CAPÍTULO DIECIOCHO

ADRIAN

—¿Hizo qué?

Sammy Cruz está de pie en mi despacho como un hombre que ha decidido que la alfombra bajo sus pies podría abrirse y convertirse en un pozo.

Un hombre listo.

—Se fue con Mercer —dice.

Lo miro fijamente.

El fuego detrás de mi escritorio crepita suavemente en la chimenea.

Al otro lado de las ventanas, el principio de la noche presiona en azul contra los terrenos de la finca.

La cena debía servirse en treinta minutos.

Giulia estaba preparando algo con limón, lubina y suficiente mantequilla para que mi madre la acusara de intentar acelerar nuestra muerte.

Isabella ya se había cambiado de ropa dos veces ante la expectativa de encontrarse «por accidente» con Nolan.

Y Nolan se ha ido a un bar deportivo.

Con Jax.

Sin el equipo de seguridad asignado a él.

Se me tensa la mandíbula. —Explícame cómo ha ocurrido eso.

Sammy cambia el peso de un pie a otro. Es grande, está tatuado y normalmente resulta difícil de intimidar. En este momento, parece que preferiría que le dispararan en un callejón limpio antes que seguir con esta conversación.

—Estaba decidido.

—Estoy seguro de que sí.

—Me dijiste que no montara una escena en el estadio.

—Sí. Supuse que esa instrucción no necesitaba contrapesarse con permitirle largarse con un compañero de equipo.

—Mercer estaba ahí mismo. Ward dijo que iba con él a comer algo. Mandé a Frank a seguirlos hasta el lugar.

—Mandaste a Frank a seguirlos.

—Sí.

—Y volviste aquí para decirme que mi amante está en un bar público sin el chófer entrenado para mantenerlo con vida.

Sammy se estremece al oír amante.

Todos siguen haciéndolo.

Bien. Que se adapten.

—Jefe, no quería una escolta lo bastante cerca como para notarla. Frank está dentro. Lo tiene a la vista.

—Qué tranquilizador.

—Está con medio equipo.

—Medio equipo no puede detener una bala.

—No.

—Y Jax tampoco, a menos que haya desarrollado piel blindada recientemente.

Sammy guarda silencio con prudencia.

Mi teléfono está sobre el escritorio, boca arriba, lleno de mensajes de hombres que aún necesitan que los tranquilicen tras el desastre de Chicago.

He ignorado la mayoría. He pasado el día reestructurando rutas financieras, gestionando las consecuencias, organizando el pago de la residencia de la madre de Nolan mediante un fideicomiso limpio, hablando con el entrenador Calder a través de canales cuidadosamente escogidos e intentando no pensar en Nolan en el entrenamiento, con otros hombres tocándolo, riéndose con él, respirando cerca de él como si el mundo no hubiera cambiado.

Al parecer, el mundo solo ha cambiado para mí.

Nolan parece decidido a comportarse como un hombre libre para tomar decisiones casuales.

No lo es.

Aún no.

Quizá nunca, si sigue así.

—¿Dónde? —pregunto.

—Rook & Roost. En Harlan.

Cierro los ojos.

Por supuesto.

Un restaurante de alitas de pollo en un centro comercial de mala muerte cuyo aparcamiento probablemente huele a aceite de freidora y malas decisiones vitales.

—Dile a Danny que traiga el coche.

—Sí, señor.

—Y dile a Giulia que la cena se retrasa.

Sammy huye.

Termino dos llamadas porque la rabia sin preparación es cosa de aficionados.

Sal recibe una serena garantía de que las estructuras de pago se están ultimando.

Felix recibe instrucciones para ajustar ciertos registros digitales relacionados con el partido de Chicago.

Un representante de la sociedad propietaria del estadio recibe una oferta para reunirnos mañana por la mañana y una educada advertencia de que posponerlo sería poco aconsejable.

Luego salgo.

Danny abre la puerta del Mercedes sin comentar nada.

Echo de menos a Matteo.

Me golpea en momentos extraños, su ausencia.

No de forma sentimental. De forma práctica.

Matteo sabría cuándo hablar y cuándo dejar que el silencio se endureciera hasta convertirse en algo útil.

Me diría que estoy exagerando con ese tono preciso que me haría amenazar con despedirlo, cosa que ninguno de los dos creería.

Entendería por qué la negativa de Nolan a usar protección parece menos una rebelión y más como caminar deliberadamente hacia el tráfico sin apartar la vista de mí.

Pero Matteo está en una cama de hospital con metal en la pierna porque lo envié a matar al hombre al que ahora estoy atravesando la ciudad para recoger de un local de alitas buffalo.

Mi vida se ha vuelto absurda.

Rook & Roost ocupa la esquina de un centro comercial envejecido entre una lavandería y una oficina de préstamos rápidos.

Sus ventanas brillan con letreros de neón de cerveza.

El aparcamiento está agrietado, lleno de charcos y atestado de camionetas.

A través del cristal veo televisores montados en cada esquina, cuerpos en movimiento, manos levantando pintas.

Salgo del coche y me arrepiento de inmediato de mis zapatos.

El cuero italiano no fue hecho para el asfalto húmedo de cerveza derramada.

Frank está sentado en una mesa alta pequeña junto a la ventana, con todo el aspecto de una roca obligada a subirse a un taburete de bar. Se endereza al verme y hace una leve inclinación de cabeza.

Al menos alguien entiende la obediencia.

Dentro, el local es tan ruidoso que podría tener consecuencias estructurales. Rock clásico en los altavoces. Comentarios del partido desde demasiados televisores. Risas. Platos entrechocando. El olor denso de aceite caliente, vinagre, pimienta, cerveza y calor humano.

Me detengo justo dentro de la puerta.

Varias personas me miran.

Comprensible.

La mayor parte del local viste vaqueros, sudaderas, equipación de los Storm, gorras de béisbol. Yo llevo un traje oscuro porque vengo de trabajar y porque, a diferencia de Nolan, no he planeado mi noche alrededor de mesas pegajosas.

El equipo es fácil de encontrar.

Han juntado tres mesas cerca del fondo. Los platos de alitas ocupan el centro como ofrendas a un dios de color naranja brillante.

Las jarras de cerveza sudan sobre posavasos de papel.

Deck está sentado en un extremo, con su hombro malo cuidadosamente apartado del tránsito.

Eli gesticula como un loco con una patata frita.

Anders se ríe de algo, con la cabeza echada hacia atrás.

Nolan está sentado de espaldas parcialmente a mí.

Jax tiene un brazo extendido sobre el respaldo de la silla de Nolan, sin tocarlo exactamente, pero lo bastante cerca como para que sea intencionado.

Me disgusta de inmediato.

Me disgusta aún más lo naturales que se ven juntos. Los hombros de Nolan están más relajados de lo que han estado en mi casa. Tiene la cabeza vuelta hacia Jax y está sonriendo.

Sonriendo.

Lo he tenido bajo mi techo dos días, y la mayor parte de lo que me ha dado ha sido rabia, sospecha y excitación involuntaria.

Jax recibe una sonrisa sobre cerveza barata.

Inaceptable.

Eli me ve primero.

Se le agrandan los ojos.

Luego Anders sigue su mirada y olvida visiblemente lo que estaba diciendo.

La reacción recorre la mesa como un escalofrío.

Deck se endereza. La expresión de Sutter se vuelve inexpresiva, de esa manera en que los hombres se vuelven inexpresivos cuando deciden si una amenaza ha entrado en la habitación.

Nolan se vuelve el último.

Su sonrisa muere.

Ah, bueno.

Al menos esa parte me resulta familiar.

Me acerco despacio porque sé cómo entrar en una habitación hostil. No apresurarse. No disculparse por existir. Dejar que todos se adapten a tu presencia y comprendan que esa adaptación es responsabilidad suya.

—Caballeros —digo.

Anders casi tira su cerveza. —Señor Voss. Vaya. Hola.

—Buenas noches —dice Deck, cauteloso pero educado.

Eli salta de la silla como un resorte. —Podemos hacer sitio.

Nolan cierra los ojos.

Le sonrío a Eli. —Qué amable.

—Hay un sitio junto a Sutter —ofrece Anders rápidamente.

Miro la silla vacía al otro extremo de la mesa.

Luego la silla junto a Nolan, ocupada en este momento por la chaqueta de Eli.

—Preferiría sentarme con Nolan.

Nolan abre los ojos y me lanza una mirada que contiene varios delitos.

Eli coge su chaqueta. —Claro. Sí. Aquí. Me cambio.

—No hace falta —dice Nolan con tensión.

—Insisto —dice Eli, porque es joven y desea conservar su empleo.

En cuestión de segundos, la mesa se reorganiza según mi preferencia. El brazo de Jax abandona el respaldo de la silla de Nolan. Lo hace despacio, con los ojos en mí.

Interesante.

Me siento junto a Nolan.

La mesa está, como sospechaba, pegajosa.

Mi muslo roza el suyo por debajo.

Él se pone rígido.

Encuentro pequeñas satisfacciones donde puedo.

—¿Cerveza? —pregunta Eli, ya alargando la mano hacia una jarra.

—Tomaré un poco.

Nolan murmura: —Odias la cerveza.

Lo miro de reojo. —Soy capaz de crecer.

Jax oye eso y resopla.

Eli sirve con la concentración de un químico manipulando compuestos inestables. Me desliza un vaso de plástico. —Aquí tiene, señor.

—Gracias.

—¿Alitas? —pregunta Anders, empujando una cesta hacia mí—. Mango habanero. Están mejor de lo que parecen.

Parecen radiactivas.

—He comido antes —miento.

A Deck se le mueve la boca como si supiera exactamente por qué rechazo.

Sutter se inclina ligeramente hacia delante. —No esperaba ver a la propiedad en Rook’s.

—¿No?

—La verdad, no.

—Me gusta aprender dónde se relajan mis jugadores.

La rodilla de Nolan golpea la mía bajo la mesa.

Fuerte.

Me vuelvo hacia él con leve interés.

Me sonríe mostrando todos los dientes. —El señor Voss está muy involucrado.

—Eso he oído —dice Jax.

Su tono es educado.

Demasiado educado.

Lo miro.

Me sostiene la mirada.

Nolan le ha contado algo.

Quizá no todo. Suficiente.

Dejo que el silencio se alargue un latido más de lo que permite la comodidad y luego doy un sorbo de cerveza.

Está fría, lo cual ayuda.

—Entonces —digo, dejando el vaso—. ¿De qué hablábamos?

—Del sábado —dice Anders, como un hombre agradecido por un objeto arrojado a aguas profundas—. Los Wolves.

—Cierto —dice Eli—. Han ganado cinco de seis, pero su portero ha estado flojo.

Nolan no dice nada.