CAPÍTULO 25 #2

Noventa segundos después de ese disparo, arriba en la cresta este, Rowe dejaría su Remington 700 sobre la roca plana encima del escondite, descargaría la recámara y se pondría las manos en la cabeza. Aún no lo sabía. Pero confiaba en ello.

◆

Bower detonó la puerta trasera del cobertizo de aparejos a las seis-diecinueve.

Carga pequeña, de emergencia. Suficiente para reventar las bisagras.

La onda de presión me golpeó en los riñones a través de las costillas medio segundo antes de que el sonido llegara a mis oídos, igual que una explosión aérea me había golpeado en Helmand una vez y todo dejó de tener sentido durante diez segundos.

No me detuve diez segundos. No me detuve ni uno.

Me moví.

Doce segundos. Pared sur de la cabaña. Este a lo largo de los pinos. Puerta lateral del cobertizo en la cara este —la puerta por la que Levi, Noah y yo habíamos ensayado entradas en la oscuridad dos veces al mes durante once años.

Levi corrió a la esquina este del cobertizo desde la explanada del hangar con el Mossberg en una mano, cubriéndome el flanco en el cruce.

Una bala del SCAR-L de Bower ya había atravesado el umbral delantero, astillado el marco de cedro y abierto un surco de cuatro centímetros en la carne exterior del deltoides izquierdo de Levi en el tramo final de su trayectoria.

Levi no cayó. Apoyó el hombro derecho contra el tablón y me hizo la señal: puerta lateral tuya.

Puse la mano izquierda en el tablón. Derecha en el Model 94.

Entré.

◆

El olor a gasolina y plástico derretido me golpeó a medio metro de entrar.

Bower había volado la puerta trasera, despejado el umbral con el FN SCAR-L en alto, y soltado una mano del rifle para cerrar la válvula de servicio exterior del depósito de propano.

La había girado en la dirección equivocada. Había abierto la válvula.

Dos mil galones en los tanques enterrados al sur del cobertizo del generador escapaban ahora hacia el polvo de ceniza del suelo del cobertizo de aparejos. El olor se elevaba de la losa de hormigón como una bandera blanca y baja.

Bower todavía tenía una mano en la válvula cuando me vio. Se giró.

FN SCAR-L subió con su mano izquierda porque la derecha seguía en la válvula.

Winchester Model 94 subió con la mía porque mi derecha nunca había soltado la empuñadura.

Distancia, tres metros y medio.

Disparé.

El estampido de un rifle de palanca dentro de un cobertizo de cedro de tres metros y medio por tres metros y medio, a tres metros y medio de distancia, es una sobrepresión blanco-naranja que sacude la caja torácica.

La onda expansiva del cañón me hundió los senos nasales dos centímetros.

El ritmo de mi padre en el hombro —nogal contra clavícula, guardamanos en el callo de la palma izquierda— y la bala atravesó el esternón de Bower, salió por la espalda y se incrustó en la pared del fondo quince centímetros por encima de la correa de la SCAR-L.

Cayó.

La válvula seguía siseando.

Pasé por encima de él, puse la mano enguantada en la válvula y la cerré como se debe. Tres segundos. El siseo cesó. El olor quedó. Quedaría.

Bower estaba muerto antes de tocar el suelo. Laceración de la raíz aórtica. Según el forense, después.

Accioné la palanca. Segundo cartucho en recámara. Salí por la puerta lateral.

Levi seguía en la esquina este, Mossberg en alto, sangre en la franela bajo la clavícula izquierda.

—Chico. Siéntate.

—Después de Kellen.

No discutí.

◆

Kellen abandonó su posición a las seis veintiuno.

Se había mantenido en la línea de rocas a ciento diez metros al sur de la cabaña, esperando a que Bower saliera del cobertizo con el depósito de propano reventado y la cabaña en llamas, forzando la evacuación.

Cuando el incendio no llegó y la SCAR-L no volvió a disparar y las comunicaciones de Bower se cortaron en la banda encriptada, Kellen tomó una decisión que no esperaba.

Vino hacia nosotros a pie.

De la línea de rocas a la pared sur. Ciento veinte metros en carrera agachada por el pasto. Chaqueta negra, pantalones 5.11 color carbón, botas Danner Acadia. Medalla de plata de San Miguel colgando de una cadena contra la clavícula. Glock 17 de acero pavonado en la mano derecha.

Subió por el espinazo de la loma sobre el pasto porque era la línea más rápida hacia la pared sur de la cabaña e iba contra reloj.

El espinazo es visible desde la cima al norte de la cabaña a ochenta y siete metros.

Noah llevaba en esa cima desde las seis cero cinco. Su tarjeta de tiro marcaba noventa. El viento había subido a cinco nudos del noroeste a treinta grados de azimut. Noah calculó la corrección.

Oí el disparo del Remington 700 desde la cima. Cathedral Wall lo recogió y lo devolvió, y el segundo eco ya no importó.

Kellen cayó en lo alto del espinazo.

Un disparo. Torácico superior. A la derecha del esternón. Entrada y salida. Hemorragia masiva, aorta lacerada.

Kellen no se movió más.

◆

Veintidós minutos.

Volé tan rápido como me dejaban y no bastó.

La frase vivía en mis costillas como siempre.

Hoy no me había contenido. La puerta del cobertizo se había abierto a las seis diecinueve y había accionado el Model 94 a las seis veinte y la bala de Noah había salido de la cima a las seis veintiuno y los números habían sido míos.

No miré el reloj. El reloj estaba arriba, en la mesita de noche. Las chapas de Cort estaban en el poste de la cama.

Me moví.

◆

Seis veintidós. Pulsé el intercomunicador.

—Levi. Siéntate. Noah. Baja de la cima. Levi primero.

Levi se sentó en el tablón de cedro frío del porche del cobertizo. No tenía buen color en la boca. Dijo: —Jefe. TXA —y se rio una vez, bajo, y no terminó la broma.

No me reí.

Noah bajó de la cima en carrera controlada.

Remington 700 colgado a la espalda. Palma izquierda sangrando: una esquirla de la bala de la SCAR-L de Bower había rebotado en la carcasa de una cámara Reconyx junto a su escondite y le había atravesado la carne de la palma izquierda en la base del pulgar.

Sostenía la palma por encima del corazón para reducir la presión.

Llegó junto a Levi en menos de cuarenta segundos, abriendo ya la mochila.

—EZ-IO, tibia izquierda. TXA, dos gramos, empuje rápido. Volumen después.

—Estás sangrando, Rivers.

—Recibido, jefe. Levi primero.

No temblaba. Noah no temblaba.

Volví al cobertizo. Recogí la FN SCAR-L de Bower de la losa de hormigón.

Saqué el cargador, vacié la recámara, la dejé en el banco de trabajo con el cañón hacia abajo.

Lo mismo con la Mossberg 590A1 junto a la puerta trasera.

Insignia de Ranger en el antebrazo izquierdo de Bower.

Treinta y nueve años al terminar el servicio. Lo archivé. Duelo para después.

Fui hacia Kellen en lo alto del espinazo.

Glock 17 de acero pavonado todavía en la mano derecha: los dedos no se habían abierto.

Puse el cañón del Model 94 bajo su mandíbula y confirmé que nada se movía.

Descargué su arma. Metí la Glock en la cintura de mis vaqueros.

Puse la medalla de San Miguel en el bolsillo de su camisa, donde la mano de su madre la había puesto en mil novecientos setenta y ocho.

No hablé.

◆

El silbato Fox 40 de Faye sonó a las seis veintiséis.

Tres pitidos largos desde el porche. Había salido con el silbato de plástico sin bola colgado del cuello y la Mossberg 500 cruzada en el antebrazo derecho, y había tocado el silbato hacia el barranco donde estaba la casa de los peones, doscientos metros bajo la puerta norte.

Tres pitidos largos significaban cerrar la puerta norte, recorrer el camino, esperar a la ley.

Dos peones subieron desde el pasto de parición en menos de cuatro minutos. Oí la puerta norte cerrarse tras ellos.

Riggs, en el segundo Suburban a cuatrocientos metros más abajo de la puerta, ya había sacado ambas manos por la ventana y apagado el motor.

Torres había echado a correr hacia el este por los pinos a las seis veinticuatro, cuando las comunicaciones encriptadas de Bower y Kellen se cortaron.

Apagó el inhibidor y se internó en el bosque.

Los ayudantes de Duran peinarían las crestas durante el día y lo recogerían en el camino de servicio a las cuatro de la mañana del día siguiente, helado y tambaleándose por un corte de rama baja sobre el ojo izquierdo.

Rowe estaba en la roca plana sobre su escondite, con las manos en la cabeza. No se movió.

Faye salió del porche. Tenía una muesca sangrante en el lóbulo de la oreja izquierda, como un corte de uña —una esquirla del collarín de hierro fundido del tubo de la estufa la había rozado en algún momento de los primeros tres minutos. No lo había mencionado. No pensaba hacerlo.

La cabaña quedó en silencio a las seis y veintiocho.

◆

Subí.

Las placas de Cort en el poste de la cama. Levanté el cordón de paracaídas. Me lo pasé por la cabeza. Dejé que las placas se asentaran sobre mi esternón, bajo la franela. No las apreté con la mano.

Abajo, Noah tenía a Levi en el sofá de cuero con una bolsa de Hextend colgando de la pantalla de la chimenea, el EZ-IO insertado en la tibia derecha de Levi, el TXA entrando en bolo.

Levi respiraba a veinte por minuto. Noah le hablaba en ese tono plano de conteo que usaba sentado detrás de Eden cuando necesitaba que ella mantuviera un rumbo.

Salí por la puerta del cuarto de barro, dejé atrás el cobertizo de los aperos, rodeé a Bower, pasé junto a Kellen y llegué al inicio del sendero de caballos, al sur del cobertizo.

Trescientas yardas cuesta abajo. Segunda curva. Afloramiento de granito.

El sendero era mantillo frío de cedro bajo mis botas, y los pinos retenían los últimos restos de la noche y la ceniza de la quema de Whistlepig, a una milla de distancia.

Sable estaba en el afloramiento, con las orejas erguidas, el aliento visible.

Eden apoyada contra el granito, la Springfield en la mano derecha apuntando al suelo, el InReach en la izquierda.

Me oyó antes de verme.