CAPÍTULO DIECISÉIS

ADRIAN

El callejón detrás de Mama Sofia’s está empapado de lluvia vieja y sangre nueva.

De una tubería oxidada junto a la entrada trasera del restaurante se escapa vapor, que se desliza por las paredes de ladrillo en finas cintas blancas.

Un coche patrulla está aparcado en la boca del callejón con las luces girando en silencio, bañando de rojo y azul los contenedores, los cristales rotos y el oscuro reguero de casquillos usados cerca de la puerta de carga.

El uniformado dentro del coche se marchará pronto.

Sabe que es mejor no investigar demasiado a fondo cuando los nuestros sangran.

Me quedo cerca de las marcas yesosas de arrastre donde cayó Nicky y dejo que la rabia se asiente hasta convertirse en algo útil.

La furia al principio es ruidosa. Quiere movimiento, dientes rotos, hombres arrancados de sus camas. Pero la furia ruidosa comete errores. Para cuando llego, la mía se ha afinado hasta convertirse en un cable.

Sammy Cruz, uno de mis capitanes de calle, está a mi lado con la lluvia perlándole la cabeza rapada. Es tan enorme que hace que el callejón parezca más pequeño, con los hombros tensando la chaqueta y la voz demasiado alta porque la sutileza nunca ha estado entre sus dones.

—Tres tiradores —dice—. Nicky derribó a dos. El tercero corrió.

—¿Vivo?

—¿Nicky? Sí. Crítico, pero respirando. Una bala en el hombro, otra en el muslo. Sin chaleco. Se iba a encontrar con esa rubia de la que ha estado hablando.

Miro hacia el escalón trasero del restaurante.

Una mujer con un abrigo blanco de piel sintética está allí temblando, con el rímel corrido por las mejillas y sangre en una manga. Aprieta un vaso de papel con agua entre las dos manos y parece a un ruido fuerte de venirse abajo.

—¿Su nombre?

—Brianna, quizá. Bianca. Algo con B.

—Nicky lo sabrá.

—Nicky está inconsciente.

—Despertará y le dirá a todo el mundo que es el amor de su vida.

Sammy resopla.

—La cuarta de este año.

—Que alguien la lleve a casa. Pon a un hombre fuera de su casa hasta que sepamos si vio algo útil.

—Ya está hecho.

—Y limpia el abrigo.

Sammy me mira.

—Si Nicky muere, me perseguiría por el abrigo.

—Justo.

Señala los casquillos.

—Nicky dijo Kovac antes de que lo intubaran.

Maldigo en voz baja.

La banda de Kovac ha sido una erupción persistente durante dos años.

Pequeña, hambrienta, convencida de que el linaje les da derecho a un territorio que no pueden mantener.

Toleré a Sergei Kovac más tiempo del debido porque mi padre respetaba al suyo, y yo tengo una reverencia inconveniente por las viejas deudas.

Esa indulgencia termina esta noche.

—Encuentra al que huyó —digo.

La sonrisa de Sammy es desagradable.

—¿Vivo?

—Durante un rato.

—Entendido.

Camina hacia los hombres reunidos cerca de la boca del callejón y da órdenes en un murmullo bajo y excitado. Se dispersan como perros soltados.

La lluvia empieza otra vez, ligera y fría.

Olvidé mi abrigo.

Por supuesto que sí.

Estaba a medio camino dentro de la boca de Nolan Ward cuando llegó el mensaje.

La mandíbula se me tensa con el recuerdo.

No porque lo lamente. Eso sería sensato.

No, estoy furioso porque me interrumpieron.

El beso no debería haber ocurrido. No en el estudio de arte de mi madre, no con sangre en la cara y el miedo aún temblando en él, no después de que me golpeara con suficiente fuerza para dejarme en el suelo.

Pero Nolan me besó primero, desesperado, furioso y vivo, y durante unos minutos el mundo se redujo al sabor de él.

Me deseaba.

Puede que lo odie. Puede que tenga que arrancarle esa confesión de entre los dientes. Pero me deseaba con la misma violencia que lo impulsa a seguir huyendo.

Mi teléfono vibra.

Rafe: Está asegurado en la suite este. Una muñeca. Esposa acolchada. Sin lesiones.

La imagen llega sin ser invitada.

Nolan en mi cama —no, no mi cama, aunque lo bastante cerca— furioso, sonrojado, inmovilizado. La boca todavía hinchada por la mía. El cuerpo sin duda duro, avergonzado y peligroso.

Cierro los ojos.

Concéntrate.

Nicky está sangrando porque Sergei Kovac quiere demostrar algo.

Sal está atento a cualquier señal de debilidad.

Valentina escucha en busca de grietas. Kieran probablemente está lo bastante borracho como para escoger el lado equivocado si cree que será divertido.

Matteo está en el hospital con metal en la pierna.

Nolan está esposado arriba después de robarme el teléfono y llamar a una central de emergencias que es mía.

Mi vida es una sinfonía de inconvenientes.

Y aun así, lo único que quiero es volver a casa.

Sammy regresa.

—Los hombres están moviéndose. Si el tirador sigue en la ciudad, lo tendremos.

—Bien.

—¿Y Sergei?

—Hablaré con él.

Las cejas de Sammy se alzan.

—¿Hablar?

—Sí.

—¿Después de que atacara a Nicky?

—No he dicho amablemente.

Su confusión es casi encantadora.

La respuesta antigua sería simple: arrastrar a Sergei a un almacén, romperle lo suficiente para dar ejemplo, dejar piezas para que sus hombres las interpreten correctamente. Satisfaría mi rabia. Incluso podría resolver el problema inmediato.

Pero hombres como Sergei se alimentan de la humillación. Rómpelo en público y puede volverse más temerario, no menos. Es un hijo intentando salir de la sombra de un padre muerto. Entiendo esa clase de hambre. Vuelve estúpidos a los hombres, pero también los vuelve predecibles.

La voz de Nolan aflora en mi cabeza.

No puedes limitarte a amenazar a todos para que se conviertan en lo que quieres.

Irritante, la frecuencia con que se equivoca en principio y resulta útil en la práctica.

—Tengo activos en Charles Bay —digo.

Sammy frunce el ceño.

—¿Los casinos?

—Dos de ellos son incómodos de supervisar desde aquí. Sergei quiere legitimidad e ingresos. Yo lo quiero fuera de Harbor City.

—¿Vas a recompensarlo?

—Voy a exiliarlo con una factura adjunta y llamarlo oportunidad.

Sammy considera esto.

Luego sonríe.

—Eso es frío.

—Es eficiente.

—Tu padre lo habría matado.

—Mi padre murió con demasiados enemigos y poca imaginación.

Las palabras nos sorprenden a ambos.

Sammy, sabiamente, finge no darse cuenta.

Paso la siguiente hora convirtiendo la noche en una lección.

Encuentran al tirador superviviente en el sótano de una lavandería cerrada con una pistola, un brazo sangrante y muy poco tiempo para arrepentirse de sus decisiones.

Sergei es convocado. Llega pálido, a la defensiva, demasiado bien vestido para un hombre que sabe que quizá no salga de la habitación.

Lo hago esperar.

Luego le ofrezco Charles Bay.

Su sospecha es casi insultante.

Su codicia vence en veinte minutos.

A las tres de la mañana, el problema de Kovac no está resuelto para siempre, pero ha sido redirigido hacia el norte con papeleo, amenazas y una estructura porcentual lo bastante elegante como para enorgullecer a Felix.

Nicky sigue vivo.

Matteo sigue vivo.

Nolan sigue vivo.

Por esta noche, eso tendrá que contar como éxito.

Cuando regreso a la finca, la casa está a oscuras. Harrison aparece de la nada, como siempre.

—¿Café? —pregunta.

—Cama.

Hace una pausa.

—¿Su cabeza?

—También cama.

—Haré que envíen antiséptico arriba.

—Puedo arreglármelas.

—Por supuesto, señor —dice en un tono que sugiere que no me cree y que la negativa le parece infantil.

Me ducho en mi suite, dejando que el agua caliente corra sobre el corte del cuero cabelludo hasta que escuece limpio.

La hinchazón es fea, pero no peligrosa. Nolan tiene buen golpe.

Tomo analgésicos, me pongo unos pantalones negros sueltos de dormir y una camiseta, y me quedo un momento frente a la puerta comunicante.

Son más de las tres.

Quizá esté dormido.

No está dormido.

Lo sé antes de entrar porque la ira tiene presencia, y la de Nolan llena la habitación como un segundo ocupar todo el clima.

La lámpara de su mesilla proyecta un resplandor ámbar y bajo. La luz de la luna corta el pie de la cama. Está sentado contra el cabecero con una muñeca esposada a la madera tallada, las rodillas recogidas, el pelo revuelto, los ojos brillantes de furia y agotamiento.

—Si has venido a quitarme la esposa —dice con voz ronca—, hazlo rápido.

—A eso vengo.

Parpadea, y la sospecha sustituye a la ira durante medio segundo.

Levanto la pequeña llave.

—Si prometes no golpearme con muebles.

—Era una lámpara.

—Agradezco la aclaración.

—Te lo merecías.

—Probablemente.

Eso lo desconcierta.

Bien.

Me siento con cuidado en el borde de la cama, lo bastante cerca para alcanzar la esposa, pero no tanto como para invadirlo. Su cuerpo se tensa de todos modos. Abro la sujeción y la banda acolchada cae de su muñeca.

Se lleva la mano al pecho y se frota la piel.

—No debería haber estado apretada —digo.

—Qué consuelo.

—Le dije a Rafe que fuera acolchada.

—Qué considerado el servicio de rehenes.

Dejo la esposa en la mesilla.

—Siento que fuera necesario.

—No lo era.

—Me atacaste, robaste mi teléfono, llamaste a emergencias y te escondiste en el estudio de mi madre.

—Estoy seguro de que tu madre lo entendería.

—Puede que sí, en realidad. Ese es el problema.

Se le tensa la boca y aparta la mirada.

Dejo que el silencio se siente entre nosotros hasta que parte de la dureza se le drena de los hombros.

—Nicky vivirá —digo.

Vuelve a mirarme.

—¿Tu hombre?

—Sí.

—Me sorprende que te importe.

—A mí también, a menudo.

Su mirada se desvía al corte de mi cabeza.

—¿Qué les hiciste a los que le dispararon?

—Uno murió en el lugar. Otro no está en condiciones de volver a dispararle a nadie. El tercero no será un problema.

Su rostro se endurece.

—Eso significa muerto.

—Sí.

Al menos no miento.

—¿Y la persona que los envió?

—Reubicada.

Se le juntan las cejas.

—Podría haberlo matado —digo—. No lo hice.

—¿Quieres que aplauda?

—No.

—Entonces ¿por qué me lo dices?

Porque quiero que sepas que te escuché.

Porque quiero tu aprobación y desprecio quererla.

Porque Matteo me dijo que actuara como si supiera la diferencia entre deseo y acuerdo, y desde entonces estoy irritado porque tenía razón.

—Pensé que quizá preferirías saber que elegí la contención.

Su risa es cansada y afilada.