CAPÍTULO SIETE #2

El despacho ha cambiado desde los antiguos propietarios.

El escritorio barato ha desaparecido, reemplazado por una enorme losa de madera oscura.

Han arrancado la moqueta naranja, dejando al descubierto el hormigón sellado.

Una pared está a medio terminar, con cables colgando como venas de los montantes abiertos.

Un cuadro de un mar oscuro de tormenta se apoya contra una caja.

Hay un carrito de bar en la esquina, porque por supuesto que lo hay.

Sobre su escritorio hay un libro de tácticas de hockey.

A su lado, una vieja camiseta vintage de los Storm.

No mercancía nueva. Vieja. Desgastada. La clase de cosa que conserva un aficionado, no algo que un propietario pone en escena.

Me quedo mirándola.

Adrian se da cuenta.

—Investigación —dice.

—¿Sobre lavandería?

Se le tensa la mandíbula. —Sobre la historia del equipo.

—¿Esa camiseta es más antigua que tu interés por explotarnos?

Sus ojos se enfrían. —Cuidado.

—Estoy agotado de esa palabra.

—Deberías hacerle más caso.

Entro más en la habitación. —¿Qué quieres?

—Chicago.

Se me desploma el estómago.

Por supuesto.

Mañana por la noche. Líderes de la liga. El mejor superioridad numérica de la conferencia. Un portero jugando como si estuviera fuera de sí. La clase de partido que todos esperan que perdamos y que cada hueso competitivo de mi cuerpo quiere ganar.

—No.

Adrian se vuelve del todo. —No te he dado la instrucción.

—No hacía falta.

Su mirada se endurece. —Vas a perder.

—Voy a jugar.

—Vas a perder por dos o más en tiempo reglamentario.

Se me crispan las manos. —Ponte los patines y hazlo tú.

Se aparta de la ventana. —Esa actitud me aburre.

—Tu imperio criminal me aburre a mí.

—Eso no es cierto. Te aterra.

Lo odio por tener razón.

—Debería aterrarte más —añade.

—Necesitamos este partido.

—Necesitas obedecer.

—Estamos a tres puntos de un puesto en eliminatorias.

—Chicago va primero en la conferencia. Nadie cuestionará una derrota.

—Precisamente por eso importa ganar. Si los vencemos, demostramos que merecemos estar en la conversación.

—Tonterías sentimentales.

—Es hockey.

—Son probabilidades. —Toma un papel de su escritorio y le echa un vistazo—.

Chicago ha ganado seis seguidos. Su inferioridad numérica es el segundo de la liga.

Su portero está en .920 y vuestra segunda línea ha rendido por debajo de lo esperado contra forechecks de alta presión.

Es probable que perdáis incluso sin ayuda.

Lo miro fijamente.

Levanta la vista.

—¿Qué? —pregunta.

—Conoces su inferioridad numérica.

—Leo.

—¿Memorizaste la clasificación, las estadísticas del portero y la debilidad de nuestra segunda línea?

—Soy dueño de un equipo de hockey.

—Compraste uno. Es distinto.

Su expresión se cierra ligeramente.

Ahí.

Una grieta.

—Te gusta —digo.

Sus ojos se afilan. —No seas ridículo.

—Sí. De verdad te gusta el hockey.

—Me gustan los activos rentables.

—Te gustaba antes del dinero.

La habitación cambia.

Durante un segundo, veo algo detrás de la máscara. No suavidad. Algo más antiguo. Enterrado.

Entonces da un paso más cerca y desaparece.

—No confundas conocimiento con afecto.

—Tú eres quien tiene una camiseta vieja en el escritorio.

Aprieta la boca. —Esto es irrelevante.

—No. No lo es. Si entiendes el juego, entonces entiendes lo que me estás pidiendo. Sabes exactamente qué significa decirme que los traicione.

—Sé exactamente lo que estoy pidiendo.

—Entonces sabes por qué digo que no.

Su voz baja. —No estás diciendo que no.

—Sí.

—Nolan.

—Escúchame. —Me obligo a acercarme, no a retroceder—. Déjanos jugar mañana. Apuesta por nosotros si tanto quieres tu dinero. Las cuotas serán absurdas. Si ganamos, haces una fortuna y nosotros nos acercamos a los eliminatorias.

—¿Y si perdéis?

—Entonces obtienes el resultado que querías de todos modos.

—No el margen.

—Entonces elige otro partido.

—Elegí este.

—Porque es fácil. Porque nadie sospechará nada.

Bien. Tiene sentido. Pero compraste un equipo con posibilidades de postemporada, quieras admitirlo o no.

Si llegamos a los eliminatorias, tu inversión sube.

Venta de entradas, atención de las retransmisiones, mercancía, volumen de apuestas, todo.

¿Quieres dinero? Déjanos ganar ahora para que los partidos posteriores importen más.

Su mirada sostiene la mía.

Por un momento, creo haber llegado a él.

No moralmente. No soy tan ingenuo.

Estratégicamente.

A él le gusta la estrategia.

—Trabaja conmigo —digo, odiando la súplica en mi voz—. Sigues obteniendo tu beneficio. Nosotros tenemos una oportunidad. Es mejor para los dos.

Su expresión se endurece.

—No.

Se me hunde el estómago.

—Adrian…

Su mano se mueve más rápido de lo que puedo seguir.

Un segundo estoy de pie frente a su escritorio. Al siguiente, sus dedos están en mi garganta y el borde del escritorio se me clava en la parte posterior de los muslos. No suficiente presión para aplastarme. La suficiente para recordarme lo fácil que sería para él cambiar eso.

Mis manos vuelan a su muñeca.

Su rostro está a centímetros del mío.

—No más negociaciones —dice en voz baja.

El corazón me golpea contra las costillas.

—He tolerado tu desafío porque me resulta interesante —continúa—. No confundas eso con permiso.

—Suéltame —jadeo.

Sus dedos se cierran más.

El aire se estrecha.

No desaparece. Se estrecha.

El pánico destella, brillante y animal, pero debajo hay algo peor: el conocimiento en sus ojos. Lo hará. Hará daño a Jax. A Miles. A Eli. A cualquiera a quien necesite hacer daño si lo empujo lo bastante lejos.

—Chicago gana por dos —dice—. Tiempo reglamentario. Tú ayudarás a que ocurra. Malos pases. Coberturas fallidas. Una penalización en el momento adecuado. No me importa cómo lo consigas.

Le araño la muñeca.

Las estrellas me pinchan el borde de la visión.

—Si no lo haces —susurra—, Jax paga primero.

El terror me enfría los huesos.

—Luego quizá tu hermano. Quizá el novato. No me faltan opciones, Nolan. ¿Me entiendes ahora?

Lo odio.

Lo odio tanto que apenas puedo ver.

Pero veo a Jax sonriendo por las cápsulas de sueño. A Eli con la ceja vendada. A Miles sentado detrás del banquillo, fingiendo que no me necesita.

Veo a mi madre en Laurel House, diciéndome que no me convierta en alguien cruel.

Y sé que Adrian ha construido una jaula con todas las personas que amo.

—Está bien —consigo decir.

Sus ojos buscan los míos.

—Lo haré —susurro—. Me dejaré perder el partido.

Me suelta.

Caigo sobre una rodilla, tosiendo con tanta fuerza que el dolor me desgarra la garganta. Apoyo las manos en el suelo de hormigón. El aire vuelve demasiado rápido, quemándome hasta el fondo.

Adrian se aparta, flexionando una vez la mano como si mi garganta lo hubiera incomodado.

—Buena decisión —dice.

Me río, pero la risa se convierte en otra tos.

—Fuera —dice.

Me obligo a ponerme de pie.

Me tiemblan las piernas. La garganta me palpita donde estaban sus dedos. Ahora la vergüenza quema más que el miedo. Vergüenza por ceder. Vergüenza por no encontrar otra salida. Vergüenza por ser el capitán de un equipo al que estoy a punto de traicionar.

En la puerta, me vuelvo.

Adrian está de pie detrás de su escritorio, hermoso, frío e intocable.

Pero la camiseta vieja sigue ahí, junto al libro de jugadas.

—No solo nos estás destruyendo a nosotros —digo, con la voz en carne viva—. Estás destruyendo la parte de ti que amaba esto.

Su rostro se queda absolutamente inmóvil.

Durante un segundo, veo que le ha dado.

Luego sonríe.

—Recupera tu conciencia después de Chicago.

Me voy antes de hacer algo inútil, como lanzarme contra él.

El pasillo de fuera está lleno de ruido de construcción y de hombres levantando un futuro mejor para un equipo que estoy a punto de sabotear.

Lo atravieso con la garganta dolorida y el pecho hueco.

Mañana por la noche, saldré al hielo llevando la C.

Y por primera vez en mi vida, no seré digno de ella.