CAPÍTULO VEINTE #2

—Y Nolan no está disponible.

—Está disponible por acuerdo.

—No —dice Matteo—. Está atrapado por acuerdo. Es distinto.

La distinción cae mal porque es exacta.

Miro por la ventana.

—Me desea.

—Sí.

—Me besó primero en el estudio.

—Me enteré.

—Todavía me desea.

—Probablemente.

—Pero odia desearme.

—Sin duda.

Me paso una mano por la cara. —No sé cómo proceder.

El silencio de Matteo resulta más alarmante que una respuesta.

Lo miro. —¿Qué?

—Estoy disfrutando esto.

—Estoy sufriendo.

—Eso es lo que estoy disfrutando.

—Eres cruel.

—Aprendí del mejor.

A mi pesar, sonrío.

Al cabo de un momento, se pone serio. —Pregúntate algo.

—No.

—No lo has oído.

—Por tu tono sé que no me va a gustar.

—¿Quieres que te desee porque te debe algo, o porque recuerda por qué te deseaba antes de que todo se fuera al infierno?

Esa pregunta cae como un cuchillo deslizándose entre las costillas.

Bajo la mirada al vaso que tengo en la mano.

La primera noche con Nolan parece irreal ahora.

Otra vida. Se había reído en el coche. Había discutido conmigo sobre la cultura del equipo.

Se sentó frente a mí en la cena con un interés cauteloso y un hambre que intentaba ocultar.

Me dejó entrar en su apartamento. En su cama.

Me había deseado antes de que el miedo entrara en la habitación.

Quiero recuperar esa versión de su deseo.

No porque sea más limpia.

Porque era real.

—No sé cómo volver a ser ese hombre —digo.

La voz de Matteo se suaviza, aunque no demasiado. —Nunca fuiste solo ese hombre. Pero él vio algo, ¿no?

—Sí.

—Entonces muéstraselo otra vez. Esta vez sin pistola.

—Detesto lo razonable que suenas.

—Intenta cortejarlo.

Me río sin disimulo. —Cortejarlo.

—Sí. Ya sabes, cena. Encanto. No esposas. Quizá flores, aunque con Nolan elegiría algo menos susceptible de usarse como arma.

—Consejos románticos de un hombre cuya última relación acabó cuando ella le robó el coche.

—Tenía un gusto excelente para los vehículos.

Niego con la cabeza, pero algo se me afloja en el pecho.

—Hay una boda el domingo —digo.

Matteo se anima. —¿De quién?

—De la hija de Mara Bellucci. La recepción es en el Glasshouse, junto al paseo marítimo.

—Lleva a Nolan.

—Juega fuera el sábado.

—Entonces déjalo dormir el domingo por la mañana y llévatelo el domingo por la tarde.

Lo miro de reojo. —Estás sorprendentemente interesado en mi vida sexual.

—Estoy interesado en hacerte menos insoportable.

—Lo mismo.

—Además, aparición pública. Refuerza la historia del amante. Tú puedes presumirlo. Él puede verte fuera de la logística de asesinatos.

—Los eventos de Mara rara vez están libres de logística de asesinatos.

—Todo es relativo.

Imagino a Nolan con un traje oscuro, los ojos verdes cautelosos, de pie a mi lado bajo las lámparas de araña mientras las familias más peligrosas de la ciudad lo ven volverse intocable.

Imagino su mano en la mía. Su boca cerca de mi oído, insultándome bajo una cubierta educada. Su cuerpo cálido a mi lado.

Imagino bailar con él.

La idea es tan inesperada que casi me río.

O me estremezco.

—Quizá —digo.

La sonrisa de Matteo es lenta. —Ya estás planeando qué se pondrá.

—No lo estoy.

—Por supuesto que sí.

—No tiene nada apropiado.

—Ahí está.

—No puede asistir con una sudadera del equipo.

—Lo haría solo para castigarte.

—Lo haría.

Compartimos una mirada, y por una vez el humor resulta fácil.

El todoterreno reduce la velocidad cerca del edificio de Matteo.

Él lo ve y frunce el ceño. —Te dije que voy a la finca.

—Y yo te dije que no.

—No necesito niñera.

—Isabella ya está en camino.

Gira la cabeza hacia mí de golpe. —¿Qué has hecho?

—Envié a Isabella.

—Eso no es una niñera. Es una negociadora de rehenes con brillo de labios.

—Se asegurará de que comas, tomes la medicación y no intentes asistir a un tiroteo con muletas.

—Reorganizará mi cocina.

—Probablemente.

—Y hará preguntas personales.

—Sin duda.

—No conoce los límites.

—Tú tampoco. Considéralo equilibrio.

Me fulmina con la mirada.

Sonrío.

Danny se detiene junto al bordillo. Rafe, a quien debieron de avisar, espera cerca de la entrada con una silla de ruedas plegable.

Matteo parece traicionado. —Ni hablar.

—Sí hablar.

—Le dispararé a las ruedas de esa cosa.

—Entregaste tu arma a seguridad del hospital.

—Tengo otras.

—No encima.

Murmura algo venenoso.

Me inclino y vuelvo a apretarle el hombro.

Su enfado se desvanece lo suficiente para que asome el agotamiento.

—Descansa —digo—. Es una orden.

—Suenas como tu padre.

Las palabras escuecen.

Él lo nota de inmediato. —No en ese sentido.

Lo miro.

Exhala. —Suenas como alguien que teme por su familia.

Eso es peor.

Y mejor.

—Es así —digo.

Matteo asiente una vez.

Luego permite que Rafe lo ayude a salir, aunque se queja todo el tiempo y amenaza a la silla de ruedas en tres idiomas.

Cuando entra, Danny continúa.

Las verjas de la finca se abren quince minutos después, hierro deslizándose en el húmedo anochecer. La casa se alza más allá de los árboles, iluminada desde dentro, cálida e inmensa.

Por primera vez desde que me marché a Italia, siento algo parecido a la expectación.

No por la cena.

No por los negocios.

Por Nolan.

Harrison me recibe en el vestíbulo. —Bienvenido a casa, señor.

—Gracias. ¿Dónde está?

Harrison no necesita preguntar quién. —En la suite este, creo. Cenó con la familia mientras usted estaba fuera.

Me detengo a medio quitarme los guantes.

—¿Hizo qué?

—La señora Voss lo invitó. La señorita Isabella lo escoltó.

Por supuesto que sí.

—¿Cómo fue?

La boca de Harrison casi sonríe. —Pareció sobrevivir.

—¿Comió?

—Giulia quedó satisfecha.

—Eso significa que sí.

—Bastante.

Le entrego el abrigo. —¿Mi madre lo asustó?

—Un poco, señor.

—Bien.

—La señorita Isabella le hizo un recorrido parcial.

—También aterrador.

—De otra manera.

Subo las escaleras, de pronto el agotamiento del viaje se vuelve menos importante. En el ala este, el pasillo está en silencio. La luz brilla bajo la puerta de Nolan.

Me quedo fuera más tiempo del necesario.

Luego llamo.

Una pausa.

—Pasa.

No irritado.

No cálido.

En guardia.

Abro la puerta.

Nolan está sentado en la silla junto a la ventana, con un libro abierto en el regazo, aunque no lo está leyendo.

Lleva un suave jersey gris que no reconozco y vaqueros oscuros.

Tiene el pelo húmedo de la ducha. El corte que le sanaba en la mejilla está menos enconado ahora, y la herida del labio casi ha desaparecido.

Levanta la vista.

Durante un segundo, la habitación se queda inmóvil.

—Has vuelto —dice.

—Sí.

—¿Sobreviviste a Italia?

—¿Decepcionado?

Se le tensa la boca. —No.

La respuesta llega demasiado deprisa.

La siento como dedos contra la garganta.

Entro y cierro la puerta.

—He oído que cenaste con mi familia.

—Me secuestró tu hermana.

—Una experiencia común.

—Fueron amables.

—Eso es preocupante.

—¿Por qué?

—Puede que te anime.

Baja la mirada al libro; el pulgar se mueve sobre el borde de una página. —Tu madre es impresionante.

—Aterroriza a la mayoría de la gente.

—A mí me aterroriza un poco.

—Sensato.

Cae un silencio.

No hostil.

Tampoco fácil.

Su mirada se alza hacia mi cara, buscando. —¿La situación en Italia está resuelta?

—Por ahora.

—¿Hay alguien muerto?

—Sí.

Exhala. —Claro.

—Alguien ya estaba muerto antes de que yo llegara. Una persona adicional acabó muerta después de volverse inconveniente.

—Dices cosas así y esperas que yo sepa qué hacer con ellas.

—No espero que las apruebes.

—Bien.

—Pero preferiría que no me miraras como si fuera una mancha en la alfombra cada vez que digo la verdad.

Su expresión cambia. —¿Preferirías mentir?

—No.

—Entonces ese es tu problema.

Casi sonrío.

Él lo ve, y algo en su rostro se suaviza antes de que lo cierre de golpe.