendo actualizaciones sobre ti. —Dante me mira, y su expresión cambia a algo no exactamente amistoso, pero menos vigilante—. Estaba más preocupado por ti que por él.

Me giro hacia la ventana para que no me vea la cara.

Fuera, Harbor City empieza a palidecer en los bordes. El amanecer escondido detrás de las nubes. La peor clase de mañana. La que hace que todo parezca desteñido e incierto.

El camino hasta la finca se me hace eterno.

Para cuando llegamos a las puertas, son más de las cinco. Dante me acompaña hasta la entrada y luego se marcha de inmediato con dos de los hombres, ya al teléfono, ya arrastrado de vuelta a cualquier cacería que se esté desplegando a nuestro alrededor.

Harrison abre la puerta principal antes de que pueda usar mi llave.

Está vestido impecablemente a pesar de la hora, aunque hay tensión alrededor de sus ojos.

—Señor Ward —dice—. Pase.

—Pensé que estaría en el hospital.

—La familia insistió en que la casa permaneciera preparada. —Cierra la puerta detrás de mí—. La señorita Isabella está con la señora Voss. El señor Dante se ha estado moviendo entre ambos lugares.

—¿Cómo está Adrian de verdad?

La boca de Harrison se tensa. —Magullado, grapado, conmocionado, furioso.

Suelto un aliento que casi es una risa.

—Eso suena a él.

—Así es.

—¿Isabella no está aquí?

—En este momento, no.

La decepción me atraviesa. Isabella me lo diría todo, probablemente demasiado, probablemente llorando y amenazando con matar a alguien con un tenedor de postre.

Harrison me quita la bolsa antes de que pueda discutir. —¿Puedo llevarle algo a su habitación? ¿Té? ¿Café? ¿Algo ligero?

—No. Gracias. Solo necesito dormir.

—Por supuesto.

Subo las escaleras despacio, cada peldaño haciendo que mi rodilla y mi espalda se quejen. Me duché después del partido, pero aún siento como si la derrota se me hubiera quedado bajo la piel. Mi habitación está oscura y silenciosa cuando entro. Demasiado silenciosa.

Me quedo solo en bóxers y me meto en la cama.

Luego me quedo allí despierto.

El colchón es cómodo. Las sábanas están frescas. La habitación huele apenas a lavanda y a detergente caro. Nada ayuda.

Mi mente sigue construyendo imágenes.

La sangre de Adrian. Adrian inconsciente. Adrian enfadado con los médicos. Adrian preguntando si yo estaba a salvo.

Me giro de lado.

Luego de espaldas.

Luego boca abajo.

Nada.

Necesito su voz. Una sola frase. Un insulto. Una declaración arrogante de que todos exageran y que es imposible matarlo. Necesito ver por mí mismo que sigue siendo sólido. Que sigue respirando. Que sigue siendo demasiado.

Miro la puerta comunicante.

La idea llega en silencio.

Luego se niega a irse.

Adrian no está aquí. No lo sabrá.

Y aunque lo supiera, ¿le importaría?

Salgo de la cama antes de poder convencerme de lo contrario. El suelo está frío bajo mis pies descalzos. Abro la puerta comunicante y entro en su habitación.

El olor llega primero.

Su colonia, tenue pero inconfundible. Cedro, humo, algo caro y oscuro. Él.

El pecho se me afloja por primera vez desde el mensaje de Isabella.

Su cama está hecha, las mantas retiradas por el personal. La habitación está en penumbra, con las cortinas corridas, un vaso de agua esperando en la mesilla como si incluso la casa esperara que volviera.

Me deslizo bajo sus sábanas y entierro la cara en su almohada.

El aroma me rodea.

Debería avergonzarme.

Me avergüenza.

No lo suficiente para hacerme ir.

Cierro los ojos, una mano cerrada sobre la funda de la almohada, y por fin respiro lo bastante hondo para sentir los pulmones.

Adrian no necesita saber que vine aquí.

Nadie lo necesita.

No estoy buscando consuelo en su cama porque me importe demasiado. Estoy agotado. La habitación está más cerca. La almohada huele familiar. Eso es todo.

La mentira es amable.

Me permito tenerla.

El sueño llega despacio, luego de golpe.