CAPÍTULO DIECINUEVE #2

En la cabecera de la mesa está sentada la madre de Adrian.

Se levanta cuando entramos.

Es elegante sin parecer frágil. Cabello oscuro recogido hacia atrás con hebras de plata entretejidas, blusa de seda blanca, perlas en la garganta, el rostro compuesto de una forma que me hace entender exactamente dónde aprendió Adrian a convertir la quietud en un arma.

Sus ojos son más cálidos que los de él. O quizá simplemente más viejos.

A su lado, Dante aparta la silla y también se pone de pie.

Es más ancho que Adrian, más pesado de hombros, con el cabello oscuro muy corto y tatuajes trepándole desde los puños de la camisa negra. Parece alguien que resuelve problemas caminando directamente a través de ellos.

Isabella me aprieta el brazo. —Lo traje.

—Eso hiciste —dice la madre de Adrian.

Su sonrisa es pequeña, pero real.

De pronto no tengo ni idea de qué hacer con las manos.

—Soy Nolan Ward —digo, porque al parecer he vuelto al modo novato en el campamento de entrenamiento.

—Sabemos quién eres. —Rodea la mesa y me ofrece ambas manos—. Soy Elena Voss.

Tomo sus manos con cuidado. Su agarre es cálido y firme.

—Encantado de conocerla.

—Igualmente. —Sus ojos recorren mi rostro, sin pasar por alto el corte que cicatriza, el labio, el cansancio—. Adrian te ha mantenido escondido demasiado tiempo.

Dante me ofrece la mano a continuación.

Su apretón es lo bastante fuerte como para ser una prueba. No maliciosa. Solo masculina, estúpida y familiar.

—Dante.

—Nolan.

—Eres más grande con equipación.

—Me lo dicen mucho.

Me suelta con una ligera sonrisa. —Siéntate junto a Isabella antes de que empiece a asignar sitios por compatibilidad emocional.

—Ya lo he hecho —dice ella, dejándose caer en la silla junto a la mía—. Nolan es mío esta noche.

Dante me mira. —Cuidado. Colecciona gente.

—Yo nutro.

—Coleccionas.

—Puedo hacer ambas cosas.

Elena hace un gesto hacia el vino. —¿Te apetece tinto?

—Sí, por favor.

Isabella ya está alcanzando la botella. —Le encantaría tinto. A todos nos encantaría tinto. Hemos tenido una semana estresante.

—Los codos —dice Elena.

Isabella retira un codo de la mesa sin parecer arrepentida.

Me siento con ellos y, durante los primeros minutos, espero la trampa.

No llega.

Giulia entra con una fuente y se detiene frente a mí con una valoración nada disimulada. Está en la cincuentena, con el pelo recogido, las mangas arremangadas, el rostro redondo y severo, los ojos afilados como vidrio roto.

—Así que —dice—. Este es el que rechaza mi sopa.

Me atraganto con aire.

Isabella ríe encantada.

—No la estaba rechazando —digo—. Pensé que quizá estaba envenenada.

Giulia me mira fijamente.

Luego resopla. —Si enveneno a alguien, sabrá desde el primer bocado que fue hecho como Dios manda.

—Giulia —murmura Elena.

—¿Qué? Tiene que comer.

—Esta noche comeré —prometo.

—Ya veremos.

Sirve el primer plato: finas lonchas de carne curada, peras asadas, queso suave, hojas amargas aliñadas con limón y aceite de oliva. La comida parece arte y huele a gloria.

Estoy muerto de hambre.

También bebo el vino demasiado rápido porque estar en una mesa con la familia de Adrian es como ser entrevistado por el destino.

Elena pregunta primero por el hockey.

No por Adrian. No por el arreglo. No por qué me sobresalto con los pasos.

Hockey.

—¿Qué edad tenías cuando empezaste a jugar? —pregunta.

—Siete —digo—. Patiné antes. Mi padre solía limpiar un trozo de hielo del estanque detrás de la propiedad de nuestro vecino, y todos los niños en diez manzanas aparecían con guantes malos y los dedos de los pies congelados.

—¿Dónde era eso? —pregunta Dante.

—Minnesota.

—Ah. —Asiente como si eso explicara mucho—. Lo bastante frío para volver extraña a la gente.

—Bastante.

Isabella se inclina. —¿Fuiste bueno enseguida?

—No. Me caía mucho.

—Me gusta esta versión. Continúa.

—Lloré la primera vez que un niño me quitó el disco. Mi padre me dijo que si quería seguir llorando, debía aprender a patinar más rápido, porque a nadie le gusta perseguir a un niño triste.

Dante se ríe.

Elena sonríe.

El nudo de mi pecho se afloja un poco.

Preguntan por el equipo, la liga, qué significan las letras en las camisetas. Isabella cree que la estructura de los eliminatorias suena innecesariamente cruel. Dante pregunta si los capitanes se eligen peleando, lo que hace que casi escupa vino.

—No —digo—. Normalmente el entrenador nombra al capitán. A veces votan los jugadores. Es liderazgo, no juicio por combate.

—Menos interesante —dice Dante.

—Más práctico.

—¿Qué haces en realidad?

—En el hielo, hablo con los árbitros, calmo a los chicos, marco estándares.

Fuera del hielo, mucha prensa, mucho asegurarme de que el vestuario no se fracture.

A veces son cosas grandes. A veces es asegurarme de que un novato coma antes de un partido porque está demasiado nervioso para recordar que la comida existe.

—Eli —dice Isabella.

Parpadeo. —¿Conoces a Eli?

—Adrian se queja de su energía.

—Eso encaja.

Elena me estudia. —Los proteges.

La habitación se aquieta un poco.

Miro mi plato.

—Sí —digo—. Lo intento.

—Adrian dijo que no los traicionarías.

Las palabras caen más pesadas que la comida, el vino, la luz de la lámpara.

Dejo la copa.

—No —digo—. No lo haría.

Dante se recuesta. —¿Incluso sabiendo lo que podía costarte?

—Al principio no lo sabía todo.

—Pero sí lo suficiente.

—Sí.

Su mirada se afila. —Eso parece noble o estúpido.

—Fue ambas cosas.

La boca de Elena se curva.

Isabella dice: —Creo que fue maravilloso.

Dante mira a su hermana. —Tú crees que cualquier cosa que moleste a Adrian es maravillosa.

—No cualquier cosa. Muchas.

Me sorprendo sonriendo.

Dante lo nota y me señala con el tenedor. —No la animes.

La atención de Elena sigue en mí. —¿No hubo ninguna parte de ti que considerara hacer lo que él pedía?

Mi sonrisa se desvanece.

La respuesta honesta es sí. Durante un tramo horrible de horas lo consideré porque Adrian hizo que la alternativa fuera insoportable. Porque el nombre de Jax estaba en su boca. Miles. Eli. Mi madre. Porque el miedo puede hacer que la traición parezca protección si lo miras el tiempo suficiente.

—Sí —digo en voz baja—. La hubo.

Nadie interrumpe.

—Lo pensé. Luego empezó el partido y mi equipo jugó como si creyera en algo. No podía ser el hombre que les quitara eso.

La expresión de Dante cambia.

No se suaviza exactamente.

Reconoce.

—Mi equipo es mi familia —digo—. No lo digo como un cliché deportivo. Quiero decir que esos tipos me han visto en mi peor momento y aun así me pasan el disco. No los vendería por dinero.

A Dante se le tensa la mandíbula. —¿Venderías a tu familia de sangre?

—No.

—Entonces lo entiendo.

Es lo más cercano a aprobación que sospecho que da con facilidad.

Isabella parece complacida. —¿Ves? Honor.

Dante pone los ojos en blanco. —No empieces.

—Voy a empezar. Todos usáis esa palabra cuando os conviene, pero Nolan hizo de verdad lo honorable.

—Elena —dice Dante, apelando a su madre.

Elena levanta la copa. —Me encuentro del lado de Isabella.

Dante gime.

Es tan ordinaria, esa broma familiar. Tan profunda y peligrosamente ordinaria. Me siento allí entre ellos, comiendo comida demasiado buena para mi estado mental, viéndolos reír, y siento cómo los límites limpios que había trazado alrededor de Adrian se desdibujan.

Él no es una idea para ellos.

Es hijo. Hermano. Exasperación. Preocupación.

Monstruo, sí.

Pero también familia.

Llega el segundo plato: pasta hecha a mano en una crema de azafrán con almejas diminutas y hierbas. Giulia coloca mi cuenco frente a mí y dice: —Come antes de volverte trágico otra vez.

—Estoy comiendo.

—No lo suficiente.

—Le gustas —susurra Isabella.

—Aterrador.

—También le gusta el miedo.

Después de unos cuantos bocados, la conversación gira hacia la ausencia de Adrian.

No tengo intención de preguntar.

El vino pregunta por mí.

—¿Adrian está en Italia por negocios-negocios o por negocios familiares?

La mesa se queda quieta.

No de forma dramática. Solo lo suficiente.

Elena deja la cuchara.

Dante responde primero. —Un hombre llamado Vittorio Bellandi fue asesinado a las afueras de Nápoles.

El nombre no me dice nada, pero la manera en que lo dice sí.

—¿Importante?

—Mucho —dice Elena—. Controlaba rutas de envío clave y mantenía la paz entre varias facciones que prefieren la guerra. Su muerte abrió una puerta por la que muchos hombres querrían pasar.

Un escalofrío me roza la nuca.

—¿Así que Adrian fue a cerrarla?

—O a decidir a quién se le permite cruzarla —dice Dante.

Isabella mira su plato. —Debería haber enviado a otra persona.

La mirada de Elena corta hacia su hija. —No podía.

—Podía.

—No —dice Elena—. Es el jefe de esta familia. La influencia que no se usa se convierte en influencia cuestionada.

Hago girar el vino en mi copa. —Todo siempre va de no parecer débil.

Elena me mira.

Casi me disculpo.

Luego no.

—Sí —dice—. Porque la debilidad no es solo un sentimiento en nuestro mundo. Es una invitación.

—Suena agotador.

—Lo es.

Dante se inclina hacia delante. —Si los soldados creen que su líder vacila, se cubren las espaldas. Si los aliados creen que no puede mantenerse firme, negocian en otro sitio. Si los enemigos creen que está distraído, atacan. La debilidad hace que maten a gente.

Pienso en Adrian en la bahía de ambulancias, con el arma baja entre nosotros, diciendo que él era el lugar más seguro al que podía ir.

Pienso en él en el aparcamiento del bar admitiendo, demasiado bajo, que vino porque estaba preocupado por mí.

Y luego ocultándolo de inmediato bajo la reputación.

—¿Su propia gente se volvería contra él? —pregunto.

El rostro de Dante se queda inmóvil. —Algunos sí. Los leales, no.

—Pero algunos.

—Siempre algunos.

La voz de Elena es calma. —Adrian aprendió joven que el amor no protege a un hombre en su posición a menos que vaya acompañado de miedo.

—Eso es espantoso.

—Sí —dice.

No hay defensa en ello.

Solo verdad.

Eso me desarma más de lo que lo haría la negación.

Isabella busca más vino y vierte demasiado en mi copa. —No pongas esa cara tan sombría. Adrian es muy difícil de matar.