CAPÍTULO CATORCE #2

—El estadio es de propiedad privada. Nada de tonterías del ayuntamiento.

Si adquiero la propiedad, las concesiones, el aparcamiento, los asientos premium, los derechos de denominación, las tiendas, los contratos de mantenimiento, las estructuras de patrocinio…

podemos convertirlo todo en una operación de blanqueo e ingresos sin pedirles a los jugadores que saboteen nada.

Matteo me estudia.

—¿Qué? —pregunto.

—Estás reconstruyendo todo un plan de ingresos criminales porque un capitán de hockey no quiere jugar mal.

—Me estoy adaptando a las condiciones.

—Te estás adaptando a Nolan.

—Cuidado.

—Ahí está esa palabra.

Lo fulmino con la mirada.

Él sonríe.

—Espero que valga la pena.

—Yo también.

Mi teléfono vibra. Isabella.

Rechazo la llamada.

Vibra de nuevo de inmediato.

Por supuesto.

Contesto.

—¿Qué?

—Suenas grosero —dice—. ¿Estás con Matteo?

—Sí.

—Dile que espero que su pierna no quede fea para siempre.

La boca de Matteo se contrae cuando se lo transmito.

—Dile que espero que su personalidad se recupere primero —dice.

Isabella jadea por teléfono, encantada.

—Está lo bastante vivo para ser horrible. Bien.

—¿Qué quieres? —pregunto.

—Madre quiere saber si tu jugador de hockey secuestrado come carne.

—No está secuestrado.

—Estaba encerrado en la suite este.

—Por seguridad.

—¿Los secuestrados suelen decir eso?

Me pellizco el puente de la nariz.

—Isabella.

—Apenas tocó el desayuno ni el almuerzo. Giulia está ofendida. Yo estoy ofendida en nombre de Giulia. Además, creo que está triste.

—Aléjate de él.

—Ya lo conocí.

—Aléjate más.

—Eres imposible.

—Lo he oído.

Cuelga.

Matteo parece divertido.

—Le gusta.

—Le gustan los gatos callejeros, los músicos desafortunados y los hombres que le arruinan la vida.

—Entonces sí.

Me pongo de pie antes de que pueda continuar.

—Tengo que irme.

—¿Cena con el prisionero?

—Con Nolan.

—Eso he dicho.

Le doy la mirada que merece.

Él la ignora.

—Una cosa más.

—¿Qué?

—Si lo conviertes en tu amante como escudo, asegúrate de que le quede suficiente elección para creer en cualquier sí que te dé.

La habitación se queda inmóvil.

Mi primer instinto es la irritación.

El segundo, la defensa.

El tercero, más silencioso, es la conciencia de que Matteo rara vez es descuidado con las advertencias.

—No soy un violador —digo.

—Lo sé.

—Entonces ¿por qué lo dices?

—Porque se te da muy bien hacer que la gente piense que sus únicas opciones son tus opciones.

Se me tensa la mandíbula.

—Te desea —añade Matteo—. Eso era obvio incluso desde mi punto de vista médicamente comprometido anoche. Pero querer y consentir no son lo mismo.

—Sé la diferencia.

—Bien. —Cierra los ojos, el agotamiento finalmente ganando—. Intenta actuar como si la supieras.

Me voy antes de decirle algo cruel a un hombre herido.

En el pasillo, el olor del hospital vuelve a golpearme, agudo y estéril. Paso junto a enfermeras, camilleros, familias que esperan con mal café y peores noticias. Mi mente ya está de vuelta en la finca, en la suite este, en Nolan caminando de un lado a otro como un lobo enjaulado.

Peleará conmigo.

Pelea contra todo.

Y empiezo a sospechar que eso es lo que más deseo.

Para cuando llego a casa, la cena ya está en marcha.

Entro por la cocina familiar en lugar de por el vestíbulo formal y encuentro a mi madre, a Isabella y a Dante en la mesa larga, mientras Giulia preside los fogones como una reina defendiendo una nación.

El vapor se eleva de ollas de cobre. La habitación huele a ossobuco, vino blanco, romero, ralladura de limón y mantequilla.

La lluvia golpea suavemente las ventanas oscuras.

Giulia se vuelve cuando entro, con harina en una mejilla y juicio en ambos ojos.

—El príncipe regresa —dice—. Consideramos comer sin ti.

—Jamás lo harías. Soy demasiado encantador.

—Eres demasiado tarde.

La beso en la mejilla porque me conoce desde que tenía doce años y una vez golpeó a Dante con una cuchara de madera por intentar robar masa frita antes de un funeral.

—¿Qué es ese olor? —pregunto.

—Ossobuco. Y si vas a llevarle un plato arriba a ese pobre hombre en vez de dejarlo comer con gente, escupiré en el tuyo.

—Anotado.

Isabella se ilumina.

—¿Entonces puede comer con nosotros?

—No.

Su cara cae teatralmente.

—Adrian.

—Isabella.

—Ha estado solo todo el día.

—Se está recuperando.

—Está encarcelado.

—Está protegido.

Dante se ríe sobre su copa de vino.

—Suena a encarcelamiento con ropa de cama más bonita.

Vuelvo la mirada hacia él.

Deja de reírse.

Más o menos.

Mi madre deja su copa sobre la mesa.

—¿Cuándo pensabas explicar por qué hay un jugador de hockey encerrado en mi suite este?

—Fue una emergencia.

—Todo lo que haces es una emergencia después de que tú lo conviertes en una.

Isabella señala con el tenedor.

—Esa fue buena, mamá.

—Gracias.

Me siento frente a mi madre.

—Nolan enfadó a ciertas personas.

—A ti —dice Dante.

—A otras personas.

—Pero también a ti.

Lo miro.

—¿Tienes algo útil que aportar o estás practicando ser fastidioso?

Se sonroja. Dante es ancho, ruidoso, impulsivo, leal y siempre intentando demostrar que no es el hijo de repuesto. Trabaja para la familia en operaciones de bajo nivel de coerción y apuestas, lo que significa que produce cantidades más o menos iguales de dinero y trabajo de limpieza.

—Solo digo —murmura—. Matteo y yo pensábamos que el trato de Atlantic City era más inteligente que el equipo.

La mesa se queda en silencio.

Mi madre cierra los ojos un momento, ya cansada de lo que ve venir.

—¿Tú y Matteo discutisteis mi inversión? —pregunto.

La mandíbula de Dante se tensa.

—Es negocio familiar.

—Sí. Mío.

—Nos afecta a todos.

—Entonces quizá deberías centrarte en las partes que te he dado antes de ofrecer comentarios sobre las mías.

Se enrojece.

—Hago mi trabajo.

—¿Ah, sí?

Isabella susurra:

—Oh, no.

Dante le lanza una mirada fulminante.

Me reclino.

—Un estudiante de Northbridge University apostó seis cifras en tu casa de apuestas clandestina la semana pasada.

Su rostro pierde color.

—No verificaste los fondos —continúo—. Luego, cuando no pudo pagar, fuiste a verlo al campus.

—Lo manejé.

—Lo aterrorizaste tanto que fue a la policía.

Mi madre levanta las manos.

—Dante.

—¿Que hizo qué? —pregunta Isabella.

Dante gruñe.

—No sabía que correría a los policías.

—Por eso evaluamos a los hombres antes de amenazarlos —digo—. Algunos pagan. Algunos lloran. Algunos graban. Algunos corren hacia la autoridad porque jamás se han encontrado antes con consecuencias.

—Pensé…

—No. No pensaste.

Cierra la boca de golpe.

—Uno de nuestros contactos me llamó antes de que se volviera algo público. Está contenido.

El alivio le afloja los hombros.

—Gracias a Dios.

—Agradécemelo a mí.

—Gracias —dice deprisa—. En serio. Lo arreglaré.

—Te mantendrás lejos de él. El asunto está arreglado. Tu trabajo ahora es no crear un segundo problema.

Mi madre señala a Dante con su copa de vino.

—Escucha a tu hermano.

Dante se frota el cuello.

—Ya dije gracias.

Isabella sonríe.

—Me encanta cuando el sermón se lo lleva otro. Es reparador.

—No tientes al destino —le digo.

Ella sonríe.

Me vuelvo hacia Giulia.

—¿Nolan comió?

Su boca se frunce.

—Apenas. El desayuno volvió insultantemente lleno. El almuerzo también. Hice sopa, y la trató como si fuera veneno.

—Probablemente pensó que lo era.

Giulia se santigua, indignada.

—¿Mi sopa?

—Me aseguraré de que cene.

—Puedo llevarle un plato —dice Isabella de inmediato.

—No.

—Adrian.

—No.

—Parece agradable.

—Hablaste con él treinta segundos.

—Puedo notarlo.

—Esa habilidad te ha fallado con casi todos los hombres con los que has salido.

Dante resopla.

Isabella le da una patada bajo la mesa.

Mi madre me observa con más silencio que los demás.

—Quieres que esté vivo.

—Sí.

—¿Porque es útil?

Sostengo su mirada.

—En parte.

—¿Y la otra parte?

Aparto la vista.

No insiste.

Eso es peor.

—Estoy resolviendo un acuerdo —digo—. Hasta entonces, nadie va a verlo sin mí.

A Isabella se le juntan las cejas.

—Vas a asustarlo si lo mantienes aislado.

—Ya está asustado.

—Entonces deja de empeorarlo.

La sencillez de eso no debería irritarme.

Lo hace.

—Necesito cena para dos en la terraza trasera —le digo a Giulia.

—¿Con este tiempo?

—Bajo la zona cubierta. Necesita aire.

Giulia me mira.

—Necesita amabilidad.

—No voy a pedir amabilidad a la cocina.

—No. La cocinarías de más.

Dante se atraganta con el vino.

Me pongo de pie antes de que mi hogar escenifique una rebelión completa.

—Treinta minutos.

Giulia me espanta con un gesto.

—Veinticinco. Y si no come, sabré que es culpa tuya.

De camino arriba, paso por el pasillo este y siento el conocimiento de Nolan tras esa puerta como calor bajo la piel.

Está aquí.

Vivo.

Furioso.

Mío solo en el sentido de que me interpongo entre él y la muerte, aunque mi cuerpo insiste en que la palabra puede significar más.

Me ducho rápido en mi suite, quitándome de encima el aire del hospital y la suciedad del día. El corte de la cabeza es superficial, pero sensible. Me afeito, elijo una camisa blanca y vaqueros oscuros en lugar de un traje, y luego me quedo ante el espejo más tiempo del razonable.

Menos amenazante, me digo.

Entonces me río porque, al parecer, he llegado a la fase del cautiverio en la que coordino la ropa para tranquilizar al cautivo.

Absurdo.

Voy a la puerta comunicante, recuerdo mi promesa y llamo.

Luego la abro.

Algo choca contra un lado de mi cabeza antes de que pueda decir su nombre.

El dolor estalla en blanco.

El suelo sube con fuerza.