Capítulo 5 #3

—Viajaba en motocicleta, algo bastante peculiar para una mujer, y más aún estando sola por estos lugares. Puede ser muy peligroso; las carreteras están desiertas si decide abandonar las vías principales.

—Ella cree que no la amamos, pero lo único que queremos es que esté bien. Queremos que vuelva con nosotros —la verdad era que yo quería que volviera conmigo—. No sabía cómo lo haría ni qué podía significar aquello en mi vida, pero haría cualquier cosa por ayudarla.

—El día que se marchó, vestía de negro, llevaba una mochila de cuero a la espalda y dijo que se dirigiría hacia Searles Valley.

No hay nada allí, está al pie del Valle de la Muerte.

Confesó que iba a visitar aquel escenario icónico de nuestro estado.

Quería hacer fotografías del desierto para intentar ganar un premio de fotografía.

—¿No dijo nada más?

—La convencí para que desayunara conmigo y con mi marido. Nos contó cosas sobre su vida, que era huérfana, que había sido criada por un hombre que le enseñó todo lo que sabía y que ahora buscaba su liberación. Eso fue lo que dijo. Fue muy simpática, aunque... —pareció vacilar.

—¿Aunque?

—Me pareció que había pasado una noche agitada. Oímos voces en la habitación, pero sabíamos que no había nadie más en esta casa aparte de ella. Y no podía ser su teléfono móvil, porque aquí no tenemos cobertura.

—¿Sabe qué dijo?

—No pudimos oírla bien. Hablaba en su lengua materna.

—Midori habla mientras duerme —mentí para no despertar las sospechas de la señora—. A veces tiene pesadillas.

Agradecí la información y seguí en dirección al desierto. No tenía ni idea de qué encontraría en Searles Valley. Las ciudades empezaban a parecer cada vez más fantasmales a medida que me acercaba al Valle de la Muerte.

Me detuve para comprar una botella de agua en lo que parecía ser la única gasolinera en kilómetros a la redonda. Aprovecharía para preguntar alguna cosa, aunque ni siquiera sabía qué. Temía haber llegado al final del camino.

Entré en la pequeña tienda del interior de la gasolinera y fui directamente a la nevera para coger una botella fría. Hacía tanto calor que ya no había nada más que pudiera apetecerme. Me dirigí a la caja y entregué dos billetes de un dólar al joven que registraba mi compra.

—¿Hay muchos grupos de motociclistas por la zona? Estoy buscando a una amiga.

—Tío, creo que los motociclistas no volverán a esta ciudad en mucho tiempo —respondió mientras me devolvía el cambio en monedas, pero las rechacé.

—¿Cómo que no?

—Hace unos días hubo una pelea entre un grupo de ellos, en un bar muy popular entre los que viajan en moto de California a Nevada.

—¿Se asustaron por una simple pelea? ¿Sabes qué ocurrió?

—Nadie lo sabe muy bien. Nadie quiere hablar. Muchos acabaron en el hospital con huesos rotos.

—¿Hubo alguna víctima mortal?

—No exactamente. Cuando llegó la policía, dijeron que el lugar estaba cubierto de sangre.

Muchos de los motociclistas de la zona son hostiles, algunos son grandes forajidos, pero la mayoría acabó en el hospital y solo uno de ellos tuvo el valor de decir que les había dado una paliza una mujer.

La pelea fue completamente innecesaria. Hasta ahora, nadie más ha visto nada ni sabe nada al respecto.

—¿Ese bar está por aquí?

—A unas cuantas millas hacia el norte, después de la entrada principal de la ciudad. Está casi al borde de la carretera, en medio de la nada. Así era como a esos motociclistas les gustaba divertirse, lejos de todo y de todos.

Asentí con la cabeza y abrí la botella de agua.

—Ah, sí —continuó, animado—. Una cosa más. Mientras el sheriff del condado y sus agentes estaban ocupados en el bar, alguien entró en una casa del centro de la ciudad y perpetró una masacre.

—¿Una masacre? —pregunté, sintiendo que se me revolvía el estómago.

—Varios guardias de seguridad muertos y un viejecito italiano asesinado con una daga que parecía un tenedor, clavada en el cuello.

La hoja lo atravesó y perforó incluso el colchón —contó con entusiasmo, como si aquello fuera el acontecimiento del siglo en aquella región, mientras me mostraba una fotografía en su teléfono móvil—. Esto se ha hecho viral.

Conocía aquella arma. Era una daga sai, la marca registrada de Yumi.

Bebí toda el agua de una sola vez, volví al coche y seguí las indicaciones del joven.

Divisé el bar a lo lejos y, al acercarme, vi las puertas selladas con cinta amarilla.

Miré por la ventana y no había rastro de muerte, aunque había sillas tiradas, las bolas de billar esparcidas por todas partes y muchos cristales rotos en el suelo.

No consideré necesario entrar en la ciudad para investigar el caso del italiano.

Toda la información estaba en la página web del periódico de la zona.

Lo único que no sabían, o no habían informado, era que el empresario italiano jubilado en realidad formaba parte del grupo de consiglieri que asesoraban al Don de la 'Ndrangheta.

Volvería al hotel y llevaría toda la información posible a mi contacto de la CIA. Probablemente podrían ayudarme a encontrarla.