CAPÍTULO DOCE #3

Las cejas de Harrison se mueven un milímetro.

Asombro, en mayordomo.

—Sí, señor.

Nolan observa este intercambio como si hubiera aterrizado en un sueño diseñado por un delincuente fiscal.

El vestíbulo está en penumbra, iluminado solo por apliques y por el brillo plateado de la lluvia a través de las ventanas altas.

Los retratos familiares suben por las paredes de la escalera: hombres severos, mujeres elegantes, mi padre pintado demasiado grande sobre el rellano. Nolan se detiene bajo ese.

—Déjame adivinar —dice—. La historia de origen.

—Mi padre.

—Parece cálido.

—No lo era.

Subimos la escalera.

Su mano se desliza por la barandilla, no admirando, solo sosteniéndose. Arriba, lo llevo por el pasillo este hasta la suite de invitados conectada con la mía por una puerta interior. La elegí deliberadamente. Lo bastante cerca para vigilar. Lo bastante cerca para llegar hasta él.

Lo bastante cerca para ser una idea terrible.

Abro la suite.

Nolan entra y se detiene.

La habitación es una de las favoritas de mi madre: paredes azul oscuro, viejos suelos de roble, una cama amplia con sábanas blancas, una chimenea, cortinas de terciopelo, un escritorio junto a la ventana, un baño más grande que toda la cocina de Nolan.

Hay ropa limpia doblada sobre la cómoda porque Harrison es un milagro envuelto en discreción.

Nolan gira despacio.

—¿Tus invitados suelen incluir jefes de Estado extranjeros?

—Solo los educados.

—¿De quién es la ropa?

—De mi hermano.

—¿Hermano vivo?

Le lanzo una mirada.

—¿Qué? Parece relevante.

—Dante está vivo e irritantemente bien.

Cruza los brazos, y la manta se le desliza de un hombro.

—¿Traes aquí a todos tus secuestrados?

—No.

—¿Solo a los especiales?

—No acerco desconocidos a mi familia.

Eso capta su atención.

—Entonces, ¿por qué estoy aquí?

—Porque no creo que les hagas daño.

Sus ojos se entrecierran.

—No estés tan seguro.

—No eres violento.

—Juego al hockey para ganarme la vida.

—Chocas para ganarte la vida. No es lo mismo.

Se le tensa la boca, quizá porque sabe que yo lo sé.

Señalo hacia el baño.

—Ducha. Hay toallas. Usa lo que necesites.

Mira de mí a la puerta del baño y de vuelta.

—¿Te vas?

—Temporalmente.

—Qué reconfortante.

—Necesitas comida, agua y analgésicos.

Su sospecha regresa al instante.

—¿Por qué?

—Porque tienes una conmoción, estás deshidratado y sucio.

—Tu trato con el paciente apesta.

—No soy médico.

—Suerte la de los pacientes de todas partes.

Casi vuelvo a sonreír.

Hábito peligroso.

—Volveré —digo.

Se pone rígido.

Me detengo en la puerta.

—No intentes marcharte. Los terrenos están asegurados. Cámaras, hombres armados, perros. Mi seguridad no siempre hace preguntas antes de actuar.

—Suena acogedor.

—Es seguro.

—¿Para quién?

No contesto.

Abajo, la casa está en silencio salvo por la lluvia golpeando las ventanas y el zumbido lejano del frigorífico de la cocina.

Le preparo un sándwich porque Harrison no aparece por ninguna parte y porque, absurdamente, quiero hacerlo yo mismo.

Pan de masa madre, prosciutto, provolone, mostaza, hojas verdes, aguacate.

Demasiada comida para un hombre que quizá no confíe en nada de eso.

Añado dos botellas de agua e ibuprofeno del armario.

Cuando vuelvo, la ducha está abierta.

Dejo todo sobre la mesita de noche y me siento en el borde de la cama.

Mi teléfono arde con mensajes. Los ignoro.

El plan llega mientras escucho el agua golpear los azulejos.

No de golpe. Despacio, luego por completo.

Nolan no puede seguir siendo un activo desobediente. Eso lo convierte en un muerto.

Puede convertirse en otra cosa.

Mío.

No en el sentido privado, aunque mi cuerpo reacciona de inmediato a la palabra.

En el sentido público. Bajo la protección de los Voss.

Un capricho personal. Un amante. Una debilidad, sí, pero una debilidad sancionada.

Los hombres de mi mundo entienden los vicios.

Respetan la posesión cuando se declara con suficiente firmeza.

Sal lleva nueve años con la misma amante y una vez mandó romperle la mano a un hombre por hablarle con grosería en un restaurante.

Valentina envenenó a su marido, supuestamente, pero todavía le manda flores a la madre de él cada Navidad.

Oleg mantiene apartamentos para mujeres a las que llama acompañantes y desafía a cualquiera a cuestionar el gasto.

Si Nolan es solo un capitán que me desobedeció, se debe sangre.

Si Nolan es mi amante, entonces su desobediencia se convierte en un asunto privado.

Uno costoso.

Aun así tendré que compensar pérdidas. Tendré que vender la victoria de Chicago como intencional, quizá afirmar que hubo un cambio de posición en el mercado. Habrá quejas. Pruebas. Unos cuantos cuchillos girados punta arriba bajo la mesa.

Pero Nolan podría vivir.

Despreciaría la solución.

Obviamente.

La ducha se cierra.

El vapor se enrosca bajo la puerta del baño.

Miro la comida, la medicina, la puerta comunicante cerrada que lleva a mi habitación.

Hay algo casi agradable en tenerlo aquí.

Eso es su propio peligro.