CAPÍTULO VEINTICINCO #3

¿Le dispararon? ¿Lo apuñalaron? ¿Hubo un choque? ¿Alguien por fin se acercó lo suficiente para demostrar que difícil de matar no significa imposible?

Aprieto el teléfono tan fuerte que me duelen los dedos.

Está vivo.

UCI significa vivo.

Por ahora.

¿Y si muere antes de que yo vuelva?

El pensamiento golpea como un disco en la garganta.

Agacho la cabeza, intentando respirar a través de él.

No.

No.

Adrian no puede morirse cuando yo estoy en otro país después de perder un partido de hockey y fingir que entiendo mis propios sentimientos.

No puede desaparecer después de convertirse por fin en algo que no es una pesadilla.

No puede dejarme con recuerdos de su boca, su risa, la forma en que dijo quédate conmigo porque me quieres, no porque me temes.

El pecho se me hunde alrededor de un sonido que apenas consigo tragar.

El entrenador Calder avanza por el pasillo repartiendo bebidas de una nevera. Jax viene con él, coge una y luego me ve la cara.

Se detiene.

—¿Noles?

No respondo.

Se deja caer en el asiento a mi lado. —¿Qué ha pasado? ¿Es tu madre?

—No.

Mi voz suena mal.

Me aclaro la garganta y le enseño el mensaje porque explicarlo en voz alta se siente imposible.

Lo lee.

Se le afloja la cara.

—Jesús.

Le quito la botella de la mano porque necesito sostener algo. La abro, bebo sin saborear.

—¿Está vivo? —pregunta Jax.

—Eso parece.

—¿Por ahora?

Lo miro.

Hace una mueca. —Perdón. Mala elección de palabras.

Miro el respaldo del asiento de delante. —No sé qué tan grave es. No sé nada.

Jax se recuesta, aturdido. Se pasa una mano por la mandíbula. —Una emboscada.

—Sí.

Permanece en silencio demasiado tiempo.

Luego dice: —Esto podría significar…

—No.

—No intento ser cruel.

—Entonces no termines la frase.

Se gira hacia mí. —Nolan, sé que ahora mismo te importa…

—¿Ahora mismo?

—Ya sabes lo que quiero decir.

—No. No creo que lo sepa.

Se le tensa la boca. —Quiero decir que las emociones están a flor de piel. Las cosas han sido complicadas. Pero si él desaparece…

—Para.

La palabra sale baja.

Una advertencia.

Jax se detiene.

Durante medio minuto, el autobús zumba a nuestro alrededor.

Luego dice, con cuidado: —Hace unas semanas querías que saliera de tu vida.

—Hace unas semanas estaba intentando destruir la mía.

—Quizá todavía lo esté haciendo.

Me vuelvo completamente hacia él. —Puede morir.

La cara de Jax cambia.

No es insensible. Está asustado por mí. Lo sé. Sé que todo lo que está pensando nace del cariño. Adrian casi me mató. Adrian lo amenazó. Adrian usó a mi familia y a mi equipo como palanca. Jax tiene todos los motivos para ver la muerte de Adrian como una puerta que se abre.

Yo no puedo.

Ya no.

—Sé que lo odias —digo, con la voz áspera—. Sé que deberías. Sé que yo debería. Pero no puedo sentarme aquí y escucharte hablar como si esto pudiera ser algo bueno.

Jax baja la mirada.

—Lo siento —dice.

La disculpa es baja.

Asiento una vez porque cualquier otra cosa podría romperme.

Me pone una mano en el brazo. —Estoy preocupado por ti.

—Lo sé.

—No entiendo cómo pasaste de estar aterrorizado por él a… —me busca la cara—. Esto.

—Yo tampoco.

Esa es la peor verdad.

La más humillante.

—No lo planeé —digo—. No me desperté una mañana y decidí que el hombre que me hizo daño era de pronto seguro. No lo es. No de verdad. Quizá nunca. Pero las cosas cambiaron. Él cambió. O me dejó ver algo que ya estaba ahí. No lo sé.

Jax escucha, con la mandíbula tensa.

—Ha sido bueno conmigo esta semana —digo—.

No perfecto. No normal. Dios, no normal.

Pero… bueno. Hablamos. Nos reímos. Mira mis partidos y finge no tomar notas de entrenador.

Sigue intentando alimentarme a través de Giulia como si yo fuera un perro callejero que robó de la pista.

—La voz se me quiebra—. No quiero que esté muerto.

Los dedos de Jax se cierran más sobre mi manga.

—Vale —dice—. Vale. No volveré a decirlo.

Miro por la ventana.

Mi reflejo en el cristal parece destrozado. Pálido, los ojos demasiado brillantes, la boca apretada en una línea que no aguanta.

—Tengo miedo —admito.

—Lo sé.

—Es Adrian. —Suelto una risa breve, y suena rota—. No parece alguien que pueda simplemente… pararse. ¿Sabes? Es demasiado. Demasiado vivo. Demasiado arrogante.

—Sí.

—¿Y si no llego a tiempo?

Jax no responde porque no hay una buena respuesta.

Se queda a mi lado durante el resto del trayecto.

Por una vez, eso basta.

Dante me recibe en el aeropuerto exactamente como prometió Isabella.

No está solo.

Cuatro hombres esperan con él junto a la entrada de llegadas privadas, todos vestidos de oscuro, todos armados de formas que un civil quizá pasaría por alto y yo no.

Dante tiene el rostro sombrío. Sin arrogancia.

Sin bromas. Sin media sonrisa cuando toma mi bolsa de manos del hombre de Sammy y me señala un todoterreno negro en marcha junto al bordillo.

Subo y me giro hacia él antes de que la puerta siquiera esté cerrada.

—¿Cómo está?

Dante me mira.

Quizá ve lo que sea que llevo en la cara, porque responde primero a la pregunta que me da demasiado miedo hacer.

—Está vivo.

El alivio me atraviesa con tanta fuerza que tengo que cerrar los ojos.

Vivo.

Todavía vivo.

—¿Puedo verlo?

—Todavía no.

Abro los ojos. —¿Por qué?

—Porque el hospital está cerrado y estamos estirados al límite. Podemos protegerlo a él allí o a ti allí. No a ambos. Adrian fue muy claro antes de empezar a discutir con los médicos: debían llevarte a casa.

—¿Estaba consciente?

—Durante parte del tiempo.

Eso ayuda.

No lo suficiente.

—¿Qué pasó?

Dante hace una señal al conductor y el todoterreno se aleja del bordillo hacia la oscuridad de la madrugada.

Las luces del aeropuerto se emborronan sobre los cristales tintados.

Mi cuerpo parece como si hubiera pasado veinte asaltos.

Sin sueño. Derrota. Miedo. Una resaca de adrenalina sin ningún lugar al que ir.

Dante exhala. —Atacaron su coche.

—¿Le dispararon?

—Sí. Y cuando las balas no terminaron el trabajo, lo embistieron.

Se me revuelve el estómago.

—Herida en la cabeza —continúa—. Un corte profundo cerca de la sien.

Conmoción. Perdió mucha sangre, pero los escáneres se veían bien.

No hay hemorragia cerebral. Nada roto que importe.

Costillas magulladas. Algo de cristal. Tiene un aspecto infernal, pero está dando órdenes, así que eso es buena señal.

Me llevo los dedos a la boca.

Puedo imaginármelo con demasiada facilidad. Adrian en un coche destrozado, sangre en la cara, ojos cerrados. El cuerpo de Adrian quieto.

—¿Quién lo hizo? —pregunto.

La expresión de Dante se vuelve asesina. —Valentina Riva y Kieran Doyle decidieron que la ambición les quedaba mejor que la lealtad.

Conozco esos nombres.

He oído a Adrian mencionarlos. Los oí en una cena una vez, cuando pensaba que yo no escuchaba, o quizá cuando sabía que sí y no le importaba.

—¿Qué les pasará?

La sonrisa de Dante es fea. —Kieran fue lo bastante idiota para correr al aeropuerto. Rafe lo tiene.

—¿Y Valentina?

—Todavía no.

Ese todavía no trae consigo una promesa.

Miro la autopista, cada coche que pasa de pronto sospechoso.

—No entiendo cómo vivís así —digo.

—Te acostumbras.

—Eso no es mejor.

—No.

Se mueve en el asiento, pasándose una mano por la cabeza rapada. —Valentina siempre pensó que era más lista que todos. Kieran piensa con el órgano que tenga más cerca de los problemas. Juntos se envalentonaron.

—¿Adrian confiaba en ellos?

Dante resopla. —Adrian no confía en nadie fuera de la familia y Matteo. Los usaba. Ellos lo usaban. Eso son negocios. Pero calcularon mal.

—Intentaron matarlo.

—Fallaron.

Lo dice como si fallar fuera una sentencia de muerte.

Quizá en el mundo de Adrian lo sea.

Debería horrorizarme.

Parte de mí lo está.