CAPÍTULO DIECISIETE #3

—¿Peor que un dueño mafioso chantajeándote para amañar partidos?

—Sí.

Le cuento lo suficiente.

No todo.

No la boca de Adrian sobre la mía. No la forma en que mi cuerpo sigue traicionándome.

No la forma exacta del trato, no en detalle.

Pero le cuento lo de Chicago, las consecuencias, los hombres que perdieron dinero y querían sangre.

Le cuento que Adrian ordenó a Matteo matarme y luego cambió de opinión después del choque.

Le cuento que ahora estoy bajo la protección de Adrian porque, si se me ve públicamente como suyo, los demás retroceden.

Jax escucha con un horror creciente.

Cuando menciono a mi familia, cierra los ojos.

—Está pagando lo de tu madre.

—Y la terapia de Miles. Parte de la vieja deuda legal de mi padre.

—Noles.

—Lo sé.

—Eso no es ayuda. Es palanca.

—Lo sé.

—¿Lo sabes?

Suelto:

—Sí.

La palabra se quiebra entre nosotros.

Un par de chicos miran desde cerca de las duchas.

Bajo la voz.

—Sé exactamente lo que es. Pero el cuidado de mamá cuesta más de lo que gana la mayoría de la gente. Miles por fin tiene un terapeuta en quien confía. El desastre de mi padre lleva años colgado sobre nosotros. Adrian puede hacer que todo eso desaparezca.

—Al precio de ti.

—Temporalmente.

—¿Te estás oyendo?

—Sí, y lo odio, así que quizá no me lo repitas como si fuera demasiado estúpido para entenderlo.

Jax se estremece.

Luego llega la culpa.

Me inclino hacia delante, los codos en las rodillas, agotado hasta los huesos.

—La alternativa era la muerte. Quizá la mía. Quizá la tuya. Quizá la de otra persona. Hice el mejor trato que pude con un hombre que no ofrece buenos.

—Vamos a la liga.

—No.

—A la policía…

—No.

—A los medios.

—No. Dios, no. —Lo miro directamente a los ojos—. Si se lo cuentas a alguien, muere gente. Quizá no de inmediato. Quizá parece un accidente. Quizá al hermano de alguien lo para el policía equivocado. Quizá fallan tus frenos. No lo sé. Ese es el punto. No sé dónde termina él.

La respiración de Jax se ha vuelto áspera.

—No puede ser intocable.

—No. Pero no puedo ser yo quien lo compruebe mientras todos ustedes están lo bastante cerca como para recibir la metralla.

Aparta la mirada.

Por primera vez desde que lo conozco, Jax parece indefenso.

Odio haberle hecho eso.

—¿Y qué? —pregunta—. ¿Ahora simplemente… le perteneces?

—No.

Vuelve a mirarme.

La mentira queda suspendida.

La corrijo:

—No de esa manera.

—¿Entonces de cuál?

—Sigo la historia. Dejo que la gente piense que estamos juntos. Dejo que su seguridad revolotee alrededor. Vivo en la finca por ahora.

Su expresión se vuelve asesina.

—Sigo jugando —digo deprisa—. Ya no me está pidiendo que amañe partidos. Esa parte terminó. Podemos entrar en eliminatorias, Jax. De verdad podemos lograrlo.

—No me estás vendiendo en serio las probabilidades de postemporada ahora mismo.

—Necesito algo a lo que aferrarme.

Eso lo calla.

Mi voz baja.

—Si pienso demasiado en el resto, no puedo respirar.

La ira de Jax se resquebraja. Debajo hay miedo. Por mí. Por nosotros. Por todo.

Extiende la mano y me agarra la nuca, con la frente casi tocando la mía.

—Odio esto.

—Yo también.

—Lo odio a él.

—Igual.

Casi.

Esa es la parte vergonzosa que no digo.

—Necesito que sigas vivo —dice.

—Lo estoy intentando.

—Inténtalo más.

Se me escapa una risa, rota pero real.

Me suelta y se echa hacia atrás, pasándose una mano por la boca.

—¿Qué necesitas de mí?

—Actúa normal. No hagas preguntas en público. No trates a Adrian diferente. No lo enfrentes. No se lo digas a nadie.

—Es una lista brutal.

—Lo sé.

—¿Estás seguro de que no nos hará amañar partidos?

—Tan seguro como puedo estar.

—Eso no tranquiliza.

—Es lo que tengo.

Asiente despacio, porque entiende lo que es vivir con malas opciones. Todos los atletas lo entienden. Sales al hielo con el cuerpo que tienes, no con el que quisieras tener.

Después de un minuto, dice:

—Los chicos van a quedar en Rook & Roost para comer alitas.

Me río suavemente.

—¿Tu solución al crimen organizado es salsa buffalo?

—Mi solución a todo es salsa buffalo. A veces nachos.

—Se supone que tengo que volver a la finca.

—¿Cuándo?

—No lo sé.

—¿Voss dijo que no podías cenar con tu equipo?

—No.

—Entonces ven.

—Su tipo me trajo.

La expresión de Jax se endurece.

—Su tipo puede seguirnos.

Pienso en Sammy esperando, en las reglas, en la calma posesiva de Adrian.

Luego pienso en mi equipo amontonado alrededor de mesas pegajosas, riendo demasiado fuerte, discutiendo sobre hockey y niveles de picante y cualquier tontería que haga que la vida normal parezca posible.

Necesito normalidad.

Solo durante una hora.

—Iré contigo —digo.

El alivio de Jax es visible.

—Bien.

—Probablemente sea una mala idea.

—La mayoría de las buenas ideas lo son.

—Eso no es cierto.

—Es emocionalmente cierto.

Me levanto y cojo mi toalla.

—Necesito una ducha.

—Te espero fuera.

—No revolotees.

—Revolotearé con buen gusto.

—Tú no haces nada con buen gusto.

—Falso. Mi barba de eliminatorias es una obra de arte.

—Es un grito de auxilio.

Por primera vez en todo el día, cuando se ríe, me siento casi como yo mismo.

Casi.