CAPÍTULO 27 #2

Hice café a las cero cinco cincuenta en el Wolf. Me abroché la cadena de la cruz a las cero seis horas sin pensar, un pequeño clic metálico en la vértebra C6, y bebí el café de pie en el mostrador viendo cómo la ventana norte se teñía lentamente de azul.

*

Bajamos a Bitter Creek a las cero nueve treinta en el Bronco, Eden en el asiento del copiloto y yo al volante, Duran delante en el Tahoe del condado.

Frío y despejado tras el frente. La carretera estaba seca.

El valle olía al residuo de alquitrán mojado de la lluvia del Día 19, todavía evaporándose en las cunetas.

Eden llevaba la brújula en el bolsillo del pecho de su Filson. No se había trenzado el pelo desde ayer por la mañana. El halo estaba suelto y el mechón plateado captaba la luz en la sien izquierda cuando se giraba a mirar la cicatriz del incendio que recorría la ladera de Whistlepig.

No llené el silencio.

En la tercera curva cerrada dijo, en voz baja:

—Levi.

—Trouble.

—Di algo.

Dejé que la comisura de la boca hiciera eso que hacía cuando estaba a punto de mentir y luego no mentía.

—Te quiero.

Ella no respondió con una palabra. Puso la mano con la palma hacia arriba en la consola entre nosotros. Coloqué dos dedos sobre su palma. Ella los cerró.

Lorna vio el Tahoe fuera y nos sentó en el reservado del fondo sin preguntar.

Cincuenta y siete años, paño de cocina al hombro, sin libreta, delantal atado dos veces.

George Jones en la gramola a medio volumen.

Seis mesas de dos junto a la ventana, todas vacías a las diez de la mañana.

Barra de cinco taburetes. Sirvió dos tazas y puso una tercera boca abajo en el tercer sitio porque también había visto entrar a Duran.

Duran llegó a las diez y doce.

Se deslizó en el reservado junto a Eden y le dio la vuelta a la tercera taza y Lorna la llenó antes de que Duran se quitara la chaqueta. Duran desenganchó un Motorola APX 6000 del cinturón, tecleó un código y dejó la radio en el centro de la mesa.

—Altavoz —dijo—. AS Vega, FBI Missoula. Llamada de las diez, según lo acordado.

El auricular emitió un pitido. Vega entró en línea.

—Sheriff Actual.

—Vega. Tengo a la Dra. Shaw y a Hayes conmigo en el Panhandle.

—Buenos días, Dra. Shaw. Buenos días, Sr. Hayes.

—Señora —dije. Eden no contestó. Se quedó quieta.

La voz de Vega se oía nítida por el auricular —buen micrófono, paredes de hormigón, sala de conferencias del FBI.

—Les doy el informe. Whitcomb entró en nuestro vestíbulo a las cero-siete-catorce de esta mañana.

Camisa de uniforme del USFS, placa prendida.

Renunció a abogado. Entregó al agente receptor su llavero del Servicio Forestal —once llaves, la FS-14-P etiquetada.

Ese llavero está ahora en custodia. Preguntó si su hija puede visitarlo en el FPC de Yankton.

Le dije que veríamos qué se podía hacer.

Duran asintió una vez, aunque Vega no podía verla.

—Torres detenido, carretera de servicio al este de la cresta, cero-cuatro-cero-cero.

Está cooperando. Prescott Vane fue fichado a la cero-uno-catorce en el hangar privado de Bert Mooney anoche —conspiración, obstrucción, RCRA, un predicado de valores.

Rowe fue recogido en Flat Rock a las cero-tres-cuarenta y trasladado.

Riggs se ha acogido a la figura del testigo protegido.

La redada de Cheyenne tiene luz verde para mañana —eso es el Día 22 a las cero-ocho-cero-cero, ejecutada por nuestra oficina de campo de Denver bajo un memorando de coordinación que firmé a las cero-seis-cincuenta.

La EPA Región 8 en Denver tiene el expediente de la Instalación 14 desde ayer a las doce-cero-cero —abren una investigación CERCLA uno-cero-cuatro mañana por la mañana.

Vega hizo una pausa. No había terminado.

—Whitcomb ha empezado a declarar. La firma digital pegada del 20 de agosto no sobrevivirá a un examen forense y ya lo ha admitido en el preliminar de ocho minutos.

Nos dio la ONG pantalla que pagó el tratamiento de su hija.

Nos dio tres nombres de finanzas de Meridian.

Nos dio las últimas cuatro fechas de transferencia. Está colaborando plenamente.

Eden tenía la mano sobre la mesa, junto al teléfono. Llevaba el pelo suelto; no tenía dónde poner los dedos, así que presionaba el pulgar contra la yema del índice derecho —la cicatriz de grabado químico que Noah amaba.

Vega dijo:

—Ha terminado, Dra. Shaw. Esto es obra suya.

Eden cerró los ojos.

Mantuvo la mano quieta sobre el pino, junto al auricular. No cogió el teléfono. No dio las gracias a Vega. No fingió nada.

—Copiado —dijo.

Vega dejó que el silencio se asentara durante una respiración entera. Tenía buen trato para ser una mujer que trabajaba tras un escritorio.

—Sheriff Actual —dijo Vega—. La bolsa está lista. La ventana de transferencia de pruebas se abre a las once-cero-cero, cierra a las doce.

—Copiado, Vega —dijo Duran—. Entraremos y saldremos.

Vega colgó. Duran volvió a enganchar el auricular en el cinturón. Miró a Eden por encima del café.

—Cariño —dijo Duran. No era palabra suya. Era de Faye—. Ven conmigo. Vamos a buscarlo.

*

El mostrador de recepción del FBI de Missoula entregó la bolsa de vuelo a Eden a las once y media.

Nailon desgastado. Pegatina de la FAA despegándose en la esquina.

Cremallera de latón reparada con cordón de paracaídas.

Eden firmó el recibo en persona. El agente receptor grapó los papeles de entrega al bolsillo exterior.

No la abrió en el coche.

La llevó en el regazo en el Tahoe durante el viaje de vuelta a Bitter Creek. Duran conducía. Yo iba atrás. Eden mantuvo la mano plana sobre la cremallera todo el camino.

Las doce y cuarto. De vuelta al reservado del fondo. Lorna había retirado nuestras primeras tazas y puesto otras llenas. Galletas en la mesa entre las tazas, sin preguntar. No miró la bolsa. Sirvió a Duran y se fue, dejándonos el reservado.