CAPÍTULO SEIS #3

El entrenador se giró desde la ventana.

—A ti y a Owen Hayes os grabaron sin consentimiento y os humillaron públicamente otro estudiante. El texto adjunto lo convierte en acoso. El motivo aparente lo empeora.

Durante un momento, las palabras no conectaron.

Había estado tan ocupado preocupándome por Owen, tan ocupado preparándome para bromas, castigos, lástima, que no había dejado espacio para el hecho de que también me había pasado a mí.

La habitación se volvió demasiado cálida.

Tiré del cuello de la camiseta.

Los ojos del entrenador se afilaron.

—Cole.

—Estoy bien.

—No estás bien.

—Necesito encontrar a Owen.

—También necesitas respirar.

Se me habían entumecido las manos.

El entrenador rodeó el escritorio más rápido de lo que esperaba y se agachó frente a mí.

—Cabeza abajo.

—Estoy…

—Ahora.

Me incliné hacia delante, con los codos en las rodillas, luchando por un aire que parecía engancharse a mitad de la garganta. La mano del entrenador cayó entre mis omóplatos, pesada y firme.

—Inspira por la nariz —dijo—. Suelta despacio. Otra vez.

Odié que tuviera que decírmelo.

Odié más que funcionara.

Cuando la habitación se estabilizó, me dio una botella de agua de la mininevera. Bebí porque negarme solo haría que usara otra vez ese tono.

—Yo no lo publiqué —dije con la voz ronca.

—Lo sé.

Me escocieron los ojos.

—No sabía que estaba en internet.

—Te creo.

—Eso no importa si Owen piensa…

—Importa. —La voz del entrenador cortó la mía con limpieza—. Importa porque lo que pasó no fue culpa tuya.

Miré la botella de agua hasta que la etiqueta se volvió borrosa.

El entrenador se sentó en el borde del escritorio.

—La universidad hablará con los dos. Se ha contactado con el señor Hayes a través de su información de emergencia. Me han pedido que documente tu versión porque soy tu entrenador y, te guste o no, uno de los adultos responsables de ti aquí.

Solté una risa débil.

—Tengo veintiún años.

—Y ahora mismo pareces tener doce.

Eso ayudó. De algún modo.

—¿Qué le pasará a Mason? —pregunté.

La expresión del entrenador no cambió.

—Sabes que no puedo hablar en detalle del proceso disciplinario de otro estudiante.

—¿Pero?

—Pero si la investigación confirma lo que creemos, se enfrenta a la expulsión del equipo, suspensión, posiblemente expulsión de la universidad. Según lo que tú y el señor Hayes decidáis, podría haber consecuencias adicionales.

Tragué saliva.

—¿Legales?

—Potencialmente.

La idea debería haberme satisfecho. La noche anterior había querido estampar a Mason contra una pared. Ahora, la idea de declaraciones formales, audiencias y consecuencias me agotaba.

—No me importa lo que le pase ahora mismo —dije—. Solo quiero a Owen.

—Lo sé.

—No puedo encontrarlo.

—Lo encontraremos.

Asentí, aunque las palabras no se asentaron.

El entrenador se puso de pie.

—Vas a entrenar. No vas a enfrentarte a Mason. No vas a hablar de la investigación con el equipo. Vas a patinar las líneas extra que te asigne porque, en efecto, tomaste una decisión idiota sobre mi hielo.

—Sí, entrenador.

—Y, Cole.

Levanté la vista.

Su rostro se suavizó de una forma que solo le había visto dos veces. Una después del funeral de mi padre. Otra cuando salí del armario ante el equipo y esperé a que mi mundo se terminara.

—Siento que os hayan hecho esto. A los dos. Querer a alguien no es un crimen, y ser descuidado no le da a nadie derecho a convertirlo en crueldad.

Se me cerró la garganta.

Asentí porque no podía hablar.

Cuando salí, el vestuario se había vaciado. Obra de Grant, probablemente. Quizá de Luca. Me vestí solo y llegué al hielo antes de que los demás pudieran mirarme demasiado de cerca.

El entrenamiento fue brutal.

No porque el entrenador me castigara pronto. No lo hizo. Nos hizo trabajar duro a todos, y si Mason recibió golpes más fuertes de lo necesario cuando el entrenador estaba de espaldas, yo no lo vi. O elegí no verlo.

En un momento, Mason patinó junto a mí durante un ejercicio y siseó:

—Parece que te gustó la atención.

Antes de que pudiera moverme, Luca lo cargó contra las vallas con tanta limpieza que el sonido retumbó en toda la pista.

El entrenador hizo sonar el silbato.

—Carga limpia —dijo Luca con suavidad.

El entrenador lo miró fijamente.

Luca le devolvió la mirada.

—Otra vez —soltó el entrenador.

Nadie discutió.

Después del entrenamiento, patiné mi castigo solo. Sin casco, con los pulmones ardiendo, las piernas gritando, de línea a línea, una y otra vez, hasta que la pista se redujo a hielo blanco, marcas rojas, líneas azules, respiración, giro, impulso, parada.

El entrenador nos había dicho una vez que las líneas extra no iban solo de dolor. Iban de volver a aprender la pista. Respetar los límites. Saber exactamente dónde estabas.

Hoy, lo entendí.

Para cuando terminé, mi rabia se había consumido hasta convertirse en algo más firme.

Encontraría a Owen.

Me disculparía.

Luego lo dejaría elegir.

Cuando volví a mi taquilla, tenía seis mensajes.

Ninguno de Owen.

Uno era de mi madre.

Ven a casa después del entrenamiento. Por favor. Necesito verte.