Capítulo 11Grant

GRANT

Dixon no lo dudó. Apenas me había salido de la boca la palabra «México» cuando ya estaba asintiendo.

—¿Cuándo salimos?

—Esta noche. Vuelo comercial a Cancún y luego transporte por tierra hacia el sur. Cobertura civil.

Dixon lo procesó sin cambiar de expresión.

El corpulento exmarine llevaba casi tres años como jefe adjunto del equipo de protección y me había sacado de Lagos cuando la operación Sarkin Duhu se torció.

Jamás me había pedido nada salvo la oportunidad de estar en la sala cuando las cosas se pusieran feas.

Aquello era lo más feo que podía ponerse. Se lo expuse todo.

—Chase —dijo.

—Sí.

—Y no puedes ir por los cauces oficiales.

—Correcto.

—Cuenta conmigo. ¿Qué más necesitas?

—Todo. Pero antes tengo que hacer unas llamadas.

Se alejó sin decir nada más, para dejarme intimidad. Así era Dixon. No necesitaba conocer el plan para empezar a ejecutarlo.

Marqué el número de John Gage. Descolgó al cuarto tono.

—Hunter. ¿Qué hay, hermano?

—¿Qué tal México? —pregunté.

—Calor y humedad. Tenemos un contrato para instruir a la policía estatal. Va lento. Su disciplina de radio es aceptable, pero su puntería es horrible. —Una pausa—. Aunque me imagino que no llamas para preguntar por mi programa de instrucción.

—No, me temo que no.

No dijo una palabra en los cinco minutos que tardé en exponérselo todo.

—Dios, Grant. Vale. Dime qué necesitas.

—Recursos sobre el terreno en el Yucatán, para empezar —dije—. Un piso franco y activos locales que conozcan la zona y los cárteles que operan en la región. Todo tiene que ser extraoficial. Sin ninguna conexión con el Gobierno de Estados Unidos.

John se quedó callado un buen rato. De fondo se oía a alguien que ladraba órdenes en español.

—No soy ningún experto, pero sé que el CBA opera en el sur del Yucatán —dijo por fin—. Las mierdas habituales de los cárteles. El jefe es Sergio Valdez; lo llaman El Tiburón. Dicen que el tipo tiene hasta un acuario enorme con tiburones de verdad.

—Vale. Dejando aparte esa pequeña rareza, ¿qué más sabes de él?

—No lo suficiente, supongo. El contrato de EGA nos mantiene lejos del territorio de los cárteles. Instruimos a policías, no cazamos narcos. Pero se oyen cosas. Valdez es listo, brutal y paranoico. Tiene un complejo tierra adentro, lejos de la costa. Nadie se acerca.

—Yo necesito acercarme.

Otra pausa. —Tengo algunos contactos en la zona.

—Pues los necesito. Y te necesito a ti.

—Steph me va a matar.

—Ya lo sabe.

Soltó el aire, medio risa, medio resignación. —Cómo no. Está bien. ¿Cuándo?

—Estaré sobre el terreno esta noche, tarde. Necesito un sitio seguro donde podamos planificar sin que nos vean.

—Tengo unas instalaciones de instrucción a las afueras de Chetumal. Son propiedad de EGA, están valladas y vigiladas. Puedo reservarlas para uso privado sin levantar sospechas. Estaré allí cuando llegues.

—John.

—¿Sí?

—Gracias.

—No me des las gracias todavía. Ya me las darás cuando estemos tomando un bourbon y tu hijo esté en casa. Colgó.

Dos confirmados. El equipo iba tomando forma. Dixon para las operaciones, John para el terreno y los activos locales. Pero necesitaba más. Necesitaba ojos en el cielo y una logística que no pudiera rastrearse hasta nadie del Gobierno de Estados Unidos.

Bajé por la lista de contactos hasta un número al que no llamaba desde hacía años.

Un prefijo 313. Detroit, nominalmente, aunque el hombre que había al otro lado hacía mucho que había huido de los inviernos fríos de Michigan y ahora rara vez estaba dos veces en el mismo país en un mes. Pulsé para llamar.

—¿Sí? —La voz era pausada, con una neutralidad cultivada que le permitía pasar por cualquiera de una docena de nacionalidades. Se sabía que utilizaba incontables alias, pero yo era una de las pocas personas que conocía su nombre real. Jerry Coyle.

—Soy Grant Hunter.

—Vaya, vaya. El espía pródigo regresa. Ha pasado demasiado tiempo. Desde aquel desagradable asunto de Venezuela, si no recuerdo mal. ¿Qué puedo hacer por ti, Grant?

—Necesito tu ayuda, Jerry.

—Necesitas mi ayuda. —Casi pude oírlo sonreír. Coyle coleccionaba favores como otros hombres coleccionan relojes. Con cuidado y con la vista puesta en su revalorización futura—. Esa es una frase que no esperaba oír jamás. ¿Y qué puedo hacer yo por ti que no pueda hacer el Tío Sam?

—El Tío Sam no puede estar implicado.

—Ah. —La diversión se afiló hasta convertirse en interés—. Esa clase de ayuda.

—Sí, esa clase de ayuda. Para empezar, necesito que me tumbes la web y el sistema telefónico de una empresa de buceo.

—Grant, por favor, no me digas que después de tantos años me llamas para pedirme algo que cualquier crío de doce años con un ordenador y conexión a internet resuelve en diez minutos.

—Bueno, ya que lo mencionas, hay algunas cosas más que necesito.

Le expuse el requisito operativo sin los detalles personales.

Necesitaba capacidad de vigilancia aérea.

Drones, no satélites. Algo móvil y negable.

Necesitaba una plataforma capaz de sostener un enlace ascendente por satélite y que no figurara en ningún registro gubernamental.

Preferiblemente fondeada en aguas internacionales.

Y la necesitaba en el Caribe occidental en cuarenta y ocho horas.

—Cuarenta y ocho horas. —La diversión había desaparecido—.

Grant, estoy en Lisboa. Mi yate está en dique seco en Cádiz con el eje de la hélice torcido.

Los drones que me pides también plantean un problema.

Puedo conseguir Orlan-10 a través de un contacto en el ejército cubano, un coronel de La Habana que lleva vendiendo material excedente a cualquiera con dinero desde que los rusos dejaron de pagar sus facturas.

La pega es que lleva un mes ilocalizable.

Mi experiencia dice que cuando un coronel cubano corrupto se calla, es porque lo han ascendido o lo han detenido. Ninguna de las dos cosas nos conviene.

Se me cayó el alma a los pies. Aun suponiendo que averiguara dónde tenían a los rehenes, sin vigilancia aérea la operación sería a ciegas.

Sin análisis de patrones de vida, sin patrón de relevos de guardia, sin confirmación de que los rehenes estuvieran siquiera donde yo fuera a buscarlos.

Podía improvisar armas y transporte. No podía improvisar ojos en el cielo.

—¿Hay otra fuente?

—Claro. Si puedes esperar un par de semanas, tengo un contacto que puede conseguir Searcher II israelíes desde Gaza, o Selex Falco italianos escondidos en los Balcanes. Pero ¿drones militares rusos en el Caribe? ¿Con cuarenta y ocho horas de aviso? No.

Hizo una pausa. —Mira lo que vamos a hacer.

Dame seis horas. Déjame hacer unas llamadas y remover el avispero.

Puede que el cubano reaparezca. Ya lo ha hecho otras veces.

Se esfuma cuando La Habana hace una purga de lealtades y vuelve a asomar cuando pasa el chaparrón.

La buena noticia es que quizá tenga una alternativa para el barco que necesitas.

Un colega de Cancún me debe un favor y tiene un yate.

No tan bueno como el mío, ojo; es más pequeño, menos cómodo, y el enlace por satélite será improvisado en lugar de integrado. Pero serviría.

—¿Seis horas?

—Seis horas. Llámame esta noche. Si se puede hacer, lo haré. Pero, Grant, si lo consigo, el precio no será una botella de whisky y un apretón de manos. Ya me entiendes.

—Te entiendo.

—Bien. Cortó la llamada.

Me quedé mirando el teléfono. Dos confirmados, uno en el aire. La capacidad más crítica, la que convertía un asalto a ciegas en una operación quirúrgica, pendía de un hilo.

Calloway y yo volvimos de la Casa Blanca en silencio. No preguntó por mis quince minutos de ausencia y yo no ofrecí detalles. La arquitectura de la negación plausible ya estaba tomando forma. Capas de ignorancia, cada una protegiendo a la persona que tenía por encima.

Encontré a Andi Mitchell en su mesa del Centro de Respuesta Global.

El GRC era una sala de operaciones sin ventanas de la sexta planta del cuartel general donde analistas y operadores de vigilancia seguían crisis en tiempo real por todo el mundo.

Andi estaba revisando imágenes de satélite en el monitor, con un café enfriándose junto al teclado.

Levantó la vista cuando aparecí en su puerta.

—Hola, jefe —dijo, echando la silla hacia atrás. Le bastó una mirada—. ¿Pasa algo?

Por cuarta vez en las últimas horas, conté lo que sabía del secuestro y expliqué lo que necesitaba.

En el caso de Andi, era vigilancia aérea con drones para una operación en el Yucatán, con material no estadounidense y controlada desde el GRC a través de un enlace civil por satélite.

Su indicativo sería Spectre One-Five, la misma designación que había usado durante la operación de Nigeria, cuando me guio por las calles de Lagos con la vida de Calloway en juego.

Andi ni pestañeó. —¿De qué clase de material estamos hablando?

—Estoy en ello. Con suerte, Orlan-10 rusos. Si todo va bien, recibirás el acceso al enlace de mi fuente en veinticuatro horas.

—Drones rusos por una señal civil. —Levantó una ceja—. Eso es creativo.

—Eso es negable.

—Lo mismo. —Se volvió hacia el monitor con los dedos ya en movimiento—.

Voy a necesitar montar un puesto de trabajo aislado en una red independiente, sin registros ni conexión directa con los sistemas de la agencia.

Puedo llevarlo como un proyecto personal fuera de horario.

Nadie pregunta qué hacen los analistas del GRC a las dos de la mañana.

Spectre One-Five estará en línea en veinticuatro horas. Ve a por tu chico.

Le di las gracias a Andi y volví a mi despacho.

Me senté un momento a hacer balance de la situación.

El frente digital estaba tan asegurado como yo podía dejarlo.

Las cuentas de Facebook e Instagram de Chase estaban blindadas.

Llevaba desde la Casa Blanca trabajando en ellas: había borrado cada foto en la que salía Michaela, había puesto las cuentas en privado y había enterrado las conexiones.

Pero las cuentas de la propia Michaela quedaban fuera de mi alcance.

Para esas había llamado a Dave Ellison, un antiguo oficial de caso que había dejado la agencia en 2012 y que ahora dirigía la seguridad de la plataforma en Facebook.

Le había dicho que necesitaba suspender una cuenta de inmediato, sin preguntas y sin rastro documental.

—Dame el nombre de la cuenta —dijo.

Antes de una hora, las cuentas de Facebook e Instagram de Michaela Olson se apagaron. Otro favor quemado. Otra deuda en el libro de cuentas.

El equipo operativo se estaba formando. Spectre One-Five estaba a punto de entrar en línea. Todo se movía.

Todo salvo la única llamada que aún me quedaba por hacer.

En lo que iba de mañana, me había reunido con el vicepresidente.

Había negociado material militar ruso con un traficante de armas internacional.

Había llamado a un antiguo colega para pedirle que suspendiera las redes sociales de una ciudadana corriente sin ninguna autoridad legal.

Había puesto en marcha una operación que, si salía mal, acabaría con varias carreras, hundiría un tratado y probablemente me metería en una prisión federal.

Nada de eso me daba miedo.

Aquella llamada sí.

Abrí el contacto que encabezaba mi lista de favoritos, donde llevaba casi veinticinco años.

Beth. Mi mujer. La mujer que había sobrevivido a un atentado terrorista, a dos años de coma y al largo camino de vuelta a una vida que nunca volvería a ser la misma.

La mujer que, en aquel preciso momento, estaría probablemente sentada en nuestra cocina de Alexandria haciendo su famoso pan de plátano con la fruta demasiado madura de la encimera.

Estaba a punto de destruir aquella paz. Otra vez.

Pulsé para llamar.

—Hola, cielo. Justo iba a…

—Beth —fue lo único que dije, pero mi voz debió de contárselo todo.

—Dime qué ha pasado —dijo. No era una pregunta. Era una exigencia.

—Es Chase.

El silencio al otro lado de la línea fue lo más ruidoso que había oído nunca.