CAPÍTULO VEINTE

ADRIAN

Harbor City parece gris después de Palermo.

No apagada, exactamente. Mi ciudad nunca me parece apagada.

Tiene dientes. Pero la terminal privada del Aeropuerto Internacional de Harbor City se extiende bajo un techo bajo de nubes de tormenta, todo cristal, acero y pista mojada, mientras que Sicilia era sol sobre piedra, agua azul y hombres que sonreían con cuchillos detrás de los ojos.

Los motores del Gulfstream se apagan a mi espalda mientras bajo la escalerilla hacia un viento frío que me atraviesa el abrigo con precisión.

Estoy tan cansado que lo siento en los huesos.

Cuatro días de reuniones. Funerales. Negociaciones en la trastienda, en salones con demasiado incienso y no suficientes salidas.

Hombres besándome las mejillas y midiéndome la garganta.

Viudas vestidas de negro calibrando qué facción bendecir con su dolor.

Hijos de hombres muertos fingiendo no sentirse aliviados por el momento elegido.

El asesinato de Vittorio Bellandi debería haber sido sencillo.

No lo fue.

Nada que implique italianos, rutas marítimas, tres familias, dos hijos ilegítimos y ambición rusa lo es jamás.

Un todoterreno negro espera cerca del hangar.

Danny está de pie junto a él.

Matteo también.

Me detengo en el último escalón.

Durante un segundo, de verdad creo que el agotamiento lo ha inventado.

Entonces levanta una muleta a modo de saludo, casi pierde el equilibrio y suelta una maldición lo bastante alta para confirmar la realidad.

—¿Qué demonios haces aquí? —le grito.

—Comité de bienvenida —dice.

Está pálido bajo su piel aceitunada, con la mandíbula tensa de dolor, una pierna inmovilizada y elevada de forma incómoda entre las muletas. Lleva un abrigo oscuro sobre ropa deportiva, lo que significa que o el mundo se ha acabado o Isabella lo vistió bajo protesta.

Cruzo la pista más deprisa de lo que recomienda la dignidad.

—Te operaron hace cuatro días.

—Excelente memoria.

—Deberías estar en cama.

—Me aburría.

—Te ordenaron descansar.

—Despedí la orden.

Me detengo frente a él.

El alivio me golpea con tanta fuerza que lo primero que sale es irritación.

—Idiota.

Se le curva la boca. —Yo también te echaba de menos.

Quiero abrazarlo.

No abrazo a Matteo. Hemos sobrevivido a demasiadas cosas manteniendo la ilusión de que el afecto es innecesario. Además, se caería, y ninguno de los dos se recuperaría socialmente.

Así que le aprieto el hombro.

Con cuidado.

—Me alegra que estés de vuelta —digo.

Sus ojos vacilan.

Luego su sonrisa se vuelve menos irritante y más real. —Hoy estás peligrosamente emotivo.

—Analgésicos por delegación.

—Lo aceptaré.

Danny abre la puerta. Matteo empieza el complicado proceso de subir al todoterreno sin admitir que necesita ayuda. Me quedo cerca y no lo ayudo, porque a veces la amistad exige permitir que un hombre luche hasta someter sus propias muletas mientras un viento helado intenta matar a todo el mundo.

Para cuando consigue entrar, le brilla el sudor en la sien.

Finjo no verlo.

Dentro del coche cálido, se echa hacia atrás con un gemido. —Si alguien pregunta, ha sido elegante.

—Se pareció a un asedio.

—Un asedio exitoso.

Me quito el abrigo y estiro las piernas. El asiento de cuero resulta indecentemente cómodo después de días de coches blindados y sillas duras. —Te vas a casa.

—Estoy trabajando.

—Estás colocado.

—Un poco.

—Estás sudando.

—Hace calor aquí.

—No hace calor.

Me fulmina con la mirada. —No te pongas maternal. Es inquietante.

—Me pondré peor que maternal. Me pondré Isabella.

El miedo le cruza la cara.

Bien.

Alargo la mano hacia el pequeño bar, sirvo bourbon en un vaso pesado y le ofrezco uno por costumbre.

Mira la botella con pesar. —Si combino eso con lo que me dieron, puede que vea a Dios.

—Evitemos presentarte.

—Dudo que quiera conocer a ninguno de los dos.

Bebo un trago y dejo que el ardor me asiente.

Casa.

Casi.

Por primera vez desde la llamada sobre Bellandi, siento que la tensión en mis hombros se afloja.

—¿Qué tan mal fue? —pregunta Matteo.

—¿En Palermo?

—No, la comida del vuelo. Sí, Palermo.

Apoyo la cabeza hacia atrás. —Lo bastante mal como para que todos se comportaran de maravilla mientras imaginaban varios asesinatos.

—O sea, normal.

—Con mejor sastrería.

—¿Quién se queda con el asiento de Bellandi?

—Rocco Ferraro.

Matteo alza las cejas. —¿No Gennaro?

—Gennaro tiene demasiada hambre. Los hombres hambrientos son reyes descuidados.

—Ferraro es viejo.

—Ferraro es paciente.

—¿Y controlable?

—No —digo—. Pero predecible.

Matteo asiente despacio. —Buena elección.

—Díselo a Salvatore Greco. Parecía que le hubieran servido cenizas de postre cuando me negué a respaldarlo.

—Habría sido entretenido.

—Habría atraído a las fuerzas del orden, traicionado a dos aliados y empezado una guerra en seis meses.

—Entretenido —repite Matteo.

Sonrío a mi pesar.

El coche se aleja de la terminal, pasando hangares y vehículos de servicio, y luego toma la larga carretera hacia la ciudad.

—Encontré al asesino de Bellandi —digo.

Matteo se incorpora demasiado rápido y se arrepiente de inmediato. —¿Quién?

—No fue interno.

Sus ojos se afilan. —¿Quién?

—Volkov.

Silba en voz baja. —¿Los rusos?

—Maxim Volkov decidió que el Mediterráneo podía abrirse a la fuerza si los italianos estaban ocupados culpándose entre sí.

—Ambicioso.

—Estúpidamente.

—¿Funcionó?

—Casi. Querían creerse culpables unos a otros. Es más fácil sospechar de un primo que admitir que un forastero fue listo.

Matteo se frota la mandíbula. —¿Dónde está Maxim ahora?

Hago girar el bourbon en el vaso. —Sufrió un accidente náutico.

—¿En marzo?

—Temporada inconveniente para navegar.

—Trágico.

—Mucho.

Compartimos una pequeña sonrisa.

Entonces Matteo se mueve, y la sonrisa desaparece cuando el dolor lo atraviesa.

Saco el teléfono.

Entrecierra los ojos. —¿Qué haces?

—Nada.

—Esa es tu palabra más sospechosa.

Le escribo a Isabella.

Matteo se levantó de la cama y está fingiendo que no le duele. Ve a su apartamento esta noche. Lleva comida. No dejes que te eche intimidándote.

Su respuesta llega casi al instante.

EN MARCHA. Llevaré sopa y chismes. Dile que voy con purpurina para que no pueda ignorarme.

Guardo el teléfono.

Matteo me mira fijamente. —Has hecho algo.

—Le he pedido a Danny que te deje primero en casa.

—Voy a la finca.

—Vas a casa.

—No soy un niño.

—Ahora mismo eres menos móvil que un niño y más molesto.

—Necesito estar contigo. Las cosas están inestables. Bellandi, Nicky, Sal, Nolan…

—Nicky está estable. Sergei Kovac ha sido redirigido al norte y se está portando bien porque la codicia suele conseguir lo que el miedo complica. Palermo está contenido. Sal puede esperar. Nolan está en la casa.

La boca de Matteo tiembla. —Ah. Ahí está.

—¿Qué?

—El tono.

—No hay ningún tono.

—Hay un tono Nolan.

—Te devolveré al hospital.

—Creo que eso sería abuso médico.

—Necesitas descansar.

Mira por la ventana. —Odio ser inútil.

—No eres inútil.

—No puedo estar a tu lado.

—Puedes pensar. Puedes disparar sentado. Puedes aterrorizar a la gente por teléfono. Puedes decirme cuándo estoy siendo idiota, cosa que haces con demasiada frecuencia para mi gusto.

Su boca se suaviza, casi a su pesar.

Continúo antes de que el sentimentalismo se vuelva peligroso. —Te recuperarás más rápido si dejas de tratar tu cuerpo como a un empleado inconveniente.

Vuelve a mirarme. —De verdad me echaste de menos.

—Sí.

Parpadea.

Suspiro. —No me hagas repetirlo.

—No me atrevería.

—Bien.

El coche entra en la ciudad, las calles mojadas brillan bajo la luz de la tarde. El skyline de Harbor City se alza delante, todo torres de cristal y ladrillo antiguo, grúas sobre el paseo marítimo, gaviotas moviéndose como trozos de papel contra las nubes.

Matteo espera hasta que nos incorporamos a la autopista para preguntar:

—¿Cómo está él?

No finjo no entender. —Vivo.

—Eso no es lo que pregunté.

—Sigue siendo difícil.

—Qué sorpresa.

—Desafiante. Suspicaz. Ingrato.

—También sorprendente.

—Rechazó la seguridad después del entrenamiento y se fue a un bar con el equipo.

Matteo alza las cejas. —Valiente.

—Estúpido.

—Ambas.

—Fui allí.

—Por supuesto.

—Intenté encajar.

Matteo cierra los ojos. —Ay, no.

—Hablaron de hockey.

—Ay, Adrian.

—Contribuí.

—Dime que no les diste indicaciones tácticas a los jugadores mientras bebían cerveza.

No digo nada.

Se ríe tan fuerte que tiene que agarrarse las costillas.

—Era información útil.

—Seguro que les encantó que su dueño los entrenara en un bar deportivo.

—Fueron educados.

—Estaban aterrados.

—Nolan dijo algo parecido.

—Nolan tenía razón.

Frunzo el ceño hacia mi bourbon.

Matteo sigue sonriendo. —¿Y después de traumatizar al equipo?

—Hablé con él fuera.

—Por hablaste, quieres decir amenazaste.

—Parcialmente.

—Progreso.

—Estaba preocupado.

La expresión de Matteo cambia. —¿Se lo dijiste?

—Por desgracia.

—Bien.

—No. Humillante.

—A veces es lo mismo.

Lo miro.

Ignora la advertencia. —¿Ha pasado algo entre vosotros desde el estudio?

—No.

—¿Nada?

—Nada.

Me estudia con abierta sorpresa. —¿No has cobrado tu trato?

—No lo formules así.

—Así lo formulaste tú.

—Suena peor dicho por ti.

—La mayoría de las verdades suenan peor.

Bebo otro trago.

—Está tan arisco como siempre —digo—. Tal vez más. Me mira como si yo fuera un pelotón de fusilamiento y una mala decisión en el mismo cuerpo.

—Exacto.

—He cumplido mi palabra. Los arreglos de su familia están resueltos. Nada de partidos amañados. Tiene libertad para entrenar, jugar, comer basura frita con sus compañeros. No lo he tocado.

La mirada de Matteo se estabiliza. —¿Porque no te lo ha pedido?

—Sí.

—Bien.

—Estoy empezando a encontrar irritante tu desarrollo moral.

—Casi me mata la conciencia de un jugador de hockey. Dejó marca.

—Lo quiero —digo.

Las palabras salen más abruptamente de lo previsto.

Matteo no reacciona como si fuera una noticia.

—Lo sé.

—No estoy acostumbrado a querer a nadie tanto tiempo.

—Ha pasado una semana.

—Exactamente.

Su risa es baja. —Trágico.

—Es inconveniente. Por lo general, el deseo es sencillo. Veo a alguien. Lo tengo. Pierdo el interés cuando se vuelve demasiado disponible.