CAPÍTULO DIEZ

ADRIAN

Lanzo el vaso con tanta fuerza que se hace añicos contra la vieja alfombra naranja y salpica el suelo de bourbon como si fuera sangre.

—Joder.

Matteo está cerca de la puerta, con el rostro sombrío.

Mi teléfono empieza a sonar antes de que el eco de la bocina termine de resonar en el estadio.

Luego otra llamada. Y otra. Los mensajes se acumulan en la pantalla: Sal, Valentina, Kieran, dos corredores de apuestas, un juez que debería saber que no debe dejar nada por escrito, tres hombres cuya ira es menos peligrosa que su humillación.

Nolan no se limitó a desobedecerme.

Me hizo parecer débil.

Peor aún, me hizo parecer equivocado.

Di garantías. Garantías personales. De esas que hombres como Sal recuerdan con cuchillos escondidos detrás de sus sonrisas.

Dije que Chicago era seguro. Dije que el margen se mantendría.

Dejé que apostaran por mi control, y ahora han perdido millones porque Nolan Ward decidió que su conciencia importaba más que mi supervivencia.

—Está loco —dice Matteo en voz baja—. O es un suicida.

—Está muerto.

Mi voz no suena alta.

Así sé que va en serio.

Matteo me mira.

—Adrian…

—Tráelo.

Se dirige hacia la puerta.

La puerta se abre antes de que él llegue.

Nolan está al otro lado, con la mano levantada como si estuviera a punto de llamar.

Durante un segundo, la habitación queda inmóvil.

Está pálido, con el pelo húmedo por una ducha que claramente no se tomó el tiempo de terminar bien, una sudadera puesta sobre la ropa térmica, la boca tensa. El miedo se le ve sin disimulo en los ojos.

Aun así, vino.

Eso debería importar.

No importa.

Cruzo la habitación antes de que pueda hablar.

Cierro el puño sobre su sudadera y lo empujo hacia atrás contra el carrito del bar. Las botellas se vuelcan. El cristal se rompe. La estructura metálica golpea la pared con un sonido que satisface alguna parte horrible de mí.

Nolan no se defiende.

Eso me enfurece más.

Lo empujo sobre el carrito, con la espalda arqueada contra el borde, mi mano clavada en su pecho. Mi otro puño se echa hacia atrás.

Tiene la cara justo ahí.

Hermosa. Magullada por el partido. Los ojos abiertos de par en par, la garganta moviéndose.

Quiero romperla.

Quiero besarla.

La vacilación me cuesta.

En lugar de darle un puñetazo, lo golpeo con la mano abierta en la cara.

El chasquido parte la habitación.

Su cabeza se ladea de golpe. La sangre le brota de la comisura de la boca casi al instante, brillante contra una piel que se ha vuelto blanca.

Matteo suelta un juramento entre dientes.

Agarro a Nolan por la mandíbula y le obligo a volver la cara hacia la mía.

—¿Entiendes lo que has hecho?

Respira con fuerza por la nariz.

No contesta.

Lo sacudo.

—¿Lo entiendes?

—Sí —susurra.

—No. No lo entiendes.

Lo arrojo lejos del carrito. Cae al suelo sobre una cadera y se sostiene con una mano. Durante un latido, se queda ahí, con la cabeza inclinada, la sangre goteando sobre la alfombra espantosa.

Camino de un lado a otro una vez, porque si me quedo cerca quizá haga algo peor.

—¿Crees que esto fue un encantador acto de rebeldía? —gruño—. ¿Una pequeña historia deportiva inspiradora? ¿El capitán sigue a su corazón, la multitud aplaude y todos se van a casa orgullosos?

Levanta los ojos.

Hay terror en ellos.

No triunfo.

Eso también debería importar.

No importa. No lo suficiente.

—Le has costado a gente peligrosa una cantidad obscena de dinero —digo—. Mi dinero. Su dinero. Dinero que se apostó porque yo di mi palabra.

—Lo siento.

Me río.

El sonido es espantoso.

—Lo siente. Dice que lo siente, Matteo.

La expresión de Matteo está tallada en piedra.

Me agacho delante de Nolan, lo bastante cerca para oler hielo, sudor, jabón y sangre.

—¿Qué les digo? ¿Que mi capitán tuvo sentimientos? ¿Que decidió que la integridad del juego era más importante que la integridad de mi palabra?

Nolan traga saliva.

—Dímelo —digo.

—No estaba pensando en ellos.

—No. No estabas. Estabas pensando en ti.

Entonces su rostro cambia. Una chispa, incluso a través del miedo.

—No —dice con voz ronca—. Estaba pensando en ellos.

Me pongo de pie tan rápido que se estremece.

—Tu equipo. —Señalo hacia la pista bajo nosotros—. Tu preciosa sala llena de hombres honorables. ¿Entiendes que algunos de esos hombres honorables podrían morir ahora porque me obligaste a demostrar algo?

Sus ojos se agrandan.

—Adrian —dice Matteo.

Lo ignoro.

—Nadie en mi mundo puede ver que esto queda sin respuesta —continúo—.

Nadie. Ni Sal, ni Valentina, ni los corredores de apuestas, ni todos los bastardos oportunistas que están esperando a que tropiece.

Querrán una compensación. Primero dinero, luego sangre.

Si no les doy la tuya, vendrán a buscar la mía.

Nolan se pone de pie despacio, apoyándose en la pared.

Tiene el labio partido. La mejilla ya se le está enrojeciendo. Se limpia la sangre con el dorso de la mano.

—No quería eso —dice.

—Las intenciones son moneda de niños.

—No sabía que eso te pondría en peligro.

Eso me detiene.

Durante un segundo ridículo, le creo.

Claro que no pensó en mí.

¿Por qué iba a hacerlo? Cree que soy un monstruo. Los monstruos no tienen espaldas vulnerables.

—Tu ignorancia no te salva —digo.

Cuadra los hombros. Le tiemblan de todos modos.

—No hagas daño a Jax.

La risa se me muere en la garganta.

Está de pie delante de mí, sangrando, y su primera súplica coherente es por otro hombre.

—Deberías suplicar por ti —digo.

—Yo soy quien desobedeció. Él no. Jax no sabía nada. Ninguno de ellos. Jugaron limpio. Jugaron para ganar. Si alguien tiene que pagar, haz que sea yo.

Matteo exhala.

Lo miro con brusquedad.

No dice nada.

Nolan levanta la barbilla.

—¿Valió la pena?

—¿Qué?

—El partido. —Le tiembla la voz, pero sus ojos no se apartan de los míos—. Me preguntaste si valía mi vida. Sí.

La rabia vuelve porque la admiración es demasiado peligrosa.

—Era un partido de hockey.

—No —dice—. No lo era.

Matteo murmura algo grosero en italiano.

Nolan gira un poco la cabeza hacia él.

—¿Tienes algo que decir?

Los ojos de Matteo se entrecierran.

—Eres un imbécil.

—Puede. Pero al menos no soy un cobarde que se esconde detrás de las órdenes de otro hombre.

La habitación queda en absoluto silencio.

Incluso en medio de mi furia, casi sonrío.

Matteo no.

—Deberías elegir tus últimas palabras con más cuidado —dice.

—Mis últimas palabras pueden ser peores si me das tiempo.

Increíble.

Absolutamente increíble.

Me paso una mano por el pelo.

—O eres el hombre más valiente que he conocido en mi vida o el más estúpido.

—No son mutuamente excluyentes.

El pecho se me estrecha.

Odio que todavía pueda hacer esto. Sangrando, aterrorizado, a segundos de cualquier castigo que yo decida, y sigue siendo él.

Ese es el problema.

Ese es exactamente el problema.

Miro a Matteo.

—Llévatelo.

Nolan se queda inmóvil.

El rostro de Matteo no delata nada.

—¿Adónde?

—Ya lo sabes.

A Nolan se le corta la respiración.

Durante un segundo, casi retiro las palabras.

Entonces mi teléfono vuelve a sonar, y el nombre de Sal ilumina la pantalla.

La realidad.

El poder.

La consecuencia.

No puedo proteger a Nolan de un castigo que se ganó sin invitar a hombres como Sal a preguntarse si mi cama me ha ablandado la mano.

Si ahora huelen debilidad, más personas morirán después.

Personas de las que soy responsable. Mi madre.

Isabella. Dante. Matteo. Cada persona bajo mi techo y cada soldado leal que confía en que mi nombre siga dando miedo.

Nolan se convirtió en la respuesta.

Me acerco a él por última vez.

Sus ojos buscan los míos, y hay miedo en ellos, sí, pero también decepción.

Dios, estoy cansado de esa decepción.

—Te lo advertí —digo.

—Lo sé.

—Entonces, ¿por qué?

Se le quiebra la voz.

—Porque no podía ser lo que querías.

Sostengo su mirada un aliento de más.

Luego me doy la vuelta.

—Llévatelo.

Matteo agarra a Nolan del brazo.

Nolan no forcejea. Sale con los hombros rectos, la sangre en la boca, y yo me muerdo el interior de la mejilla con tanta fuerza que saboreo cobre para no llamarlo de vuelta.

Cuando la puerta se cierra, la suite queda demasiado silenciosa.

Abajo, a través de la ventana, el personal de la pista empieza a limpiar después del partido. Las gradas están casi vacías, llenas de vasos, programas, bolsas de palomitas, carteles abandonados. La máquina alisadora se desliza sobre la superficie, borrando las cicatrices pasada tras pasada.

Ojalá todo fuera así de sencillo.

Mi teléfono vuelve a sonar.

Miro mi mano.

La sangre de Nolan se ha secado sobre mis nudillos.

—Qué desperdicio —susurro.

Luego contesto la llamada de Sal.