CAPÍTULO VEINTIDÓS #2

El aire entre ellos conserva el recuerdo de la lluvia, el metal y una deuda que ninguno de los dos sabe nombrar en compañía educada. Veo moverse la garganta de Matteo como si quisiera decir algo. No lo hace.

Aquí no.

En cambio, Isabella le toma la mano a Nolan. —Baila conmigo.

—No —digo.

Ella me ignora por completo.

Nolan me mira, divertido e impotente. —¿Tengo permiso?

La pregunta es veneno dulce.

—Haz lo que quieras —digo, porque hay demasiada gente mirando para sonar tan irritado como me siento.

Isabella lo arrastra a la pista de baile antes de que pueda reconsiderarlo.

Al principio es encantador.

Ella salta con él durante una canción rápida, riéndose mientras él intenta seguir unos pasos que claramente no conoce.

Nolan se mueve como un atleta, pero bailar no es hockey.

Va fuera de tiempo, con los hombros rígidos y una sonrisa avergonzada.

A Isabella no le importa. Gira bajo su brazo, casi tropieza y se ríe más fuerte.

Mi madre se sienta a mi lado. —Tiene paciencia con ella.

—Debería. Lo ha secuestrado.

—Tú lo trajiste aquí a punta de pistola.

La miro.

Ella bebe champán.

Vuelvo la vista a la pista.

Empieza una segunda canción.

También rápida.

También Isabella.

Nolan intenta apartarse en un momento, pero ella lo atrae de nuevo con las dos manos y un puchero.

Dante se sienta al otro lado, soltando una risa por la nariz. —Tu cara está haciendo esa cosa.

—¿Qué cosa?

—La de antes de que la gente desaparezca.

—Solo estoy observando.

—Estás celoso.

—No estoy celoso de mi hermana.

—Eso lo empeora.

Matteo, traidor como es, murmura: —La gente está mirando.

Lo sé.

Ese es el problema.

La gente siempre mira en mi mundo. Observan quién se mantiene cerca, a quién se ignora, a quién se reclama, a quién se le permite alejarse. Nolan está aquí para que lo vean a mi lado, no para que Isabella lo haga girar por la pista como si hubiera descubierto un juguete nuevo.

La segunda canción termina.

Empieza una lenta.

Nolan claramente intenta irse.

Isabella se pone de puntillas y le rodea el cuello con los brazos.

Mi copa se detiene a medio camino de mi boca.

Nolan duda y luego —porque es exasperantemente amable— coloca las manos en su cintura y se balancea con ella.

De ninguna manera.

La expresión de mi madre se enfría. —Dante.

Él se endereza. —¿Sí?

—Ve a rescatar a Nolan de tu hermana antes de que tu hermano olvide que esto es una boda.

Dante sonríe. —Voy.

Cruza la pista con admirable eficacia, interrumpe el baile y toma a Isabella de los brazos de Nolan pese a su protesta evidente. Ella lo fulmina con la mirada. Él la hace girar y dice algo que la lleva a darle un golpe en el hombro.

Nolan vuelve a la mesa con expresión de alivio.

Se sienta a mi lado.

Cerca.

Su muslo se aprieta contra el mío bajo la mesa.

Luego su brazo se desliza por el respaldo de mi silla.

Me quedo muy quieto.

Quizá entiende las apariencias.

Quizá me entiende a mí.

Quizá ambas cosas.

Me inclino hacia su oído. —No más bailes con Isabella.

—Bien.

—Eres mi cita.

—Lo sé.

—Le diste tres canciones.

—He dicho que bien.

—Desde la pista parecía que estabas negociando un contrato matrimonial.

Vuelve la cabeza.

Nuestras bocas quedan a centímetros.

—Entiendo mi papel —dice en voz baja.

Entonces me besa.

No una actuación rápida. No un beso rígido y obligatorio para la sala.

Un beso lento, deliberado.

Su mano se curva alrededor de mi nuca. Su boca se abre lo justo para que mi sangre se vuelva caliente y estúpida. Sabe a champán, miel y desafío. El salón de baile se reduce a la presión de sus labios y al sonido suave que hace cuando deslizo la mano hasta su muslo bajo la mesa.

Durante varios segundos olvido dónde estamos.

Nolan lo recuerda primero.

Se aparta con una pequeña sonrisa perversa. —Ahí. Eso debería aclarar las cosas.

Lo miro fijamente.

Mi pulso no se está comportando.

Mi cuerpo tampoco.

—Si querías claridad —digo en voz baja—, podrías haberla pedido.

Sus ojos vacilan.

Satisfacción. Nervios. Calor.

Luego se vuelve hacia Matteo como si no acabara de desordenarme las entrañas en público.

—Entonces —dice Nolan—, ¿cuánto falta para que te dejen deshacerte de las muletas?

Matteo nos mira a uno y a otro con demasiada diversión. —Al menos una semana.

—Duro.

—He sobrevivido a cosas peores.

La mirada de Nolan se suaviza. —Sí.

El humor de Matteo se desvanece.

Por un instante vuelven a estar en el todoterreno destrozado, el barro, la tormenta.

—No te di las gracias como debía —dice Matteo en voz baja.

Nolan baja la mirada. —No tienes que hacerlo.

—Sí.

—Entonces no lo hagas aquí.

La boca de Matteo se tensa.

Asiente una vez.

Respeto, en la única forma que ambos pueden aceptar.

Una sombra cae sobre la mesa.

Vittorio Sable está de pie junto a nosotros, champán en una mano, con una sonrisa tan pulida que podría pertenecer a un mentiroso o a un político.

En su caso, ambas descripciones pueden aplicar.

Es delgado, bronceado por pasar demasiado tiempo en Miami, con plata en las sienes y una camisa blanca de lino impecable bajo la chaqueta negra del esmoquin.

—Adrian —dice—. No estaba seguro de que fueras a volver vivo de Sicilia.

—¿Decepcionado?

—Aliviado. Los hombres vivos saldan cuentas.

—Entonces te soy útil.

—Siempre.

Su atención se desplaza hacia Nolan.

La sala parece enfriarse.

—Y aquí está —dice Vittorio—. El capitán de hockey que rompió todas las apuestas.

Nolan se pone de pie.

Buenos instintos.

—Soy Nolan Ward.

—Lo sé. —Vittorio le estrecha la mano—. Vittorio Sable. Adrian y yo llevamos muchos años siendo mutuamente rentables.

—Eso suena mejor que amistad —dice Nolan.

Vittorio se ríe, sorprendido. —A veces lo es.

Yo también me pongo de pie, porque no permanezco sentado mientras alguien evalúa lo que es mío.

La mirada de Vittorio se afila. —Me costaste muchísimo dinero.

La expresión de Nolan no se inmuta, pero siento la tensión en él. Su mano roza la mía a su costado y luego se queda allí.

—Lo sé —dice—. No entendí todas las consecuencias.

Interesante.

Vittorio ladea la cabeza. —¿No?

—No. —Nolan me mira y luego vuelve a mirarlo. La mirada está perfectamente cronometrada. Lo bastante suave para parecer íntima. Lo bastante breve para no parecer ensayada—. Mi lealtad estaba en el lugar equivocado.

Casi reacciono.

Él continúa, con la voz firme. —Adrian dejó claras ciertas cosas después. Ahora veo que mi decisión lo puso en una posición difícil. No fue mi intención faltarle al respeto ni a él ni a las personas relacionadas con él.

Vittorio lo observa.

Yo también.

Nolan Ward, que preferiría masticar vidrio antes que disculparse por negarse a traicionar a su equipo, está en un salón de baile mintiendo de maravilla para mantenernos vivos a los dos.

Su mano se cierra alrededor de mis dedos.

Para cualquiera, afecto.

Para mí, advertencia.

No lo arruines.

No lo hago.

Vittorio se inclina un poco más. —¿Y si Adrian vuelve a pedirte algo difícil?

La sonrisa de Nolan es pequeña, casi tímida.

Una obra maestra.

—Creo que he aprendido a escuchar mejor.

Mi cuerpo responde con un entusiasmo inmediato e inconveniente.

La expresión de Vittorio cambia.

Le cree.

O al menos disfruta de la actuación lo suficiente para aceptarla.

—Bien —dice Vittorio—. Adrian no es un hombre al que convenga avergonzar dos veces.

—No —dice Nolan—. No lo es.

La frase debería sonar a miedo.

Suena a devoción.

Sé que es teatro.

Aun así, lo siento en lo bajo del estómago.

Vittorio le aprieta el hombro a Nolan. —Está claro que le importas. De lo contrario, no estarías aquí.

La mirada de Nolan salta hacia la mía. —Soy consciente.

—Entonces no tenemos ningún problema.

El alivio me atraviesa tan deprisa que casi lo paso por alto.

Vittorio alza la copa. —Eres afortunado, Adrian. Obediencia con pómulos. Una combinación rara.

Nolan se atraganta apenas.

Sonrío. —Sé apreciar la calidad.

Vittorio se ríe y se aleja hacia el bar, llamando ya a otra persona por su nombre.

Cuando se ha ido, Nolan exhala.

—¿Ha estado bien? —pregunta por lo bajo.

—Mejor que bien.

—Sentí que me estaba pasando.

—Fuiste convincente.

Su boca se tuerce. —Eso no consuela precisamente.

—No —digo—. Pero es útil.

—Grandes elogios.

Miro hacia la pista de baile, donde se han reunido parejas bajo el lento baño de cuerdas y piano.

—Deberíamos bailar.

Nolan se tensa. —¿Por qué?

—Porque bailaste con mi hermana.

—Apenas.

—Tres canciones.

—¿Las contaste?

—Soy atento.

—Estás enfermo.

—Baila conmigo.

Mira la pista y luego a mí. —Yo no bailo.

—Ya lo vi.

—Grosero.

—Exacto.

—Hablo en serio. No bailo desde el instituto, y entonces ya era malo.

—Bien. Así nadie sospechará que ensayamos.

Le ofrezco la mano.

La mira como si pudiera explotar.

Luego la toma.

Su palma está cálida. Endurecida por los palos y el entrenamiento. Familiar de un modo que hace que el ruido del salón se apague.

Lo llevo a la pista.

Se acerca porque la música lo exige, pero el primer contacto todavía parece un acontecimiento. Mi mano se asienta en su cintura. La suya descansa con incertidumbre en mi hombro. Es todo músculo disciplinado bajo el traje, calor y contención, torpe pero intentándolo.

Nos balanceamos.

Me pisa el pie en menos de treinta segundos.

—Mierda —murmura—. Perdón.

—Quizá sobreviva.

—Te lo advertí.

—Sí. Trágicamente, no escuché.

Él suelta una risa por la nariz y se relaja un poco.

Progreso.