CAPÍTULO VEINTIUNO #2

Le roba a Lindholm una ocasión al segundo palo con una parada de guante que hace gemir de incredulidad incluso a los aficionados de los Wolves.

Deck bloquea un tiro con la pantorrilla y cojea el resto del turno, maldiciendo tan alto que el juez de línea le dice que vigile su lenguaje, lo que solo lo empeora.

Eli se lanza de barriga sobre una línea de pase para cortar un tres contra uno, luego resbala contra las vallas y se levanta de un salto como si hubiera querido hacerlo.

A falta de dos minutos, Calder pide tiempo muerto.

Nos reunimos alrededor del banquillo, respirando vapor, las caras encendidas, los guantes apoyados en las rodillas.

—Muy bien —dice el entrenador, la voz afilada bajo el rugido—. Saque en zona ofensiva. Nolan, Jax, Anders arriba. Eli y Deck atrás. Sobrecarga en lado fuerte. Se hunden abajo cuando Eli corta. Cuando muerdan, Anders está al segundo palo. Limpio. Rápido. Sin toques de más.

Me mira.

—Gánalo.

Asiento.

Entonces pierdo el saque limpiamente.

El disco va hacia el defensa de Minnesota, que lo manda con fuerza por las vallas y fuera. Presionan nuestra reorganización, fuerzan una pérdida cerca de la línea azul, y de repente estamos defendiendo el caos.

Treinta segundos.

Lindholm se abre paso.

Sutter sale a cerrarle, obligándolo a irse ancho.

El tiro golpea el hombro de Sutter y cae en el área detrás de él.

Los cuerpos chocan desde todas partes. Me lanzo porque veo el disco durante medio latido entre los patines, negro contra el hielo rasgado.

Una cuchilla brilla demasiado cerca de mi mejilla.

El palo de alguien me engancha las costillas.

Mi guante se cierra sobre nada, luego sobre algo, y barro a ciegas hacia la esquina.

El disco sale libre.

Eli llega.

Gira bajo presión y hace el pase de su joven vida.

Una salida dura, rasa, a través del tráfico, directa al palo de Anders en el centro.

Diez segundos.

Anders cruza la línea azul con Jax cortando a la izquierda y yo levantándome del hielo detrás de la jugada, demasiado lejos para ayudar, demasiado cansado para rezar.

Su portero se coloca. Anders finge el pase, recoge el disco hacia atrás y luego suelta un tiro que parece demasiado blando hasta que sube en el último segundo.

Escuadra.

Luz roja.

Sirena.

Durante medio aliento, nadie se mueve.

Luego el banquillo se vacía en sonido.

2–1 Storm.

Ganamos.

Apenas tengo fuerzas para levantar los brazos cuando los chicos se amontonan sobre Anders junto a las vallas.

Jax me agarra de la camiseta y me grita algo directamente a la cara, pero el estadio está demasiado ruidoso y mis oídos zumban demasiado fuerte para oírlo.

Eli está llorando o sudando o ambas cosas.

Deck tiene a Anders en una llave de cabeza.

Sutter patina todo el largo de la pista para unirse a nosotros, con la máscara subida y una sonrisa salvaje.

Dos puntos.

Un paso más cerca.

Un poco más cerca de lo imposible.

Cuando saludamos al pequeño grupo de aficionados de los Storm, vuelvo a ver al niño del cartel. Está saltando arriba y abajo, con ambos puños en el aire.

Levanto el palo hacia él.

Por primera vez en todo el día, me permito sonreír sin comprobar quién podría estar mirando.

Volamos a casa esa noche en un chárter tan silencioso que medio equipo se queda dormido antes de alcanzar la altitud de crucero.

Intento dormir yo también, pero mi cuerpo está demasiado agotado para lograrlo bien. Me duele todo. El hombro por Bergström. Las costillas por el lío en el área. Los muslos por demasiados turnos dobles. La cabeza por estar vivo dentro de una vida que se empeña en no tener sentido.

Para cuando aterrizamos en Harbor City, pasa de la una de la madrugada.

Para cuando Sammy me lleva a través de las verjas de la finca Voss, son casi las dos.

Me sube la bolsa pese a mis protestas.

—Apenas puedes caminar derecho —dice.

—He jugado sesenta minutos. Tengo permitido caminar torcido.

—El señor Voss preferiría que su bolsa llegara con usted, no encima de usted después de que se caiga por las escaleras.

—Odio lo razonable que suena eso.

Solo sonríe apenas y deja la bolsa dentro de mi habitación.

No deshago el equipaje. Ni siquiera enciendo todas las luces. Me quito la ropa hasta quedarme en bóxers, tiro la ropa en algún lugar que probablemente ofenderá a Harrison por la mañana y me arrastro hasta la cama gigante.

El colchón recibe mi cuerpo exhausto con una ternura injusta.

Gimo contra la almohada.

Odio a los ricos, pero sus camas presentan argumentos convincentes.

El golpe en la puerta comunicante llega justo cuando estoy deslizándome hacia el sueño.

Todos mis músculos se tensan.

Levanto la cabeza.

Quizá lo he imaginado.

Entonces vuelve a sonar. Suave. Controlado.

Adrian.

Por supuesto.

Nadie más llama como si la puerta fuera una negociación de tratado.

—¿Qué? —grito, con la voz áspera.

La puerta se abre.

Adrian entra con una bata azul marino oscura sobre un pantalón de dormir a juego, la tela atrapando la luz tenue de la lámpara con un brillo suave.

Tiene el pelo ligeramente húmedo, la cara desnuda de la armadura del día.

Sin traje. Sin reloj visible. Sin anillo. Solo él, lo que de algún modo es peor.

Mi pulso reacciona antes de que pueda recordarle todas las razones para no hacerlo.

Se detiene al verme.

Su mirada recorre mis hombros desnudos, mi pecho, la sábana baja sobre mis caderas. No es sutil. Sin embargo, es controlada.

Eso casi lo vuelve más caliente.

—Estás en casa —dice.

Me incorporo sobre un codo. —Asombrosa deducción.

—Vi el último periodo.

—¿Has entrado a las dos de la mañana para criticar nuestra cobertura en zona defensiva?

Se le mueve la boca. —No.

—Progreso.

Entra y cierra la puerta. Sin preguntar, se sienta a los pies de la cama, aunque lo hace con cuidado, como si intentara no invadir mi espacio.

Eso es nuevo.

Sospechoso, pero nuevo.

—Jugaste bien —dice.

Las palabras me golpean de forma inesperada.

Bajo la mirada a la sábana. —Ganamos.

—Jugaste bien —repite.

Mi pecho hace algo pequeño y estúpido.

—Gracias.

—Parecías cansado en el tercero.

—Estaba cansado en el tercero.

—Bergström te golpeó fuerte.

—Bergström golpea fuerte a todo el mundo. Es toda su personalidad.

—¿Tu hombro?

—Dolorido. Bien.

Asiente, con la mirada detenida allí como si le apeteciera inspeccionar el daño él mismo.

Soy intensamente consciente de la poca ropa que llevo.

—Entonces —digo—. ¿De qué va esto en realidad?

Su mano se mueve sobre el cinturón de satén de su bata, alisando nada. He empezado a notar ese gesto. Adrian Voss solo juguetea con algo cuando intenta que no parezca que juguetea con algo.

—Necesitamos que nos vean juntos en público.

Lo miro fijamente.

—¿A las dos de la mañana has venido a hablar de esto?

—Quería preguntártelo antes de que durmieras.

—Qué generoso.

—Mañana hay una boda.

Parpadeo. —Una boda.

—Sí.

—¿Mañana mañana?

—Técnicamente, hoy.

Me incorporo más, la sábana resbalando hasta mi cintura. Sus ojos bajan. Chasqueo los dedos.

—Concéntrate.

Su mirada vuelve a la mía, sin arrepentimiento.

—Una boda —repito—. Y me lo dices ahora.

—Se me olvidó.

—¿Se te olvidó una boda?

—He tenido una semana ocupada.

—Diriges una familia criminal internacional y aun así, de algún modo, esto es lo más creíble que has dicho.

Exhala por la nariz. —Es la hija de un aliado. Estará la mayoría de la gente que necesita vernos. Fortalecería el acuerdo.

—¿Paseándome como un premio que ganaste en una subasta?

Se le tensa la mandíbula. —No.

—¿Como un rehén con un bonito traje?

—Tampoco.

—¿Como qué, entonces?

—Como mi cita.

La habitación se queda en silencio.

Esa palabra no debería caer de manera distinta.

Lo hace.

Odio que lo haga.

—Acabo de llegar a casa —digo—. Apenas me siento las piernas. Tengo moretones encima de los moretones. No quiero asistir a una boda mafiosa llena de gente que quiere matarme o juzgar cómo uso el tenedor.

—Tu uso del tenedor probablemente sea adecuado.

—Reconfortante.

—Yo estaría contigo.

—Históricamente, que estés conmigo no ha impedido el peligro.

—Ha impedido la muerte.

—El listón está bajo.

Se le aplana la boca.

Durante un momento, espero que llegue el viejo Adrian. El que convierte la irritación en amenaza como si respirara. En cambio, aparta la mirada, toma aire y dice:

—Debí avisarte con más tiempo.

Me quedo mirándolo.

—¿Qué?

—Debí avisarte con más tiempo —repite, claramente disgustado por el acto de disculparse, pero haciéndolo de todos modos—. No lo manejé bien.

Es alarmante lo efectivo que resulta eso.

Mi enfado no desaparece, pero pierde un poco de altura.

—Ni siquiera tengo un traje aquí.

—Eso puede resolverse.