CAPÍTULO QUINCE

NOLAN

Adrian cae como un árbol talado.

Durante medio segundo, me quedo de pie sobre él con la lámpara entre las dos manos, respirando como si acabara de terminar un turno con tres prórrogas.

Entonces llega la culpa.

Con fuerza.

Odio eso.

Se lo merece. Se merece algo peor. Él es la razón por la que estoy encerrado en esta habitación.

Él es la razón por la que mi equipo no sabe dónde estoy.

Él es la razón por la que no dejo de sobresaltarme al oír pasos, preguntándome si la próxima persona que cruce la puerta traerá comida o una pistola.

Aun así, verlo tendido en la alfombra, con la sangre empezando ya a oscurecerle el pelo, me revuelve el estómago.

Debería golpearlo otra vez.

Sería lo inteligente.

Un golpe es una oportunidad. Dos o tres son un seguro. Si despierta, estará furioso. Si no despierta en veinte minutos, quizá pueda hacer algo útil.

Pero sus pestañas descansan negras contra sus mejillas. Tiene la boca ligeramente abierta. Su respiración es áspera, pero constante. Por primera vez desde que lo conocí, Adrian Voss parece joven.

No inofensivo.

Jamás inofensivo.

Pero humano.

—Maldita sea —susurro.

Dejo caer la lámpara.

Cae con un golpe sordo sobre la alfombra.

Me agacho a su lado, con cada nervio gritándome que así es como mueren los idiotas en las películas de terror. Podría estar fingiendo. Podría agarrarme de la muñeca. Podría sonreír con esa sonrisa espantosa y decirme que soy predecible.

No se mueve.

Lo giro con cuidado hasta dejarlo boca arriba. Él gime.

Me quedo inmóvil.

Nada.

—Lo siento —murmuro, y luego me odio por haberlo dicho.

Tiene el teléfono en el bolsillo trasero. Tengo que meter la mano debajo de él para sacarlo, lo cual se siente demasiado íntimo para un intento de fuga. Mis dedos rozan la tela vaquera tibia, la curva firme de su cadera, y le arranco el teléfono con más fuerza de la necesaria.

Bloqueado.

Por supuesto.

Se lo sostengo delante de la cara.

Durante un segundo aterrador, no ocurre nada.

Entonces la pantalla se desbloquea.

—Gracias, tecnología —susurro.

Me tiemblan tanto las manos que necesito dos intentos para marcar emergencias.

Salgo de la habitación por la puerta del pasillo, esperando a medias que empiecen a sonar alarmas.

No pasa nada. El corredor de fuera está vacío, tenuemente iluminado, flanqueado por cuadros enmarcados y puertas cerradas.

En algún lugar de la planta baja, una risa débil sube y baja.

Su familia. Sus guardias armados. Toda su vida imposible siguiendo adelante mientras yo corro descalzo por ella con su teléfono robado.

La operadora responde cuando llego al extremo del pasillo.

—Servicios de emergencia. ¿Cuál es su emergencia?

—Me han secuestrado —susurro.

Mi propia voz suena irreal.

—¿Puede repetir eso?

—Me han retenido contra mi voluntad. Necesito a la policía.

—¿Está en peligro inmediato?

—Sí.

Una puerta se abre en algún lugar de abajo.

Me meto en la habitación más cercana y cierro la puerta detrás de mí con un cuidado doloroso.

La oscuridad me envuelve.

El olor llega primero: pintura al óleo, aguarrás, madera vieja y polvo calentado por el calor del día que aún conserva.

La luz de la luna —o quizá las luces exteriores de seguridad— se filtra por unos ventanales altos y atrapa las formas de lienzos apilados contra las paredes.

Un caballete se alza cerca del centro, con un cuadro a medio terminar vuelto de espaldas.

Una sala de arte.

Por supuesto que la mansión de la mafia tiene una sala de arte.

—¿Cuál es su nombre? —pregunta la operadora.

—Nolan Ward.

Una pausa.

—¿Puede proporcionarnos su ubicación?

—No sé la dirección. Estoy en la finca de Adrian Voss. —Mi voz tiembla aún más—. Saben quién es, ¿verdad? Por favor, dígame que lo saben.

Otra pausa.

Demasiado larga.

—Señor, permanezca en la línea mientras intentamos localizarlo.

Intentamos.

Esa palabra parece una puerta cerrándose.

Se oyen pasos en el pasillo.

Aprieto la espalda contra la puerta, sujetando el teléfono con tanta fuerza que me duele la palma vendada.

—Dense prisa —respiro.

La línea chisporrotea.

Y luego se corta.

Miro fijamente la pantalla.

Sin servicio.

No, no sin servicio. La llamada se ha terminado.

—Mierda.

El teléfono suena en mi mano y casi lo tiro.

Servicios de emergencia.

Contesto con dedos temblorosos.

—¿Hola?

—Le llamamos de la central de emergencias tras una llamada interrumpida. ¿Sigue en peligro?

—Sí —susurro—. Estoy escondido. Va a encontrarme.

—Necesitamos que mantenga la calma.

—No estoy en una situación de mantener la calma.

Los pasos se oyen más cerca.

Se les unen más voces.

No exactamente en pánico. Buscando.

Me adentro más en el estudio y me agacho detrás de un gran lienzo más alto que yo. Huele a pintura y lino. Me arden los muslos al encogerme, con el corazón golpeándome tan violentamente que puedo oír la sangre en mis oídos.

—Se está notificando a las unidades —dice la operadora.

—¿Vienen?

—Estamos trabajando en su ubicación.

Eso no es un sí.

Definitivamente no es un sí.

Una puerta se cierra de golpe en algún lugar cercano.

La voz de un hombre llama:

—¿Señor Voss?

Otra voz responde desde más lejos.

Lo han encontrado.

Está despierto o lo están reanimando o alguien ha visto la sangre y ahora la casa se está volviendo hacia mí como una bestia.

—No tengo tiempo —susurro al teléfono—. Por favor. Por favor, manden a alguien.

—Estamos haciendo lo que podemos.

—¿Qué significa eso?

No hay respuesta.

La puerta del estudio se abre.

Tapono el altavoz del teléfono con una mano.

La luz se derrama desde el pasillo y luego se estrecha cuando alguien entra.

Pasos lentos.

Controlados.

No es un guardia irrumpiendo.

Alguien está buscando con cuidado.

Los lienzos se mueven uno a uno. La madera raspa suavemente el suelo. Un marco golpea la pared con un ruido sordo.

Mi respiración deja de servirme.

Otra persona se detiene en la entrada.

—No hay rastro fuera. Los perros no lo han detectado cerca del césped sur.

El primer hombre responde con una voz baja y fría.

—No está fuera.

Adrian.

El terror me atraviesa con tanta limpieza que dejo de temblar.

El otro hombre dice:

—Señor, su cabeza…

—Déjanos, Rafe.

—Lo golpeó.

—Soy consciente.

—Deberíamos asegurarlo.

—He dicho que nos dejes.

Una pausa.

Después la puerta se cierra.

Adrian se acerca.

El teléfono en mi mano susurra algo que no puedo oír a través de mi palma.

Se detiene al otro lado del lienzo.

—Nolan.

Ya no tiene sentido esconderse.

Me pongo de pie porque me niego a morir agachado detrás de un paisaje inacabado de alguien.

El estudio está oscuro salvo por la luz que se filtra por los bordes de las cortinas y el débil resplandor de la pantalla del teléfono.

Adrian está a unos pasos de mí, con una camisa blanca ahora manchada de sangre cerca del cuello.

Más sangre le surca un lado de la cara, oscura en el pelo.

Su expresión está vacía de la manera en que está vacía una hoja.

Aprieto el teléfono con más fuerza.

Él extiende la mano.

—Dámelo.

—La policía viene.

—No —dice—. No viene.

Se me hunde el estómago.

Da un paso adelante.

No me muevo.

—Nolan.

Levanto un poco el teléfono.

—He llamado a emergencias.

—Lo sé.

Su voz es demasiado tranquila.

La comprensión terrible llega despacio.

Y luego de golpe.

No viene la policía.

No habrá ayuda.

No porque no puedan encontrarme.

Sino porque la voz al teléfono pertenece a alguien de su mundo. Alguien ya comprado, doblegado o asustado. Por fin había conseguido llegar más allá de la casa de Adrian y encontré su mano esperándome al otro lado de la línea.

La habitación se inclina.

Está en todas partes.

Su influencia no es un muro. Es el clima. Está en el hospital, en la zona de ambulancias, en la policía, en la central de emergencias, quizá en el estadio, quizá en cada carretera que sale de esta casa.

Las rodillas amenazan con doblárseme.

No las dejo.

El rostro de Adrian cambia, tal vez al ver el momento exacto en que lo entiendo.

—Dame el teléfono —repite, más suave.

Se lo entrego porque ¿qué otra cosa queda?

Se lo lleva al oído.

—Dile a Emilio que agradezco su discreción.

Entonces corta la llamada.

La pantalla se oscurece.

Algo dentro de mí hace lo mismo.

Se guarda el teléfono en el bolsillo trasero y me mira.

La sangre de su sien ha empezado a secarse. El corte se está hinchando. No debería alegrarme de haberle hecho daño. Me alegro.

No debería sentirme enfermo por ello.

También lo siento.

—¿Eres estúpido —pregunta en voz baja— o simplemente estás decidido a morir?

—Estoy desesperado.

La palabra sale débil.

Su boca se tensa.

—Intento mantenerte con vida. ¿Y me lo pagas rompiéndome el cráneo y llamando a emergencias desde mi propia casa?

—Me secuestraste.

—Te protegí.

—Me encerraste en una habitación.

—Porque eres exactamente el tipo de hombre que golpea a alguien con una lámpara y corre a esconderse en un estudio de arte.

Me río, pero suena mal.

—¿Crees que te debo algo?

—Me debes la vida.

—No. —Mi voz gana fuerza a través del miedo—. No te debo nada. Todo lo malo que ha pasado desde que compraste el equipo se remonta a ti.

Cierra la distancia tan rápido que apenas sigo el movimiento.

Su mano me agarra la camiseta y mi espalda golpea la pared. No lo bastante fuerte como para romper nada. Lo bastante fuerte como para recordarme que puede.

Su rostro queda a centímetros del mío.

—¿Crees que te traje a la casa de mi familia porque quiero verte muerto? —pregunta.

—No sé por qué haces nada.

—Si quisiera verte muerto, estarías muerto.

—Entonces hazlo.

Sus ojos destellan.

Levanto la barbilla con la respiración temblorosa.

—Hazlo, Adrian. Si así termina esto, deja de alargarlo.

Durante un momento, lo único que oigo es su respiración.

Y la mía.

Está furioso.

Lo siento en la tensión de su cuerpo, en el temblor de la mano que me agarra la camiseta, en el calor que desprende. Pero también hay algo más, algo que no tiene sentido. Su mirada baja hasta mi boca.

Mi labio partido palpita.

Su pulgar se eleva y roza cerca de él, sin tocar la piel rota, solo el borde de mi labio inferior.