CAPÍTULO VEINTE #3

—Cené con tu familia —dice.

—Eso he oído.

—Te quieren.

—Sí.

—Están preocupados por ti.

—Sí.

—Yo también lo estaba.

Las palabras son quedas.

No me muevo.

Si me muevo, podría arruinarlas.

Nolan parece arrepentirse de haber hablado. Cierra el libro y se pone de pie. —No de una manera importante.

—Por supuesto.

—Solo, ya sabes, porque si te mataban, probablemente mi acuerdo se complicaba.

—Naturalmente.

—E Isabella lloraría.

—Muy fuerte.

—Y tu madre parece haber sufrido ya bastante dolor.

—Así es.

Sus ojos se encuentran con los míos.

Por una vez, ninguno aparta la mirada.

Doy un paso hacia él. —¿De verdad estabas preocupado?

La mandíbula le trabaja.

—Sí —dice, enfadado con la palabra.

Algo caliente y desconocido se abre bajo mis costillas.

Debería sentirme satisfecho.

En cambio, quiero más.

Quiero su mano. Su boca. Su confianza, aunque eso sea absurdo. Quiero decirle que Palermo me importó menos que la idea de volver y descubrir que había decidido no preocuparse por si yo regresaba.

Quiero demasiado.

Así que mantengo la voz controlada.

—Hay una boda el domingo.

Parpadea. —Esa no es la respuesta que esperaba.

—Asistirás conmigo.

Alza las cejas. —¿Ah, sí?

—Sí.

—¿Es otra orden?

—Sí. —Hago una pausa—. Y una invitación.

Mira con sospecha la segunda parte. —¿La boda de quién?

—De la hija de una amiga de la familia. Asistirá mucha gente importante. Ayudará a consolidar públicamente nuestra relación.

—Relación falsa.

—Nuestra relación.

Entorna los ojos.

—Y —añado antes de que pueda discutir— quizá te resulte menos terrible que estar atrapado aquí toda la tarde. Habrá comida, música, gente, aire libre en la terraza.

—Gente peligrosa.

—En su mayoría.

Me lanza una mirada.

Abro las manos. —Es una boda. Incluso la gente peligrosa disfruta del pastel.

La boca le tiembla.

Una victoria.

Pequeña, pero real.

—Tengo un partido el sábado —dice.

—Lo sé.

—Volamos de regreso tarde.

—Lo sé.

—Estaré cansado.

—Lo he tenido en cuenta.

Me estudia. —¿Lo has hecho?

—Sí.

—¿Estás enfermo?

—Soy capaz de tener en cuenta tus necesidades.

—¿Desde cuándo?

—Desde hace poco. No hagas que suene contagioso.

Eso casi le arranca una sonrisa.

Casi.

Mira hacia la ventana. —No tengo nada que ponerme.

—Me encargaré de eso.

—Por supuesto.

—Podrás elegir entre varias opciones.

—Qué generoso.

—Estoy intentando ser encantador.

—Puede que necesites práctica.

—Me han dicho que antes lo conseguía.

Su mirada vuelve a la mía, más afilada ahora.

Ambos sabemos cuándo.

Esa primera noche vive entre nosotros como una vela que nadie ha decidido aún si apagar o proteger.

—Lo eras —dice en voz baja.

Me cambia la respiración.

A él también.

Doy otro paso hacia él y luego me detengo.

Él nota la contención.

Eso importa. Lo sé por la forma en que sus hombros no se elevan. Por la forma en que no retrocede.

—Me alegra que cenaras con ellos —digo.

—Tu familia hace más difícil odiarte.

—Ese no era mi plan.

—¿No?

—No. Si hubiera querido eso, habría soltado a Isabella antes.

—Es aterradora.

—Le caes bien.

—Ella me cae bien.

—Lo supuse. Le cae bien a todo el mundo. Es agotador.

Nolan baja la mirada y luego vuelve a alzarla. —Tu madre me contó que su madre tenía Alzheimer.

Me quedo inmóvil.

—No lo sabía —dice.

—Rara vez habla de ello.

—Fue amable.

—Puede serlo.

—Dijo que Laurel House la cuidó bien.

—Lo hicieron.

Su expresión parpadea, y en ese parpadeo veo el peso que carga por su madre, la culpa, el amor, el miedo a perder a alguien por partes mientras paga facturas por el privilegio.

—Hablaba en serio cuando lo prometí —digo—. Sus cuidados están cubiertos.

Su rostro se endurece por reflejo, pero menos que antes.

—Lo sé.

—Eso no compra tu cuerpo.

Sus ojos saltan hacia los míos.

—Dije que lo del domingo es una invitación además de una orden —continúo—. Déjame ser claro. Aparición pública, sí. Eso forma parte de nuestro acuerdo. Cualquier cosa más allá de eso no se debe.

Me mira como si hubiera hablado en una lengua que solo entiende a medias.

—¿Quién eres y qué has hecho con Adrian Voss?

—He tenido un vuelo largo.

—Por lo visto te causó daño cerebral.

—Lo estoy intentando, Nolan.

Las palabras salen antes de que el orgullo pueda detenerlas.

Silencio.

Su rostro cambia de un modo que no consigo leer.

Luego asiente una vez.

Pequeño.

Cauto.

—Vale.

Solo eso.

Vale.

Se siente más grande de lo que debería.

Me muevo hacia la puerta comunicante antes de que el deseo se convierta en acción. En el umbral, me detengo.

—Descansa antes del entrenamiento de mañana.

—Sí, papá.

Miro atrás. —No vuelvas a hacer esa comparación.

Su sonrisa aparece por fin, breve y devastadora. —Buenas noches, Adrian.

Mi nombre en su boca no es perdón.

No es rendición.

No es deseo, aunque el deseo está ahí, contenido y peligroso.

Pero es más suave que el odio.

Por esta noche, después de Palermo, después de sangre y negociaciones y la pista fría y la imagen de Matteo pálido sobre las muletas, más suave es suficiente.

—Buenas noches, Nolan —digo.

Entonces cierro la puerta antes de hacer algo imprudente, como pedirle que diga mi nombre otra vez.