CAPÍTULO OCHO #2

El antiguo contacto de Oleg en aduanas había desaparecido de la vida pública después de que le fallaran los nervios.

Sal presionó demasiado sobre si los puertos seguían estables.

Kieran ofreció el dato de que había oído que dos contenedores habían desaparecido la semana anterior.

Valentina sonrió como una hoja y sugirió que la inestabilidad en los muelles quizá requería supervisión compartida.

La mano de Oleg se cerró alrededor del tenedor.

Los dejé rodearlo durante treinta segundos.

No más.

—Oleg me dice que la situación del puerto está controlada —dije.

Todas las miradas se desplazaron hacia mí.

Oleg pareció lo bastante aliviado para avergonzarse.

Me volví hacia él. —No hagas que me arrepienta de haber dicho eso.

—No lo haré —dijo con voz baja.

—Bien.

Eso zanjó el asunto para la habitación, aunque no para mí. Haría que Matteo verificara cada palabra antes de la mañana.

Llegó el plato de pasta: pequeños tortelli en un caldo tan claro que parecía casi iluminado.

Le siguió el vino. Renzo hizo una pequeña ceremonia con el decantado, lo que me dio tiempo para observar las manos de Felix.

Ahora su teléfono permanecía con la pantalla hacia abajo.

Inteligente. Matteo ya lo había registrado.

La conversación derivó hacia favores del concejo municipal, una investigación pendiente de la SEC sobre una de las plataformas fantasma de Felix, un juez con debilidad por las escorts discretas y si el sobrino del alcalde era lo bastante útil para mantenerlo fuera de prisión.

Para el postre, todos estaban sonrojados por el vino y por el placer de haber sobrevivido los unos a los otros.

Comí dos cannoli porque el pastelero de Bellafiore es la única persona de la ciudad que entiende que el relleno debe ser dulce, pero no infantil.

Al marcharnos, Sal besó mi anillo con humildad suficiente para ofendernos a ambos.

Oleg volvió a prometer que los puertos estaban seguros.

Felix murmuraba al teléfono sobre mover servidores por Singapur.

Valentina me tocó la mejilla con uñas pintadas, dejando atrás un fantasma de perfume, y luego aceptó el brazo de Kieran mientras se dirigían al coche de él.

Los vi alejarse.

Matteo se acercó a mi lado. —Esa es una mala idea.

—¿Cuál de los dos?

—Ambos.

—Valentina podría matarlo.

—Kieran podría disfrutar el riesgo.

Lo miré. —Desear algo peligroso no es prueba de valor.

—No —dijo Matteo—. A veces es prueba de mal juicio.

Sutil como una palanca, mi Matteo.

Subimos al todoterreno. La lluvia había empezado mientras estábamos dentro, barnizando los adoquines del viejo distrito, convirtiendo los letreros de neón en color sangrante sobre el pavimento.

—Salió mejor de lo esperado —dijo Matteo mientras el conductor se incorporaba al tráfico—. El teléfono de Felix estaba limpio, por cierto. No estaba grabando.

—Bien.

—Sal está inquieto.

—Sal siempre está inquieto. Cree que la edad le da derecho a más poder.

—Cree que tu proyecto de hockey es una vulnerabilidad.

—Todo lo nuevo parece una vulnerabilidad para los hombres que sobreviven repitiendo viejos movimientos.

Matteo se recostó, observándome. —No está del todo equivocado.

No dije nada.

Suspiró. —Nolan tenía razón ayer.

El nombre se movió por el asiento trasero como calor bajo una puerta.

Miré por la ventana. —¿Ah, sí?

—Si los Storm vencen a Chicago y llegan a los eliminatorias, el dinero posterior podría ser enorme.

—Soy consciente.

—Tenía razón.

—Soy consciente —repetí, más cortante.

Matteo levantó ambas manos. —De acuerdo.

La ciudad pasaba en fragmentos mojados: viejos almacenes de ladrillo, torres de cristal, restaurantes que brillaban dorados contra la lluvia. A Harbor City le encantaba fingir que su pasado y su futuro podían coexistir con educación. Ignoraba la sangre bajo ambos.

—No puedo permitir que crea que puede dirigirme —dije.

—Eso no es lo mismo que admitir que un buen consejo es un buen consejo.

—Lo es cuando lo da con esa barbilla recta y virtuosa, como si lo hubieran nombrado embajador moral de los condenados.

A Matteo se le movió la boca.

—No sonrías.

—Jamás.

—Estás sonriendo por dentro.

—A gritos.

Me aparté de él.

Esperó un minuto entero antes de arruinar el silencio. —¿Crees que lo hará?

—Sí.

—Has dudado.

—No.

—Sí.

Lo miré. —Lo hará.

Matteo me estudió. —¿Y si no lo hace?

Pensé en el rostro de Nolan en mi despacho. La crudeza de su voz. La manera en que había dicho hockey como si no fuera un deporte, sino algo sagrado.

—Lo hará —dije.

Tenía que hacerlo.

Unos minutos después, giramos hacia el aparcamiento del estadio para el partido de esa noche.

La lluvia se suavizó hasta convertirse en una llovizna fría.

Los aficionados ya se reunían cerca de las entradas pese al clima, apiñados bajo paraguas azul marino y plateado.

El primer lleno real en meses, según el informe matutino de Maya.

La camioneta de Nolan entró dos filas más adelante.

Lo vi bajar antes de que él nos viera.

Sacó la bolsa de la caja de la camioneta y se la colgó de un hombro.

Cabeza baja, capucha puesta, moviéndose con la concentración pesada de un hombre que camina hacia su propia ejecución.

Incluso de espaldas, era hermoso en movimiento.

Piernas fuertes. Espalda ancha. Esa sutil economía de atleta, ningún movimiento desperdiciado.

Mi pulso respondió como un idiota.

Matteo se dio cuenta.

Naturalmente.

—¿Qué? —dije.

—He respirado.

—Hazlo con menos juicio.

Cerró la puerta del todoterreno detrás de mí, y cruzamos el aparcamiento varios metros por detrás de Nolan.

Fue entonces cuando otro hombre apareció cerca de la entrada lateral.

No era seguridad. No era personal. Demasiado informal. Demasiado decidido.

Llamó a Nolan por su nombre.

Nolan se detuvo.

El hombre se acercó, y toda la postura de Nolan cambió.

No relajada exactamente, pero atravesada por la sorpresa y el alivio.

El desconocido tenía el pelo color arena, un rostro estrecho y llevaba una chaqueta oscura de lluvia cerrada hasta la garganta.

Era más delgado que Nolan, unos años mayor, con el porte vigilante de alguien entrenado para advertir las salidas.

Nolan dejó caer la bolsa y lo abrazó.

No una rápida palmada en la espalda.

Un abrazo.

Lo bastante largo para que algo desagradable me trepara por la columna.

El hombre dijo algo cerca del oído de Nolan. Nolan se rio, en voz baja, con cansancio, pero fue risa. Luego le pasó un brazo por los hombros y lo condujo hacia la entrada de jugadores.

Apreté los dientes.

—¿Quién es? —pregunté.

Matteo no necesitó seguir mi mirada. Ya lo había hecho.

—Puedo averiguarlo.

—No he preguntado si puedes.

—No —dijo—. Has preguntado quién es.

Vi a Nolan desaparecer dentro con el hombre a su lado.

La sensación en mi pecho no era celos.

Los celos son pequeños.

Esto era la propiedad encontrándose con una reclamación no autorizada.

—Averígualo —dije.

—¿Sobre él?

—Y sobre Nolan.

Matteo vaciló. —¿Cuánto?

—Todo.

—¿Todo personal?

Lo miré.

Asintió una vez. —Entendido.

Mientras entrábamos en el estadio, me dije que la información siempre era útil. Que mi interés era estratégico. Que el hombre podía ser una palanca. Una amenaza. Una debilidad. Cualquier cantidad de cosas prácticas.

Nada de eso explicaba por qué quería romperle la mano por tocar la espalda de Nolan.