CAPÍTULO TRECE #3

La ira de Adrian no desaparece. Se desvía de ella, sujeta por algo más antiguo que la autoridad.

—Vete —dice, pero ahora su voz es más baja.

—¿Vas a ser amable?

La mandíbula de él se tensa.

—Adrian.

—Lo estoy manteniendo con vida.

—Esa no era mi pregunta.

Durante un extraño segundo, lo veo como debe de verlo ella. Hermano. No jefe criminal. No dueño. No el hombre con la pistola en la entrada de ambulancias. Un hombre al que regaña su hermana pequeña con una bata rosa.

No encaja con lo que sé.

Eso es lo perturbador.

—Yo me encargo —dice él.

Isabella no parece convencida, pero me dedica una pequeña sonrisa compasiva.

—El desayuno es mejor abajo. Si te encierra aquí, exige las tortitas de ricotta.

—Fuera —dice Adrian.

—Vale, vale. —Levanta ambas manos y luego lo señala—. Nada de gritos.

Él la guía con firmeza hacia la puerta.

Ella se escabulle a su alrededor en el último segundo.

—Y llama antes de entrar en los dormitorios. No te criaron en un granero.

Casi sonrío.

Adrian cierra la puerta tras ella y la bloquea con llave.

Cuando se vuelve, parte de la violencia se ha drenado de él y ha dejado frustración en su lugar.

—¿Tu familia sabe que me tienes aquí?

—No se te retiene por deporte.

—Eso no es una respuesta.

—Mi familia sabe lo suficiente.

—¿Y les parece bien?

—Mi familia tiene una comprensión flexible de las crisis.

—No me digas.

Camina hacia mí, pero esta vez se detiene a varios pasos, como si estuviera tomando una decisión consciente.

—Pelear conmigo no ayuda a nadie.

—Me ayuda a no sentirme muerto.

Su expresión titila.

Ojalá no lo hubiera dicho.

—No voy a matarte —dice.

—¿Hoy?

—Nunca.

—Perdona si no actualizo mi calendario.

Cierra los ojos un instante. Cuando los abre, vuelve a parecer cansado.

—No puedes irte. Todavía no.

—El entrenamiento…

—No.

—Mi equipo…

—No.

—Sabrán que pasa algo.

—Yo me ocuparé.

—No te atrevas a mentirles por mí.

Me mira con una expresión plana.

—Cierto —murmuro—. Olvidé con quién estaba hablando.

Empieza a moverse a mi alrededor en un círculo lento, sin tocarme, pero lo bastante cerca para que el aire cambie con cada paso. Lo sigo sin girar la cabeza. Su hombro roza una vez cerca del mío, y todo mi cuerpo reacciona.

Maldita sea.

Él se da cuenta.

Claro que se da cuenta.

—Nolan —dice en voz baja.

—No.

—No he dicho nada.

—Ibas a hacerlo.

Su aliento calienta mi nuca.

—Tú también lo sientes.

Cierro los ojos.

Esta es la parte más fea.

No el miedo. No la rabia. El deseo.

Se me instala bajo la piel como fiebre, absurdo y humillante.

Lo odio. Odio lo que es, lo que ha hecho, lo que quizá aún haga.

Y, aun así, en cuanto se coloca detrás de mí, mi cuerpo recuerda sus manos sobre mí aquella primera noche.

Su boca. La forma en que me miraba, como si yo no fuera una camiseta ni un capitán ni una herramienta, sino un hambre que no había esperado sentir.

—No tienes derecho a usar eso —digo.

—No te estoy tocando.

—No. Solo estás ahí de pie, demostrando que podrías.

Silencio.

Luego retrocede.

Su ausencia es casi tan mala como su cercanía.

—Tengo trabajo que hacer —dice, con la voz más ronca que antes—. Te traerán comida. Desayuno pronto. Almuerzo después. Esta noche, tú y yo cenaremos.

—Qué suerte la mía.

—Si te portas bien, quizá un paseo por los jardines. Pareces un hombre que sufre sin aire fresco.

Me vuelvo para mirarlo.

—¿Si me porto bien?

—Sí.

—¿Qué soy, un perro?

—No. Si fueras un perro, obedecerías mejor.

Lo fulmino con la mirada.

Se le contrae la boca.

—¿Quieres gratitud? —pregunto—. Aquí tienes gratitud. Gracias por no asesinarme todavía. De verdad. Estrella dorada.

Su diversión se desvanece.

—Estoy arriesgando más de lo que entiendes al mantenerte aquí.

—Entonces déjame ir y ahórrate el problema.

—No.

—¿Por qué?

Por una vez, aparta la mirada.

No mucho.

Lo suficiente.

—Di mi palabra —dice—. Vives.

—¿A quién?

Su mirada vuelve a la mía.

—A mí mismo.

Esa respuesta le hace algo extraño a mi pecho.

No quiero que lo haga.

—No finjo ser bueno —continúa—. No esperes eso de mí. Pero cuando decido que algo es mío para protegerlo, lo protejo.

Ahí está.

Mío.

Una advertencia vestida de refugio.

Una posesión fingiendo misericordia.

Y aun así, estúpidamente, algo en mí se aquieta con la palabra proteger mientras todo lo demás se rebela.

—No soy tuyo —digo.

—No —dice él, y hay una pausa antes del resto—. Todavía no.

Se me corta la respiración.

Sus ojos bajan a mi boca y luego suben.

—Pero por ahora —dice—, estás vivo porque estoy haciendo que sigas vivo. Intenta odiar eso con más silencio.

Esta vez sale por la puerta del pasillo.

La cerradura encaja detrás de él.

Me quedo en medio de una prisión hermosa, con el corazón latiendo demasiado deprisa, el cuerpo dolorido y la mente enredada alrededor del hecho imposible de que Adrian Voss sonó casi herido al pedir confianza cuando había hecho todo lo posible por destruirla.

Lo prefiero monstruoso.

Los monstruos son simples.

Los hombres que traen sándwiches, te perdonan la vida, amenazan tu libertad y te miran como si quisieran tanto tu perdón como tu garganta no son simples en absoluto.