CAPÍTULO OCHO

ADRIAN

Pasé la noche después de la visita de Nolan a mi despacho de un humor tan detestable que hasta Matteo dejó de hacer bromas antes de medianoche.

Eso casi nunca ocurre.

La explicación sensata era sencilla: Nolan me había obligado a actuar.

Se había quedado en mi despacho a medio reformar, con la garganta bajo mi palma, y seguía discutiendo como un hombre que no entendía en qué clase de mundo se había metido.

Yo había dejado clara mi postura. Chicago gana por dos o más.

Él obedece. Jax sigue vivo. Todos avanzan.

Sencillo.

Y, sin embargo, el recuerdo que se quedó conmigo no fue su desafío.

Fue la expresión de su rostro cuando lo toqué.

No solo miedo. El miedo lo entendía. El miedo era útil, limpio, predecible.

Los hombres mostraban miedo de muchas maneras: suplicando, negociando, sudando a través del cuello de la camisa, prometiendo el alma de sus madres y el futuro de sus hijos.

El miedo era uno de los idiomas más antiguos que hablaba.

Nolan había tenido miedo.

Pero debajo, peor aún, había habido dolor.

Como si hubiera esperado algo mejor de mí incluso después de que yo me hubiera tomado la molestia de demostrar que no había nada mejor disponible.

Lo absurdo de aquella irritación me mantuvo despierto más allá de las tres.

Me quedé tumbado en la cama, mirando el techo de mi ático silencioso, intentando no recordar el calor de su piel bajo mi mano. La aspereza de su voz cuando susurró que se dejaría perder el partido. La manera en que sus ojos se habían vuelto brillantes, furiosos y heridos al mismo tiempo.

Me dije que el arrepentimiento en mi pecho no era arrepentimiento.

Era frustración.

Nolan Ward sería mucho más fácil de disfrutar si simplemente dejara de tratar la moralidad como si fuera parte del equipo que le habían dado y no pudiera quitarse.

Si fuera más listo, vería lo que le estaba ofreciendo: dinero, protección, poder por proximidad.

Podría tomar su pequeño apartamento lúgubre y reemplazarlo por vistas al agua y suelos radiantes.

Podría hacer desaparecer los problemas de su hermano.

Podría pagar cualquier gasto secreto que lo hacía vivir como un novato con contrato de dos vías.

Podría mejorar cada parte de su vida.

Lo único que tenía que hacer era dejar de luchar contra mí.

Por desgracia, no tenía el lujo de dedicar todo el día al problema de la terquedad de Nolan.

Una vez por trimestre, reunía a los hombres y mujeres que dirigían las piezas más complicadas de mi organización, y esta reunión en particular no podía retrasarse solo porque un capitán de hockey hubiera desarrollado un talento inconveniente para metérseme bajo la piel.

Bellafiore está en el viejo distrito italiano, detrás de una fachada de ladrillo tan discreta que la mayoría la confunde con algo simplemente caro en lugar de peligroso.

Mi abuelo lo prefería así. El edificio había pertenecido a la misma familia durante tres generaciones, y la familia había entendido a la nuestra durante el mismo tiempo.

Dos lámparas de cobre flanqueaban la entrada.

Cada una contenía una cámara. Otra vigilaba el bordillo desde encima del toldo.

Dos más captaban el callejón y la entrada trasera de la cocina.

En mi negocio, la paranoia solo se llama paranoia después de sobrevivir.

Matteo caminaba medio paso detrás de mí mientras Renzo, el hijo del dueño, nos guiaba por el comedor principal.

La clientela del almuerzo era civilizada y adinerada: jueces, promotores inmobiliarios, un senador retirado, dos mujeres de una de las juntas de los museos de la ciudad.

Hicieron lo que la gente siempre hacía cuando yo entraba en una habitación: miraron sin mirar, registraron todo, no reconocieron nada.

La ceguera selectiva era la verdadera religión cívica de Harbor City.

El salón privado quedaba más allá de la bodega, tras una puerta de nogal pulido reforzada con suficiente acero para resistir algo más que una interrupción grosera.

Dentro, una larga mesa de mármol ocupaba el centro bajo lámparas de araña de vidrio ámbar.

Las sillas eran antigüedades florentinas tapizadas en terciopelo verde oscuro.

Había flores frescas en arreglos bajos, rosas blancas y eucalipto oscuro, lo bastante bonitas para ocultar que la mitad de las personas invitadas aquí destriparían a las otras por un contrato de transporte marítimo.

Sal D’Amico estaba en mi silla.

Por supuesto.

Se repantigaba en la cabecera de la mesa con un vaso de agua con gas en una mano y una sonrisa casi disculposa.

Sesenta y dos años, pelo plateado, bronceado por demasiado tiempo en Florida, traje lo bastante bien cortado para distraer del hecho de que el hombre tenía el alma de un incendio de basura.

Sal gestionaba construcción, residuos y presión sindical para mí.

Sacaba ríos de dinero del hormigón, los permisos de demolición y el discreto arte de hacer que los inspectores extraviaran informes.

—Adrian —dijo, levantándose despacio, como si le dolieran las rodillas y no el ego—. Perdóname. Costumbre.

—No hace falta perdonar nada.

Su sonrisa se ensanchó.

Esperé.

Él esperó también.

Alrededor de la mesa, todos observaban.

El cuerpo de Matteo se quedó inmóvil detrás de mí.

Por fin, dije:

—Muévete.

Una palabra, lo bastante baja para que solo la mesa la oyera.

La sonrisa de Sal se afinó. Se apartó de la silla. —Por supuesto.

Me senté.

Mensaje enviado. Mensaje recibido.

Por ahora.

Oleg Morozov observaba desde la mitad de la mesa con la quietud divertida de un oso que hubiera aprendido a llevar gemelos.

Él manejaba los puertos: manifiestos de carga, funcionarios de aduanas, contenedores que se movían demasiado rápido o de forma demasiado invisible.

También tenía ambiciones persistentes en la trata de personas, que yo le había cerrado dos veces.

Bajo mi techo, los hombres podían apostar, contrabandear, robar y mentir.

No podían vender personas. Si Oleg encontraba incómoda esa limitación, había otras ciudades en las que morir.

—Matteo —dijo Oleg, mirando al hombre detrás de mí—. Siéntate. Me pones nervioso ahí de pie, como un cura en una ejecución.

—Estoy cómodo.

—¿No confías en nosotros?

Matteo soltó una risa suave. —Antes dejaría mi cartera con un mapache que mi espalda a esta habitación.

Oleg sonrió. Sal soltó una risita.

Felix Lau, que dirigía nuestros canales digitales de blanqueo, no levantó la vista de su teléfono.

Felix tenía treinta y dos años, era delgado, vestía cachemir negro y era responsable de mover más dinero a través de arte falso, sociedades pantalla de criptomonedas y plataformas de juego del que algunos gobiernos gastaban en infraestructuras.

Parecía un hombre que nunca había lanzado un puñetazo y que había arruinado cientos de vidas sin alzar la voz.

La puerta volvió a abrirse.

Valentina Riva entró como si la habitación hubiera sido construida alrededor de su llegada.

Llevaba seda esmeralda y suficientes diamantes para poner nervioso a un joyero, el cabello oscuro peinado hacia un lado, la boca roja, la mirada afilada.

Había heredado los intereses de juego de los Riva después de que su marido muriera en un accidente de barco que seguía siendo desafortunado y técnicamente sin resolver.

—Adrian —ronroneó al tomar asiento—. Hoy te ves severo. Me encanta.

—Valentina.

Cruzó una pierna sobre la otra. —¿Eso es todo? ¿Ningún cumplido? Me vestí para iluminar tu tarde sombría.

—Lo has conseguido.

—Perezoso.

—Eficiente.

Ella se rio, encantada pese a sí misma. —Algún día haré que trabajes para mí.

—Algún día el sol podría caer al mar.

Sal hizo girar su bebida. —Ahora solo trabaja para jugadores de hockey, ¿no te enteraste?

La mesa se aquietó una fracción.

No lo bastante para parecer dramático.

Lo suficiente.

Lo miré.

Sal sonrió con dientes viejos. —Felicidades por tu juguete nuevo, por cierto. Harbor City adora a su pequeño equipo de hielo.

—Harbor City adora muchas cosas que dan dinero.

Felix por fin levantó la vista. —Hablando de eso, ¿Chicago sigue siendo la jugada?

—Sí.

—¿Margen?

—Dos o más.

A Valentina se le iluminaron los ojos. —¿Qué tan seguro?

—Lo bastante para haber puesto dinero en ello.

Eso los tranquilizó. O debería haberlo hecho.

Sal se recostó. —Entonces disfrutaré de una noche rentable.

—Sueles hacerlo.

—No siempre tanto como merezco.

Ahí estaba.

La segunda prueba.

Tomé mi vaso de agua y dejé que el silencio se estirara. —Si alguna vez te sientes poco valorado, Sal, te animo a traerme cifras en lugar de estados de ánimo.

Oleg tosió contra la servilleta.

La sonrisa de Sal se endureció. —Naturalmente.

El último en llegar fue Kieran Doyle, que entró oliendo levemente a whiskey y lluvia, con el pelo cobrizo húmedo en las sienes y una sonrisa lo bastante amplia para que la confundieran con encanto quienes preferían errores fáciles.

Kieran movía producto por los barrios irlandeses y tenía suficientes conexiones familiares para ser útil, aunque no la disciplina suficiente para resultar cómodo.

—¿Empezaron sin mí? —preguntó.

—Varias veces —dijo Matteo.

Kieran se dejó caer en una silla y levantó la copa de vino vacía hacia Renzo. —Entonces sálvame de la sobriedad.

Valentina lo observó por encima del borde de su copa. —Tienes un aspecto indecente.

—Tú tienes un aspecto caro.

—Al menos uno de los dos tiene gusto.

La habitación se rio.

Lo permití.

Empezó a llegar la comida: seriola con naranja sanguina y aceite de chile, prosciutto cortado como papel, burrata traída fresca esa misma mañana, aceitunas del proveedor favorito de mi madre en Sicilia.

Bellafiore entendía que las reuniones criminales largas requieren belleza, alcohol y carbohidratos en proporciones precisas.

La conversación se movió, como siempre, entre el insulto y la amenaza disfrazados de informes de actividad.