CAPÍTULO VEINTIDÓS

ADRIAN

Nolan parece pecado en azul medianoche.

Sabía que el traje le quedaría bien.

Aun así, saber algo y verlo bajar por mi escalera no son la misma experiencia.

La tela sigue la línea ancha de sus hombros, se estrecha en la cintura y cae impecable sobre unos muslos que merecen su propia religión. El color resalta el verde de sus ojos y la calidez de su pelo. Parece caro sin parecer domesticado. Peligroso en el mundo equivocado. Elegante contra su voluntad.

Él también lo sabe, aunque finge no darse cuenta.

Cuando se fue el sastre, Nolan se quedó frente al espejo con cara de querer acusar al traje de traición.

Le quedaba perfecto.

Por supuesto que sí.

Ahora, en el salón de baile del Glasshouse, en la ribera, casi trescientos invitados se vuelven a mirar cuando entro con él a mi lado.

Bien.

Que miren.

El lugar es todo cristal, latón y luz reflejada, construido sobre el puerto de modo que el agua reluce negra bajo la terraza.

Flores blancas trepan por las columnas. Las velas flotan en cuencos bajos a lo largo de las mesas.

Un cuarteto de cuerda toca algo exuberante y antiguo cerca del bar, aunque el sonido queda casi engullido por las voces, el cristal, las risas y la suave amenaza de demasiados hombres poderosos fingiendo que esta noche solo va de matrimonio.

Mara Bellucci ha convertido la boda de su hija en una declaración de riqueza y buen gusto. Nada sorprendente. Su difunto marido construyó la mitad de los clubes privados del este y enterró suficientes secretos bajo los cimientos como para asegurarse el respeto continuado.

Nolan se mantiene cerca.

No porque me desee.

Sino porque la sala lo inquieta.

Aun así, lo disfruto.

Su hombro roza el mío. Su mano está cálida alrededor de la copa de champán que le doy. Su mirada no deja de moverse, asimilando rostros, salidas, seguridad, la extraña coreografía social de mi mundo. Está acostumbrado a las multitudes, pero las multitudes de hockey lo adoran. Esta lo evalúa.

—Por una tarde tolerable —digo, alzando la copa.

Él choca la suya con la mía. —Ambicioso.

—Por sustituir recuerdos terribles por otros menos terribles.

Sus ojos se encuentran con los míos. —¿Crees que eso es posible?

—Pienso poner a prueba la teoría.

—Tus teorías suelen implicar coacción.

—Estoy ampliando mis métodos.

Él resopla, casi divertido, y bebe.

Una pequeña victoria.

El champán afloja una fracción de la tensión en su mandíbula, pero no lo suficiente.

Ha estado cansado todo el día, aunque se negó a admitirlo.

Su equipo aterrizó tarde. Su cuerpo aún lleva marcas del partido.

Hay un moratón que asoma por encima del cuello de la camisa, cerca del costado de la garganta, amarilleando en el borde.

Lo vi en el coche y pasé diez minutos resistiendo el impulso de preguntar quién se lo había hecho, aunque sé que la respuesta probablemente sea un sueco enorme con hombreras.

—Deberías comer antes de beber demasiado —digo.

—Soy deportista profesional.

—Sí. Una máquina grande con poco criterio.

—Sé manejar el champán.

—Casi te quedaste dormido en el coche.

—Estaba descansando de forma estratégica.

—Tenías la boca abierta.

Vuelve la cabeza con brusquedad. —No es cierto.

—Sí lo es.

—Mientes profesionalmente.

—Sobre eso no.

Su expresión promete represalias.

Antes de que pueda ejecutarlas, Carlo Bellucci, el hermano de Mara, aparece delante de nosotros con los brazos abiertos y una sonrisa demasiado grande para su cara.

—Adrian. Has venido.

—No me perdería la boda de Lucia.

Me besa en ambas mejillas y luego me agarra los hombros con fuerza suficiente para comunicar afecto, historia y la cantidad de dinero que perdió con Chicago.

Carlo tiene cincuenta y cinco años, es ancho de cintura y lleva el pelo oscuro teñido un poco demasiado negro.

El esmoquin le queda precioso pese a su constitución, y carga con el duelo como con una segunda chaqueta.

Su esposa murió hace tres años. Hoy, cada mención a la belleza de su hija le dolerá.

—Se parece a Francesca —digo.

Su sonrisa vacila. —Demasiado, a veces.

La voz de Nolan suena tranquila a mi lado. —Estoy seguro de que ella estaría orgullosa.

Carlo lo mira como si lo viera de verdad por primera vez.

Entonces su expresión se afila.

—Ah —dice—. El capitán.

Nolan se queda quieto.

Apoyo la mano con ligereza en la base de su espalda. No lo bastante posesiva para parecer control. Lo bastante visible para ser una reclamación.

—Nolan Ward —digo.

Nolan le ofrece la mano. —Felicidades por la boda de su hija.

Carlo se la estrecha, con una mirada medidora. —Me has costado una suma dolorosa, joven.

Hay humor en su tono.

No el suficiente.

La mano de Nolan permanece firme. —Se lo he oído decir a unas cuantas personas.

—¿Ah, sí?

—Sí.

—Imagino que lo oirás más veces.

Siento cambiar la respiración de Nolan.

Antes de que pueda decidir si la sinceridad es prudente, me inclino hacia Carlo. —Las pérdidas de Chicago se están gestionando para mis amigos más leales.

La mirada de Carlo salta hacia mí.

Dejo que la palabra leales se asiente.

—Eres generoso —dice.

—Recuerdo quién está de mi lado.

Sus hombros se relajan.

El dinero es un idioma que mi mundo entiende más rápido que una disculpa.

Carlo sonríe de verdad y alza la copa. —Entonces que el pasado quede incluido en el coste de la celebración. Esta noche, bebemos.

—Esta noche casas a tu hija e intentas no llorar sobre los cannoli.

Se le humedecen los ojos pese a la risa. —Bastardo.

—Siempre.

Una organizadora agobiada, vestida de negro, aparece junto a su codo y le susurra con urgencia algo sobre la estación de marisco. Carlo suelta una maldición, vuelve a besarme en la mejilla y se marcha como una tormenta para defender su presupuesto de catering.

Nolan lo observa irse. —Acabas de comprar su perdón.

—Reembolsé la lealtad.

—Lo mismo con zapatos más bonitos.

—Estás aprendiendo.

Apura su champán. —Voy a necesitar más de esto.

Hago una seña a un camarero.

Nolan me atrapa la muñeca antes de que chasquee los dedos.

El contacto me detiene en seco.

—No hagas eso —murmura.

—¿Qué?

—Llamar a la gente como si fueran perros.

Miro al camarero, que ya se ha fijado en nosotros y se acerca sin alarma visible.

Nolan me suelta la muñeca, pero su expresión sigue siendo elocuente.

Digo: —¿Podría traernos otro champán y lo que tenga más cerca de comida?

El camarero parpadea, sorprendido por la cortesía, y luego sonríe. —Por supuesto, señor Voss.

Nolan parece demasiado satisfecho de sí mismo.

—No me eduques en público —murmuro.

—Alguien tiene que hacerlo.

—Pasatiempo peligroso.

—Tú coleccionas de esos.

El camarero regresa con champán y una bandeja de bocados pequeños: crujientes bolitas de risotto con langosta, vasitos de pepino rellenos de cangrejo, diminutos crostini con ricotta batida e higos con miel.

Nolan toma dos de cada cosa y come como un hombre que intenta disimular que se muere de hambre.

La visión me satisface.

Al otro lado de la sala veo a mi familia cerca de nuestra mesa asignada.

Mi madre está elegante con seda gris paloma, el pelo plateado recogido en un moño bajo, diamantes en las orejas.

Isabella está a su lado, con gasa rosa pálido, ya escaneando la sala en busca de romance o problemas.

Dante está cerca, el esmoquin un poco tenso sobre sus hombros, coqueteando con una de las damas de honor como si no estuviera a una mala decisión de acabar destinado al inventario del almacén el resto del mes.

Y Matteo.

Está sentado, la pierna lesionada cuidadosamente extendida, las muletas apoyadas cerca de la silla, una copa de champán en la mano.

Siento un absurdo ascenso en el pecho.

Nolan se da cuenta.

—Si no supiera más —dice—, pensaría que estás experimentando alegría.

Frunzo el ceño. —¿Tienes que narrarlo todo?

—Es raro. Quiero documentarlo.

—Me complace que Matteo haya sido lo bastante imprudente médicamente para asistir.

—Eso suena a alegría.

—No lo es.

—Está bien. Tu humanidad secreta está a salvo conmigo.

Deslizo la mano hasta la nuca de Nolan y aprieto apenas.

A él se le corta la respiración.

A mí también.

El contacto es fácil. Demasiado fácil. Su piel cálida bajo mi palma, el pelo corto de su nuca suave contra mis dedos. Por un segundo, no se aparta.

—Pórtate bien —murmuro.

Me mira desde debajo de las pestañas. —Tú primero.

Mi pulso da un salto.

Lo suelto antes de que el salón note más de lo que debe.

—Ven —digo—. Mi familia querrá inspeccionarte.

—Ya lo hizo durante la cena.

—Entonces será un examen de seguimiento.

Isabella nos ve acercarnos y abandona toda dignidad.

—¡Nolan!

Llega hasta él antes de que nosotros lleguemos a la mesa y le rodea la cintura con los brazos. Él se ríe, sorprendido pero no disgustado, y le devuelve el abrazo con cuidado alrededor de sus hombros de apariencia frágil.

—Estás increíble —dice ella, apartándose—. Adrian tiene gusto cuando deja de ser insoportable.

—Dice que el sastre usó magia oscura.

—Excelente. Apoyamos la magia oscura cuando favorece los pómulos.

Mi madre besa a Nolan en la mejilla como si llevara años acompañándonos a bodas. —Te ves bien.

—Gracias. Usted también.

—Siempre educado —dice ella con aprobación, y luego vuelve la mejilla hacia mí.

La beso. —Mamá.

—Llegas tarde a saludarme.

—Estaba gestionando a Carlo.

—Hoy está sensible.

—Siempre está sensible. Hoy tiene flores.

La comisura de su boca se mueve.

Dante le da una palmada a Nolan en el hombro. —Gran victoria anoche.

Nolan se ilumina un poco. No puede evitarlo. —¿Lo viste?

—Los mejores momentos. Anders hizo que el portero pareciera estar buscando su dignidad.

—Ese tiro fue una guarrada.

—No sé qué significa eso, pero se veía bien.

Nolan sonríe.

Ahí está otra vez.

Esa soltura que les da a los demás sin darse cuenta de cuánto la deseo.

Matteo alza la copa. —Ward.

—Matteo. —La mirada de Nolan baja hasta la escayola, la pierna inmovilizada, las muletas—. ¿Cómo va la pierna?

—Molesta.

—Tiene sentido.

—Los médicos aseguran que viviré.

—Terrible noticia para todos los que aprecian la paz.

Matteo sonríe, rápido y a regañadientes.