CAPÍTULO 11

Daniel

Aterricé en el aeropuerto internacional de Tokio y, al salir a la terminal, me quedé aturdido durante unos instantes debido al desfase horario y al enorme trasiego de personas.

Estaba cansado y triste; dejar mi tierra natal y a Naomi, a quien amaba, hacía que el corazón se me encogiera dentro del pecho.

No podía olvidar su expresión de dolor cuando nos despedimos sin palabras, separados por el cristal blindado del vehículo que me había llevado lejos de su vida.

En aquel momento había jurado que la amaría por toda la eternidad, aunque nuestro destino fuera no volver a encontrarnos nunca más.

Del mismo modo que obasan Sumiko había cumplido con su destino y había optado por el deber para con su hermano y el clan antes que por sus sentimientos personales, yo también seguiría su ejemplo.

Era el único camino que me quedaba. Jamás permitiría que Naomi perdiera lo poco que le quedaba de honor ante su familia y, aunque lo deseara, ¿qué clase de vida podría ofrecerle?

No, mi obligación, mi honor, o al menos lo que quedaba de ellos, exigían que me alejara de ella, y nada mejor que marcharme al otro lado del mundo. Obasan Sumiko tenía razón; aquí, al menos, sería acogido y podría tener un futuro. En Brasil estaba marcado por la vergüenza.

Miré a mi alrededor después de recoger la katana y la wakizashi, que habían sido transportadas dentro de un largo estuche de laca y se encontraban en la zona de equipajes especiales, al estar las hojas consideradas armas blancas, y finalmente encontré el cartel con mi nombre completo en la zona de llegadas.

Caminé hacia el hombre que lo sostenía y me di cuenta de que empezaba a mirarme fijamente.

Era más bajo que yo, pero aquello no era extraño, al fin y al cabo, yo medía más de un metro ochenta.

Tenía el cabello canoso y aparentaba unos sesenta años; sus labios formaban una línea recta que denotaba dureza.

—Daniel —afirmó más que preguntó.

—Musashi-sama —saludé, inclinándome—. Obasan Sumiko le envía sus saludos y sus mejores deseos.

Por un fugaz instante juraría que vislumbré el esbozo de una sonrisa y un brillo en sus ojos, pero ambos desaparecieron enseguida y el hombre hizo un gesto para que lo siguiera.

No me extrañó su falta de cortesía. Obasan me había dicho que Musashi era un hombre inflexible y severo; yo tendría que ganarme su respeto.

Recordé las explicaciones que me había dado: aquel no era su verdadero nombre, no tenía familia, pero era un gran amigo suyo y, después de que ella se lo pidiera, había aceptado recibirme y entrenarme.

—El camino que vas a recorrer es aún más duro que el de la Yakuza —me explicó durante nuestra conversación tomando té en su casa, cuando yo intentaba concentrarme en lo que decía mientras sentía que me palpitaba la mano debido a la ausencia de la falange del dedo de la mano izquierda—.

No podrás ingresar en ninguna otra familia.

Tu expulsión de esta casa te acompañará allá donde vayas, pero podrás prestar servicios a cualquiera de los clanes mediante un contrato.

Aquellas palabras me acompañaron durante todo el largo viaje entre Brasil y Japón, junto con el persistente latido del dedo, que aún estaba hinchado.

Solo sabía que Musashi era un mercenario y que, al igual que yo, era un ronin, un hijo sin padre o un samurái sin maestro, que no debía lealtad a nadie salvo a su empleador del momento.

Sin decir una palabra, lo seguí hacia el aparcamiento, donde subimos a una vieja camioneta Nissan.

El día era frío y gris, y mi anfitrión condujo alejándose de la bulliciosa capital japonesa hasta incorporarse a una amplia carretera.

Después de casi dos horas, tomó una carretera secundaria y atravesó ciudades cada vez más pequeñas, hasta que la última no era más que una aldea a los pies del monte Fuji.

Pensé que se detendría, pero enseguida salimos del lugar y seguimos por un estrecho camino de tierra, más parecido a un sendero, que continuaba ascendiendo entre un bosque.

Finalmente nos detuvimos frente a una cabaña construida con gruesos troncos de árboles.

Mientras bajaba de la camioneta, observé los alrededores.

Había un pozo del que colgaba un cubo sujeto a una polea y nada más.

Dos enormes perros de raza indefinida, pero de pelaje negro y con unos enormes colmillos, se acercaron a mí gruñendo.

Inmediatamente, Musashi les dio una orden y, con total obediencia, se sentaron.

Todavía en silencio, hizo un gesto para que lo siguiera al interior de la cabaña.

La primera estancia era una sencilla sala con una mesa, cuatro sillas de madera y dos sillones frente a una chimenea de piedra.

En el extremo opuesto había una cocina con armarios también de madera y una cocina de leña.

Tres puertas cerradas, situadas en la pared de enfrente, debían de dar acceso a los dormitorios y al cuarto de baño.

—Siéntate —ordenó mi anfitrión mientras se dirigía a la cocina y avivaba el fuego de la cocina, donde colocó una vieja tetera.

Al cabo de unos minutos regresó a la mesa y sirvió dos tazas de té fuerte y caliente.

—Domo arigatou (gracias) —me incliné ante él antes de atreverme a iniciar un diálogo, pero él tomó la iniciativa.

—Sumiko me avisó de que fuiste expulsado de la Yakuza que dirige su hermano —afirmó, mirándome fijamente.

—Sí, me enamoré de su hija...

—Un grave error, más aún tratándose de la hija de un oyabun y, sobre todo, siendo un gaijin —respondió como si aquello no tuviera ninguna importancia para él.

—Ahora busco un nuevo comienzo —le conté, ya que nada de lo que pudiera decir sobre Naomi cambiaría el hecho de que jamás volvería a verla y tendría que aprender a vivir con ello.

—¿Sabes a qué me dedico?

—Eres un mercenario...

—¿Y deseas convertirte en uno? ¿Aun sabiendo que a veces asesino seres humanos? —preguntó Musashi mientras bebía un sorbo de su taza, sin apartar la mirada de mí.

—Lo deseo... —en realidad, no estaba seguro de lo que estaba diciendo.

Había sido acogido por una familia de mafiosos y había vivido los días más amorosos de mi vida después de perder a mi madre.

Musashi-sama era la persona que me acogía en aquel momento de una pérdida inestimable para mí.

Me sentía vacío y él podía ser mi salvación.

—Muy bien. Sumiko me lo ha contado todo sobre ti y me pidió que te aceptara —afirmó—. No admito que se cuestionen mis órdenes. Te entrenaré; si eres apto, podrás marcharte como un asesino entrenado por mí y te resultará fácil conseguir contratos.

—¿Y si no lo consigo? —pregunté, intrigado.

—Si no eres digno, simplemente te mataré —respondió con expresión impasible—. Así que piénsalo bien antes de aceptar.

Guardé silencio durante un minuto, meditando.

Había sido expulsado ignominiosamente del clan Asano y necesitaba recuperar mi honor.

Obasan Sumiko me había contado que Musashi también había sido expulsado de la Yakuza por haberse atrevido a desafiar a su padre.

Sin embargo, su fama atravesaba hoy continentes: un sensei, un maestro de artes marciales y un mercenario de renombre, solicitado para trabajar para varios clanes.

Su fama en el submundo era enorme y eso le confería un gran respeto, algo que yo buscaba desesperadamente.

Lo que hiciera con lo que aprendiera podría ser un juicio que me correspondería hacer en el futuro. En aquel momento buscaba un rumbo, porque sin honor, realmente la muerte sería el mejor camino.

—Acepto —respondí, haciendo una respetuosa reverencia.

No dijo nada, pero señaló una de las puertas. Al entrar, descubrí que era una pequeña estancia con un tatami que hacía las veces de cama y un colchón fino, un arcón de madera y nada más. La ventana de la pared norte mostraba los árboles del bosque.

A la madrugada del día siguiente comenzó mi entrenamiento.

Me despertaba siempre antes de que saliera el sol.

Buscaba agua y preparaba el té y, después de un desayuno ligero, Musashi me llevaba al bosque y me hacía subir y bajar por la ladera del monte Fuji, a veces cargando una mochila llena de piedras para que adquiriera fuerza y resistencia.

Después llegaban los ejercicios de artes marciales, cada día una disciplina diferente: kárate, judo, jiu-jitsu y técnicas de defensa personal contra armas y cuchillos.

Cerca del mediodía nos deteníamos para tomar un almuerzo frugal y, por la tarde, me enseñaba el Ninja Jūhakkei[65], que comprendía las dieciocho disciplinas del Ninjutsu[66].

Me di cuenta de que mi nuevo sensei (maestro) era un ninja[67], algo que yo creía que solo existía en las películas de acción que había visto durante mi infancia y en los dibujos animados japoneses.

Muy diferente de lo que se sabe sobre este arte en Occidente, un ninja no tenía nada que ver con aquellos ridículos luchadores vestidos de negro que hacían magia y se volvían invisibles, como en las películas que los caricaturizaban.

No eran más que espías altamente entrenados, basados en un gran autocontrol y una férrea disciplina.

Musashi-sama también me enseñó a manejar las innumerables armas que utilizaban, como la shinobigatana, el tantō, la wakizashi y la tsuka[68].

El entrenamiento se prolongaba mucho después del crepúsculo, la mayoría de las veces hasta altas horas de la noche.

En ciertas ocasiones entrenábamos durante días seguidos sin dormir ni comer.

Las condiciones climáticas eran indiferentes para mi maestro; aprendí a soportar el frío glacial de una tormenta de nieve en plena montaña o el calor abrasador sin agua para beber.

El entrenamiento más duro no era el físico, sino el mental. Con él aprendí el haragei[69], un tipo de percepción sensorial que permite a quien lo practica detectar amenazas o anticiparse a los movimientos de un oponente.

—Pero no confíes plenamente en este sentido —me enseñaba Musashi—. Existen técnicas que ayudan a camuflar tus intenciones y que también te enseñaré. Es como las dos caras de una moneda.