CAPÍTULO ONCE #2

La carretera está en algún lugar sobre nosotros, oculta por la lluvia, la tierra suelta y la oscuridad. La pendiente entre medias parece imposible.

—Voy a subir más.

Los ojos de Matteo se cierran.

Le doy una suave patada en la bota.

—No te desmayes.

—Mandón.

—Voy a volver.

Sus ojos se abren de nuevo.

Me mira durante un largo momento.

—No deberías.

—No, la verdad es que no.

—Yo no lo haría.

—Lo sé.

Eso parece caer en algún lugar que no esperaba.

Me meto el teléfono en el bolsillo y empiezo a trepar.

Es un trabajo miserable.

El barro cede bajo mis manos. Las rocas resbalan.

Dos veces pierdo terreno y casi patino de vuelta hasta Matteo.

La lluvia me entra en los ojos, en la boca, en los cortes de las palmas.

El teléfono sigue obstinadamente muerto hasta que subo lo suficiente para ver la barandilla rota arriba, dentada y torcida contra la noche.

Una barra parpadea.

Luego dos.

Me tiemblan tanto las manos que casi se me cae el teléfono.

Los servicios de emergencia contestan al segundo tono.

No tengo ni idea de dónde estamos. Les digo que estábamos al norte de la ciudad, subiendo hacia la carretera de la cresta.

Les digo que hubo un desprendimiento, un accidente, un hombre herido con la pierna rota, otro hombre menos herido que está frío, mojado y posiblemente con una conmoción cerebral.

La operadora me mantiene hablando el tiempo suficiente para triangular la señal y luego me dice que conserve batería.

La ayuda viene en camino.

Con el tiempo.

Con el tiempo es una palabra cruel en la ladera de una montaña.

Vuelvo a bajar porque dejar a Matteo solo se parece demasiado a convertirme en el tipo de hombre que Adrian cree que debería ser.

Se sobresalta cuando me agacho a su lado.

—Volviste —dice.

—No suenes tan sorprendido. Es insultante.

—Estoy sorprendido.

—También insultante.

Cierra los ojos.

—¿Ayuda?

—En camino.

—¿Cuánto?

—Pronto.

—Eso significa que no pronto.

—Probablemente.

Por primera vez, se ríe como si le doliera. Probablemente le duele.

Esperamos bajo la lluvia.

La tormenta empieza a amainar, pero la montaña sigue murmurando alrededor. El barro se asienta. Las piedras repiquetean por caminos invisibles. Cada sonido me bloquea los músculos.

Después de lo que parecen horas, unas luces cortan la oscuridad arriba.

Voces.

Una mujer gritando instrucciones.

Cuerdas.

El tintineo metálico de los mosquetones.

El rescate real no se parece en nada a las películas.

Nadie baja heroicamente a la carrera por la pendiente.

Evalúan, anclan, se advierten unos a otros sobre el terreno inestable y descienden con un cuidado agonizante.

Para cuando la primera rescatista llega hasta nosotros, tiemblo tanto que me castañetean los dientes.

Su lámpara frontal me ciega.

—¿Cuál de ustedes es Ward?

—Yo.

—¿Estás herido?

—No lo sé.

—Buena respuesta. —Mira a Matteo—. ¿Él es la pierna?

—Él es la pierna.

Matteo abre un ojo.

—Tengo nombre.

—Seguro que es precioso —dice ella—. Intenta no moverte.

El segundo rescatista llega hasta nosotros y se arrodilla a su lado.

—Es una fractura fea.

—Su trato con el paciente es excepcional —murmura Matteo.

—Vamos a entablillarla antes de subirte. Va a doler.

—Ya duele.

—Entonces seguiremos con el tema.

A pesar de todo, casi me río.

Trabajan rápido, con profesionalidad. Matteo no grita cuando le estabilizan la pierna, pero se queda tan blanco que creo que va a desmayarse. Me descubro sujetándole el hombro mientras lo atan a la camilla. Mira mi mano, luego a mí.

Ninguno de los dos dice nada.

La subida de vuelta a la carretera es lenta y brutal.

Sigo al equipo de rescate, resbalando, sujetándome, envuelto finalmente en una manta térmica por alguien que decide que tengo pinta de estar a una ráfaga de desplomarme.

En la cima, las ambulancias esperan con las luces rojas palpitando sobre la carretera mojada.

Suben primero a Matteo.

Luego, para mi disgusto, me meten en la misma ambulancia.

Él se desmaya casi de inmediato.

Bien.

Es incómodo compartir transporte de emergencia con el hombre que se suponía que iba a asesinarte.

Entro y salgo de la conciencia durante el trayecto de bajada.

Un paramédico me revisa las pupilas, me venda las palmas cortadas, me hace preguntas que contesto mal.

El labio me late. Las costillas me duelen.

Las muñecas me arden. En algún lugar bajo todo eso, el miedo permanece, constante como un segundo latido.

Adrian lo sabrá pronto.

Quizá ya lo sabe.

Quizá enviará a alguien más antes de que lleguemos al hospital.

Para cuando se abren las puertas de la ambulancia, la lluvia se ha suavizado hasta convertirse en llovizna.

Las luces del hospital brillan blancas contra la noche.

Sacan primero a Matteo, inconsciente o fingiendo de forma convincente.

Me quedo sentado un segundo, reuniendo fuerzas para ponerme de pie.

Entonces Adrian aparece ante las puertas abiertas.

Me echo hacia atrás con tanta violencia que mi hombro golpea la pared de la ambulancia.

No se parece en nada al hombre de la suite del propietario.

Tiene el pelo mojado por la lluvia. El abrigo abierto. El rostro pálido bajo los planos afilados de los huesos, los ojos oscuros e ilegibles. Detrás de él, dos de sus hombres están cerca de la zona de ambulancias, pero él levanta una mano y se detienen donde están.

Su mirada se desliza sobre mí.

Labio partido. Barro. Manta. Palmas vendadas. Marcas de cuerda en las muñecas.

Algo titila en su expresión.

Desaparece antes de que pueda nombrarlo.

—Nolan —dice.

Se me cierra la garganta.

Miro su mano extendida como si fuera un arma.

Quizá lo es.

—Me alegra que estés vivo —dice.

Su sonrisa no le llega a los ojos.

Nada en él llega a ningún lugar cálido.

—Tienes que venir conmigo.