CAPÍTULO QUINCE #2

—Cualquier otro hombre —dice con voz áspera— ya estaría enterrado.

El corazón me golpea.

—Solo quiero recuperar mi vida.

Su risa es suave y sin humor.

—Esa vida ya no existe.

Las palabras deberían hacerme luchar.

En cambio, me atraviesan como agua fría porque una parte de mí sabe que tiene razón. No puedo desaprenderlo. No puedo rebobinar el partido, las amenazas, el beso en mi apartamento, la pistola en la zona de ambulancias, su cara cuando dijo que me quería vivo y parecía casi enfadado por ello.

Su cuerpo se pega más.

Lo siento duro contra mí.

Una reacción indefensa y humillante se mueve dentro de mí.

Él también la siente.

Sus ojos se oscurecen.

—Deja de pelear conmigo a cada paso —dice.

La última palabra se quiebra de forma extraña.

Luego, más bajo, casi imposible:

—Por favor.

Por favor.

Esa palabra de sus labios es peor que cualquier amenaza.

Se me cuela entre las costillas y encuentra todo el daño que he estado intentando sellar.

La primera noche vuelve en fragmentos: su mano en mi mejilla, la forma en que su boca se suavizó después del calor, la manera cuidadosa en que me miraba cuando pensaba que yo no lo veía.

La versión de él que escuchaba. La versión que me he estado diciendo que era mentira.

Tal vez lo era.

Tal vez no.

Tal vez estoy demasiado cansado y aterrorizado para distinguirlo.

Su aliento me roza la boca.

Cierro la distancia.

El beso es culpa mía.

Eso importa.

Lo agarro por el frente de la camisa y lo beso con tanta fuerza que me duele el labio partido. Él emite un sonido —sorpresa, hambre, quizá ambas cosas— y entonces su boca se abre sobre la mía con una fuerza que me roba el aire de los pulmones.

No es suave.

Yo tampoco.

La rabia se mete en él. El miedo también. Todas las cosas que no puedo decir y no debería querer. Sus manos se apoderan de mi cintura, luego de mi cara, luego de mi pelo, como si no pudiera decidir dónde necesita sujetarme más. Le muerdo el labio inferior. Él gruñe y me aprieta más contra la pared.

El dolor chispea donde mis moretones protestan.

El deseo responde más fuerte.

Esto es una locura.

Lo sé mientras arrastro la lengua contra la suya, mientras siento su palma deslizarse bajo mi camiseta y abrirse caliente contra mis costillas.

Lo sé mientras mi cuerpo se inclina hacia el hombre que arruinó mi vida y quizá sea la única razón por la que aún la conservo.

Lo sé cuando sus dientes rozan mi mandíbula y las rodillas amenazan con fallarme.

Lo odio.

Lo deseo.

Esas dos verdades chocan hasta que ninguna tiene espacio para respirar.

Adrian se aparta lo justo para mirarme.

Sus pupilas están enormes.

—Podría encontrarte a ciegas —dice en voz baja—. ¿Lo entiendes? No vas a salir de esta casa. No hasta que yo decida que es seguro. No hasta que termine de desearte.

Se me escapa un sonido antes de poder impedirlo.

Su mano se cierra en mi cadera.

Debería apartarlo de un empujón.

En cambio, me aferro a sus hombros.

La puerta se abre.

Nos separamos como adolescentes culpables con un cadáver en la habitación.

Rafe está en el umbral, con los ojos cuidadosamente fijos por encima del nivel de nuestros hombros.

—Señor.

Adrian vuelve la cabeza despacio.

La mirada que le lanza podría arrancar pintura.

—Te dije que esperaras fuera.

—Lo siento. —El rostro de Rafe permanece inexpresivo, pero se le enrojecen las orejas—. Es Nicky. Lo atacaron fuera de Mama Sofia’s. Está vivo, pero apenas. Parece un golpe.

Adrian cambia al instante.

El calor desaparece detrás del hielo.

—¿Cuándo?

—Hace diez minutos.

—¿Quién?

—Hombres de la banda de Kovac, según la primera llamada.

Adrian suelta una maldición en italiano, afilada y feroz.

Me suelta.

La pérdida de su contacto casi me hace tambalear.

Se arregla la camisa, pero no hay forma de ocultar la sangre en su sien ni el hecho de que tiene la boca hinchada por la mía. Aparto la mirada primero, con la cara ardiendo.

—Lleva a Nolan de vuelta a la suite este —dice Adrian—. Espósale una muñeca a la cama.

—¿Qué? —salto.

Adrian ya se dirige hacia la puerta.

—No tengo tiempo para otro intento de fuga.

—Adrian…

Mira hacia atrás.

Durante un segundo, el hombre que dijo por favor ha desaparecido.

—No empeores esto.

Entonces se va.

Rafe se acerca a mí con cautela, como si yo fuera un animal salvaje.

Quizá lo soy.

Considero pelear. Entonces recuerdo su tamaño, los guardias, los perros, el hecho de que no tengo adónde ir ni a quién llamar.

Así que camino.

De vuelta por el pasillo. De vuelta a la habitación preciosa. De vuelta a la cama con sábanas que huelen a lavanda y cautiverio.

Rafe me ajusta una esposa acolchada alrededor de una muñeca y la engancha al cabecero.

—Lo siento —dice, sorprendiéndome.

Lo miro con odio.

—¿Se supone que eso ayuda?

—No.

Se va.

La puerta se cierra.

Me recuesto contra las almohadas, respirando con dificultad, con el cuerpo todavía medio encendido por la boca de Adrian y la mente enferma por lo que eso significa.

Estoy vivo.

Estoy atrapado.

Estoy furioso.

Estoy tan avergonzado que podría salirme de mi propia piel.

Y lo peor no es la esposa.

Lo peor es que, cuando Adrian me tocó en la oscuridad y me pidió que dejara de pelear, alguna parte rota e imprudente de mí quiso hacerlo.