Capítulo 27

Lorella se despertó sobresaltada y necesitó unos segundos para darse cuenta de dónde estaba. Se puso la palma de la mano sobre el pecho, donde el corazón le latía con fuerza, y notó que estaba empapada en sudor. Lentamente, giró la cabeza y miró a Pasquale, que también empezaba a desperezarse.

—¿Va todo bien? —murmuró él, con la voz pastosa de sueño.

Sin responderle, ella se deslizó fuera de la cama.

Cogió la camiseta de él, que estaba tirada por el suelo, se la puso y caminó descalza por el frío suelo de piedra hasta salir del dormitorio.

Se dirigió a la cocina de planta abierta que comunicaba con el gran salón, buscó un interruptor, no encontró ninguno al principio y desistió en su búsqueda.

Tanteando con las manos a lo largo de la encimera, descubrió la pequeña cafetera espresso.

Apenas se sorprendió cuando oyó pasos detrás de ella un momento después. Pasquale apareció a su lado, alargó la mano hacia la campana extractora y encendió la luz.

—¿Café? ¿En serio? Son las cuatro de la mañana.

Lorella se encogió de hombros, incapaz de mirar a Pasquale a los ojos. Él la apartó suavemente hacia un lado. —Te prepararé un espresso.

Ella sonrió agradecida y se sentó en uno de los taburetes junto a la isla de la cocina.

—¿Está todo bien? —preguntó él sin mirarla, mientras encendía la cafetera y sacaba dos tazas de un armario.

—He tenido una pesadilla.

—Sí, me lo imaginaba. Has gritado.

—Vaya. Lo siento, no quería despertarte.

Él preparó dos cafés y le puso una taza delante. —¿Con qué has soñado? —preguntó.

—Con aquel día.

Él asintió. No hizo falta ninguna explicación más. Pasquale sabía exactamente de qué día estaba hablando.

—Pensaba que ya lo había dejado todo atrás —continuó ella, y se sintió bien y natural al sincerarse con él. Reconfortante.

—Nunca se te dio muy bien procesar las cosas.

Se miraron a los ojos. —Solo se me daba bien huir —añadió ella, completando su pensamiento. Para su alivio, él le guiñó un ojo y le dedicó una breve sonrisa. Parecía que él sí que lo había procesado todo. De lo contrario, no estaría aquí con ella, bebiendo un café con total serenidad.

—Lo siento —dijo ella.

Ocho años demasiado tarde.

—No tienes por qué disculparte.

—Simplemente me marché.

—Sabía por qué tenías que irte. Lo entendí. No de inmediato. Pero... bastante pronto.

Ella asintió. ¿Cómo lo hacía? Durante años se había odiado a sí misma por su comportamiento hacia él. Y ahora estaba en su cocina, y él la miraba...

... exactamente como entonces.

—Todo el mundo te estaba presionando —explicó él de repente—.

Yo te estaba presionando. —Ella sacudió la cabeza con un movimiento vigoroso, pero él ignoró su protesta y simplemente siguió hablando—.

Perdiste a tu madre. Tu padre estaba hecho un despojo, tu hermana estaba absorta en su propio dolor y en su propia familia.

Habrías necesitado a alguien que te escuchara, que te preguntara qué necesitabas, cómo estabas.

En lugar de eso, todo el mundo se limitó a decirte que te aguantaras y asumieras tus responsabilidades.

No importaba hacia dónde te giraras, chocabas contra un muro de expectativas. Nadie puede soportar eso.

—Tú sí puedes.

Él negó con la cabeza. —Yo soy diferente a ti. Tú eres una mariposa y yo soy...

—... una roca en el mar.

Él sonrió. —Preferiría ser como tú, créeme.

—Y yo preferiría ser como tú.

Se miraron el uno al otro por un momento. Luego él respiró hondo. —Pero las cosas son como son.

—Siempre he odiado ese dicho.

Él soltó una risa corta, casi un resoplido. —Lo sé. Siempre fuiste la que quería lanzarse de cabeza a las cosas. Te admiraba por eso. Todavía lo hago.

Ella tragó saliva sin saber qué responder a eso. Así que se quedó en silencio.

—Tardé mucho tiempo en comprender cuántas heridas debiste de hacerte por el camino.

Y lo doloroso que debió de ser para ti que nadie te preguntara nunca cómo te sentías realmente con todo aquello.

En lugar de eso, te tacharon de chica egoísta e inmadura.

Tu padre. Letizia. —Suspiró y añadió en voz más baja—: Y yo.

Sonrió a modo de disculpa y luego dio un sorbo a su café. —Me acomodé en mi vida, asumí mi deber e intenté sacar lo mejor de ello. Y al hacerlo, te pasé por alto por completo.

Ella abrió la boca, pero no se le ocurrió ninguna respuesta adecuada y volvió a cerrarla.

—Así que supongo que soy yo quien debería pedir perdón.

—No —respondió Lorella con firmeza—. No, no lo eres.

Fuiste... maravilloso. El mejor primer novio que se podría desear.

Nunca más... —Se interrumpió y se escondió apresuradamente tras su taza de café.

Por muy cómoda que se sintiera en su presencia, aquel no era realmente el momento adecuado para decirle que nunca había habido nadie más para ella.

No de verdad, al menos. Sonaba tan trillado y cursi, y no cambiaba lo que había sucedido.

No borraba el pasado; no salvaba los muchos años que habían pasado separados el uno del otro.

Ya no se conocían. No como adultos. Ella no tenía idea de quién era el Pasquale de hoy en día.

Y él no sabía quién era ella. Ella lo miró, y de nuevo intercambiaron pensamientos con la mirada.

La atracción que todavía existía entre ellos era innegable.

Pero ¿qué significaba eso siquiera? Ya no eran adolescentes.

Hacía falta mucho más para construir algo juntos. ¿Siquiera quería él eso todavía?

¿Lo quiero yo?

Dejó el café. —Tengo que irme —dijo con un tono ligeramente de disculpa.

—Lo sé. —Él asintió.

Aliviada, ella se dio la vuelta, regresó al dormitorio y se vistió. Él lo sabía. Él lo entendía . Había aprendido de sus errores.

¿Y ella? ¿Había aprendido ella de sus errores?

Allí estaba de nuevo, el miedo paralizante.

Venía como surgido de la nada y golpeaba con toda su fuerza.

Pero era una forma de miedo diferente. No temía a una vida con Pasquale, ni a una vida aquí en Camaiore.

Más bien, temía no estar a la altura. Temía decepcionarlo a él y a sí misma.

Temía fracasar. Temía tomar una decisión equivocada y, con ello, hacerse daño no solo a sí misma sino también a los demás.

Asegúrate de que nadie más caiga en las zanjas que dejas abiertas.

Las palabras de Letizia aparecieron como un letrero de neón rojo parpadeante ante el ojo de su mente. Huir era más fácil. No era muy glorioso, ni muy adulto. Pero era más fácil .

Salió al salón, caminó hacia la puerta de entrada, se dio la vuelta y miró a Pasquale, que seguía de pie en la cocina abierta.

—Tengo que irme —repitió.

—De acuerdo —respondió él.

—La noche ha sido... —No tenía palabras. Así que dejó la frase sin terminar.

—Sí, lo ha sido —confirmó Pasquale con una sonrisa.

Lorella levantó la mano a modo de despedida y luego salió fuera. Necesitaba tiempo. No, necesitaba mucho más que eso.

Necesitaba certidumbre.